《[游戏王-暗表]神子》璎珞雪影

44、第四十四章 血与沙的记忆

　　浅滩很窄，水流却急。
　　马匹踏进浑浊的渠水时，游戏能感觉到赛特控制下的坐骑每一步都踩得极其谨慎。水花溅起，打湿了他的裤脚和靴子，冰凉刺骨。对岸是一片蔓延开去的沙地，沙丘起伏，在清晨斜射的阳光下投下长长的、柔和的阴影。
　　过了渠，赛特没有停。他驱马冲上一道沙梁，才勒住缰绳。马匹喘着粗气，口鼻喷出白雾，汗水在皮毛上凝成细小的水珠。
　　“下马。”赛特简短地说，自己先翻身落地，然后伸手扶了游戏一把。
　　游戏脚踩在沙地上，软绵绵的触感让他踉跄了一下。他站稳，立刻回头看向阿图姆。
　　阿图姆的马是最后一个过渠的。他几乎是靠着右臂和腰腹的力量硬撑着控马，左臂垂在身侧，随着马匹的晃动无力地摇摆。过渠时，伤口浸了水，血水混着渠水的浑浊，沿着袖管滴落，在沙地上留下断续的暗色痕迹。
　　“陛下！”马哈德连忙上前想要将人从马上带下来。
　　“没事。”阿图姆的声音有些沙哑，但清晰。强自站稳后，目光迅速扫视周围的地形。“这里不够远。再往西，找背风的沙窝，能藏身，也能看到来路。”
　　赛特点头，已经指派两名骑兵去前方探路。剩下的人迅速下马，整理装备，检查伤亡。刚才的突围中，有三名骑兵受了伤，所幸都不致命，简单包扎后还能行动。
　　探路的骑兵很快返回，指向西侧约半里外一处较大的沙窝。那里两侧有较高的沙梁环绕，形成天然屏障，中间凹陷处能容纳他们所有人马。
　　队伍再次移动。
　　沙地难行，深一脚浅一脚。游戏走在赛特身边，不时回头看向阿图姆。阿图姆走得很稳，但脸色越来越白，嘴唇抿成一条紧绷的线。左臂的绷带已经完全被血浸透，颜色暗红发黑，边缘开始有淡黄色的组织液渗出。
　　到达沙窝后，赛特立刻命令士兵们分散警戒。马哈德从行囊里取出干净的布条和一小罐药膏——是神殿配制的伤药，有止血镇痛的功效。
　　“陛下，得重新处理伤口。”马哈德跪在阿图姆面前，手里拿着匕首，准备割开被血粘在皮肤上的旧绷带。
　　阿图姆点了点头，在沙地上坐下，背靠着一道沙梁。他闭上眼睛，深呼吸，额角渗出细密的汗珠。
　　游戏蹲在他身边，手下意识抓住阿图姆完好的右手，也不知谁才是害怕的那个。
　　看着马哈德小心翼翼地将匕首尖探入绷带边缘，轻轻割开，游戏甚至下意识屏住了自己的呼吸。布料已经和伤口黏连，撕开时发出细微的令人牙酸的声响。阿图姆的呼吸滞了一瞬，身体几不可察地绷紧，但他没有出声。
　　伤口露了出来。比游戏想象的更糟。三寸长的割伤，皮肉外翻，边缘红肿发炎，深处能看到隐约的白色。血还在缓慢地往外渗，混合着黄白色的脓液。
　　马哈德倒吸一口凉气。“这……”
　　赛特走过来，蹲下身查看。冰蓝色的眼睛里没有任何情绪波动，但眉头微微皱起。“刀上有东西。”他伸出手，悬在伤口上方一寸处，没有触碰，闭上眼睛，似乎在感知什么。
　　几秒钟后，他睁开眼。“不是毒，是某种……污秽。类似蝮蛇谷营地里的那种气息。”他从自己腰间皮袋里取出一个小陶瓶，拔掉木塞，倒出一些灰白色的粉末在掌心。“可能会很痛。陛下。”
　　阿图姆点了点头。
　　赛特将粉末均匀撒在伤口上。
