2、浅灰色清晨 我醒来 ...
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我醒来的时候以为昨晚是梦。
窗外的雨停了，天光从灰蓝过渡到一种很薄的、像兑了水的白。枕头上有一小块湿痕，是眼泪干透后留下的盐渍。眼角发涩，鼻腔里堵着什么东西，我躺在床上盯着天花板看了很久，直到手机屏幕亮起来——六点四十七分。
跟平时没什么不同。
我掀开被子坐起来，脚踩到拖鞋的时候愣了一下。右手食指上缠着一小块灰蓝色的布料，棉的，边角有一块洗不掉的颜料渍。我盯着它看了五秒，然后慢慢把它解下来，摊在掌心里。
是那块手帕。
布面上还残留着一点暗褐色的痕迹，是我的血。边缘被整齐地对折过两次，压出几道淡淡的折痕。我把它放在枕边，去洗漱。镜子里的脸还是那张脸，苍白、浮肿、眼下青黑。我拧开水龙头，冷水扑在脸上，刺得眼皮一跳。然后我看见镜子里的人抬起了手。
不是我的那只手。
是镜子里的"他"，在我擦脸的时候，把手抬起来，指尖抵在镜面上。我僵住了。水珠顺着我的下巴往下滴，在洗手台边沿积成一小滩。镜子里的谢知意眉眼安静地看着我，嘴角带一点极淡的弧度，像是在说"你看，不是梦"。
我慢慢抬起自己的手，隔着镜子，指尖对指尖。凉的。镜面上凝了一层水汽，我的指纹印在上面，慢慢模糊开。
"……你要吓死我。"
我对着镜子小声说了一句。镜子里的他笑了一下，然后把手放下去，恢复了正常的镜像。我心跳得很快，但那种快里头不全是害怕。还有一种说不清的东西，像烧了很久的炉子里忽然被人塞了一根新柴，明明灭灭地亮了一下。
我到学校的时候早自习还没开始。
教室里的灯亮了两排，暖气烧得不足，靠窗那一片冷得让人缩脖子。我坐在倒数第二排靠墙的位置，把画板竖起来挡在面前，假装在画什么。其实什么都没画，铅笔尖悬在纸面上方，指尖在发抖。
昨晚的拥抱还在皮肤上留着余温。
他身上的松节油气，他掌心的茧，他拍我后背时那一下一下的节奏。我活了十七年，从来不知道被抱住可以这么轻。我低头看着自己右手食指上那圈淡淡的压痕——手帕缠了不知道多久留下来的，浅红色的一道，像被什么温柔地勒了一下。
"谢知意。"
班主任在讲台上点我的名。我猛地抬头，画板差点倒下去。"啊？"
"今天美术班加练，下午第三节课后去画室，王老师说想看你上周的色彩作业。"
"……好。"
我低下头。上周的色彩作业，我画了三天，最后撕了。王老师要的是那张静物写生，苹果和陶罐，我画到第二天的时候觉得光源错了，第三天中午全部刮掉，只剩一堆灰不灰褐不褐的底色。没有东西可以交。
中午我没去食堂。
美术班的小画室在综合楼四楼，比主教学楼那间更大一些，朝北的窗户，光线稳定。我推门进去的时候，里面是空的。画架整整齐齐码在靠墙的架子上，窗户旁边的矮桌上摊着几张半成品，大概是高三学姐留下的。空气里浮着松节油和丙烯混杂的气味，微甜，带一点点刺鼻。
我走到自己那架画板前面。上周那张静物还在上面，被我铲掉大半之后只剩一片脏兮兮的底色，苹果只剩下一个模糊的轮廓，像褪色的伤口。我盯着它看了很久，然后抬起手——想把它揭下来撕掉。
"别撕。"
声音从身后传来。
