《等你娶我》白籽沐

22、红盖头 五月初三，

　　五月初三，广和楼停业修缮。屋顶有几处漏雨，舞台的地板也有几块松了，王叔趁着天气好请了工匠来修，戏班子歇三天。宋翊安闲不住，一大早就去了广和楼，说是要整理师父留下来的东西。

　　楚旻骑着自行车送他去的，车后座绑着那个软垫，宋翊安坐在上面，手抓着楚旻腰侧的衣服，风吹起他的长衫下摆，猎猎作响。五月初的什刹海已经彻底绿了，岸边的柳条垂到水面上，随风摇摆，像少女梳洗时长发披肩的样子。水面上有几只野鸭子，游来游去，偶尔扎个猛子，屁股朝天，憨态可掬。

　　到了广和楼，王叔在前院指挥工匠搬梯子，看见他们来了，摆了摆手算是打招呼。楚旻把自行车靠在墙边，跟着宋翊安进了后台。

　　后台比前厅还乱，东西堆得到处都是。工匠们在屋顶上走动，灰尘簌簌地往下掉，落在梳妆台上、戏箱上、那些挂在墙上的戏服上，蒙了薄薄一层灰。宋翊安皱了皱眉，从门后拿了块抹布，先把师父留下的那个旧木箱擦干净了。

　　木箱放在墙角最里边，上头摞着几个别的箱子，宋翊安一个一个搬开，搬到最后一个是师父的旧戏箱。箱子是柳木的，漆面已经斑驳了，铜活的锁扣锈迹斑斑，但箱子本身还很结实，师父用了四十年，从二十岁唱到六十岁，走南闯北，就带着这口箱子。

　　宋翊安蹲下来，用手抚了抚箱盖上的灰，从口袋里摸出一把小钥匙，插进锁孔，拧了好几下才拧开。锁簧锈住了，发出一声涩涩的嘎吱声，像是一个很久没有开口说话的人终于发出了声音。

　　箱盖掀开，一股陈旧的木头和樟脑混合的气味扑面而来。宋翊安被呛得咳了两声，楚旻在旁边给他扇了扇风，把那股气味驱散了一些。

　　箱子里的东西不多，几件叠得整整齐齐的旧戏服，一套师父年轻时用过的头面，银质的，有些地方已经发黑了，但雕工精细，是当年师父花了重金请名匠打造的。一个破旧的笔记本，封面用牛皮纸包着，里头记着师父这些年唱过的戏码、收过的徒弟、攒下的钱，字迹潦草，有些地方涂涂改改，像一个老人在絮絮叨叨地讲述自己的一生。

　　宋翊安一页一页地翻着那个笔记本，翻到最后一页的时候，他的手停住了。

　　最后一页夹着一张照片。照片是黑白的，边角泛黄，上面是一个年轻的女人，穿着嫁衣，盖着红盖头，只露出一双手。那双手很好看，十指纤长，指尖圆润，手心里托着一朵牡丹花，花开得正盛，和红盖头的颜色交相辉映，像一团燃烧的火。

　　照片背面写着一行小字，字迹娟秀，是女人的笔迹——“民国三年，摄于北平。”

　　宋翊安把照片翻来覆去看了几遍，不认识这个女人，也不知道师父为什么把这张照片夹在笔记本里。他把照片小心地放回去，继续翻箱子，在箱子最底层，压着一块叠得方方正正的红纱布。

　　纱布是新的，没有被用过，红得鲜艳而纯粹，像刚升起的太阳，像初绽的牡丹，像什刹海秋天落日时水面上的那一抹余晖。质地是上好的真丝，轻薄如蝉翼，叠在手里轻飘飘的，像捧着一片红色的云。

　　宋翊安把红纱布展开来，很大一块，四四方方的，边角绣着金线，绣的是鸳鸯戏水的图案。针脚细密，鸳鸯的眼睛用黑色的丝线绣成，活灵活现的，像是在看着人。他举着这块红盖头，对着从窗户照进来的阳光看了看，真丝的面料在阳光下泛着柔和的光泽，金线闪闪发亮，像一条条流动的河。