　　几乎就在粉末接触伤口的瞬间，阿图姆的身体猛地弓起，牙齿死死咬住下唇，硬生生将一声闷哼压回喉咙里。被游戏握住的右手下意识收紧，游戏的心跟着揪紧了。
　　伤口处传来“滋滋”的轻响，像烧红的铁块浸入冷水，冒出细小的气泡。一股极淡的带着焦糊和腐败气味的烟雾升腾起来。
　　赛特面不改色，等粉末完全渗入，又从皮袋里取出另一个小瓶，这次倒出的是暗绿色的药膏。他用干净的木片挑起药膏，均匀涂抹在伤口周围。“这是净化和促愈的。这两天如果消肿，就没事了。”
　　重新包扎时，阿图姆的呼吸已经平稳下来，但脸色依旧苍白如纸。他靠着沙梁，闭着眼，胸口随着呼吸微微起伏。
　　马哈德将染血的旧绷带和清理用的布条收拾好，正准备拿到远处埋掉，忽然“咦”了一声。他从那堆染血的布料里捡起一样东西，是块巴掌大小的金属片，边缘不规则，像是从什么东西上断裂下来的。表面覆盖着污血和沙土，但能看出原本是某种深色的金属，可能是青铜或铁。
　　“陛下，这个……”马哈德将金属片递过来。
　　随着马哈德的接近，游戏感觉到手背的印记突然传来触动，同时阿图姆猛然睁开眼睛，两人相视一瞬，同时看向马哈德手中递来的物件——那是一块破损的令牌，用处阿图姆十分熟悉。
　　“东西放下，四周警戒，不要让人靠近我和王弟。”阿图姆的声音依旧平稳，但多了一丝紧绷。
　　“是陛下。”马哈德将那块金属片放在沙地上，便退后离开去部署人员。
　　沙窝里只剩下他们两人，和沙地上那块染血的令牌。金属片躺在沙粒中，表面覆盖的血污在晨光下呈现出暗沉的色泽，边缘不规则的断裂处却反射出一点冷硬的光。
　　阿图姆绯红的眼眸深处有什么东西在翻涌——“是北境军团的令牌。”阿图姆的声音很轻，几乎像自语，“第三旗团……先锋斥候队的标识。”
　　他伸出手，指尖悬在金属片上方。就在即将触碰的瞬间，他停顿了一下，看向游戏的眼睛。“不管看到什么，”他说，“记住，那是过去。我们现在在一起。”游戏用力点头。
　　指尖落下——
　　黑暗席卷意识。
　　震耳欲聋的的轰鸣在脑海中炸响。不是雷声，是成千上万只脚同时踏在地面上的声音，混合着金属甲片碰撞的哗啦声、战马的嘶鸣、还有压抑的、沉重的呼吸。
　　视野模糊，像隔着一层血雾。眼球干涩刺痛，每一次眨眼都像砂纸摩擦。脚下是粗糙的石砖，边缘长满青苔。风很大，带着沙土和血腥的气味，刮在脸上像刀子。
　　低头看向手。那是一双少年的手，指节修长但还不够宽厚，掌心有新鲜的茧和几处擦伤。手上戴着一副皮制护腕，边缘磨损，沾着暗红色的污渍。
　　视野转动——所处位置是一座土筑高台的边缘。位于一座小型要塞的城墙内侧，从这里可以俯瞰整个战场。
　　战场？心脏停跳了一瞬。
　　下方是一片开阔的河谷地带，此刻却挤满了人。数以千计的人，分成两个阵营，中间隔着约百步的距离。一侧是埃及军队——整齐的方阵，士兵们手持长矛和盾牌，皮革甲胄在阳光下泛着暗沉的光泽。军旗在风中猎猎作响，上面绣着荷鲁斯之眼和太阳圆盘。
　　另一侧是敌人。
　　没见过这样的敌人。他们穿着杂乱的皮甲和布料，有些人甚至赤着上身，脸上涂着白色和红色的颜料，头发编成无数细辫，缀着骨头和金属片。他们手里拿着各种各样的武器——弯刀、战斧、长矛，还有不少人端着简易的投石索。
