1、雨夜画室 避 ...
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避雷：/水仙/自己法自己/老牛吃嫩草/抑郁/割手受/被·强/
避雷，你们就不能打我哟。主角两个人是自愿的，有点虐受。呃哈哈（干笑
我们不是说好这个是虐文了吗，对吧。（正文开始：
雨是从下午开始下的。
那种不大不小、黏黏糊糊的雨，把整座城市泡成了一张湿透的素描纸，所有线条都晕开了，所有颜色都脏了。晚自习结束的时候，雨还在下。我背着画板从教学楼出来，没打伞，慢慢走。
反正也没人等我。
教室的灯关了大半，画室在三楼走廊尽头，门没锁。我推门进去的时候，一走廊的寂静都跟着涌了进来。画架还在下午的位置，我的画还摊在架上——下午画到一半的石膏像，轮廓刚起完，明暗关系一塌糊涂。
我盯着它看了几秒。
难看。
线条生硬，比例不对，过渡脏得像伤口发炎。明明打了三遍稿还是歪的，我画了这么多年，连个石膏像都画不正。指腹上有下午削铅笔划的口子，我伸手把画纸揭下来，两下撕了。
纸裂开的声响又脆又短，石膏像碎成几片落在地上。我蹲下去捡，地上的碎片被雨天的潮气洇得微微发软，捏在手里像握着一堆没用的皮肤组织。
我坐在地上，背靠着画架，抱着膝盖。
雨还在下。窗户没关严，风裹着湿气灌进来，画室角落的废纸堆簌簌响。那些都是我这学期撕的画，一沓一沓摞在那里，从九月堆到十二月，没一张能用的。我有时候会蹲在那堆纸前面一张张翻，翻完就觉得自己这辈子大概也就这样了——画不好画，做不好人，活着没什么用，死也没什么可惜。
手机屏幕亮了一下，是我妈发来的消息。
「今晚不回来吃饭，冰箱有速冻饺子。」
我回了个「嗯」。
她把我的聊天框置顶了，可我们上一次超过十个字的对话还是三个月前。她问我月考成绩，我说还行，她说那好好学，我说好。然后就没了。她忙她的，我活我的，我们像两间并排的屋子，共用一面墙但从不敲门。
我把手机扣在地上。
石膏像的碎片还散在身边，我捡了一块，边缘划着指尖。有点疼，不是很疼，我就又划了一下。第二下比第一下重，血珠从指腹渗出来，很小的一颗，在昏暗的灯光下像一粒红颜料。
我盯着那粒血看了一会儿。然后用力按下去，指腹在碎片边缘碾了一圈。痛感猛地清晰起来，钻到骨头缝里，我咬住下唇没出声。血淌下来，滴在地板上，暗红色，一小滩。
没意思。
我松开手，碎片掉在地上，指甲缝里卡着血迹。我把手垂在膝盖旁边，看着那滴血慢慢洇开，心想明天来打扫的阿姨又要骂了。
外面雨声忽然大了。
风猛地灌进来，窗台上的半截铅笔被吹落，在地上弹了两下滚到门边。画室里的旧日光灯闪了闪，有一瞬暗得只剩窗外路灯透进来的一点黄光。空气里浮着铅灰和雨水混合的气味，冷、潮、闷。
然后我听见身后有人说话。
"你在干什么。"
那声音很轻，很稳，带着一种我从来没听过的、属于成年人的低缓。尾音微微沉下去，像落笔时最后收住的那一下。
我浑身一僵。
画室灯又亮起来了，日光灯嗡嗡响着，冷白的光铺了一地。我慢慢回头。
门边站着一个人。
很高的个子，很瘦，穿一件深灰色的薄毛衣，袖口卷到小臂中间。他倚着门框，姿态松弛，好像已经在那里站了很久。头顶的灯光落下来，在他眉骨和鼻梁上投下浅浅的阴影。他的脸——
我愣住了。
那张脸我每天在镜子里看见。眉眼、鼻梁、下颌线条，跟我一模一样的骨相。可又完全不一样。褪去了我的青涩和苍白，线条被时间打磨得更利落，眉眼沉静，眼底有很深的光。他看着我，目光落在我的手上，落在地板上那滴血上，眉头极轻地蹙了一下。
像一面镜子活了过来。
可镜子不会用那样温柔又难过的眼神看我。
"你。"我听见自己的声音又干又哑，像砂纸擦过木板，"你是谁。"
他没回答。
