《梦想与现实的边缘》琴枫落寒

22、梦想重量 晚自习

　　晚自习结束的铃声在江城一中的校园里回荡，像一把生了锈的剪刀，把夜晚的安静剪得支离破碎。教学楼里的灯一盏一盏灭掉，像一只只闭上的眼睛。走廊上涌出的人群像泄洪的水，哗啦啦地往楼梯口冲去。有人在讨论刚才做的那道数学题，有人在约周末去网吧打CS，有人在抱怨今天的作业太多，有人在偷偷地拉着旁边女生的书包带子——然后被一巴掌拍开。
　　林晓月走在人群里，脚步很慢。她不着急回家，因为她想在路上把今天的事在脑子里过一遍。今天班会课上，她说出了自己的梦想——“我想当作家。”说出口的那一刻，她觉得那个梦想好重，重到像一块石头压在胸口，喘不过气来。
　　但说完之后，她又觉得轻松了。好像那块石头被搬开了一点点，虽然还在那里，但至少她能呼吸了。
　　王雪走在她旁边，手里拿着一包辣条，嘴角沾着辣椒油。她的书包拉链没拉好，几本课本从缝隙里探出头来，像几个好奇的小孩在往外张望。她嚼着辣条，含混不清地说：“晓月，你今天在班会上说得真好。”
　　“真的？”林晓月问。
　　“真的。”王雪说，“我都快哭了。”
　　“你每次都这么说。”
　　“这次是真的。”王雪把辣条咽下去，认真地看着她，“你说‘写作是一件很神奇的事，你可以创造出一个世界，里面有你想说的人，有你想说的话，有你想表达的情感’。这句话说得太好了，我都想记下来。”
　　林晓月笑了：“那是我从书上看到的，不是我说的。”
　　“不管是谁说的，你说出来就是你的。”王雪说，“你知道吗，你说这句话的时候，眼睛里有光。”
　　林晓月愣了一下：“有光？”
　　“有。”王雪说，“像灯泡一样，亮闪闪的。”
　　林晓月摸了摸自己的眼睛，没摸出什么名堂。但她心里暖暖的，像冬天里喝了一杯热茶。
　　两人走出校门，路灯把她们的影子拉得很长。梧桐树的叶子已经落了大半，剩下的在风中沙沙作响，像在说话。远处的天空灰蒙蒙的，看不到星星，也看不到月亮，只有一层厚厚的云，像一块巨大的灰色棉被盖在头顶。
　　“王雪。”林晓月说。
　　“嗯。”
　　“你说，我的梦想能实现吗？”
　　王雪想了想，说：“能。”
　　“为什么这么肯定？”
　　“因为你够傻。”王雪说，“够傻的人，才能坚持。”
　　林晓月看着她，不知道该笑还是该生气。王雪这话听起来像在骂人，但仔细一想，又好像是在夸她。
　　“你才傻。”林晓月说。
　　“我不傻。”王雪说，“我太聪明了，所以我知道自己坚持不了。但你不一样，你傻，所以你一定能坚持。”
　　林晓月没说话，低下头，看着脚下的路。路灯把她的影子拉得很长，像一个瘦长的问号。她不知道王雪说的对不对，但她希望是对的。
　　两人走到路口，该分开了。王雪往左，林晓月往右。
　　“晓月。”王雪说。
　　“嗯。”
　　“你加油写，我等着看你的书。”
　　林晓月笑了：“好。”
　　王雪挥了挥手，嚼着辣条走了。马尾辫在背后甩来甩去，像一个快乐的钟摆。
　　林晓月站在路口，看着她的背影消失在巷子里。然后她转身，往家的方向走去。
　　回到家，林建国坐在沙发上看电视，手里拿着遥控器，不停地换台。电视画面一闪一闪的，像一个人在不停地眨眼。茶几上摆着一杯茶，已经凉了，茶叶沉在杯底，一动不动。他的眼镜架在鼻梁上，镜片后面的眼睛看着电视，但林晓月知道，他没在看。他在想事情。
　　“爸，我回来了。”林晓月换鞋，把书包放在沙发上。
　　林建国看了她一眼，点了点头，继续换台。
　　周敏从厨房探出头，手里拿着锅铲，围裙上沾着油渍：“回来了？洗手吃饭。”
　　“好。”
