2、第二章 转学后遇见她 书店里分享 ...
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很多年后，当我站在B站的环形补光灯前，对着13万年轻教师，讲述一名语文老师的过往，我总会想起那个夏天下午三点十七分的蝉鸣。
那时我们正上着数学课，吊扇在头顶以恒定的速度切割空气，窗外的阳光把教室劈成明暗两半。班主任突然撞开门，脸色像被漂洗过的纸。他径直走向走廊，把隔壁班的班长叫了出去。那一刻没有人知道，有些人的进度表，会在阳光最好的时分，被命运突然撕去一页。
五年级。
从外地转到K市的小学，我像一颗被误播的种子，落在板结的土壤里。城市孩子的校服总是笔挺，而我从没有穿过校服；他们说着流利的方言，我却无法融入其中。后排几个男生很快发现了我的异类特质——他们在我回答问题时故意踢翻椅子，把嚼过的口香糖粘在我的辫梢上，趁我去上体育课把尿尿到我的喝水壶里。
那天午后，他们把我堵在楼梯拐角。高个子男生抢走了我的《语文读本》，举过头顶，像举着一面胜利的战旗。我够不到，只能听见自己的心跳声在胸腔里放大，像某种困兽的哀鸣。
"教导主任办公室在二楼，"一个声音从楼梯上方传来，"要我带你们一起去吗？"
我抬头，看见一个穿洗得发白校服的女生。她的袖口也有毛边，但领口永远雪白，像某种固执的洁净。她只是静静地站在那里，眼神冷静得像一台精密的仪器。男生们愣了几秒，然后像退潮一样散去了。
她走下两级台阶，帮我拍掉校服上的灰，说："你读课文的声音很好听，像广播员。"
那是我们第一次说话。她是我们班班长，一个连老师都要让她三分的优等生。我后来才知道，她叫罗晓轶。
"罗晓轶？"我瞪大眼睛，"我叫吴小轶。"
她歪着头看我，嘴角忽然翘起来，像发现了什么新大陆："那你比我少一个'晓'字。说明你觉悟还不够，天还没亮透。"
"什么意思？"
"意思就是，"她转身往教室走，马尾在脑后一甩一甩，"你得跟着我，才能见着天亮。"
我抱着那本被抢回来、边角已经卷了的《语文读本》，跟在她身后，像跟着一个自带光源的人。
周末，她带我去逛新华书店。
城市的新华书店对我来说像一座宫殿，空气里漂浮着旧纸张和油墨混合的气息。她径直走到散文区，抽出一本《罗兰小语》，说："这个值得一读。"
"小语？"我皱鼻子，"名字听起来像老太太的裹脚布，又小又啰嗦。"
"那你现在别读，"她把书塞回书架，作势要走，"等你变成老太太再读。"
"哎别别别，"我拉住她袖口，"我读还不行吗？"
她笑出声，眼睛弯成月牙，重新抽出书，在我脑门上轻轻拍了一下："吴小轶，你这人怎么连撒娇都带着方言口音？"
我们站在书架间读了很久，直到书店打烊的铃声响起。她在扉页上用蓝色墨水抄了一句当时教室后墙黑板上常见的话："世界上最宽阔的是海洋，比海洋更宽阔的是天空，比天空更宽阔的是人的胸怀。"下面又加了一行小字："走你的路，让他们说去。"然后把书塞进我手里。
上初中后，她在我隔壁班，依旧是班长。每次我被同学或老师误解，她总会写信安慰我。不是那种泛泛的"加油"，而是冷静的分析，像拆解一道复杂的数学题，帮我把混乱的情绪梳理成可以理解的步骤。每次考砸了，遇到挫折了，她总能从废墟里找出还可以使用的砖块，告诉我下一步该怎么走。
她喜欢二次元，喜欢画漫画。她们班的原创漫画小组有一次以我为原型，把我编排成了一名语文老师——穿着米色长裙，手持教鞭，站在黑板前，黑板上写着"罗兰小语"四个字。
"为什么把我画成语文老师？"我举着那张画，哭笑不得，"我数学明明也不差。"
"因为语文老师不用画圆规啊，"她趴在课桌上，铅笔在草稿纸上涂涂画画，"而且你读课文确实好听，不当老师浪费。再说了——"她忽然抬头，一本正经，"把你画成数学老师，手持圆规脚踩函数，像不像个反派？"
"那还是语文老师吧..."我仔细端详那幅画，"但这裙子颜色太深了，我喜欢鹅黄色。"
"要求还挺多，"她抢回画纸，"下次收费。"
我看着那幅漫画，觉得某种未来的轮廓正在空气中显影，像一张延迟曝光的底片。
然而命运从不提前告知它的剪辑点。
那个蝉鸣浓稠的下午，数学老师在黑板上写着二次函数，粉笔与黑板摩擦发出规律的沙沙声。门突然被撞开，班主任的身影像一道不该出现的剪辑画面。他叫走了班长。她起身时回头看了我一眼，那一眼像慢镜头，像某种无声的告别。
后来才知道，她爸爸去世了。
那个总是帮我排忧解难的人，那天在走廊尽头消失了。但我始终记得她最后那个眼神——一个习惯了保护别人的人，在意识到自己即将失去保护的时候，眼睛里会闪过怎样的潮汐。
很多年后，当绿眼影的老教师把我拖进校长办公室时，我总想起她坚定的目光，像一块护身符，提醒我世界上存在另一种运转——不是暴力，不是倾轧，而是两个人站在书店里，分享同一束穿过灰尘的光。
（未完待续）
作者有话说
第2章 第二章 转学后遇见她
