《[西幻]为了爱情我连大魔王都能打败！》XIYUI

135、第135章 海神宫殿 全都不对的

　　白术的手指在窗框上停住了。

　　月光从穹顶的天窗漏下来，落在那个灰色的身影上，把袍角那枚波浪与鱼尾交织的徽章照得格外清晰。海神教堂的徽章。他认得那个图案——在城西那座低矮的、粗粝的、像一头濒死巨兽趴在地上的建筑里，每一个穿白袍的神父胸前都别着这枚徽章。

　　乌贼还站在院子里，触手垂在身侧，一动不动。月光落在它身上，把它灰色的长袍照得像一件被海水泡褪了色的寿衣。触手的尖端微微卷曲，不是在动，是那种被什么东西从内部抽干了力气之后、软绵绵地垂着的卷曲。

　　白术看着它，看了几秒。然后他收回目光，看向米迦勒。米迦勒站在窗边，银灰色的长发在月光下泛着冷白色的光，暗红色的眼睛落在院子里那只乌贼身上，脸上什么表情都没有。他的手搭在窗框上，指尖轻轻叩着。

　　“认识？”白术的声音压得很低。

　　米迦勒没有回答。他的手指停了一下，然后继续叩。一下，两下，三下。那个节奏不急不缓，像心跳，像倒计时，像某种只有他自己能听懂的暗号。

　　白术没有再问。他把目光移回窗外。乌贼还站在那里，没有走。它的头——如果乌贼有头的话——微微低垂着，像在思考什么，又像只是在等。等那个穿黑色制服的人会不会回来。等时间过去。等天亮。

　　塞西娅从白术脚边跳上窗台，蹲下来，琥珀色的眼睛盯着院子里那只乌贼，尾巴在身后来回摆了一下，又停了。“它在哭。”她说。声音很轻，轻到像在自言自语。

　　白术低头看了她一眼。塞西娅没有看他，碧绿色的眼睛还是盯着窗外。

　　白术把目光移回去。乌贼的触手在轻轻颤抖。不是害怕的那种抖，是另一种——更安静的、更压抑的、像把什么东西死死按在胸腔里不让它涌出来的那种抖。它的身体在月光下显得很小，缩在那件灰色长袍里，像一团被遗忘在海底的、正在慢慢变凉的灰烬。

　　白术往后退了半步。手指从窗框上松开，指节微微泛白。他转过身，朝门口走去。脚步放得很轻，鱼尾在地面上拖过，没有发出任何声响。米迦勒跟在他身后，塞西娅从窗台上跳下来，落在他肩膀上。

　　门轴转动时发出短促的吱呀声。白术侧身出去，把门在身后轻轻合上。走廊里很安静，水晶灯笼的光线调到了最暗，只剩一层薄薄的、暖黄色的光晕，勉强照亮脚下的路。他辨认了一下方向，朝来时的路走去。

　　转弯。直行。转弯。

　　没有人追上来。巡逻的侍卫不知道转到哪里去了，整座王宫像一座被遗弃的、沉在海底的坟墓，只有海水从墙壁循环系统中流过的声音，和头顶水晶灯里那些发光贝母在通电时发出的细微嗡鸣。

　　白术推开一扇侧门，闪身出去。门外的空气比王宫里面冷一些，流动得更快，带着那股海之国特有的、淡淡的咸腥。他辨认了一下方向，朝城西游去。

　　走了不知道多久，街道两侧的建筑开始变矮。从华丽的珊瑚石宫殿变成普通的民居，从普通的民居变成低矮的、外墙斑驳的、窗户很小的房子。水晶灯笼稀疏了，每隔几十步才有一盏，光线昏黄。更多的区域被黑暗笼罩。

　　白术在杰里米的别墅门口停下来。门板还是那扇厚木门，深绿色的窗框，门口那几盆海葵的触手在水流中轻轻摆动，像在招手。他从怀里掏出钥匙，插进锁孔，转动。锁舌弹开的声音在安静的巷子里格外清晰。他推门进去。

　　客厅里的水晶灯还亮着，光线调得很暗，只有一圈薄薄的、暖黄色的光晕。桌上放着一个贝壳杯子，杯子里还有半杯没喝完的茶，茶水已经凉了，表面浮着一层薄薄的光膜。杰里米不在。楼梯方向的阴影里什么都没有。