　　餐桌上摆着三菜一汤——红烧排骨、清炒时蔬、番茄炒蛋、紫菜蛋花汤。都是林晓月爱吃的菜，但她没什么胃口。她爸坐在对面，表情很严肃，像一尊雕像。她妈坐在旁边，不停地给她夹菜，碗里的菜堆得像小山一样高。
　　“吃，多吃点。”周敏说，“你最近瘦了。”
　　“没瘦。”林晓月说，“还胖了两斤。”
　　“胖了也要吃。”周敏说，“你还在长身体。”
　　林晓月低头扒饭，不敢看她爸。她能感觉到他爸的目光像两把刀，刺在她的身上。她知道他要说什么，因为每次月考成绩出来，他都要说一遍。
　　果然，林建国放下筷子。
　　“晓月。”他说。
　　林晓月抬起头，看着他。
　　“今天的班会，你们说了梦想？”
　　“嗯。”林晓月说，“每个人都说自己的梦想。”
　　“你的梦想是什么？”
　　“当作家。”林晓月说，声音很小，但很坚定。
　　林建国看着她，沉默了一会儿。
　　“当作家能赚多少钱？”他问。
　　林晓月愣住了。她从来没想过这个问题。她喜欢写作，是因为喜欢，不是因为钱。但对她爸来说，钱是最重要的。因为他吃过没钱的苦，知道没钱的日子有多难熬。他不想让她再过那种日子。
　　“不知道。”她说。
　　“不知道？”林建国的声音提高了，“你连能赚多少钱都不知道，就敢说这是你的梦想？”
　　“梦想跟钱没关系。”林晓月说。
　　“有关系。”林建国说，“没有钱，什么梦想都是空话。你想想，你写一本书能赚多少钱？一万？两万？你一年能写几本书？两本？三本？就算你一年写三本，一本赚两万，一年也就六万块。六万块，在江城连房子都买不起，更别说北京了。”
　　林晓月低下头，看着碗里的米饭。米饭是白的，一粒一粒的，像小小的珍珠。她用筷子拨了拨米饭，夹起一粒，放进嘴里，嚼了很久。
　　“建国。”周敏说，“孩子还小，别给她太大压力。”
　　“还小？”林建国说，“都十六了，还小？我十六岁的时候已经在工厂上班了。”
　　“那是你。”周敏说，“时代不一样了。”
　　“时代再不一样，道理是一样的。”林建国说，“吃得苦中苦，方为人上人。”
　　周敏看了他一眼，没再说什么。
　　林晓月吃完饭，帮周敏收拾了碗筷，然后回到房间，关上门。
　　她坐在书桌前，拧亮台灯。
　　灯光把桌面照得很亮，她的影子投在墙上，长长的，瘦瘦的，像一个沉默的旁观者。她拿出日记本，打开锁，翻到最新的一页，开始写：
　　“2001年10月22日。阴。
　　今天班会课，我说了我的梦想——当作家。说出口的那一刻，我觉得这个梦想好重，重到我不知道能不能扛起来。但陈启明看了我一眼，笑了一下，那个笑容让我觉得，我可以。
　　爸不同意我的梦想。他说当作家赚不到钱，说我的梦想是空话。我知道他是为我好，他不想让我过苦日子。但我不怕苦，我怕的是放弃。
　　放弃比吃苦更难。
　　因为放弃意味着承认自己不行，承认梦想是空话，承认所有的努力都没有意义。
　　我不想承认。
　　所以我会坚持。
　　哪怕再难，也要坚持。”
　　她写完，合上日记本，锁好，塞进抽屉最深处。
　　然后她拿出一个空白的笔记本，翻开第一页，拿起笔。
　　她要写一篇小说。
　　不是作文，不是周记，而是真正的小说。
　　她想了很久，不知道写什么。脑子里有很多想法，但都乱糟糟的，像一团被猫抓过的毛线。她想写一个女孩的故事，一个在沙漠里找海的女孩。她知道不可能找到，但她还是去找了。因为她相信，海就在那里，只是还没被发现。
　　她写下第一行字：
　　“她叫小月，今年十七岁。”
　　然后她停了。
　　笔尖悬在纸上，墨水聚成一个小点，慢慢洇开，像一朵小小的花。她看着那行字，觉得太普通了，太俗了，太没意思了。她想删掉，但舍不得，因为这是她写下的第一个字，是她小说的第一个字。
　　她深吸一口气，继续写：