　　但最引人注目的是他们的眼睛。
　　即使在这么远的距离，游戏也能看到那些眼睛里燃烧着某种不正常的光芒。不是战斗的狂热，而是一种空洞的、饥饿的、仿佛被什么东西掏空了只剩下本能的光芒。
　　就像赛特所描述的那种“被侵蚀”的眼神。
　　军阵前方，一个骑着黑马的特领正在来回奔驰，大声吼叫着什么。风太大，听不清内容，但能感觉到话语里的煽动和杀意。
　　能感受到这具年轻身体里翻涌的情绪——紧张，恐惧，但更多的是一种沉重的、近乎窒息的责任感。
　　“殿下。”
　　身后传来声音——转过头。
　　一个中年将领单膝跪地。他脸上有一道新鲜的刀伤，从眉骨划到下巴，皮肉外翻，血已经凝固成暗红色的痂。铠甲上沾满尘土和血迹，但眼睛依然锐利。
　　“赫里奥波里斯的援军还没到。”将领的声音沙哑干涩，“我们最多还能撑一个时辰。殿下，您必须从西门撤离，现在就走。”
　　没有立刻回答。他转回头，看向下方的战场。
　　“撒哈。”阿图姆开口，声音很年轻，但带着一种刻意压沉的沉稳，“如果我们撤了，这座要塞里的人怎么办？”
　　“他们会死。”名叫撒哈的将领毫不委婉，“但您将来还能再夺回来。”
　　沉默。指甲深深掐进掌心的刺痛，能感觉到喉咙发干，每一次吞咽都像咽下沙子。
　　“父王让我来守这里。”声音很轻，几乎被风声吞没，“不是让我来放弃的。”
　　“陛下让您来历练，不是让您来送死！”撒哈猛地抬头，眼睛里有血丝，“殿下，您才十四岁！这场仗本来就不该让您来！是那些该死的贵族——”
　　“够了。”打断的语气里带着不容置疑的威严——那是属于未来法老的威严。
　　转身，走下高台。撒哈连忙起身跟上。
　　要塞内部一片混乱。伤兵躺在墙根下，呻吟声此起彼伏。妇女和儿童挤在简陋的棚屋里，眼神惊恐。几个老工匠正手忙脚乱地修补一段被投石砸出裂缝的城墙，泥浆混着草屑，抹上去又滑下来。
　　穿过人群，走向西门。撒哈跟在他身后，脸上写满了焦虑。
　　在西门内侧停下了。
　　门外是一条狭窄的山路，通往后方相对安全的丘陵地带。几匹战马已经备好，马鞍上挂着水囊和干粮袋。二十名精锐骑兵等候在一旁，看见人出来，纷纷躬身行礼。
　　看着那些马，看着那条路，看着远处丘陵背后隐约可见的、属于安全地带的绿色。转回头，看向要塞内部——断了腿的老兵靠墙坐着，正用一块破布擦拭自己的短刀，动作慢而认真；大约七八岁的男孩蹲在他身边，手里拿着一块硬麦饼，一点点掰碎了喂给老兵；年轻妇人抱着婴儿，缩在墙角，哼着走调的摇篮曲；婴儿不哭不闹，睁着大眼睛看着灰蒙蒙的天空。
　　几个还能动的士兵正在分发最后一点干净的水。每个人都只分到一小口，但他们没有争抢，只是沉默地接过，沉默地喝下。
　　那股汹涌的情绪——像海啸一样撞上胸腔，几乎要将这具年轻的身体撕裂。不甘，愤怒，还有某种更深沉的、几乎让他站立不稳的东西——那是责任的重压。
　　是无数双眼睛的注视。
　　是“如果现在走了，这些人就会死”的认知。
　　是“他人生死，此刻握在手”的恐惧。