　　白术把门在身后合上，靠在门板上，闭了一会儿眼睛。塞西娅从他肩膀上跳下来，落在地上，四只爪子踩在石板上，没有发出任何声响。她在客厅里转了一圈，然后蹲在沙发旁边，尾巴绕在身侧，碧绿色的眼睛半阖着。

　　“杰里米睡了。”她说。

　　白术睁开眼，走到沙发前坐下来。沙发垫很软，身体陷进去的时候发出一声细微的、像是叹息一样的声响。米迦勒在他旁边坐下，银灰色的长发散在肩侧，领口的扣子解开了两颗，露出锁骨下方一小片苍白的皮肤。

　　白术从怀里掏出艾琳娜的地图，铺在茶几上。

　　鱼皮纸在灯光下泛着半透明的、温润的光泽。那些手绘的线条、符号、标注，在暖黄色的光晕中显得格外清晰——也格外错。走廊的位置不对，楼梯的方向不对，房间的功能不对。那些用红墨水圈出来的、标注着“可能”“推测”“待验证”的区域，大部分都和他今晚走过的路对不上。

　　白术看着那些线条，看了很久。

　　“地图是错的。”他说。声音很轻，轻到像在自言自语。米迦勒没有说话。他的手指搭在膝盖上，指尖轻轻叩着，不急不缓。

　　白术把那几条走对了的路径在脑子里过了一遍，用手指在地图上比划。不是用看的，是用走的。他把今晚走过的每一步都在记忆里翻出来，对照着地图上的线条，一点一点地校正。这条走廊往东多走了二十步。这个转角不是丁字路口，是十字路口。这扇门推开之后不是储藏室，是偏厅。

　　他的手指在鱼皮纸上移动，在心里画出一条新的线。不是地图上的线，是记忆里的线。那条线从王宫东侧的门开始，穿过三道走廊、两个转角、一个偏厅，到达今晚他们藏身的那间储藏室。从储藏室往西，是海神以赛亚看领舞跳舞的那个房间。从那个房间往北——

　　他的手指停了一下。

　　往北，是藏书楼。

　　艾琳娜用红墨水圈出来的位置——屏障的控制核心。白术的手指在地图上轻轻点了一下，然后收回来，把地图折好，塞进怀里。贴着脸颊有点凉。

　　“明天。”他说。米迦勒偏头看了他一眼。白术没有解释。

　　他靠在沙发靠背上，闭上眼睛。沙发垫很软，身体陷在里面的感觉很安全，像被什么东西从四面八方包裹住了，密不透风。塞西娅从沙发旁边跳上来，蹲在他的膝盖上，尾巴绕在身侧，碧绿色的眼睛半阖着。她的身体很轻，压在膝盖上只有一点温热的、毛茸茸的重量。

　　白术把手搭在她背上，手指慢慢收拢，指尖陷进那层柔软的、深黑色的毛里。塞西娅的耳朵动了一下，没有抬头，只是把脑袋往白术的掌心里蹭了蹭。米迦勒坐在他旁边，没有说话，没有动。白术偏过头，看着他。银灰色的长发散在肩侧，月光从窗帘的缝隙漏进来，落在他苍白的侧脸上，把睫毛的影子拉得很长。

　　“米迦勒。”他叫了一声。

　　米迦勒转过头，暗红色的眼睛在昏暗的光线里微微发光。

　　白术张了张嘴，想说什么。话到嘴边又咽了回去。他摇了摇头。“没什么。”米迦勒看了他一眼，没有追问。他的手从膝盖上抬起来，落在白术后颈上，五指张开，掌心贴着那层薄薄的皮肤。微凉的，带着薄茧的粗粝感。

　　白术闭上眼睛。

　　米迦勒的手指在后颈上轻轻按了一下，然后开始揉。力道不轻不重，刚好能把那些绷了一整晚的、拧在一起的肌肉一根一根地按开。白术的呼吸慢慢变长了，肩膀从耸着的状态一点一点地沉下来。塞西娅在他膝盖上翻了个身，四只爪子朝上，露出浅灰色的肚皮，尾巴在身侧轻轻摆动。她的眼睛已经闭上了，呼吸很轻很匀。

　　“米迦勒。”白术又叫了一声。

　　“嗯。”

　　“你刚才在看什么？”

　　米迦勒的手指停了一下。“那只乌贼。”他的声音很轻，“我在想，它的乐符是什么。”

