《不做女皇好多年》三张行远

2、 牡丹广场 地铁站“明

　　第二章牡丹广场

　　“牡丹广场，到了。”

　　地铁的报站声把我从那个半梦半醒的状态里拽了出来。说是梦也不准确，更像是走神——你知道自己在想事情，但醒来就忘了具体内容。我只记得两个字：明空。

　　什么意思？一个词？一个名字？还是一个谜语？

　　我揉了揉太阳穴，跟着人流走出车厢。牡丹广场站是换乘大站，晚高峰刚过，站台上依然人来人往。我找了个角落的长椅坐下，掏出手机，在搜索栏里打下“明空”两个字。

　　搜索结果很统一——明空，上下结构，“明”在上，“空”在下，合起来是“曌”字。曌，音同照，取“日月当空”之意，是武则天为自己造的字，中国历史上唯一一个专属于皇帝的字。

　　日月当空。明空。我的手指停在屏幕上，后背一阵发凉。那个站在高处往下看的人、那个模糊的影子、那个让我觉得既陌生又熟悉的“另一个我”——她的嘴里念的，就是这两个字。

　　“小姐，你没事吧？”

　　我抬头，是个穿保安制服的大叔，手里拿着对讲机，看我的眼神像在看一个失恋后在地铁站发呆的可怜人。

　　“没事，在想事情。”

　　“想事情回家想，快末班车了。”

　　我看了看时间——晚上十点四十七分。我的花店九点就关了，我竟然在地铁站坐了一个多小时？

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　　回到家，我没开灯，直接走进卧室。窗台上有一盆“夜光白”，也是牡丹，花瓣在月光下会泛出一种冷白色的光泽，像玉又像霜。我给它浇了点水，水珠在花瓣上滚动，像眼泪。

　　“你到底想要什么？”我问那盆花。

　　花没回答。但我的心里有一个声音，不是耳朵听到的那种，是从骨头缝里钻出来的——种牡丹。种一株不存在的牡丹。

　　荒唐。我躺到床上，盯着天花板。天花板上有一块水渍，形状像个女人。

　　我又想起伍馨柳了。不是想起她的人，是想起她的眼神。她把武则天当成神，把自己当成神的仆人。可她不知道的是，真正的武则天从来不需要仆人，她只需要棋子。

　　我为什么会这么想？

　　翻了个身，把脸埋进枕头里。我的脑子不听话，总是在我想睡觉的时候开始工作——分析人、推演局势、设计策略。这些技能我一个开花店的有什么用？我需要的是记住玫瑰花的保鲜温度，不是“如果我是武则天，我会怎么对付那些反对我的大臣”。

　　可是我没有办法控制。就像刚才在地铁站，看到“牡丹广场”四个字的时候，脑子里第一个蹦出来的念头不是“这个站名好俗”，而是“洛阳牡丹甲天下，但洛阳的牡丹是从长安贬过去的。贬过去之后反而开得更好了，说明什么？说明有些花，你不把它逼到绝路上，它就不给你看真正的本事。”

　　这个念头让我翻来覆去到凌晨两点。

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　　第二天早上，我是被手机震醒的。

　　伍馨柳发来一条微信：「文丽，周五的酒会我给你报名了哈。不许拒绝，我请你吃了三次饭了。」

　　我回了一个字：「哦。」

　　她又发：「你就不能热情点？」

　　我想了想，回了个牡丹的表情。

　　她发来一串省略号。

　　周五来得比我想象的快。五点半，花店还没关门，伍馨柳就穿着一条黑色连衣裙踩着高跟鞋出现在店门口，手里还拎着个袋子。

　　“换上。”她把袋子扔给我。

　　“什么？”

　　“酒会不能穿你这身棉麻去。”她上下打量我，“虽然你穿棉麻也挺好看的，但是今天有几个大客户，你得穿得像个……像个有品位的人。”

　　“我不是有品位的人吗？”

　　“你是怪人。有品位的怪人。”她纠正，“现在需要你变成有品位的正常人。”

　　我打开袋子，里面是一条深绿色的连衣裙，缎面收腰，裙摆在膝盖下方三厘米。很有分量，拿在手里沉甸甸的。

　　“你量的我的尺寸？”

　　“目测的。”她得意地扬了扬下巴，“我招了这么多年商，看人的尺寸误差不超过两厘米。”

