22、画他 第二天 ...
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第二天下午我推门进画室的时候，他已经在了。
窗台上放了一把椅子，靠背朝着窗户，他坐在上面，侧着脸对着光。今天穿了一件深灰色的衬衫，袖口卷到小臂中段，领口松开了一颗扣子。头发像是刚洗过，比平时更蓬松一些，发尾微微潮湿。他说"当模特要整洁一点"，早上洗了个头。我把画架支在他对面三米远的位置，架上新的素描纸，手里握着那支他用过的HB铅笔。他坐在椅子上，姿势调整了很久。一会儿调整下巴的角度，一会儿把放在膝盖上的手换了位置。我放下笔看着他。
"你紧张？"
"没有。"
"你五分钟换了三个姿势了。"
他顿了一下。"……第一次给人当模特。"
"你画了那么多人，第一次被人画？"
"嗯。以前没人画过我。"
我握紧手里的铅笔。他的目光落在窗外的什么地方，侧脸的线条在下午的光里干净得像一条刚描好的边缘线。我低头落笔。铅笔尖触到纸面的时候发出很轻的沙沙声。我画得很慢，比平时慢很多。每落一笔都要抬头看他很久，把那些线条和阴影记在脑子里，再低头画到纸上去。
三米之外他坐在椅子上，下午四月的阳光从北窗照进来，均匀地铺在他的肩头和发尾上。他的眉骨在光下投出一道深长的阴影，鼻梁的线条从眉心一路滑下来，在鼻尖微微收住。嘴唇自然抿着，嘴角带着一点点几乎看不出来的弧度，像在想什么让人愉快的小事。头发在耳后别过去一缕，露出来的耳廓在光下是半透明的粉色。那颗痣在左眉尾外侧，被阳光镀成暖棕色，像一粒极小的、被精心嵌进去的琥珀。
我画了一个半小时。中间他偶尔动一下，调整膝盖上交叉的手臂，或者偏一下头。但大部分时间里他安静地坐着，目光落在窗外或者落在我身上。我低头画画的时候能感觉到他的目光，像一片很轻的、温的羽毛落在我额头上。画到后来我的手指开始酸，铅笔在指间转了半圈换了握法，又继续。
"你画得怎么样了。"他问。
"快了。"
"能看看吗？"
"不行。画完再看。"
他弯了一下嘴角，没再说话。窗外的阳光慢慢从白金色变成浅金色，又从浅金色变成橘色。画室里的光线一寸一寸地移动着，从他的肩膀滑到他的颈侧，又从颈侧滑到他放在膝盖的手指上。我在画纸的最后角落补上那颗痣的时候，铅笔芯轻轻断了一截。我换了一支笔，把痣的最后一点阴影添上，然后放下了笔。
"画完了。"我说。
他站起来走过来，走到我身后，低头看画纸。我的呼吸屏住了。他站在我背后看了很久，久到我开始紧张。然后他说："你画了我七年的样子。"
纸上是一张侧脸。二十六岁的谢知意坐在窗台前的椅子上，四月的光铺在他身上。眉骨、鼻梁、下颌线、那颗痣，每一处都落在它们该在的位置。但画里的人比我看到的他更柔软一些——嘴角的弧度大了一点点，眼角的线条多了一道极细的、几乎察觉不到的上扬，像他在我看不见的时候笑过。
"我没笑。"他说。
"我画的你在笑。"
"为什么。"
我偏过头仰面看他。他从背后俯着身，手撑在我椅背上，脸离我很近。窗外的橘金色光落在他俯下来的侧脸上，他的睫毛垂着，在高光里像一排细细的金色绒毛。
"因为你看到我画你的时候，是笑的。"我说。