　　“她住在南方的一座小城，小城很小，小到在地图上都找不到。但她不在乎，因为她的心里有一片海，一片很大很大的海，大到能装下所有的梦想。”
　　她写得很慢，每一个字都斟酌了很久。她不知道这样写对不对，但她不想停下来。因为停下来，就可能再也写不下去了。
　　窗外，月亮很圆，很亮。
　　蝉叫了一整夜。
　　但她没听到，因为她戴着耳机。
　　她只听到了自己的心跳，和笔尖在纸上沙沙的声音。
　　城市的另一头，李默坐在天台上。
　　这是他最喜欢的去处。每次心里有事，或者没事，他都会来这里。坐在边缘，两条腿悬在外面，脚下是十几米的虚空，远处是江城的夜景。
　　万家灯火，像一地碎金。
　　每一盏灯下面，都有一个故事。但他觉得，那些故事跟他没关系。那些灯是别人的，那些故事也是别人的。他只是一个旁观者，坐在高处，看着别人的生活，跟自己无关。
　　脚边一堆烟头，在夜色中像萤火虫的尸体。他已经抽了半包了，烟盒空了，被他捏扁，扔在地上。
　　他想起今天班会课，老周问他梦想是什么。他说“活着就行”。全班都笑了，但老周没笑。老周看着他，眼神里有失望，有心痛，还有一种说不清的东西。
　　他知道老周为什么失望。因为老周知道他曾经是个好学生，知道他拿过竞赛奖，知道他有过梦想。只是那些梦想，在他父亲去世的那天，也跟着一起死了。
　　他想起父亲，想起父亲站在工地上，戴着安全帽，冲他笑。那是他最后一次看到父亲笑，笑得那么开心，好像明天会更好。但明天没有更好，明天父亲就死了。
　　他站起来，拍了拍裤子上的灰，走到天台边缘，往下看。
　　楼下是一条窄巷子，巷子里堆满了杂物——破自行车、旧沙发、废纸箱、生锈的铁锅。巷子的尽头是一盏路灯，灯泡昏黄，照着空荡荡的路面，像一个疲惫的眼睛。
　　他看了很久，然后转身，走下楼梯。
　　楼梯间很黑，他一步一步往下走，脚步声在空荡荡的楼道里回响，像某种古老的节奏。
　　走到家门口，他掏出钥匙，插进锁孔，轻轻转动，尽量不发出声音。
　　门开了，屋里很暗，只有客厅亮着一盏小夜灯。奶奶的房间传来均匀的呼吸声，母亲的房间灯还亮着，门缝里透出一线光。
　　他走到母亲房间门口，轻轻推开一条缝。
　　李秀兰坐在缝纫机前，低着头，踩着踏板，缝纫机发出嗡嗡的声音。她在一件校服上绣名字，绣的是“李默”两个字，一针一线，很仔细。
　　她的头发花白，背有点驼，手指粗糙得像老树皮。但她才四十二岁。
　　李默站在门口，看了很久。
　　他想说“妈，别做了，早点睡”，但张了张嘴，什么都没说出来。
　　他轻轻关上门，走进自己房间，关灯，躺下。
　　黑暗中，他睁着眼睛，看着天花板。
　　天花板上有一道裂缝，从这头裂到那头，像一道闪电。
　　他盯着那道裂缝，盯了很久，眼睛酸了，但睡不着。
　　隔壁房间，缝纫机还在响。
　　嗡嗡嗡嗡，像某种不知疲倦的昆虫。
　　他翻了个身，把脸埋进枕头里。
　　枕头有点湿。
　　不是泪。
　　是汗。
　　一定是汗。
　　他不哭。
　　他很少哭。
　　他只在父亲去世的那天哭过。
　　从那以后，他很少哭。
　　因为他知道，哭没用。
　　哭不能把父亲哭回来。
　　哭不能让母亲的手变好。
　　哭不能让奶奶的病好。
　　哭不能解决任何问题。
　　所以他不哭。
　　他只想赚钱。
　　赚很多很多的钱。
　　让母亲不用再踩缝纫机。
　　让奶奶能吃上最好的药。
　　让自己不用再看别人的脸色。
　　“活着就行。”他对自己说。
　　但这一次，声音有点涩。
　　陈启明家的灯还亮着。
　　他坐在书桌前，面前摊着一本托福词汇书，正在背单词。他已经背了三百个了，今天的目标是四百个。还差一百个，他打算再背一个小时。