　　白术睁开眼，偏头看着他。米迦勒的目光落在窗外那片被月光照亮的、空荡荡的巷子里，脸上什么表情都没有。但他的手指还在白术后颈上，一下一下地按着，不急不缓。

　　“为什么？”白术问。

　　米迦勒沉默了片刻。“不知道。”他说，“就是想，如果知道它的乐符，可以给它打个电话。问问它还好吗。”

　　白术看着他的侧脸，看着月光落在他苍白的皮肤上，把他整个人照得像一幅边缘模糊的、被光浸泡过的画卷。他张了张嘴，想说什么。但最终什么都没说，只是把脸埋进米迦勒的肩窝里。鼻尖蹭着那层微凉的皮肤，闻到那股熟悉的、清冷的、带着淡淡玫瑰花香的气息。

　　“白术。”米迦勒叫了他一声。

　　白术没有应。

　　“你好像总是在照顾别人。”米迦勒的声音从头顶传下来，很低，很轻，“杰里米。塞西娅。艾琳娜。还有那些你不认识的人，在神殿门口排队的，跪在地上求那个放贷人的。你总是在照顾别人。”

　　白术没有说话。他的脸还埋在米迦勒的肩窝里，手指攥着米迦勒的衣角，指节微微泛白。

　　“那谁来照顾你呢？”米迦勒的声音很轻。

　　白术的呼吸停了一瞬。米迦勒的手指从他后颈移上来，穿过他的头发，指腹贴着发根，轻轻地、慢慢地梳理。白术的手指慢慢松开了，从攥着衣角变成搭在米迦勒的腰侧。他没有回答。米迦勒也没有追问。

　　窗外的月光又亮了一些，远处祭坛顶端那根石柱在夜色中泛着暗淡的光。客厅里很安静，只有海水从循环系统流过的声音，和头顶水晶灯里那些发光贝母在通电时发出的细微嗡鸣。

　　第二天白术醒的时候，天已经亮了。光线从窗帘的缝隙漏进来，在地板上铺了一层薄薄的、暖金色的光膜。塞西娅还蹲在他的膝盖上，四只爪子朝上，尾巴绕在身侧，肚皮随着呼吸一起一伏。

　　米迦勒不在了。沙发垫上还有一点点余温，被压过的痕迹还没有完全弹回来。白术伸手摸了摸那片余温，然后把手收回来，搭在塞西娅的背上。

　　厨房方向传来锅铲翻动的声音，和一股淡淡的、油脂在热锅中翻涌时特有的焦香。白术深吸了一口气，那股香气从鼻腔灌进去，在肺里转了一圈，带着一点点咸、一点点甜、一点点说不上来的、像海风一样的东西。

　　塞西娅的耳朵动了一下。她睁开眼，碧绿色的瞳孔缩成一条细缝，盯着白术看了两秒，然后翻了个身，从膝盖上跳下来，落在地上。四只爪子踩在石板上，发出细微的、哒哒的声响。她朝厨房方向走去，尾巴在身后轻轻摆动，像一面被风吹动的、深黑色的旗。

　　白术站起来。沙发垫弹回原位，发出一声细微的、像叹息一样的声响。他把窗帘拉开，月光被切断，暖金色的阳光涌进来，把整个客厅照得通透明亮。

　　厨房里，杰里米站在灶台前。无数条腿在身下轻轻挪动，触角在头顶轻轻摆动。它正在煎鱼。锅里的油滋滋地响，鱼皮在高温下慢慢卷曲，从深灰色变成金黄色，边缘微微焦脆。杰里米用两条腿握着锅铲，把鱼翻了个面，另一面已经煎成了均匀的金黄色，鱼肉的纹理在油光中清晰可见。

　　塞西娅蹲在灶台边角，碧绿色的眼睛盯着锅里那条鱼，尾巴在身后来回摆动。杰里米从调料罐里捏了一小撮盐，撒在鱼身上。盐粒落在热油里，发出细碎的、噼啪的声响。它又捏了一小撮海藻粉，粉末在灯光下泛着墨绿色的光泽，落在金黄色的鱼皮上。

　　“好香。”塞西娅说。

　　杰里米的触角翘了一下。它把鱼盛进盘子里，转身，看见白术站在厨房门口。那双黑色的、没有瞳孔的眼睛在白术脸上停了一下。

　　“早。”它的声音很轻。

　　白术走进去，在餐桌旁边坐下来。杰里米把盘子放在他面前。鱼不大，比手掌长一些，煎得恰到好处——皮是脆的，肉是嫩的，骨是酥的。白术拿起筷子，夹了一小块，送进嘴里，嚼了两下。