　　手在颤抖。从指尖一直传到肩膀，传到脊椎。年轻的身体还不习惯承受这样的重量，每一根骨头都在尖叫着想要逃离。
　　但身体依旧直直地站着。深深地，缓缓地，吸进一口气。带着沙土和血腥味的空气涌入肺叶，刺痛，但真实。
　　转过身，面向撒哈和那二十名骑兵。“我不走。”声音不大，但清晰得像刀锋划过石头。
　　撒哈瞪大眼睛。“殿下！”
　　“我不走。”重复，眼眸里有什么东西烧了起来——是愤怒的熔岩，滚烫，沉重，但坚定。“撒哈，你带一队人，护送妇孺和重伤员从西门撤。走山路，避开主道，去赫里奥波里斯求援。”
　　“那您——”
　　“我留下。”走到一匹战马旁，从鞍袋里抽出一柄长剑。剑身比常规的战士用剑略短，但更精致，剑柄镶嵌着青金石和黄金——那是王子的佩剑。“能战斗的人，都上城墙。我们不需要赢，只需要拖时间。拖到天黑，拖到援军来，或者拖到……”
　　没说完。但所有人都明白了——拖到死。
　　撒哈张了张嘴，想说什么，但最终只是颤抖着行了礼：“……遵命，殿下。”
　　他转身，开始迅速安排撤离。妇孺被组织起来，重伤员被抬上简易担架，队伍沉默而有序地朝西门移动。
　　没有看他们。提着剑，走向东侧城墙——那是敌人主攻的方向。
　　城墙上的士兵眼神里闪过惊讶，然后是某种复杂的情绪——有担忧，有敬佩，还有一种近乎绝望的坚定。
　　“殿下！”一个满脸烟灰的百夫长跑过来，“这里太危险——”
　　“哪里不危险？”反问，声音平静得不像一个十四岁的少年。走到垛口边，看向下方。
　　敌人已经开始推进。
　　像潮水一样漫过来。没有严整的阵型，只有疯狂的、不顾一切的冲锋。他们吼叫着听不懂的语言，挥舞着武器，眼睛里的光芒在尘土飞扬的战场上像鬼火一样闪烁。
　　第一波箭雨落下。
　　埃及士兵们举起盾牌，箭矢钉在木盾上发出密集的咚咚声，像暴雨砸在屋顶。偶尔有箭矢穿过缝隙，带起一声闷哼或惨叫。
　　握紧手中的剑。掌心渗出冷汗，肌肉因为过度紧绷而微微颤抖。没有后退，也无处可退。
　　第二波箭雨过后，敌人已经冲到城墙下。云梯架了上来，粗糙的木梯顶端装着铁钩，扣住垛口，摇晃着承受攀登者的重量。
　　“滚石！”百夫长怒吼。
　　士兵们推动早就准备好的石块。巨大的石块顺着城墙内侧的斜坡滚下，砸在云梯上，木屑飞溅，惨叫声响起。几架云梯断裂，连同上面的敌人一起摔下去，在下方拥挤的人群中砸出一片空地。
　　但更多的云梯架了上来。
　　第一个敌人爬上垛口。
　　那是个身材高大的壮汉，脸上涂着白色颜料，眼睛黄得发光。他手里拿着一柄双刃战斧，斧刃上沾着暗红色的、已经干涸的血渍。
　　他看过来，咧开嘴，露出染成黑色的牙齿，发出一声野兽般的吼叫，冲了过来。
　　时间在那一瞬间变得极其缓慢。
　　能清楚地看到那柄战斧挥来的轨迹，能看到斧刃上崩缺的缺口，能看到敌人眼睛里疯狂的光芒。
　　身体本能地动了。
　　侧身，躲开斧头的劈砍。剑刺出，瞄准敌人腋下铠甲连接处的缝隙。动作不够流畅，力量不够足，但足够准确。
　　剑尖刺入皮肉，传来沉闷的阻力。温热的液体溅到手上、脸上，带着铁锈般的腥味。
　　敌人闷哼一声，但没有倒下。他反手一肘砸过来，正中胸口。
　　剧痛炸开。