我回过头。他就站在那里，靠在窗台边，一手插在口袋里。灰毛衣外面套了一件黑色的薄外套，头发比昨晚看起来整齐一些，像是自己打理过。窗外是灰白色的天空，衬得他整个人像一幅没上完色的素描稿，线条干净，留白恰当。
"你怎么……"我咽了一下，声音有点哑，"白天也能出现？"
"不知道。"他走过来，步子很轻，旧地板几乎没有响声，"昨晚是雨，今天是阴天。大概要特定的天气。"
他在我旁边站定，低头看了看那张被铲烂的画。"你在画什么。"
"苹果。陶罐。"我别开视线，"已经废了。"
他没接这句。他伸手从桌上拿了一支干净的铅笔，在指尖转了一圈，然后弯下腰，在那张脏兮兮的底色上用很轻的线条勾了两下。我忍不住看过去。就两笔——他用铅笔尖在原本苹果的位置画了一道弧线，又在陶罐的瓶颈处补了一根短直线。整张画忽然有了骨头。
"光源不是错了。"他直起身，把铅笔放回桌面，"是你画的时候一直在犹豫。苹果的暗部你改了四遍，每次都不一样。"
我愣住了。"你怎么知道是四遍。"
他看了我一眼。"我画过这张。一模一样的静物，一模一样的苹果和陶罐。我画了三张，撕了两张，第三张勉强交了，王老师给了六十五。"
"……然后呢。"
"然后我回家把那张画贴在墙上，每天看它十分钟。看了半个月，终于看明白自己错在哪。"他把手从口袋里抽出来，指尖点了点纸上他刚勾的那条弧线，"你犹豫的不是光线，是你觉得自己画不出来。这种自我暗示比技术问题要命。"
我张了张嘴，想说点什么反驳他，但嗓子眼堵着一团东西。我低下头，盯着纸上那两道新加的线条看。和旁边的脏底色放在一起，那两笔干净得有点突兀，像灰色废墟里忽然长出来的植物。
他没再说话。他走到窗户那边站着，背对着我，看着外面灰白的天。侧面轮廓投在灰蒙蒙的玻璃上，清晰得近乎锋利。我偷偷看了他一眼，心里忽然冒出一个很荒唐的念头——原来我长大之后，侧脸可以这么好看。
耳朵热了一下。我赶紧低下头，假装在认真看他勾的那两笔。
下午第三节课我去主画室找王老师。
王老师五十多岁，戴着厚底眼镜，脖子上永远挂一条棕红色的围巾。我站在他办公桌前面，憋了半天说："上周那张……我没画完。"
他看了我一眼，从桌子底下抽出一张画纸，铺在桌上。"这张是你的吧。"
我低头一看，愣住了。是我上周撕掉的那张静物写生，撕成了四片，被人用透明胶带从背面仔细拼好了。裂痕还在，像一张被缝合过的脸，但拼得很整齐，连边缘毛糙的地方都对得严丝合缝。
"今天早上我在画室废纸堆里翻到的。"王老师说，"谁给你粘的？"
我心跳漏了一拍。我不知道该怎么回答。胶带贴得很仔细，每一道裂痕都对上了，碎片之间几乎没有错位，像拼图一样严丝合缝。我指尖抚过那些胶带，触感微涩。
"……我自己。"
我听见自己说。王老师看了我一眼，没再追问。他只是把那张被拼好的画推到我面前。"重画一张。下周三之前给我。这张被撕过的，你要是想要就留着。"
他把画叠好递给我。我接过来的时候发现背面写着一行小字，铅笔写的，字迹清瘦端正，一笔一划像刻出来的。
"画错了可以重来。别撕。"
我认出那个字迹了。跟今早他在我那张废画上勾弧线的笔迹一模一样。
回到教室已经是放学时间。走廊里人声嘈杂，书包带子撞在栏杆上哐哐响。我逆着人流往综合楼走，手里攥着那张被拼好的画。走到四楼楼梯口的时候手机震了一下，是我妈的消息。
「今晚回来吃饭。炖了排骨。」
