3、规矩 第二天 ...
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第二天一早，来教顾鸿洲规矩的人就到了。
那人姓陈，四十多岁，头发梳得一丝不苟，穿一身熨烫平整的灰色西装，身上有一股旧书页和檀香混在一起的味道。
他说话声音不大，语速极慢，每个字都像是用尺子量过，不带一点多余的情绪。
“顾先生，您的站姿需要调整。”陈先生手里拿着一根细长的教鞭，轻轻点在顾鸿洲的肩胛骨上，“肩膀沉下去，下巴微收。不要像在看人，也不要像在防备人。您现在是在沈先生身边，只需要保持安静和得体。”
顾鸿洲依言调整了姿势。
他的肌肉在赌场里养出了一套条件反射，总是下意识地绷紧，随时准备应对突如其来的拳头或酒瓶。
这种紧绷在古承业那里保过他的命，可在这里，在这间铺着羊毛地毯、挂着抽象画的客厅里，它显得格格不入，像一件洗不掉的旧污渍。
“很好。”陈先生收回教鞭，“接下来是称呼。私下场合，您可以称沈先生为‘先生’。凡有外人在场，您不必主动开口，除非沈先生示意。若必须回应，只用‘是’或‘好的’。不要解释，不要反问，不要用‘但是’‘可是’这类词。”
顾鸿洲垂着眼，视线落在自己脚上那双崭新的黑色皮鞋上。
鞋面擦得锃亮，鞋底却硬得像两块铁板，硌得他脚背发疼。
他没问为什么也不能反问。
在古承业那里，规矩是用皮带和烟头烫出来的；在这里，规矩是用这种温文尔雅、不容置疑的语调，一句一句刻进骨头里的。
哪一种都疼，只是后者更体面。
“用餐时，刀叉由外向内取用。”陈先生继续道，“咀嚼时闭嘴，不发出声音。水杯只喝七分满。沈先生没动筷，您不能先吃；沈先生放下餐具，无论您吃没吃完，都必须立刻停。”
顾鸿洲默默记着。
这些规矩比赌场里那些粗鄙的骂声要文明得多，可也更让人窒息。
在赌场，他知道什么时候该躲、什么时候该跪、什么时候该装死；在这里，他连呼吸的节奏都被规定好了。
“最后，也是最重要的一条。”陈先生顿了一下，目光第一次真正落在他脸上，那眼神不像在看一个人，更像在审视一件刚出厂的器物。
“沈先生的隐私、行程、商业机密，以及他不想让您知道的一切，您都不需要问，也不该问。您的眼睛只看该看的，耳朵只听该听的。明白吗？”
“明白。”顾鸿洲低声答。
陈先生点了点头，合上手里那本没有封面的薄册子，微微欠身：“今天的课程到此结束。沈先生晚上七点回来，请您在此之前完成洗漱和更衣。”
陈先生走后，公寓重新陷进死一般的寂静。
顾鸿洲站在原地没动。
他听着门锁发出轻微的“咔哒”，那是陈先生离开的声音。
他走到玄关，看着那扇厚重的防盗门。
门把手是哑光的黑色金属，触感冰凉。
他试着转了一下，纹丝不动。
门上没有锁孔，也没有指纹区。这扇门从外面能打开，从里面，他找不到任何能开启的机关。
他转过身，看向客厅。
阳光透过落地窗洒进来，在地板上投下规整的光斑。
茶几上摆着一瓶新鲜的百合，花瓣上还带着水珠。
一切都干净、整洁、体面，像一座精心搭建的舞台布景。
他走到窗边，试图推开窗户。
窗是密封的，只留了一条极窄的缝通风，连一只猫都钻不出去。
他往下看，下面是小区的花园，修剪整齐的灌木、干净的石板路，偶尔有穿制服的保安走过，步伐齐整，目光警惕地扫着四周。
这不是家。
这是一座用金钱和教养砌成的笼子。
顾鸿洲回到客厅，在沙发上坐下。沙发的柔软恰到好处，能完美承托他的脊椎，可他坐在那里浑身僵硬。
这栋公寓的规矩还不止陈先生教的那些。
住进来第三天，梁砚给他讲过一遍这里真正要命的几条：
夜里十点后不许出房间；
书房和主卧以外的门，若无沈武京在场，一律不许进；
所有来电，无论谁打，都必须先转接梁砚；
手机、门禁、水电，都在别人的掌握里。
讲这些的时候，梁砚语气始终平平的，不像在念规矩，倒像在念一份免责声明——意思是，我把丑话说在前头，您以后撞了墙，别怪我没提醒。
顾鸿洲一句句听完，只问了一句：如果我全照做了，是不是就能一直安稳地住下去。
梁砚看了他两秒，答：先生想让您住，您就能住。
这句话里的机锋，顾鸿洲听懂了：这地方的安稳，从来不是给出来的，是赏下来的，赏的人随时能收回去。
他想起陈先生的那句“只看该看的”。