　　他爸在客厅看电视，声音开得很小，小到几乎听不到。他妈在北京开会，还没回来。家里只有他和他爸两个人，安静得有点不自然。
　　他背了五十个单词，然后合上书，站起来，走到窗前。
　　窗外是江城夜景，万家灯火，像一地碎金。
　　他想起今天班会课，林晓月说她的梦想是当作家。她说那话的时候，脸很红，声音很小，但眼睛很亮。他知道她一定会成功的，不是因为她的文笔有多好，而是因为她够坚持。她是他见过的最坚持的人，不管遇到什么困难，她都不会放弃。
　　他想起自己说的话——“我的梦想是去华尔街，做投行，赚很多钱。”
　　他不知道这是不是真的梦想。他想去华尔街，是因为那里是全世界金融的中心，是因为那里有最好的机会，是因为那里能证明他的价值。但他不知道，去了之后会不会快乐。
　　他叹了口气，回到书桌前，继续背单词。
　　abandon，放弃。
　　他不想放弃。
　　他什么都不会放弃。
　　但他不知道，他想要的到底是什么。
　　苏晓蔓家的灯也亮着。
　　她坐在床上，面前摊着一本乐谱，正在练习发声。她唱了几个音阶，声音不大，但很准。她怕吵到邻居，所以把声音压得很低，像在自言自语。
　　她练了一会儿，停下来，拿起手机，翻到陈启明的号码。
　　她的手指悬在拨号键上，犹豫了很久。
　　她想给他打电话，想听听他的声音，想问他今天班会课为什么不说“我也有梦想”，想问他为什么不看她，想问他为什么不喜欢她。
　　但她没打。
　　因为她知道，他不会接。
　　不是因为他忙，而是因为他不愿意。
　　她叹了口气，把手机放在一边，继续练声。
　　“啊——啊——啊——”
　　声音在房间里回荡，像一只孤独的鸟在唱歌。
　　她唱了一会儿，突然停下来，看着窗外的月亮。
　　月亮很圆，很亮。
　　她想起今天班会课，她说她的梦想是当明星。她说那话的时候，很自信，很大声，好像她已经站在舞台上了。但她心里知道，这个梦想很难实现。不是因为她没有才华，而是因为这个圈子太黑了。她见过那些潜规则，见过那些为了上位不惜一切代价的人，见过那些被现实打败、最后变成自己讨厌的人。
　　她不想变成那样。
　　但她不知道，不变成那样，能不能成功。
　　她拿起手机，又翻到陈启明的号码，这一次，她没犹豫，直接按下了拨号键。
　　电话响了很久，没人接。
　　她又打了一遍，还是没人接。
　　她打第三遍的时候，电话通了。
　　“喂？”陈启明的声音从电话那头传来，有点冷，有点疏远。
　　“是我。”苏晓蔓说，“你在干嘛？”
　　“背单词。”
　　“背单词？这么晚了还背单词？”
　　“嗯。”
　　苏晓蔓沉默了一会儿，说：“陈启明，你今天班会课为什么不看我？”
　　“我看了。”陈启明说。
　　“你没看。”苏晓蔓说，“你一直在看林晓月。”
　　电话那头沉默了。
　　“陈启明。”苏晓蔓说，“你是不是喜欢林晓月？”
　　“是。”陈启明说。
　　苏晓蔓愣住了。她以为他会否认，会说“你想多了”，会说“我们只是朋友”。但他没有，他直接承认了。
　　“为什么？”她问，“她有什么好？”
　　“她什么都不好。”陈启明说，“但我喜欢她。”
　　苏晓蔓笑了，笑得很苦。
　　“陈启明。”她说，“你真的很残忍。”
　　“我只是不想骗你。”
　　“你没骗我。”苏晓蔓说，“你只是不喜欢我。这我知道。”
　　“那你还——”
　　“因为我贱。”苏晓蔓打断他，“因为我不甘心。因为我觉得，只要我够努力，你总有一天会喜欢我。”
　　“不会的。”陈启明说，“我不会。”
　　“你怎么知道？”
　　“因为我的心已经给了别人。”
　　苏晓蔓挂了电话。
　　她把手机扔在床上，抱着膝盖，哭了。