　　楚旻站在旁边，看见这块红盖头的时候，整个人像被施了定身术一样，一动不动。他认得这种红，不是寻常的红色，是嫁衣的红，是中国人嫁娶时用的那种红，沉郁而热烈，庄重而喜庆，是这世上最郑重的颜色。

　　宋翊安举着红盖头看了好一会儿，然后慢慢放下来，转过头，看着楚旻。楚旻站在几步远的地方，阳光从窗户照进来，落在他身上，把他半张脸照得亮堂堂的，另外半张脸藏在阴影里，表情看不分明，但他的眼睛很亮，亮得像两颗被水洗过的星星。

　　“楚旻。”宋翊安喊了一声。

　　“嗯。”楚旻的声音有些发紧。

　　宋翊安低下头，看着手里那块红盖头，手指摩挲着边角上绣着的鸳鸯，一只，两只，两只鸳鸯面对面，像是在说着什么悄悄话。他沉默了几秒钟，然后抬起头，看着楚旻的眼睛，说了一句话。

　　那句话说得很轻很轻，轻得像风吹过水面，轻得像叶子落在雪地上，轻得像戏台上最后一句念白之后那漫长的、让人屏住呼吸的寂静。可那句话的分量，比楚旻这辈子听过的所有话加在一起都要重。

　　“楚旻，你愿意娶我吗？”

　　后台安静了一瞬。

　　屋顶上的工匠还在走动，灰尘还在簌簌地往下掉，前厅传来王叔和人说话的声音，远处什刹海的水面上有野鸭子在叫，咕咕咕的，像在笑。可这一切的声音都在那一瞬间被什么东西吸走了，楚旻的世界里只剩下宋翊安的声音在回荡——你愿意娶我吗？你愿意娶我吗？你愿意娶我吗？一遍，一遍，又一遍，像山谷里的回声，怎么也停不下来。

　　楚旻张了张嘴，嘴唇在发抖，不是冷，五月的天已经很暖了，是另一种东西在作祟。他想说“愿意”，想说“我当然愿意”，想说“我等这句话等了一辈子”，可他的喉咙像是被什么东西堵住了，一个字都发不出来。他只能站在那里，看着宋翊安，看着他在阳光下清清秀秀的脸，看着他手里那块红得灼眼的盖头，看着他眼睛里的自己——那个狼狈的、不知所措的、连话都说不出来的自己。

　　宋翊安等了几秒钟，见他没有回答，嘴角弯了弯。那个笑容里没有失望，没有责备，只有一种温柔的、笃定的、像是早就知道答案会是什么的笑意。

　　然后他做了一件让楚旻这辈子都忘不掉的事。

　　他把那块红盖头，慢慢地，稳稳地，盖在了自己头上。

　　红纱落下，像一片红色的云落在了他的发顶。真丝的面料轻薄如雾，透过红纱，能隐约看见他低垂的眉眼、微微翘起的嘴角、和那片从耳根一直红到脖子的皮肤。金线绣的鸳鸯在阳光下闪闪发亮，像是活了过来，在他头顶上游来游去，摇头摆尾，得意洋洋。

　　楚旻的眼泪夺眶而出。

　　他这辈子哭过很多次，在宋翊安面前哭过很多次，可这一次不一样。这一次他没有觉得丢人，没有觉得不好意思，没有用手背去擦，没有把头转过去藏起来。他就那么站在那里，流着泪，看着面前这个盖着红盖头的人，看着这个在戏台上唱了一辈子别人的故事、在别人面前穿了一辈子盔甲、今天却主动卸下了所有的防备、把自己最柔软的一面毫无保留地捧到他面前的人。

　　他走过去，走得很慢，每一步都像踩在云端上，轻飘飘的，不太真实。他走到宋翊安面前，伸出手，手指在碰到红盖头边缘的时候停了一下，像是在确认这是不是真的，确认自己是不是在做梦。