　　“好吃。”他说。

　　杰里米的触角翘得更高了。它的嘴裂开，露出里面细密的、像梳子齿一样的小牙。“今天比赛，用鱼片。不要用煎的。”它说，“评委吃了几十年的海之国的菜，煎的鱼他们吃太多了。鱼片不一样。鱼片要看刀工，要看火候，要看调味。他们吃得出你的用心。”

　　白术点头，把那块鱼咽下去，又夹了一小块。

　　杰里米转过身，从冰箱里拿出那碗腌好的月牙鱼片。鱼片在淡黄色的海柠汁里泡了一整夜，边缘微微卷曲，肉色从半透明变成乳白，在灯光下泛着温润的光泽。杰里米用两条腿把碗端到灶台上，又用两条腿从刀架上取下菜刀。

　　“再练一次。”它说。白术站起来，走到灶台前，接过菜刀。

　　厨神馆今天人很多。

　　白术到的时候，门口已经排起了长队。参赛者们头顶着高高低低的白帽子，从馆内一直排到街道上，像一片正在挪动的、白色的石柱。白术站在队伍里，头顶那顶两寸的白帽子和周围那些四寸、六寸、八寸的帽子比起来，矮得像刚从土里冒出来的笋。塞西娅蹲在他肩膀上，琥珀色的眼睛扫视着周围那些形态各异的参赛者，尾巴绕着他的脖子。

　　“紧张？”她小声问。

　　白术想了想。“有一点。”

　　队伍慢慢往前挪。白术听见前面有人在讨论今天的比赛主题，有人说“鱼”，有人说“海藻”，有人说“贝壳”。没有人提到米。没有人提到蛋。没有人提到“蒸”。白术在心里把那几个词默念了一遍——鱼片、海柠汁、深海盐、海藻粉——然后深呼吸了一次。

　　轮到他的时候，门口的海马看了他一眼，低头在册子上划了一笔，然后侧身让开。

　　“进去吧。”

　　厨神馆的大厅比海选那天更热闹。几十张料理台排成整齐的行列，每一张台面上都摆着砧板、刀具、碗碟。灶台上的魔能符文在缓缓流转，锅底已经开始发热了。

　　白术找到自己的位置——36号，和海选时同一个号码。他把带来的食材放在台面上：三条月牙鱼、一小瓶海柠汁、一罐深海盐、一包海藻粉。

　　塞西娅从他肩膀上跳下来，蹲在台面边缘，尾巴绕在身侧。白术看了一眼她的位置——没有超出安全距离。不会因为离他太远而崩散。

　　主持人的声音从高台上传来。还是上次那条海马，头顶的白帽子比在场所有人的都要高，像一根白色的烟囱。它清了清嗓子，声音通过扩音法阵传遍整个场地。

　　“各位参赛者，欢迎来到厨神选拔赛初赛。今天的比赛主题是——”它停了一下，目光扫过全场，“鱼。”

　　白术的手指在台面上停了一下。鱼。杰里米猜对了。

　　“每人限用一条鱼。做法不限，调料不限。时间，一沙漏。现在——比赛开始！”

　　高台旁边的沙漏被翻转过来。淡蓝色的细沙从上部流入下部，发出细微的、像时间被碾碎一样的沙沙声。

　　白术深吸了一口气。他把月牙鱼从袋子里拿出来，放在砧板上。鱼的眼睛还是亮的，像两颗刚从水里捞出来的、黑色的玻璃珠。鳞片很细，在灯光下泛着冷白色的光。

　　他拿起菜刀。刀刃在灯光下闪过一道冷白色的光。鱼头后方切入，沿着脊骨向后推。刀刃在鱼骨上刮过，发出细微的、沙沙的声响。鱼片从刀锋下翻卷出来，一片，两片，三片。比昨天更薄，更匀，边缘更整齐。杰里米说的，刀要轻，手要稳，不能急。

　　他把切好的鱼片放进碗里，倒上海柠汁，撒上深海盐和海藻粉，用手轻轻抓匀。调料不能多，多了会盖住鱼本身的味；不能少，少了会腥。杰里米说的，月牙鱼的肉很嫩，味道很淡，你要让它被人记住，但不能让它觉得自己不是自己了。

　　锅里的水烧开了。白术把鱼片一片一片地放进锅里，动作很轻，轻到像是在往水里放什么易碎的、珍贵的东西。鱼片在沸水中翻滚，从乳白色变成纯白色，边缘微微卷曲，像一朵正在盛开的花。