　　肋骨仿佛碎裂，肺里的空气被强行挤出，眼前瞬间发黑。踉跄后退，撞在身后的垛墙上，剑脱手飞出。
　　敌人举起战斧，再次劈下。
　　就在这时，一支箭矢从侧面射来，精准地钉进敌人的眼窝。箭羽震颤，敌人身体僵住，然后缓缓向后倒下，从垛口摔了下去。
　　靠着墙，大口喘气，胸口剧痛，每一次呼吸都像有刀子在割。抬起头，看见不远处的撒哈放下弓，朝他点了点头，然后转身继续射杀另一个爬上来的敌人。
　　战斗变成了模糊的、混乱的色块和声音。
　　金属碰撞的刺耳声响，□□被撕裂的闷响，惨叫，怒吼，还有那粗重的呼吸和狂乱的心跳。时间失去了意义，只剩下“下一个敌人”、“下一击”、“活下去”。
　　捡回剑，握住——机械地挥砍，格挡，躲闪。额头不知道撞在哪里，血流下来糊住了左眼。
　　太阳开始西斜。
　　敌人的攻势没有减弱，反而更加疯狂。他们仿佛不知疲惫，不顾伤亡，一波接一波地涌上来。城墙上的守军越来越少，尸体堆积在垛口边，血流进砖缝，染红了整段城墙。
　　背靠着一个箭塔的墙壁，剑拄在地上，支撑着身体。喘着粗气，视线模糊，汗水、血水和尘土混在一起，粘在皮肤上，又痒又痛。
　　撒哈来到他身边。这位将领的左臂无力地垂着，显然是断了，但他右手依然握着一柄短刀，刀尖滴着血。
　　“殿下，”他的声音嘶哑得像破风箱，“西门……西门那边……”
　　话没说完。
　　敌人分兵了。一部分绕到西门，堵住了撤离的路。
　　最后的希望也断了。
　　闭上眼睛。绝望像冰水一样漫上来，浸透四肢百骸。太累了，太痛了，撑不下去了。
　　但当再次睁开眼时，声音依然平静：“还剩多少人能动？”
　　“不到五十。”撒哈说，“箭快用完了，滚石也没了。”点了点头。直起身，用剑撑着自己，走到城墙边，看向下方。
　　敌人正在集结，准备最后一波冲锋。夕阳将他们的影子拉得很长，像一群从地狱爬出来的恶鬼。
　　转回头，看向身后还能站立的士兵。每个人都带伤，每个人都疲惫不堪，但每个人都握着武器，眼睛看着他。
　　那些眼睛里没有责怪，没有怨怼，只有一种近乎认命的平静。
　　“撒哈。”
　　“在。”
　　“带十个人，去粮仓。”声音很轻，但每个字都清晰，“把剩下的油全搬出来，浇在粮食和草料上。等信号，点火。”
　　撒哈愣住了。“殿下，那是！”
　　“我们带不走，也不能留给他们。烧了。然后……从西门突围。能走几个是几个。”
　　“那您……”
　　“我留下。总得有人断后。”
　　沉默——撒哈缓缓地、颤抖着行了个军礼。他转过身，点了十个人，沉默地走下城墙。
　　看着剩下的三十多人。他们都在看他，眼神复杂。
　　“抱歉，”忽然开口，声音依旧很低，“把你们带到这个地步。”
　　没有人说话。但一个断了手指的老兵咧开嘴，露出缺了门牙的笑容：“殿下说什么呢。咱当兵吃粮，早就料到有这一天。”
　　另一个年轻士兵抹了把脸上的血，啐了一口：“妈的，反正也回不去了，多拉几个垫背的！”稀稀拉拉的笑声响起，干涩，但真实。
　　城墙下方。敌人已经开始冲锋，脚步声震得地面都在颤抖。
　　举起卷了口的剑。“那么，”声音不大，但传遍了这段城墙，“让我们好好送他们一程。”