　　我换上了。站在花店的穿衣镜前，我自己都愣了一秒。不是好看不好看的问题——这身打扮让我觉得自己像一个要上朝的臣子。不对，是像要上朝的那个人。

　　“绝了。”伍馨柳在我身后鼓掌，“你知道你现在像谁吗？”

　　“谁？”

　　“像刘晓庆演的武则天。”她说完自己又摇头，“不对，不是像演戏，是像……算了我说不上来。走吧。”

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　　酒会在长安里顶层的宴会厅，平时给高端客户办活动用的，我没上来过。电梯门一开，迎面就是一个三米高的插花作品——用的全是牡丹，红的白的粉的紫的，搭配松枝和竹节，富贵气扑面而来。但我只看了一眼就知道问题在哪：比例不对，焦点花的位置太高了，压住了下面的线条，整个作品看起来头重脚轻。而且配色太满，没有留白，像是把所有值钱的东西都堆在一起，生怕别人不知道花了多少钱。

　　“这谁插的？”我问伍馨柳。

　　“外面请的花艺师，据说跟日本一个大师学过三年。”她压低声音，“一盆报价八万。”

　　我没接话。八万快赶上我花店一个季度的利润了。但这不是钱的问题——是这个作品没有魂。它只是把花和枝条摆在一起，没有对话，没有情绪，没有任何让人想停下来多看一秒的东西。就像一个人穿了一身名牌，但眼睛里没有光。

　　宴会厅里已经来了不少人。男的西装革履，女的晚礼服高跟鞋，手里端着香槟杯，脸上挂着标准化的社交笑容。伍馨柳带我穿过人群，像一条鱼在水草间穿梭。

　　“周总！”她远远地朝一个人招手。

　　那个人转过身来，五十多岁，微胖，戴一块劳力士，笑起来像个弥勒佛。但眼睛不像——他的眼睛很小，眼白多，瞳仁小，看人的时候像是在称斤两。

　　“伍经理。”他走过来，目光从伍馨柳脸上滑到我脸上，停了一下，“这位是……”

　　“陈文丽，一念花舍的老板。我跟您提过的。”

　　“哦——”他的声音拖得很长，像在回想什么，“就是那个……那个让周海波翻盘的花艺师？”

　　他没说完，但表情已经说明了一切。周海波，地产公司副总，算是我花店的客户——他来过两三次，每次都买很贵的花，走之前会跟我聊一会儿“公司的事”。我说的不多，就是种花的那些道理，什么“根要深架子要稳”“花无百日红但根能活千年”“修剪的时候别心疼，该砍的枝就得砍”。他听完就走了。大概过了一个月，伍馨柳跟我说周海波的公司发生人事地震，他成功上位了。

　　我当时还在修剪一盆绿萝。“那都是他自己有本事。”我说。伍馨柳意味深长地看着我：“他逢人就说，是一个开花店的老板娘给他指了条路。”

　　我没在意。现在这位“周总”看我的眼神，让我觉得，可能我确实应该在意一下。

　　“周总好。”我伸出手。

　　他握了一下，手心很干，力气很大，像是要把我的骨头捏碎。“陈老板，有空聊两句？”

　　“花和人一样，不能只浇水不晒太阳。”我看着他的眼睛，“您公司最近是不是把所有的精力都放在销售上了？销售是花，花要开得好看，但根在产品和客户体验。根烂了，花再好看也是假的。”

　　周总的表情从惊讶变成了认真。“陈老板，能不能麻烦您……到我公司看看？”

　　“我是开花店的，不是开咨询公司的。”

　　“没关系，付费咨询，按您的标准来。”他双手递上一张名片。

　　我没接话，端起桌上的果汁喝了一口。伍馨柳在旁边站着，眼睛里有一种光——那种光我见过，是赌徒看到一张好牌时的兴奋，又像是信徒在神像前看到了神迹。

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　　酒会进行到一半，我去洗手间补妆。

　　洗手间很大，大理石台面，欧式水晶灯，空气中弥漫着很浓的栀子花香。我正在照镜子的时候，门开了。

　　一个女人走了进来。

　　三十出头，短卷发，红唇，黑色西装外套里是深V的蕾丝内搭。她有一种让人不舒服的美——太精明了，每一处都像是精心计算过的。她走到我旁边的洗手台，没洗手，只是看着镜子里我的脸。

