《小甜豆和她的仙尊夫君》望山楠

21、一命换一路 册子摊在桌

　　册子摊在桌上，翻到末尾。末尾夹着纸，纸上画着崖，崖下画着小屋，旁边写着：北崖，旧人。
　　那句话她看了一夜。要问偿的是谁的命，山上能答的只有他。
　　门栓是她自己上的，栓完推了推，推不动才转身。
　　字条压在灯底下，写了五个字：我去去就回。
　　写完她想了想，在底下添了半行：锅里有粥。
　　夜里的石阶比白天长。牛甜数着往下走，数到一百多就乱了，从头再数，数到第三次，索性不数了。
　　后山北面那道断崖，崖壁上有一条踩出来的窄道，窄得只能放下半只脚。她侧着身子过去，手一直按在崖壁上，按得掌心发麻。
　　崖底有雾。雾从下头往上漫，漫到膝盖，走一步散一下，走两步又合上。
　　崖下有一处旧观。
　　观门不大，门上钉着铁条，铁条锈了，锈成一片红。门没有锁，一推就开，开的时候发出一声很长很长的响。
　　观里点着灯。灯是油灯，火很小，照着石台上坐着的人。
　　那人穿一身洗得发白的旧袍，脚上带着链子，链子从脚踝一直连到墙根，长得能让他走到门口。
　　观里没有别的陈设。石床上铺着草。碗搁在墙角，碗里剩着水。墙上刻满了字，刻得很密，从离地三尺的地方一直刻到人抬手够不着的地方。
　　牛甜走到墙边看了看，字刻到一半断了，最后那笔拖得很长，像刻的人忽然松了手。
　　“谁。”那人没有抬头。
　　“我。”牛甜站在门槛外头。
　　“你是谁。”
　　“牛甜。”牛甜把脚往里迈了半步。
　　那人把这两个字念了念，念得很慢：“这名字不像山上的。”
　　“山下的名字，带上来了。”牛甜把脚迈过门槛。
　　“外头有阵。”
　　“我从阵眼上踩过去的。”牛甜把手往崖上指了指。
　　那人这才抬起头。
　　他年纪看不出来，脸上没有胡须，眼睛很亮，亮得不像被关了很久的人。
　　“你懂阵。”
　　“我懂数。”牛甜把手垂在身侧，“阵是按数摆的，数算对了，阵就空了。”
　　那人看了她一会儿，忽然站起来。
　　站起来得很快，链子在石头上拖出一串响。他两步走到她跟前，一把抓住她的手腕。
　　牛甜想抽手，抽不动。
　　他捏着她的腕子，捏了一会儿，捏得她疼。
　　“这根不是补的。”他把手松开。
　　牛甜把手收回来，握了握。
　　“我知道。”她说。
　　“你不知道。”那人往后退了半步，退回灯底下，“补出来的根是死的，摸上去像摸一块石头。你这根活的，有来路。”
　　灯芯往下矮了一点，火苗晃了晃。
　　“你知道你这根是从哪儿来的吗。”他把手拢在袖子里。
　　“不知道。”牛甜把手腕揉了揉。
　　“那你回去问他。”
　　“问谁。”牛甜把头抬起来。
　　“问那个把你抱上山的人。”那人把眼睛眯起来，“他知道。他比谁都清楚。”
　　牛甜没有说话。
　　观里静下来，静得能听见崖上的风。风从门缝里钻，把灯吹得低了，油灯的火贴着芯烧。
　　她把话说出去：“你犯了什么事。”
　　“我犯了什么事。”那人把这句重复了一遍，念得很慢，“我做了该做的事。”
　　“该做的事，会关在这儿。”牛甜把话说得很直。
　　“会。”他往墙上抬了抬下巴，“那上头的字，是我刻的。刻了十一年，刻到一半，我忽然不想刻了。”
　　牛甜往墙上又看了一眼。那些字从头到尾没有标点，一行一行往下排，排到断处。她看着看着，忽然想起自己记账的样子。
　　那半截字歪着，歪得很难看。
　　“我要你替我带一样东西出去。”那人往观里侧了侧下巴。
　　“什么东西。”
　　“一本册子。”那人把手往石床上指了指。
　　“你自己不会带。”牛甜往他的脚上看了一眼。
　　那人把脚抬了抬，链子绷起来，绷出一声脆响：“我出不去。”
　　“我也出不去。”牛甜把手往身后一背，“我从这儿带一本册子回山，第二天就得被逐出去。”
　　“那是你的事。”他往石床那边走了半步。
　　“我不带。”牛甜把话说得很稳。
　　那人没有再劝。
　　他从石床底下抽出一柄剑，剑抽出来的时候很慢，剑鞘上的灰被他的手指抹开一道。
　　牛甜往后退，退到门槛上，后脚跟磕在门槛的木头上。
　　他把剑抽出鞘。
　　剑身很暗，暗得不像磨过的。
　　“你再说一遍。”他把剑提起来。
　　“我不带。”牛甜把背贴在门框上。
　　剑走到她脖子前头，停住，凉。
　　凉得很实在，贴着皮，一下一下跟着她的脉跳。
　　那人忽然问：“你今年多大。”
　　“十七。”牛甜把下巴抬了抬。
　　“十七。”他把剑往上抬了半分，“十七岁的人，进得了这阵，算得开阵眼，摸不着自己的根在哪儿。”
　　牛甜把手在身侧握起来：“我算得开。”
　　“你算得开。”他把剑往前送了半分，“你不是这山里的人。这山里的孩子，六岁测根，七岁学气，学到十七，摸不着根也要摸出个说法。你什么都摸不着，你连问都不问。”
　　风从门缝里进来，把灯吹得歪了一下。
　　“我问了。”牛甜说。
　　“你问了谁。”
　　“我没人可问。”牛甜把手在身侧握了握。
　　牛甜把眼睛看着他的眼睛，看了很久，久到脖子上的凉变成一种钝的疼。
　　“我不是牛甜。”她说。
　　剑停住。
　　“什么。”
　　“我不是牛甜。”她把话说得很清楚，一个字一个字往外说，“牛甜上吊那天，人已经没了。我醒过来，就在这身子里。”
　　观里静得连灯芯烧焦的声音都听得见。
　　她把背从门框上离开了一点：“我是另一个人。我从别处来的。我不知道我怎么来的，也不知道怎么回去。我在这山上待了这么久，靠的是算账、记数、装傻。”
　　那人看着她，看了很久。
　　剑还在她脖子上。
　　“你告诉我这些。”他把剑往下压了一点，“你不怕我杀你。”
　　“你要杀我，早就杀了。”牛甜把眼睛抬起来，“你从我一进门就在看我的根，你舍不得。”
　　外头起了风，风把崖上的沙吹下来，落在观门上，沙沙地响。
　　那人把剑收了半寸。
　　就在这时候，崖上亮起火光。
　　火光从雾里透下来，一团，慢慢往这边移，移得不快，可一直在移。
　　那人抬头看了看，把剑收回去，收得很干净。
　　“他来得倒快。”他把剑搁回石床，转过身，坐回原来的位置，链子拖过石头。
　　牛甜站在门槛上，没有动。
　　火光落到了观门口，把门框照得发白。
　　牛甜把脖子上的手按了按，按出一道红痕。她往门口看，火里有人影，影子拉得很长，一直拉到她的脚边。
　　“回去的路上别说话。”那人在她背后说了一句。