《冰花》景遇繁栀

67、番外

　　回忆·法斯文的三年
　　随权推开公寓门时，浓重的烟味呛得他咳嗽。法斯文蜷在沙发角落，手里攥着个褪色的拍立得相框——照片里簪冰春穿着四中国际的蓝白校服，被他强行勾着肩膀，嘴角抿着不情愿的弧度。
　　"斯哥，"随权踢开脚边的空酒瓶，"忘了吧。"他蹲下来掰法斯文的手指，"实在不行...再找一个？"
　　法斯文突然抬头。眼底蛛网般的红血丝缠着滚烫的泪，喉结痉挛般上下滚动："我要治病。"他声音哑得像砂纸磨过铁锈，"医生开的药在床头柜...蓝色那瓶是抗抑郁的。"
　　随权愣住："什么？"
　　"中度抑郁。"法斯文扯出个比哭还难看的笑，指尖摩挲照片上簪冰春的侧脸，"她生病了，我不能病。我得健康着...才能照顾她。"
　　"她这次连手机号都换了！"随权猛地拽他胳膊，"你怎么哄？拿命哄吗？！"
　　法斯文突然暴起！相框"哐当"砸在墙上，玻璃碎片四溅。他揪住随权衣领嘶吼："我爱她！你懂不懂？！"泪水混着汗砸在随权手背，"爱他妈能打破一切！能！"
　　随权被他眼里疯魔的光震住，最终颓然松手："疯子..."他摔门而去。
　　死寂重新吞噬房间。法斯文踉跄着跪倒在地，颤抖着扒开玻璃碎片捡照片。泪水晕开簪冰春校服上的蓝，他忽然把照片死死按在胸口——像要把她揉进心跳里。
　　"冰春..."呜咽从齿缝挤出来，"我好爱你..."
　　千万根烧红的针扎进胸腔，每一次呼吸都扯着血肉。他蜷缩在地毯上抽搐，指甲抠进绒布里刮出血痕。
　　不知过了多久，胃里翻江倒海。他连滚带爬冲进浴室，"哇"地吐进洗手池——只有酸黄的胆汁，混着血丝。
　　镜子里的人眼眶深陷，胡茬凌乱，嘴角还挂着呕吐物的残渣。他拧开水龙头，捧起刺骨的冷水浇在脸上，又发疯似的灌进喉咙。
　　冷水混着泪和胆汁的苦腥味在口腔炸开。
　　"呕——！"
　　更凶猛的呕吐袭来，他瘫跪在瓷砖上，额头抵着冰冷的池壁，听见自己破碎的喘息。
　　窗外霓虹亮起，光斑爬过满地狼藉：撕碎的诊断书，倒空的药瓶，还有玻璃渣里微笑的少女。
　　房门被推开，乔什文走进来。他没立刻出声，只是站在那儿，目光落在蜷坐在地上的法斯文身上，静静地看着。看了一会儿，他迈步走过去，挨着法斯文也坐到了地上。他侧过脸，对着法斯文，努力想做出个表情，嘴角向上拉扯着，结果只扯出一个特别难看的笑，肌肉僵硬地堆在脸上。
　　“我也分手了。” 乔什文的声音有点干涩，这句话像挤出来的。他深吸了一大口气，仿佛要把房间里所有沉甸甸的空气都吸进去，然后抬起胳膊，重重地、带着点不由分说的力道，搂住了法斯文的肩膀。法斯文的身体在他手臂下微微沉了一下，但依旧没吭声。
　　乔什文搂着他，继续说，语速有点快，带着点自嘲的腔调：“她说她讨厌我，说会讨厌我一辈子。还说…” 他顿了一下，喉咙滚动，“说这辈子要是和我在一起，她就一头碰死在墙上。” 他把那个“死”字咬得很重，像是要把字嚼碎了咽下去。
　　法斯文沉默着，像块冰冷的石头。乔什文等不到回应，也没期待回应似的，自顾自往下说，搂着法斯文肩膀的手臂收得更紧了些，像是要抓住点什么。“哥，”他侧头看着法斯文低垂的脸，“你说我们俩个，”他停顿了一下，似乎在找最准确的词，“是不是傻子？” 声音里混杂着痛苦和一种近乎荒诞的疑问。
　　法斯文终于有了动静。他没看乔什文，只是动了动手臂，从口袋里摸出一根烟，动作有些迟缓。他把烟叼在嘴里，又摸出打火机，“咔哒”一声，火苗蹿起，映亮了他低垂的眼帘和紧绷的下颌线。烟头被点燃，他深深吸了一口，灰白的烟雾缓缓从他口鼻中逸出，模糊了他的表情。烟雾缭绕中，他才开口，声音低沉沙哑，每个字都像是从牙缝里磨出来的：“她这次做的特别绝。” 他又吸了口烟，停顿了一下，似乎在积攒力气说出后面的话，“社交软件，基本全换了个遍。我去找她……” 他猛地又吸了一大口烟，烟头急速亮了一下，“她不见我，还躲我。” 他把烟灰随意地弹掉，终于转过头，看向紧搂着自己的乔什文，叫了一声他的名字，像是在确认身边这个人的存在：“乔什文。”
