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36、两年 两年过得快 ...
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两年过得快。
沈皓月从帐外进来的时候，沈皎月正蹲在帐篷门口洗头。
她十四了。头发长了一大截，黑亮亮的，垂到腰下面。她弯腰对着水盆，头发泡在水里，手上全是皂角沫。听见脚步声，她抬起头。
“哥哥。”
沈皓月站在她面前，低头看了一眼。她的脸被水浸过，白净净的。眼睛比小时候大了，双眼皮的褶子深了。下巴尖了，脖子细长。整个人像是被这两年抽条抽出来的，长高了，也长开了。
“头抬着别动。”
他蹲下来，把她水盆里的头发捞起来，拧了拧。水从指缝里流下去。他舀了瓢清水，从她后脑勺慢慢浇下去，冲掉皂角沫。沈皎月缩了缩脖子。
“凉。”
“井水。太阳晒了一天了。”
“还是凉。”
沈皓月没说话。他把瓢放下，从帐篷里拿出干帕子，抖开，裹住她的头发。他站到她身后，两只手隔着帕子，一下一下地擦。从发根到发梢，不紧不慢的。沈皎月低着头，任他擦。
“哥哥，你手好重。”
“轻了擦不干。”
“你以前不给我擦。”
“以前你自己擦。”
“现在怎么擦了？”
沈皓月没回答。他把帕子翻了个面，继续擦。她的头发长，擦了半炷香才半干。他把帕子搭在她肩上。
“自己把发尾擦擦。”
沈皎月接过来，胡乱擦了两把。沈皓月进了帐篷，脱了外袍，搭在架子上。沈皎月跟进来，一边擦头发一边看他。他十七了，个子拔得快，比沈靖矮不了多少。肩宽，背挺。练了两年枪，胳膊上全是硬邦邦的肌肉。脸上褪了少年气，下颌线条硬了，眉骨高了。不说话的时候，像他爹年轻时的样子。
“哥哥，你今天上战场了？”
“嗯。”
“第几次了？”
“第二次。”
沈皎月把帕子扔在一边，凑过来看他。
“受伤没有？”
“没有。”
她伸手拽他的袖子，把他胳膊翻过来看。左边胳膊上有一道新印子，青紫色的，从肘弯到手腕。
“这是什么？”
“枪杆硌的。”
“疼吗？”
“不疼。”
沈皎月没松手，把那条胳膊翻来覆去看了好几遍。看完了，松了手。
“你骗我。”
“没骗你。”
“你上战场之前说三天就回来。结果去了六天。”
沈皓月看着她。
“仗没打完。”
“你每次都说仗没打完。”沈皎月说，“上次也是。上上次也是。你现在是将军了，你跟你爹一样。”
“我不是将军。”
“你上了两次战场了。你以后就是将军。”
沈皓月没接话。他坐到矮桌前，摊开书。沈皎月凑过来，坐在他旁边。她拿起笔，摊开纸，开始写字。写了几个字，沈皓月偏头看了一眼。
“这个‘关’字写得像我了。”
沈皎月低头看自己写的字。确实像他。笔画端正，起收有度。这两年被沈皓月手把手教出来的，一笔一划都带着他的影子。但细看还是差些——她的字太用力，收笔的时候总带一点抖。
“像你，但还是不好看。”
“比刚来的时候好。”
“刚来的时候我写的字像鬼画符。”
“现在像人写的了。”
沈皎月瞪了他一眼。沈皓月翻了一页书。
“接着写。”
沈皎月低头继续写。帐篷里安静下来，油灯照着两个人的影子。她写了一会儿，忽然说：“哥哥。”
“嗯。”
“我今天去伙房，老赵说我要走了。”
沈皓月抬起头。
“走哪？”
“他说我大了，不能老在军营里待着。说将军的女儿，该回去了。”
沈皓月看着她。
“你怎么说的？”
“我没说。”沈皎月握着笔，笔尖停在纸上，“他说得对。我十四了。不是小孩子了。我不能一直待在这里帮伙房洗菜。”
沈皓月没有接话。沈皎月把笔搁下，转过头看他。
“哥哥。”
“嗯。”