　　红盖头下面，宋翊安的手伸出来，握住了他的手。那只手很稳，不抖不颤，温度和平时一样，微凉，指尖有薄茧。那只手把他的手拉到了红盖头的边缘，按在那里，意思很明确——掀开它。

　　楚旻深吸了一口气，用还在发抖的手指，捏住了红盖头的一角，慢慢地掀了起来。

　　红纱从宋翊安的脸上缓缓滑过，先露出下巴，再露出嘴唇，再露出鼻梁，再露出眉眼，最后整张脸都露了出来。阳光正好从窗户照进来，落在他的脸上，把他的眉、眼、鼻、唇照得纤毫毕现。他微微仰着脸，看着楚旻，眼睛里有泪光在闪，可他笑着，笑得很好看，笑得像什刹海春天里第一朵盛开的荷花，出淤泥而不染，濯清涟而不妖。

　　“你哭什么？”他问，声音轻得像风吹过水面。

　　楚旻摇了摇头，说不出话，眼泪流得更凶了。他把红盖头从宋翊安头上取下来，捧在手心里，低头看着那块被阳光照得发亮的红纱，看着上面那对金线绣的鸳鸯，鸳鸯面对面，像是在说什么，又像是什么都没说，只是安安静静地、天长地久地、看着对方。

　　“翊安，”他终于找回了自己的声音，沙哑的，颤抖的，像一把破旧的二胡拉出的最动人的曲子，“你知不知道你在说什么？”

　　“知道。”宋翊安说。

　　“你知不知道娶是什么意思？”

　　“知道。”

　　“两个男人——”

　　“两个男人怎么了？”宋翊安打断了他，声音不大，但很笃定，“师父留下的红盖头，不是给新娘子用的吗？我盖了，就说明我是新娘子。你是新郎官。你愿意吗？”

　　楚旻看着他，看着他在阳光下亮晶晶的眼睛，看着他嘴角那个笃定的、不容置疑的笑容，看着他手里那块被叠得方方正正的红盖头——他们之间没有花轿，没有唢呐，没有鞭炮，没有宴席，没有宾客，没有婚书，没有这世上所有被认为理所当然的东西。他们只有一间漏过雨的戏楼后台，一个生了锈的旧木箱，一块不知道什么年月留下来的红纱布，和两个一无所有却觉得拥有了全世界的人。

　　楚旻伸出手，握住了宋翊安的手，十指相扣，掌心贴着掌心，温度从一个人的皮肤传到另一个人的皮肤上，传过来，传过去，像两个人在共用同一颗心脏。

　　“我愿意，”他说，声音终于不再发抖了，平稳得像什刹海最深处的静水，“我愿意。翊安，我愿意。”

　　宋翊安低下头，看着两个人交握的手，嘴角的笑容慢慢地、慢慢地扩大，扩大成一种楚旻从未见过的样子——不是台上角色的笑，不是平日里那种浅浅淡淡的笑，而是一种从心底最深处涌上来的、再也压不住的、像泉水一样喷薄而出的笑。那个笑里有二十二年的等待，有十五年的坚持，有会贤堂的擦肩而过，有醉月楼的黯然神伤，有银锭桥上的风吹雪打，有饺子里的白菜猪肉，有一个人的体温，有一个人的心跳，有一个人的一生。

　　他把自己的一生，托在了这个人手上。

　　楚旻低下头，在他手背上印了一个吻。嘴唇贴着皮肤，停留了很久，久到宋翊安手背上那片被亲过的皮肤变得滚烫，像被烙上了一个看不见的印记。

　　“翊安。”

　　“嗯。”

　　“我们这算不算成亲了？”

　　宋翊安想了想，摇了摇头。

　　“不算。”

　　楚旻愣了一下。

　　宋翊安把那块红盖头从他手里拿过来，抖开，重新盖在了自己头上。红纱落下来，遮住了他的脸，透过薄薄的红纱，他的笑容朦朦胧胧的，像隔着一层雨看花，像隔着一层雾看月，美得不真实，美得让人想哭。