　　他用漏勺把鱼片捞出来，放进盘子里。不多，刚好铺满盘底。鱼片在白色的贝壳盘子上码成扇形，每一片都差不多大，差不多厚，差不多白。汤汁是淡金色的，从鱼片的缝隙间渗出来。

　　他拿起几根切好的海藻丝，在盘子边缘摆了一个歪歪扭扭的波浪形。然后他看着那盘鱼片，想了想，又拿起几颗煮熟的、深红色的鱼子，点缀在海藻丝旁边。塞西娅说的，好歹摆一下。

　　他把盘子端起来，转了一圈看了看，放下。把左边那颗歪了的鱼子往中间拨了拨，又放下。

　　时间还有。他站在灶台前，看着那盘鱼片。热气从鱼片表面升起来，在灯光下凝成细细的白雾。

　　“时间到。”

　　主持人的声音从高台上传来。

　　白术端起盘子，朝评委席走去。脚步不快不慢，鱼尾在地面上拖过，尾鳍边缘的鳞片折射出细碎的光。塞西娅跟在他身后，碧绿色的眼睛盯着评委席的方向。

　　评委席还是那五位评委。海鳗、海兔、比目鱼、寄居蟹、人鱼。它们的头上都戴着高高的白帽子，比上次更高了，帽筒笔直，顶部平平的。

　　白术把盘子放在评委席的长桌上。

　　海鳗评委低头看着那盘鱼片，看了两秒。然后拿起筷子，夹了一片，送进嘴里，嚼了两下。他的眉头微微蹙了一下，然后又舒展开。不是不好吃的那种蹙，是那种“在认真品味道”的蹙。

　　海兔评委也夹了一片，嚼了之后，触角弯了一下。

　　比目鱼评委夹了一片，嚼了之后，眼睛多转了一圈。

　　寄居蟹评委夹了一片，嚼了之后，钳子放下来的时候比平时慢了一拍。

　　人鱼评委夹了一片，嚼了之后，放下筷子。她看着白术，看了两秒。然后她拿起勺子，舀了一勺汤汁，送进嘴里。汤色清亮，在灯光下泛着淡淡的金色光泽。她喝完之后放下勺子。

　　“可以了。”她说。白术端起盘子，退到一旁。

　　晋级的消息是下午传来的。

　　白术正在厨房里帮杰里米洗菜，塞西娅蹲在水槽边沿，用爪子拨弄一片从水里浮起来的、嫩绿色的海藻。门铃响了。杰里米的触角绷了一下，然后放松。

　　“我去开。”白术把手在围裙上擦干，走到门口。

　　门外站着一条海马。不是格兰特，是另一条，穿的是厨神馆的制服——白色马甲，深蓝色领结，胸口的铭牌上刻着“厨神馆·侍者”几个字。它手里托着一个用海藻绳系着的、浅蓝色的贝壳盒子。

　　“泽维尔先生？”它的声音很轻。

　　白术点头。

　　“恭喜您晋级初赛。”海马把贝壳盒子递过来，“这是晋级的奖励——两百珠贝，和您的厨师帽。”它停了一下，“晋级下一轮的选手，帽子会从两寸换成四寸。”

　　白术接过盒子。盒子很轻，贝壳表面光滑，触感温润。他打开盒盖，里面是一摞码得整整齐齐的珠贝，珠贝上面放着一顶白色的帽子——比他现在这顶高出一截，帽筒笔直，顶部平平的。

　　他看了那顶帽子几秒，然后把盖子合上。

　　“谢谢。”他说。

　　海马微微欠身，转身游走了。门在身后合拢，发出一声短促的闷响。白术站在门口，手里捧着那个浅蓝色的贝壳盒子，站了几秒。然后他走回厨房，把盒子放在灶台上。

　　杰里米正在洗菜，无数条腿在水槽边轻轻挪动。听到声响，它转过头，黑色的、没有瞳孔的眼睛落在那只浅蓝色的盒子上。

　　“晋级了？”它的声音很轻。

　　“晋级了。”白术把盒盖打开，把里面的珠贝和帽子拿出来，放在灶台上。珠贝在灯光下泛着珍珠母贝特有的光泽，堆成一小堆。白色的帽子在它们旁边，帽筒笔直，顶部平平的，比杰里米现在头上那顶高出整整两寸。