　　乔什文一直听着，搂着法斯文的手一直没有松开。听到法斯文叫他，他立刻接话，声音里带着一种追忆的恍惚和强烈的肯定：“我转学去帝都，就是为了和她在一起，为了追她。说真的，”他语气加重，带着一种不容置疑的认真，“哥，我这辈子没遇见过这么好的女孩子。” 他把“这么好”三个字咬得格外清晰，充满了怀念和不甘。
　　法斯文听完乔什文的话，目光没有移开，依旧定定地看着他。烟在他指间静静燃烧着，一缕细烟笔直上升。他看着乔什文眼中那份和他如出一辙的痛苦与执着，然后，用一种异常清晰、异常冷静、甚至带着点不容置疑的偏执语气，清晰地吐出了几个字：“我会把她哄回来。” 声音不大，却像钉子一样凿进空气里。
　　乔什文看着法斯文那异常笃定的眼神，脸上那个难看的笑又扯了出来，比刚才更用力，也更苦涩，却带着一种孤注一掷的信赖。他搂着法斯文肩膀的手用力拍了两下，发出沉闷的声响，然后斩钉截铁地说：“我就信你。”
　　这三年，法斯文像是被抽走了魂。他活着，但仅仅是“活着”。吃饭、喝水、睡觉，都成了机械的动作，嚼蜡般吞咽，喝水只为解渴，躺下只为天亮。他像一具被无形丝线操纵的躯壳，行走坐卧都带着一种空洞的迟滞，眼神是散的，没有焦点，映不进任何东西，仿佛蒙着一层擦不掉的灰。
　　每个人都来了。朋友带着担忧，家人带着心痛，轮番劝他。他们的话像风吹过枯井，在他耳边嗡嗡作响，却落不进心底。他只是听着，脸上会慢慢、慢慢地扯开一个弧度——那是个笑，但皮肉僵硬地堆着，嘴角向上弯，眼睛里却是一片干涸的荒漠，没有任何笑意能渗透进去。笑完了，他就闭上嘴，一个字也不说。沉默是他唯一的回应，厚厚的茧，把他和外界彻底隔开。
　　他大部分时间，都耗在那张照片前。照片是镶在旧相框里的，他和簪冰春的合照。他就那么坐着，或靠着，手指一遍遍，缓慢地、近乎虔诚地，摩挲着相框冰冷的玻璃表面。指尖长久地停留在照片中簪冰春的脸颊位置，仿佛隔着玻璃和相纸，还能触碰到一丝早已消散的温度。他的目光死死钉在那张笑脸上，眼神空洞，却又燃烧着一种近乎偏执的专注。时间在他身边凝固，只有窗外光影无声地移动，在他静止的身影上刻下痕迹。
　　他并非完全放弃了“活”。他拼了命地去做一些事。药盒堆在桌角，他按时按点，近乎凶狠地撕开铝箔，抠出药片，仰头用水送服，动作带着一种自虐般的决绝。药片有时卡在喉咙，他也不急，只是梗着脖子，用力吞咽，直到那苦涩滑下去。他强迫自己出门散步。脚步沉重，像拖着无形的镣铐，一步一步，在固定的路线上来回走。他不是在享受阳光或空气，更像是在完成某种残酷的仪式。每一步踏下去，都像是在和身体里某种想要彻底沉沦的惰性搏斗。他走得大汗淋漓，有时走到腿脚发软，只为证明自己还能动，还能“健康”。
　　这所有近乎自虐的努力，源头只有一个：簪冰春。他知道她病了。这个认知像一根烧红的针，日夜扎在他混沌的意识里，带来一种尖锐的清醒。他不能病。这个念头成了支撑他这副空壳的唯一支柱。每次咽下药片，他脑子里只有一个声音：我不能生病。
　　每次拖着疲惫的双腿走回家，那声音又响起来：我不能倒下。
　　这念头在他空洞的躯壳里反复冲撞，形成一种病态的、坚不可摧的逻辑：我要是病了，那她怎么办？
　　这个问句带着巨大的恐慌，死死攫住他。在他混乱的世界里，簪冰春是需要被照顾的，是脆弱的，是需要他的——尽管她早已将他推开。
　　她是要被照顾的。
　　这个认知像烙印一样烫在他心上。所以，他必须健康，必须强壮，必须像一个随时能顶上去的盾牌。
　　我病了，就不能照顾她了。
　　这最终极的恐惧，像冰冷的鞭子，抽打着这具行尸走肉，逼迫他机械地吞咽药片，逼迫他迈开灌铅的双腿，在绝望的深渊里，维持着一种摇摇欲坠的、只为她而存在的“健康”。