“你还要打多久的仗？”
“不知道。”
“那你打完仗，回哪？”
“回将军府。”
“然后呢？”
“然后——”沈皓月顿了一下，“当将军。”
“那我呢？”
沈皓月看着她。她坐在那里，头发还湿着，散在肩上，发梢滴下来的水把衣领洇了一小片。灯光照着她的脸，她看着他，很认真。
“你跟我回去。”
“回去干什么？”
“当沈家小姐。”
“然后呢？”
“然后……”沈皓月没有说下去。
沈皎月看了他一会儿，拿起笔，在纸上写了一个字。写完了，推到沈皓月面前。
“哥哥，这个字念什么？”
沈皓月低头看。是个“嫁”字。
“你写的？”
“嗯。刚才写的。”
“没人教你写这个。”
“我自己看的。书上见过。”
沈皓月把那页纸拿起来，看了看。字写得很端正，像他的笔迹。他看了一会儿，把纸折好，夹进自己的书里。
“别写这个。”
“为什么？”
“你才十四。”
“咱娘十四的时候，已经在边关帮咱爹了。”
沈皓月看着她。
“阿月。”
“怎么了？”
“你不一样。”
“哪里不一样？”
沈皓月没有回答。他把书合上，站起来，走到帐篷门口，掀开帘子看了一眼外面。天已经黑了，星星密密麻麻的。远处有巡逻的士兵走过。他站了一会儿，放下帘子，走回来。
“睡觉。”
沈皎月爬上床，缩到里面。沈皓月躺下来。她翻了个身，凑过来，把手搭在他胳膊上。她的头发散在枕头上，蹭着他的脖子，还有点潮。
“哥哥。”
“嗯。”
“你以后娶别人吗？”
沈皓月侧过头看她。
“谁教你的？”
“没人教。我自己想的。”沈皎月说，“你十七了。营里那些军官，十七都娶亲了。”
沈皓月没有说话。
“你娶了别人，就不跟我睡了。”
“你大了，本来也不该跟我睡。”
沈皎月的手在他胳膊上攥紧了。
“你说过的。你不走。”
“娶亲跟走是两回事。”
“是一回事。”沈皎月说，“你娶了别人，你就跟她睡了。你就不要我了。”
沈皓月看着她。她趴在他胳膊上，眼睛亮亮的，里面有水光，但没有掉下来。
“阿月。”
“你别叫我。”她把脸埋进他的胳膊里，“你答应过我的。你说不走。你说陪着我。”
沈皓月伸出手，放在她头上。她的头发还带着潮气，凉凉的。
“我没说要娶别人。”
沈皎月从他胳膊上抬起头。
“那你娶谁？”
沈皓月看着她。她十四岁了。他带了她十四年。从她出生起，他就在。她哭的时候他在，她闹的时候他在，她打架的时候他在。他手把手教她写字，一个字一个字地掰。他陪她睡觉，一夜一夜地陪。她依赖他，他比谁都清楚。
他也清楚，他习惯了这个依赖。
“不娶。”他说。
沈皎月看着他。
“你骗我。”
“没骗你。”
“那你为什么说不娶？”
“因为没想过。”
沈皎月看了他一会儿，把脸埋回他的胳膊里。她的呼吸慢慢匀了。沈皓月躺在黑暗里，看着帐篷顶。月光从缝隙里漏进来，细细的一道。
他想起两年前她蹲在帐篷门口练手劲的样子。想起她趴在沙丘顶上喊“大漠孤烟直”的样子。想起她抱着他的腰说“你别走”的样子。她长高了，长开了，写字的字迹像他了。但她还是那个阿月。抱着他的胳膊不放的阿月。
他闭上眼睛。
第二天早上，沈皓月醒来的时候，沈皎月已经不在床上了。他穿好衣裳，掀开帘子。沈皎月蹲在帐篷门口，手里攥着那块圆石头，一握一松。晨光照在她身上，头发扎好了，脸洗了。十四岁的她，蹲在那里，背影纤长。
他站在门口看了一会儿。
沈皎月回过头。
“哥哥，你醒了。”
“嗯。”
“我今天还去伙房。”
“嗯。”
“晚上还写字。”
“嗯。”
她站起来，拍了拍手上的沙，走到他面前。她仰着头看他，到他鼻尖了。
“哥哥。”
“嗯。”
“你今天不去打仗吧？”
“不去。”
“那你等我回来。”
沈皓月看着她。
“好。”