　　杰里米看着那顶帽子，看了很久。触角从垂着的位置慢慢抬起来，像两株被压了很久终于等到机会直起腰的草。它的嘴裂开了，露出里面细密的、像梳子齿一样的小牙。

　　“真好。”它说。

　　白术把帽子拿起来，走到杰里米面前。“杰里米先生。这是你的。”

　　杰里米的触角停住了。“什么？”

　　“这是你的帽子。”白术把帽子递过去，“你教我的。鱼片是你教的，刀工是你教的，调味是你教的。晋级是你的。帽子应该是你的。”

　　杰里米低头看着那顶帽子，看了很久。无数条腿在身下轻轻挪动，发出细碎的、像雨打芭蕉一样的声响。那两根触角在头顶轻轻摆动，末梢微微卷曲。然后它伸出两条腿，把帽子接过去。动作很轻，轻到像是在接一件易碎的、珍贵的、摔了就再也赔不起的东西。它把帽子捧在身前，低着头，看着那顶白色的、笔直的、在灯光下泛着温润光泽的帽子。

　　“不行。”它的声音很轻，轻到像从很深很深的地方传上来的，“这是你的。”

　　“杰里米先生。”白术蹲下来，平视着那双黑色的、没有瞳孔的眼睛。“帽子是厨师的。你是厨师。你比我更配得上这顶帽子。”

　　杰里米没有说话。无数条腿在身下轻轻挪动，触角在头顶轻轻摆动。然后它把帽子放在灶台上，转过身，从抽屉里拿出那个浅粉色的通讯海螺。它对着螺口，触角轻轻摆了一下。

　　海螺亮了一下，浅粉色的荧光在螺壳表面流淌，像水，像光，像某种有生命的东西在呼吸。那几个细小的孔里传出几声短促的、清脆的乐符声——叮叮叮——咚——叮。

　　白术认出了那串乐符。杰里米的乐符。他在册子上见过，比其他的短一些，音符的间隔也更密，像一串被挤在一起的、急促的心跳。

　　杰里米把海螺递过来。“你打给他。”它的声音很轻，“你告诉他，你想参加决赛。你说，你做了一道鱼片，评委很喜欢。你说，你想学更多的菜。他会教你的。”

　　白术接过海螺，看着那串乐符。手指在螺壳上轻轻摩挲，触感温润，光滑。他深吸一口气，对着螺口，心里默念那串乐符。然后开口。

　　“老汤姆先生。我是泽维尔。杰里米的朋友。我想跟您学做鱼丸。”

　　海螺里沉默了几秒。

　　然后一个沙哑的、低沉的声音从螺壳里传出来，像从很深很深的地方涌上来的、还带着海底泥沙气息的东西。

　　“杰里米的朋友？”老汤姆说，“明天凌晨。码头。别迟到。”

　　乐符断了。海螺表面的荧光慢慢暗下去，像一盏被慢慢关掉的灯。白术捧着海螺，站在厨房里，看着灶台上那顶白色的、笔直的、四寸高的帽子。杰里米蹲在水槽边，无数条腿收拢在身体下面，触角在头顶轻轻摆动。塞西娅蹲在灶台边角，尾巴绕在身侧，碧绿色的眼睛半阖着。

　　晚饭的时候，艾琳娜回来了。她手里抱着一本厚书，书脊上贴着图书馆的标签，另一只手里攥着笔，笔尖还沾着没干的墨水。眼下青黑更深了，但眼睛还是亮的。

　　“地图呢？”她坐下来，把书放在桌上。

　　白术从怀里掏出那张折好的鱼皮纸，铺在桌上。艾琳娜低头看着那些线条、符号、标注，看了几秒。她的手指在地图上轻轻点了一下。

　　“这里。”她说，“你走了这里。”

　　白术点头。“东侧的门。三道走廊。两个转角。一个偏厅。然后是一间储藏室。”他的手指在地图上移动，在那些错误的线条旁边画出一条新的线。“储藏室往西，是海神以赛亚看舞的房间。往北，是藏书楼。”

　　艾琳娜的手指在桌面上停了一下。“藏书楼。你进去了？”

　　“没有。但方向是对的。”白术把地图折好，收进怀里。“明晚，再去一次。”

　　杰里米从厨房端着一锅汤走出来。汤色清亮，表面漂浮着几片翠绿的海藻丝和几颗深红色的鱼子。它把锅放在桌上，无数条腿在身下轻轻挪动，触角在头顶轻轻摆动。

　　“吃饭了。”它的声音很轻。