　　哭了一会儿，她抬起头，看着镜子里的自己。
　　镜子里的她，眼睛红肿，妆花了，嘴唇上的唇彩蹭得到处都是，像一个狼狈的小丑。
　　“苏晓蔓。”她对自己说，“你他妈真贱。”
　　她擦了擦眼泪，走进卫生间，洗了脸，对着镜子重新化了个妆。
　　眼线画得很细，睫毛刷得很翘，嘴唇涂了淡淡的唇彩。
　　化完妆，她看着镜子里的自己，笑了。
　　“苏晓蔓。”她说，“你不能输。你还没输。”
　　但她知道，她可能已经输了。
　　从一开始就输了。
　　赵山河的出租屋里，灯还亮着。
　　他坐在桌前，面前摊着一本英语课本，正在背单词。他的英语不太好，尤其是听力，每次都考得很差。他知道自己必须补上来，因为高考要考英语，而他想考同济。
　　同济的分数线很高，他的英语至少要考一百二十分以上。他现在只有九十多分，差了三十多分。
　　三十多分，听起来不多，但每一分都要靠努力换。
　　他把单词一个一个地抄在笔记本上，每个抄五遍，然后默写一遍，错了再抄五遍。
　　abandon，放弃。
　　ability，能力。
　　able，能够。
　　……
　　他抄得很认真，每一个字母都写得工工整整，像印刷体一样。他的笔记本已经用了大半，每一页都密密麻麻的，写满了单词和例句。边角都卷起来了，有的地方还被水泡过，字迹模糊了，但他舍不得扔，因为每一页都是他的心血。
　　抄到一半的时候，他的手机响了。
　　是母亲打来的。
　　“山河，你吃饭了吗？”母亲的声音从电话那头传来，带着浓浓的乡音，每一个字都像在唱歌。
　　“吃了。”他说，“妈，你吃了吗？”
　　“吃了。”母亲说，“你爸的腿好多了，能下地走几步了。”
　　“真的？”赵山河高兴地说，“那太好了。”
　　“是啊，医生说恢复得不错，再过一两个月就能正常走路了。”
　　“那就好。”赵山河说，“妈，你别太累了，早点休息。”
　　“我不累。”母亲说，“你在学校要好好读书，别省钱，该吃吃该喝喝。”
　　“我知道。”赵山河说，“妈，你放心。”
　　挂了电话，他坐在桌前，发了会儿呆。
　　他想起父亲拄着拐杖的样子。父亲以前很高大，站在他面前像一座山。现在他的背驼了，头发白了，脸上的皱纹像刀刻的一样。他走路的时候，拐杖在地上一点一点的，像在敲鼓。
　　他想起母亲花白的头发。母亲才四十三岁，但头发已经白了大半。她每次洗头的时候，都会用那种很便宜的染发剂把白头发染黑，但染了也白染，因为过不了几天，白头发又会长出来，像春天的草一样，怎么拔都拔不完。
　　他想起妹妹在鞋厂打工的背影。妹妹才十五岁，比他小两岁，但已经出来打工了。她每天站在流水线前，手里拿着一双鞋子，往鞋底上刷胶水。胶水的味道很刺鼻，闻久了会头晕，但她不能晕，因为晕了就会被扣钱。
　　他的眼眶湿了，但他没哭。
　　他擦了一下眼睛，继续背单词。
　　abandon，放弃。
　　他不能放弃。
　　他不能。
　　张弛家的五金店还亮着灯。
　　张弛站在柜台后面，正在帮父亲整理货架。他把一箱箱的螺丝、钉子、垫圈码好，用胶带封起来，搬到墙角。他的校服上沾满了灰尘和油污，头发乱糟糟的，脸上也有几道黑印子，像刚从煤矿里出来一样。
　　张建国坐在柜台前面，面前摆着一本账本，正在算账。他的眉头皱得很紧，手指在算盘上拨来拨去，发出噼里啪啦的声音。
　　“爸，今天的生意怎么样？”张弛问。
　　“还行。”张建国说，“卖了几根水管，几个灯泡，几把扳手。”
　　“赚了多少？”
　　张建国看了一眼账本，说：“几十块。”
　　“几十块？”张弛说，“这么少？”
　　“少？”张建国看了他一眼，“不少了。以前在厂里的时候，一天才挣十几块。”
　　张弛没说话，继续搬货。