他朝我走过来，步子很慢，旧地板在他脚下发出轻微的声响。他在我面前蹲下，伸手握住我的手腕，把我那只还在流血的手翻过来，手心朝上。
他的掌心温热干燥，跟我的冰凉截然不同。
指腹上有薄薄的茧，是常年握笔的人才会有的，位置和我手上的一模一样。他用拇指轻轻擦掉我指尖的血，动作很轻，像在擦一幅画上的脏痕。窗外又一阵风灌进来，他的发梢动了动，有几缕垂到额前，他没去拨。
"谢知意。"他开口，声音压得很低，像怕惊动什么，"你先把伤口按住。"
我没动。
他看了我一眼，从口袋里摸出一块叠得整整齐齐的手帕——灰蓝色、棉的，边角有一小块洗不掉的颜料渍。他把手帕按在我指尖上，力道不重不轻，刚好止住血。然后他松开我的手腕，在我面前坐了下来，盘腿坐在冰凉的地板上，跟我面对面。
我们长着同一张脸。
可他的眼睛是安静的深潭，我的眼睛是碎了一地的玻璃渣。
"你到底是谁。"我又问了一遍，声音在发抖。
雨声填满了沉默。他看着我，目光落在我脸上，一寸一寸的，像在确认什么。过了很久，久到我以为他不会回答了，他才开口。
"我是你。"
他说。
"二十六岁的你。"
我听见自己的呼吸停了一拍。然后我笑了一声，很短，没什么笑意。
"开玩笑也要有点——"
"你七岁那年冬天把一盒十二色油画棒全溶在水里，因为觉得"画得不好就不配拥有颜色"。"他打断我，声音平静，"你爸妈以为你只是贪玩，你一个人躲在厕所哭了一下午。"
我张了张嘴。
"你十三岁第一次割腕，用的是美工刀片。画了一道，不深，自己贴了创可贴。后来你一直留着那道疤，因为它让你觉得"至少疼是真的"。"
他把我的左手轻轻拉过去，拇指按在小臂内侧偏下的位置。那里有一道很浅的白痕，早就长好了，不仔细看根本看不出。我从来没给任何人看过。
"你每天晚上十一点零七分会醒一次。"他继续说，语速不快不慢，"不是因为噩梦，没有原因，就是会醒。你盯着天花板看三到五分钟，然后翻个身继续睡。"
他的手还搭在我手腕上。
"你到现在吃草莓还是会先咬掉尖尖——因为觉得最甜的部分要留给最后一口，可你老是忘记，所以每次都剩下一个光秃秃的绿色蒂。"
他停下来，看着我。
"还要我说吗。"
我指甲掐进掌心。可那只手被他握着，我掐不到。我只能看着他，看着他那张跟我一模一样又完全不像的脸，看着那双里面装满了我看不懂的东西的眼睛。雨声忽然变得很远，远得像另一个世界传来的。画室、石膏像碎片、地上的血迹、堆成山的废稿——所有东西都在往后退，只有他，清晰地、安静地坐在我面前，握着我的手腕。
我说不出话。
眼泪先掉下来了。
没有预兆，没有声音，就是眼眶忽然满了，然后两行温热的液体顺着脸颊淌下去，滴在我校服裤子上，洇出深色的圆点。我整个人开始发抖，从手指到肩膀到牙关，抖得停不下来。他什么都没说。他只是松开我的手腕，往前挪了半步，伸手把我拢进了怀里。
那是一个很轻的拥抱。
他的下巴抵在我头顶，手臂虚虚环着我的后背，像在抱一件很容易碎的东西。他身上有很淡的松节油和颜料的气味，和画室里那种混浊的铅灰味不同，是干净的、清冽的、属于"画画的人"的气味。我伏在他肩膀上，眼泪把他毛衣肩膀那一小块洇湿了。他一下一下拍着我的背，力道很轻，很慢，像哄小孩入睡的那种拍法。
"哭吧。"他说，声音从我头顶落下来，闷闷的，温热的，"没事的。"
雨水从没关严的窗户缝里渗进来，顺着墙往下流，在地板上积了一小滩。画架上的石膏像碎片散落在我们身边，白生生的，像碎掉的骨头。远处有雷声滚过，闷闷的，在天际线上碾过去。
我缩在二十六岁的自己怀里，哭得浑身发软。
这是我这辈子第一次，被人完完整整接住。
?A Second Chance at Life?
作者有话说
第1章 雨夜画室