　　“你还没说那句话。”红盖头下面，宋翊安的声音闷闷的，带着一种故作正经的、让人心痒难耐的严肃。

　　“什么话？”

　　“成亲的时候要说的话。”

　　楚旻想了半天，想不出来。

　　红盖头下面伸出一只手，在他脑门上轻轻弹了一下。

　　“一拜天地，二拜高堂——你倒是拜啊。”

　　楚旻恍然大悟，连忙站好，退后一步，整了整衣领，把腰间的折扇正了正位置，深吸一口气，对着面前这个盖着红盖头的人，认认真真地鞠了一躬。

　　一拜天地。

　　宋翊安隔着红盖头看着他弯腰的样子，嘴角弯了弯，也微微欠了欠身，算是回礼。两个人面对面站着，中间隔着一块红纱，在这个简陋的后台，在这个落着灰尘的房间里，在这个只有他们两个人的世界里，拜了天地。

　　二拜高堂。

　　宋翊安转过身，对着师父留下的那个旧木箱，深深地鞠了一躬。楚旻站在他旁边，也弯下了腰，弯得比宋翊安还低，低到额头几乎碰到膝盖。他不知道宋翊安的师父长什么样，不知道那个老人喜欢什么、讨厌什么、这辈子最大的心愿是什么，但他知道一件事——那个老人用一辈子的心血培养了一个最好的人，而这个最好的人，现在是他的了。

　　他欠那个老人一拜。不，他欠那个老人一辈子的恩情。

　　夫妻对拜。

　　宋翊安转过身，面对着楚旻。隔着红盖头，他看不清楚旻的表情，但他能感觉到他的目光，灼热的、滚烫的、像是要把这块红纱烧穿的目光。他弯下腰，楚旻也弯下腰，两个人的额头隔着红纱轻轻地碰在了一起，碰得很轻很轻，轻得像两片叶子在风中相遇，轻得像两颗星在浩瀚的宇宙中擦肩而过。

　　可就是这个轻得不能再轻的触碰，让两个人的眼泪同时落了下来。宋翊安的眼泪滴在红盖头上，在真丝的面料上洇出一小片深色的印记，像一朵忽然绽放的花。楚旻的眼泪滴在地上，落在两个人交叠在一起的影子里，无声无息。

　　楚旻直起身，掀开了红盖头。

　　宋翊安的脸露了出来，红红的眼眶，湿湿的睫毛，亮晶晶的眼睛，和那个从开始到现在一直挂在他嘴角的、怎么都收不回去的笑容。楚旻看着这张脸，觉得自己这辈子所有做过的事、走过路、吃过的苦、受过的委屈，都在这一刻得到了回报。

　　不是值得，是超值。

　　“礼成了吗？”楚旻问，声音还是哑的。

　　宋翊安把那块红盖头叠好，整整齐齐地放进师父的旧木箱里，盖上盖子，锁上锁。他把钥匙放回口袋里，拍了拍手，转过身看着楚旻。

　　“礼成了。”他说，语气平平的，像是在说一件再普通不过的事。

　　可他的耳朵红得像那块红盖头。

　　楚旻看着他红透了的耳朵，笑了。笑得像个傻子，笑得像个疯子，笑得像这世上最幸福的人。他走上前，把宋翊安拥进怀里，抱得很紧很紧，紧到宋翊安胸口那枚玉佩硌着他的胸膛，硌得生疼，可他不愿意松手。

　　“翊安。”

　　“嗯。”

　　“从今天起，你是不是就是我媳妇了？”

　　宋翊安在他怀里挣了一下，没挣开，索性不挣了，把脸埋在他的肩窝里，闷闷地说了一声：“你再叫那个词，我就不给你包饺子了。”

　　楚旻笑了，笑得浑身都在发抖，笑到后来不知道是在笑还是在哭，他把脸埋在宋翊安的头发里，闻着他身上皂角和樟脑混合在一起的气息，闻着他头发上那股淡淡的、属于春天的、阳光的味道。