他抬起手，看着自己的手指——指甲被修剪得圆润干净，边缘打磨得光滑，没有一丝倒刺。
这双手曾在后巷里掰断过别人的手指，曾在古承业脚边接过沾着血污的筹码。
现在它们被洗干净了，被塞进一双名贵手套里，被教导如何优雅地拿起刀叉。
可他知道，这双手还是脏的。洗得再干净，也还是脏的。
一天就这么过去。
他学了怎么打领带，怎么在进门时先站半拍等沈武京示意，怎么把人分成“该笑”“该低头”“该当没看见”三类。
他把这些一样样收进脑子里，像小时候收进那些挨打的规矩一样。
中间还出了一桩小事。
陈先生教他用筷——不是赌场里那种随手抓一把的吃法，而是一套讲究得近乎苛刻的规矩：筷子不能竖插在饭上，不能拿筷子指人，夹菜只能用靠近自己的那一面，落筷要轻。
顾鸿洲学得极快，快到陈先生有一瞬间皱起眉，像是在怀疑一个连字都不识几个的赌场小子，怎么学什么都快得反常。
顾鸿洲看懂了那皱眉里的疑虑，心里冷笑：一个要活下来的人，看什么都得学得快。在赌场，反应慢半拍的人，早被清理掉了，哪还轮得到站在这里学怎么摆筷。
陈先生忽然说，“您学得很快，但快，未必是好事。”
顾鸿洲手一顿。
受过什么训练，比学会什么，更值得沈先生留意。
陈先生的教鞭点在他手背上，不重，却准。
顾鸿洲垂下眼，没接话。
他后背沁出一层薄汗。
这人话里有话。
他不知道陈先生是随口一句敲打，还是已经摸到了他过去的几分底细。
他把这份警觉记在心里，面上却只做出恰到好处的惶恐，像一个被戳穿了笨拙、无地自容的、上不得台面的乡下人。
这一招他练了七年，万无一失。
陈先生果然收回了教鞭，似乎觉得是自己多虑了。
他发现自己在心里干着和从前一样的活——丈量。
只不过从前丈量的是怎么少挨打，现在丈量的是这处笼子的每一道边界：哪扇门打不开，哪个窗透多少风，梁砚站的位置离门几步，保姆几点来几点走。
六点半，他站到玄关镜前，最后一次检查着装。
衬衫领口平整，袖口露出半寸手腕，皮鞋一尘不染。
镜子里那个人看起来像一个合格的、体面的、属于沈武京的附属品。
他盯着镜中人看了两秒，忽然觉得陌生——这才签了不到两天，他就已经学会怎么把自己活成一件东西了。
六点五十分，电梯的嗡鸣声逼近。
门开了，沈武京走进来，一身深灰西装，带着室外的一点凉气。
他看见在玄关等候的顾鸿洲，目光在他身上停了两秒，微微点头。
“陈先生教得怎么样？”
“很好。”顾鸿洲答。
沈武京没再问。
他脱下外套递给梁砚，目光却在顾鸿洲那双新皮鞋上多留了一瞬，像是想起什么，又什么也没说。
吃饭时，餐厅的灯调暗了些，菜精致得像艺术品。
顾鸿洲按规矩坐在沈武京右手边下半个身位的位置，刀叉标准，咀嚼无声。
沈武京吃得很慢，偶尔抬眼看他一下，不说话。
这种沉默比训斥更有压迫感——顾鸿洲知道，他在确认这件“器物”是不是已经打磨到了能用的程度。
饭后沈武京进了书房，门带上。
顾鸿洲被允许在客厅“自由活动”，范围不过那几十平米。他坐在沙发上，看窗外的天色一点点暗下去。
七点四十分，他站了起来。
他走到玄关，手放在门把手上。
他知道这扇门打不开，可他还是想试一次，也许只是机械故障，也许只是他还没找到正确的开门方式。
他把手握上去，指节因为用力而泛白。
手刚碰到门把手，身后就传来脚步声。
梁砚不知何时已站在他身后三步远的地方，双手交叠在身前，姿态恭敬，眼神却像一堵墙。
“顾先生，”梁砚的声音很轻，却清清楚楚，“现在不是外出时间。”
顾鸿洲没回头。
他看着门把手上自己模糊的倒影，手指收紧，又松开。
“我知道了。”他说。
他转过身，走回客厅。
梁砚站在原地，没再说话，也没跟上来——那副样子是笃定的，笃定他不会再试第二次。
顾鸿洲重新坐回沙发上，看着那扇紧闭的门。
他忽然明白过来，这扇门上的锁，从来都不是为了保护里面的人不被外面的世界伤害。
它是为了让里面的人清楚：外面的世界，与你无关。
他低头，隔着口袋摸到抽屉里那枚旧筹码的位置，虽然摸不到。
他把手缩回来，第一次认真地想：这个笼子比他住过的任何一间地下室都软、都暖、都体面。
可越是这样，他越要记住——他为什么会被关进来，又是被谁关进来。
记住这个，他至少还知道自己是谁。