　　夕阳的光刺痛了眼睛，游戏猛地睁开眼睛。
　　他还在沙窝里，背靠着沙梁，手里紧紧握着阿图姆的手。两人的手背上，符文的银光正在缓缓黯淡，最终消失，只留下皮肤下隐约的、发烫的余温。
　　阿图姆坐在他对面，闭着眼睛，呼吸急促，脸色苍白得像纸。额头上全是冷汗，顺着脸颊往下淌，在下巴汇聚，滴落在沙地上，洇开一个个深色的小点。
　　游戏松开手，挪过去，轻轻碰了碰阿图姆的肩膀。“另一个我？”
　　阿图姆的身体颤了一下。他缓缓睁开眼，绯红的眼眸有些涣散，好一会儿才聚焦在游戏脸上。
　　“……伙伴。”他的声音沙哑得厉害，像砂纸磨过石头。
　　“你还好吗？”游戏问，声音里带着自己都没察觉的颤抖。
　　阿图姆没有立刻回答。他低下头，看着自己摊开的双手——那双属于现在的法老的手，掌心有常年握剑和权杖留下的薄茧，但没有记忆中那些新鲜的伤口和血污。
　　他看了很久，然后缓缓握紧拳头。
　　“还好。”他终于说，抬起头，目光越过游戏，看向远处沙丘起伏的地平线。“只是……想起了很多事。”
　　游戏顺着他的目光看去。夕阳正在西沉，将整个沙海染成一片金红。风从沙梁上掠过，带起细碎的沙尘，像一层流动的薄纱。
　　“那是……什么时候的事？”游戏轻声问。
　　“十四岁。”阿图姆的声音很平静，但底下有暗流涌动，“父王让我去边境历练，说是‘熟悉军务’。实际上是被几个心怀不满的贵族设计，困在了那座要塞里。援军迟了三天才到。”
　　他停顿了一下，补充道：“撒哈活下来了，但断了左臂，退役后去了南方一个诺姆当税务官。那三十多个和我一起，最后……只活下来七个。”
　　游戏感到胸口一阵闷痛。他想说些什么，但所有话语都显得苍白无力。
　　“那块令牌，”阿图姆继续说，目光落在沙地上那块已经黯淡无光的金属片上，“是撒哈的。我给他的，作为那次并肩作战的纪念。他说会一直带在身边，直到死。”
　　他伸出手，捡起令牌，拇指缓缓摩挲着表面磨损的纹路。“现在它在这里，沾着血，躺在边境的沙地里。”
　　游戏明白了。撒哈可能已经死了。或者更糟——他可能变成了“那边”的人。
　　“那些敌人，”游戏问，“他们的眼睛……”
　　很像。”阿图姆点头，“但不是完全一样。那时候的敌人，眼睛里还有人性，哪怕是被扭曲的人性。而现在这些……”他顿了顿，“更像是空壳。被什么东西掏空了，只剩本能。”
　　他站起身，动作有些僵硬，左臂的伤口显然还在痛。游戏连忙扶了他一把。
　　赛特这时才从沙窝边缘走过来。他冰蓝色的眼睛扫过阿图姆苍白的脸色，又看向他手里的令牌。“陛下？”
　　“继续北上。”阿图姆说，声音恢复了平日的沉稳和力量，“但路线要改。不去原定的站点了，直接去‘石喉关’。”
　　赛特眉头微蹙。“石喉关已经废弃多年，而且路不好走——”
　　“正因为废弃，才不会有人盯着。”阿图姆打断他，“而且那里……有我需要确认的东西。”他看向游戏，绯红的眼眸在夕阳余晖中映出温暖的光泽。
　　“抱歉，”他说，“让你看到了那些。”
　　游戏摇了摇头。“我说过的。不管是什么记忆，我们一起面对。”
　　阿图姆笑了。很淡的笑，但真实地抵达了眼底。他伸出手，游戏握住。