《双生错付》困困猪不困

10、深夜里的独自喘息 第一卷

　　第一卷屋檐下的影子

　　第十章深夜里的独自喘息

　　午夜十二点，温以初在窒息中惊醒。

　　不是梦境，是真实的、物理性的窒息——空气突然进不来，肺像被两只冰冷的手死死攥住，挤压，再挤压。他猛地坐起来，双手扼住自己的喉咙，张大嘴，却发不出任何声音。眼前是彻底的黑，不是黑暗，是那种连光线都无法穿透的、纯粹的空无。

　　完了。

　　这个念头闪过，冰冷而清晰。然后本能接管了身体。他用尽最后一点力气滚下床，膝盖重重磕在地板上，钝痛从骨缝里炸开，却奇迹般地唤醒了一丝神智。他四肢并用地爬向书桌，手在黑暗中疯狂摸索，打翻了笔筒，钢笔和铅笔哗啦啦散了一地。

　　找到了。

　　那个小小的、棕色的药瓶。硝酸甘油。他抖着手拧开盖子，药片撒出来，白色的，在黑暗的地板上像散落的星星。他抓起两片，不，三片，塞进舌下。药片融化，苦涩的味道瞬间充满口腔，带着某种化学的、救赎般的气息。

　　他趴在地板上，脸贴着冰冷的地板砖，等。等药效发作，等氧气重新流进肺里，等这具残破的身体再一次妥协，再一次允许他继续活下去。

　　三十秒。一分钟。

　　窒息感开始消退，像退潮，缓慢地，不甘地。空气重新涌入，刺得喉咙发痛，他剧烈地咳嗽起来，咳得整个身体都在痉挛，咳得眼泪鼻涕糊了一脸。他蜷缩在地板上，像一只被冲上岸的、濒死的鱼，张大嘴，贪婪地、狼狈地呼吸。

　　咳了很久，终于停了。他躺在地板上，浑身被冷汗浸透，睡衣黏在皮肤上，冰冷黏腻。胸口那阵尖锐的疼痛已经褪去，但留下一种深重的、空洞的疲惫，从骨髓深处渗出来，蔓延到每一寸肌肉，每一个细胞。

　　他躺了很久，直到呼吸重新平稳，直到心跳不再像要撞碎肋骨。然后他慢慢坐起来，背靠着床沿，仰起头，看着天花板。黑暗里，什么也看不见，只有一片混沌的、没有边界的存在。

　　他想起专家的话。下午在医院，那个德国人说，温以穤会好起来的，会健康地活下去，会活到正常寿命。

　　真好。

　　温以穤会有一个很长、很好的未来。会去上学，会交朋友，会恋爱，会结婚，会有自己的孩子。会在阳光下奔跑，在雨里大笑，在每一个平凡的日子里，健康地、普通地活着。

　　而他，温以初，会在某个无人知晓的夜晚，像这样窒息，然后死去。尸体也许会在第二天早上被阿梅发现，也许要等到中午，如果他把门反锁的话。黎挽会哭吗？也许会，但更多的是震惊，是困惑——怎么会呢？以初不是一直很健康吗？

　　温奕会皱紧眉头，说“怎么会这样”，然后打电话安排后事。温以甘会沉默，会接手所有杂务，会处理好一切，像他处理公司里任何一场突发危机一样。而温以穤……温以穤会崩溃吧。那个敏感、脆弱、把他当作全世界支柱的弟弟，会哭到昏过去，会一遍遍问“为什么”，会抱着他的照片，在每一个深夜，无声地流泪。

　　想到这里，温以初忽然笑了。很轻的一声笑，在黑暗里，像羽毛落地的声音。

　　他不想让温以穤哭。

　　不想让那双浅蓝色的、总是盛着水的眼睛，再为他流泪。

　　所以他必须活着。至少，活到温以穤足够坚强，坚强到可以接受他的离开。活到温以穤的未来，不再需要他这根可有可无的拐杖。

　　他撑着地板，慢慢站起来。腿是软的，每一步都像踩在棉花上。他走到窗边，拉开窗帘。窗外是深沉的夜，没有月亮，只有几颗稀疏的星，在遥远的天边，冷冷地亮着。

　　他推开窗。夜风灌进来，带着初夏草木的气息，清凉，微甜。他深吸一口气，让那种清凉充满肺叶，驱散胸腔里残留的、死亡的铁锈味。

　　然后他回到床边，坐下。床头柜上放着一本书，是温以穤昨天塞给他的，说“二哥，这本书很好看，你看完我们讨论”。是加缪的《局外人》，他翻了几页，就放下了。不是不好看，是太真实，真实得让人心慌。