他安静了一下。然后他直起身，绕过画架，走到我面前。他没有看画了，他看着我。我坐在凳子上仰着头，他站着低头看我，之间的距离缩短了很多，短到我能闻到他头发上洗发水的味道，潮湿的、干净的、带着一点薄荷的凉。他的衬衫领口因为俯身微微敞开，露出锁骨上方一小片皮肤。他的目光落在我脸上，从我的眼睛滑到鼻梁，又从鼻梁滑到嘴唇。
"谢知意。"他开口，声音比平时低了一点。低到像在跟另一个自己说一个秘密。窗外最后一抹橘金色的光正在从他身后退去，画室的光线暗下来，变成一种带灰调的暖。
"嗯。"
他的目光停在我的嘴唇上。停了两三秒，然后抬起来重新看着我的眼睛。他的瞳孔里映着窗外最后的天光和我的脸的倒影，小小的，缩在正中。他的呼吸近在咫尺，拂在我额前碎发上，像一片极轻的风。然后他低下头。他的额头轻轻抵住了我的额头。鼻尖碰着我的鼻尖，温的，凉的，分不清谁的体温。他的睫毛在我眼睑上方微微颤动，像蝴蝶停下来的瞬间翅膀最后的扇动。
我们保持着这个姿势。额头抵着额头，鼻尖碰着鼻尖。他的呼吸和他的呼吸混在一起，他的心跳和他的心跳隔着几厘米的空气互相传递。窗外的天光又暗了一分，把他眉骨的阴影拉得更长更深。
"我想亲你。"他低声说。
我的呼吸停了。他的声音太轻了，轻得像铅笔尖在纸上划了一道极细的线，只有贴着纸面的人才能听见。
"……那你为什么不。"我的声音抖着。
他沉默了一秒。然后他往后退了半寸，鼻尖离开我的鼻尖。他看着我，在画室最后的暗橘色光里，他的眼睛亮得像两块被火淬过的琥珀。"因为——"他抬手，拇指轻轻碰了一下我的下唇。触感像羽毛，像一声未落的叹息。"如果我现在亲了你，你会记住这个。你会一直记得。你会用这件事折磨自己很久很久。"
"我不怕——"
"我怕。"他说。他的拇指从我下唇移开，落在我的脸颊上，轻轻擦了一下。掌心贴着我的颧骨，温的。"我怕你以后想起来的时候觉得太快了。不够好。不够完整。"
"可是你——"我的声音卡在喉咙里。
他看着我。他的目光在我脸上流连了很久，像在看一幅即将被收起来、可能再也不会被展开的画。然后他低下头，嘴唇轻轻落在我的额头上。就一下。像一片叶子落在水面上，激起极细的一圈波纹就停住了。他的嘴唇是温的，软的，贴着我的眉心，那颗痣的旁边。
"先欠着。"他说。声音从我额前的皮肤传进来，闷闷的，热的。"以后还你。"
他直起身，往后退了一步。画室彻底暗下来了，窗外的天空从橘色褪成灰蓝。他站在两步之外，深灰色衬衫的轮廓在暗光里像一张没画完的速写，边缘有一点点模糊。我坐在凳子上，额头正中央留着他嘴唇的温度，小小的一圈，烫得像一枚刚被打上去的烙印。我抬手摸了摸额头，眉心那颗痣的位置。他的嘴唇刚刚贴在那里。我的手指按着那一片皮肤，心跳快得几乎要从胸腔里跳出来。
"谢知意。"我开口。声音哑了。"你说的'以后'——"
他走过来半步，重新站在我面前。暗光里他的眉眼低着看我，他伸手把我额前被碰乱的碎发拨回原处，指尖从我的眉梢滑过去。"就是还能来的时候。"他说。"能来一天，就欠你一天。"
窗外最后一缕天光沉下去了。画室里只剩走廊透进来的应急灯的白光，薄薄的、冷冷的。他站在白光和黑暗的交界处看着我，长头发的边缘被光描成一条亮边。我抬起头看着他，嘴唇上还留着他拇指按过的触感。额头正中央那一小块皮肤像被种下了一颗种子，正在四月的夜里慢慢扎根。
作者有话说
第22章 画他