我盯着屏幕看了几秒。上一次她在晚饭时间回家，大概是一个月前的事了。我回了句「好」，把手机塞回兜里。
综合楼四楼的走廊很安静，其他画室都锁了门，只有最里面那间小画室的门虚掩着。我推门进去，暖气还没关，空气里有一点淡淡的松节油气味。他在窗边坐着，坐在一把高脚凳上，膝盖上摊了一本速写本，手里捏着笔在画什么。黄昏的光从北窗照进来，不暖，是那种灰金色的、很薄的光，落在他侧脸上，在鼻梁和眉骨上打出深浅分明的明暗关系。
我站在门口没进去。他被光罩着的样子太好看了，好看到我觉得自己不应该走进去打扰。他好像感觉到了，抬起头来看我一眼，嘴角微微弯了一下。"进来。"
我走进去，在他旁边的凳子上坐下。他膝盖上的速写本摊开着，上面画了一张侧脸——轮廓、眉眼、下颌线条，分明就是我的。铅笔画的，只用了一根HB，线条极简，但每一笔都落在最精准的位置上。我低头看了很久，久到他不自然地合上了本子。
"画你不行？"他说。
"行。"我嗓子有点紧，"就是……第一次有人画我。"
他把本子放到一边，转过身来看着我。灰金色的光把我们的影子投在地板上，两道，并排，长度相当，像两个大小相仿的人。其实他比我高了半个头，肩膀也更宽一些，但坐下来的时候我们差不多高。
"以后会有人画你的。"他说。声音很轻，像黄昏时候的风穿过百叶窗的间隙。"很多很多人。你会是很好的模特，因为你的眉眼很干净，透视关系清楚，明暗过渡自然。画起来不费力。"
我被他这么一本正经地评价长相说得有点耳朵热。"你这是在夸你自己吧。我们长得一样。"
他笑了一下。那个笑很浅，但眼底是真的在笑。"夸你跟夸我自己不冲突。"
我没话接了。我低下头，捏着手里的画纸，折过的边角被体温焐得微微发软。窗外的天色一点点暗下去，灰金色退成铅灰，铅灰又退成一种很深的、像墨汁兑了水的那种蓝。
"你今晚还会在吗。"我问。
他沉默了两秒。"不知道。"
"那如果你不在——"我把话咽回去了一半，后半句是"我怎么办"，但太丢人了，我没说出口。他好像看出来了。他伸手揉了揉我的头发，动作很轻，指尖在我发梢停了一下就收回去了。
"我在不在，你都得画画。"
"手帕我洗了。"我说，莫名其妙地冒出来这一句。"晾在阳台上。明天应该能干。"
他看着我，目光安静地落在我脸上，过了几秒才说："留着吧。以后用得上。"
我没再说话。我们在画室里坐了一会儿，天色从深蓝变成墨黑，走廊里的声控灯灭了又亮，亮了又灭。他站起来，走到窗边把窗户推开一条缝，冷风灌进来，吹动他额前的发丝。我看着他站在窗前的背影，心里忽然涌上来一种很奇怪的感觉——我好像认识他很久了，比他昨天出现到现在要久得多得多。久到像他是我身体里本来就长着的一部分，只是现在才终于走到外面来让我看见。
"你冷吗。"他头也不回地问。
"不冷。"
"那再坐一会儿。"
他关上窗，走回来，重新在我旁边的凳子上坐下。这次坐得更近了一点，手臂的布料蹭到我的袖子，轻轻的，像铅笔在纸上划过的声音。
我低着头，盯着自己搁在膝盖上的手指。右手食指上那一圈浅红色的压痕还没完全消下去。我没说话，他也没说话。外面有风在楼与楼之间穿行，呜呜的，像什么在远远的地方叹气。
我们在黑暗的画室里并排坐着，中间隔着半拳的距离，谁也没再动。
作者有话说
第2章 浅灰色清晨