　　“陈文丽？”

　　“你认识我？”

　　“听过。”她把手伸到烘干机下面，风呼呼地响，“周海波的事，圈子里都传遍了。一个花艺师，三句话让一个地产副总翻了盘。”

　　“运气好。”

　　“我不信运气。”她转过身看着我，“我叫沈曼，做文化投资的。我手里有一个项目，需要你这样的人。”

　　“什么样的人？”

　　“懂花，懂人，还懂怎么用花去管理人。”

　　我看着她的眼睛。她的眼睛让我想起一种花——罂粟。好看，危险，碰了会上瘾。

　　“我没兴趣。”

　　“别急着拒绝。”她从包里掏出一张名片递过来，“你想想，下周给我电话。”

　　她走了。栀子花的香味还没散去。我低头看那张名片——沈曼，曼殊文化投资集团，副总裁。名片是磨砂材质的，摸起来很贵。但我注意到的不是这个，是“曼殊”两个字。曼殊是佛教用语，文殊菩萨的音译简称。武则天信佛，甚至自称是“弥勒佛下生”。是巧合吗？

　　我把名片揣进兜里，走出洗手间。伍馨柳正在门口等我，表情有点紧张。

　　“刚才那个女的跟你说了什么？”

　　“她叫沈曼，你知道吗？”

　　伍馨柳的脸色变了。“她在圈子里名声不好——专门收购那些快倒闭的文化公司，拆了卖，卖了拆，有人说她后面有人。你小心点。”

　　“我什么人都不见。”我说，“我就是个开花店的。”

　　“你是个开花店的。”伍馨柳看着我，表情很复杂，“但你也是个奇怪的人。”

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　　回到宴会厅的时候，音乐已经换成了慢四。周总还在等我，沈曼的名片在我的口袋里发烫。我端着果汁站在落地窗前，看着楼下的车水马龙。

　　长安里这个商圈，开在珠江新城最贵的地段。楼下是奢侈品牌店，楼上是高级写字楼，顶层是这种只对VIP开放的宴会厅。每个人都在往上爬，爬到顶了才发现上面什么都没有，只有更大的欲望。

　　我闭上眼睛听了一会儿风的声音。珠江的风吹过高楼时会发出一种呜咽，像一个女人在低声说着什么。如果那个声音真的在说人话，我想它会说的是——“朕累了。”

　　但这不是声音的问题，是我脑子的问题。从昨晚开始，“朕”这个字就一直在我脑海里出现。朕，皇帝的自称。只有一个人用过。一个女人。一个开创了前所未有局面的人。

　　“文丽，回去了。”伍馨柳走过来，“我送你。”

　　“不用，我坐地铁。”

　　“这么晚了你一个人不安全。”

　　“我在这个城市待了十年了，没人动我。”我看着她，“倒是你，小心开车。”

　　她笑了，伸手帮我把一缕散落的头发别到耳后。“文丽，你知道吗，你有时候真的不像一个开花店的。”

　　“像什么？”

　　“像一个……一个坐在龙椅上的人。”她没有恶意，甚至没有深意，只是随口说了一句这样的话，然后转身就走。

　　高跟鞋的声音清脆而果断。

　　我站在电梯里，看着楼层数字从32降到负1。门开了。负一层几乎全黑，只有走廊尽头的消防指示灯亮着绿色的光。一念花舍的门锁着，里面黑漆漆的。但我能看到那盆洛阳红的位置——它在黑暗中红得像一团火。我不敢去看它，怕看到花瓣上有什么不该有的东西，比如血，比如人脸，比如一段我还没有准备好的记忆。

　　我转身走了。身后是黑暗，前面也是黑暗。只有电梯按钮上的“1”亮着光。

　　门关上之前，我听到负一层的走廊里传来一个声音。不是脚步声，不是风声。是一个女人在轻笑。很短，很轻，像是只笑给自己听的。我猛地按“关门”键，电梯缓缓上升。

　　我深吸一口气，告诉自己——那是空调的声音，或者水泵的声音，或者我自己脑补的声音。但这个解释，连我自己都不信。因为那个笑声，我听过。在梦里，在我还看不清自己脸的那个梦里。