　　张建国合上账本，摘下眼镜，揉了揉眼睛。
　　“张弛。”他说。
　　“嗯。”
　　“你那个电脑生意，搞得怎么样了？”
　　“还在准备。”张弛说，“刘洋在写程序，我负责找客户。”
　　“有客户了吗？”
　　“有几个。”张弛说，“我们班的同学，还有隔壁班的。”
　　“他们愿意买？”
　　“愿意。”张弛说，“只要价格合适，他们就买。”
　　张建国点了点头，没再说什么。
　　张弛搬完最后一箱货，拍了拍手上的灰，走到柜台前。
　　“爸。”他说。
　　“嗯。”
　　“谢谢你。”
　　“谢什么？”
　　“谢谢你给我钱。”张弛说，“一千五，不是小数目。”
　　张建国看着他，沉默了一会儿。
　　“你是我的儿子。”他说，“我不给你给谁？”
　　张弛的眼眶有点湿。
　　“爸。”他说，“我不会让你失望的。”
　　“我知道。”张建国说，“你从小就不会让我失望。”
　　张弛笑了，笑得很开心。
　　“爸，你早点休息。”他说，“我回去了。”
　　“路上小心。”
　　张弛走出五金店，骑上自行车，往出租屋的方向骑去。
　　夜风吹在脸上，凉凉的，很舒服。
　　他想起父亲说的话——“你是我的儿子，我不给你给谁？”
　　他的眼眶又湿了。
　　但这次是因为感动。
　　刘洋家的灯还亮着。
　　他坐在书桌前，面前摊着一本编程书，正在看。书是英文原版的，厚厚的，像一块砖头。书页已经发黄了，边角卷起来了，有些地方还用铅笔做了笔记，字迹很小，密密麻麻的，像蚂蚁在爬。
　　他看得很认真，眉头微微皱着，嘴唇偶尔动一下，像是在默念。他的手指在桌上无意识地敲着，像是在敲键盘，发出轻微的“哒哒”声。
　　他爸在客厅看电视，声音开得很小，小到几乎听不到。他妈在厨房洗碗，水龙头哗哗地响，碗碟碰撞的声音清脆悦耳。
　　“刘洋，睡觉了。”他妈在厨房喊。
　　“等会儿。”他说。
　　他翻到下一页，继续看。
　　这本书他已经看了三遍了，但还是觉得没看够。每看一遍，都有新的收获。就像挖井，越挖越深，越挖水越多。
　　他喜欢这种感觉。
　　这种不断深入、不断发现、不断成长的感觉。
　　在代码的世界里，他是王。
　　他可以创造一切，也可以毁灭一切。
　　而在现实世界里，他只是一个普通的高中生，住在六平米的房间里，用着二手零件攒的电脑，吃着母亲做的红烧肉。
　　但没关系。
　　因为他在建自己的王国。
　　用代码，一行一行地建。
　　总有一天，这座王国会大到装下所有的梦想。
　　窗外，月亮很圆，很亮。
　　蝉叫了一整夜。
　　但刘洋没听到，因为他戴着耳机。
　　他只听得到代码的声音。
　　林晓月写完了第一章。
　　她看着笔记本上的字，歪歪扭扭的，像蚯蚓在爬。她写得很丑，但她觉得很好看，因为这是她写的第一篇小说，是她创造的第一个人物，是她迈出的第一步。
　　她不知道这一步能走多远，但她知道，她已经走了。
　　这就够了。
　　她合上笔记本，关掉台灯，躺在床上。
　　天花板上有一道裂缝，从这头裂到那头，像一条蜿蜒的河流。
　　她盯着那道裂缝，想起她爸说的话——“当作家能赚多少钱？”
　　她不知道。
　　但她知道，有些东西，比钱重要。
　　比如梦想。
　　比如坚持。
　　比如相信。
　　她闭上眼睛，慢慢睡着了。
　　梦里，她站在一片很大的沙漠里，阳光很烈，风很大，沙子打在脸上，疼得像针扎。但她不怕，因为她看到远处有一片海，很大很大的海，蓝得像天空。
　　她跑过去，跑啊跑，跑啊跑，但海总是很远，远到她怎么也跑不到。
　　她停下来，喘着气，看着那片海。
　　然后她笑了。
　　因为她知道，海就在那里。
　　不管她跑不跑得到，它都在那里。