　　他拿起书，翻开。扉页上，温以穤用细细的笔迹写着：“给二哥。希望你喜欢。以穤。”

　　字迹很工整，很认真。他盯着那行字看了很久，然后合上书，放回床头柜。

　　手机屏幕亮了一下，是温以穤发来的微信。

　　“二哥，你睡了吗？”

　　时间是十二点半。温以穤还没睡。

　　他盯着那条消息，手指悬在屏幕上，很久，打字：

　　“还没。你怎么还没睡？”

　　发送。

　　几乎秒回：“睡不着。今天太开心了，像做梦一样。”

　　然后是第二条：“二哥，谢谢你今天陪我去医院。我知道你很累，谢谢你。”

　　第三条：“晚安，二哥。明天见。”

　　温以初看着那三行字。屏幕的光在黑暗里很刺眼，刺得他眼睛发酸。他打字：

　　“晚安。”

　　发送。

　　然后他放下手机，躺回床上。被子很凉，他蜷缩起来，手按在胸口。心跳很弱，很轻，像某种垂死的小动物，在黑暗里，发出最后的、微弱的声响。

　　他闭上眼睛，但睡不着。脑子里全是刚才窒息的瞬间，那种纯粹的、绝对的黑暗，那种连挣扎都无力的绝望。他想起那瓶硝酸甘油，想起撒了一地的白色药片，想起自己趴在地板上，像狗一样喘息的样子。

　　然后他想起温以穤的笑脸。下午在医院，听到专家说“预后良好”时，温以穤脸上那种纯粹的、不加掩饰的喜悦。眼睛亮晶晶的，像盛满了整个春天的光。

　　那样的光，不该被泪水浇灭。

　　那样的未来，不该被死亡打断。

　　所以他要活着。

　　哪怕每一天，都像在刀尖上行走。

　　哪怕每一次呼吸，都要用尽全力。

　　哪怕每一次心跳，都像最后一次。

　　他也要活着。

　　活到温以穤不再需要他。

　　活到这场持续了二十年的、无声的、不被看见的坠落，终于触底。

　　活到……他再也没有力气，继续这场漫长而孤独的挣扎。

　　窗外，夜风吹过树梢，沙沙作响。远处传来隐约的车流声，城市永不眠的脉搏。星星在墨蓝的天幕上，一闪，一闪，冰冷，遥远，永恒。

　　他在黑暗里，听着风声，听着心跳，听着这具残破的身体，还在固执地、微弱地运转。

　　然后他想起那本书，《局外人》的第一句话。

　　“今天，妈妈死了。也许是昨天，我不知道。”

　　他忽然想，等哪天他死了，会不会也有人，用这样平淡的、冷漠的语气，说“今天，温以初死了。也许是昨天，我不知道”？

　　也许会，也许不会。

　　不重要了。

　　他翻了个身，把脸埋进枕头里。枕头上有阳光晒过的味道，干燥，温暖，像某种遥远的、不属于他的安慰。

　　他闭上眼睛，开始数数。

　　一，二，三……

　　数到一百，数到两百，数到三百。

　　数到睡意终于降临，像温柔的潮水，缓慢地，将他淹没。

　　在彻底失去意识的前一秒，他听见自己说，很轻很轻，轻得像叹息：

　　“晚安，温以初。”

　　“晚安，这个世界。”

　　然后黑暗吞没一切。

　　只有胸口那阵微弱的、规律的跳动，还在继续。

　　像一首无人聆听的、孤独的挽歌。

　　在深夜里，独自喘息。

　　在黑暗中，独自等待黎明。

　　等待又一个，需要他用尽全力，才能活下来的明天。