　　“翊安。”

　　“嗯。”

　　“我太高兴了。”

　　宋翊安没有说话，只是收紧了环在他腰上的手臂。

　　后台的门忽然被人推开了，王叔端着一壶茶走进来，看见两个人抱在一起，愣了一下，然后面不改色地把茶壶放在桌上，转身走了出去。走到门口的时候，老头儿停下来，背对着他们，声音有些沙哑，有些颤抖，但语气是温和的，带着一种长辈特有的、不擅表达的、却深沉如山的关心。

　　“翊安，你师父那个木箱底下有个暗格，你打开看看。”

　　门关上了。

　　宋翊安从楚旻怀里退出来，看了他一眼，两个人同时蹲下来，打开那个旧木箱，把里面的东西一件一件拿出来——戏服，头面，笔记本，照片，红盖头。木箱的底板看起来是完整的，宋翊安敲了敲，声音不对，是空的。他把底板撬开，底下果然有一个暗格，薄薄的一层，里面放着一个油纸包。

　　油纸包打开，是一封信。

　　信封上写着“翊安吾徒亲启”六个字，字迹苍劲有力，是师父的笔迹。宋翊安的手指开始发抖，他把信纸抽出来，展开来，纸已经有些脆了，边角一碰就碎，他小心翼翼地捧着，像捧着一件随时会化为灰烬的珍宝。

　　信不长，不到一页纸，每一个字都写得认认真真，一笔一划，力透纸背。

　　“翊安：你看到这封信的时候，师父已经不在了。你从小就是个懂事的孩子，从不让师父操心。可师父知道，你心里苦。你唱了十五年的戏，在台上演了无数次的团圆，下了台一个人回到那间小屋里，连个说话的人都没有。师父走了之后，你要是遇到一个真心对你好的人，不要怕，不要躲，不要觉得自己不配。你配。你配得上这世上最好的人。师父这辈子没什么出息，没攒下什么家当，那个红盖头是你师娘留下的，我没舍得用，留给你了。你要是有了意中人，就把这盖头给她盖上，替师父和师娘，好好地、正正经经地，成个家。”

　　宋翊安的眼泪滴在信纸上，字迹被泪水洇开，一点一点地模糊了。他没有擦，就那么任眼泪流着，一滴一滴地落在师父的字上，“翊安”两个字被泪水泡得鼓了起来，像是师父的手隔着时空在抚摸他的脸。

　　楚旻在旁边看着信，也哭了。他把宋翊安的手握在手心里，握得很紧很紧，紧到两个人的手指都泛了白。

　　“翊安，你师父说得对，”楚旻的声音沙哑得不成样子，“你配得上这世上最好的人。”

　　宋翊安用手背擦了擦眼泪，吸了吸鼻子，把信纸仔细地折好，放回信封里，揣进最贴身的那个口袋。那个口袋已经鼓鼓囊囊的了，有师父的遗书，有银锭桥的照片，有会贤堂的红纸碎片，有正月十八的喜帖碎片，现在又多了一封师父留下的信。

　　他把手伸进口袋里，摸了摸那些东西，摸到师父的信，摸到那些被小心收藏着的碎片，摸到那块玉佩——玉佩贴着心口，温热温热的，像一个人的心跳。他的手指在上面停了一会儿，然后收回来，看着楚旻。

　　“楚旻。”

　　“嗯。”

　　“你刚才说，你愿意？”

　　楚旻用力地点了点头。

　　“那从现在起，你就是我宋翊安的丈夫了。”

　　楚旻的眼泪又涌了出来，可这一次他没有哭出声，而是笑着，笑着流泪，笑着点头，笑着把宋翊安的手贴在自己脸上，用脸颊蹭着他的掌心，像一只终于被主人领回家的、幸福得不知所措的大型犬。

　　“你也是，”他说，“你也是我的——我的——”

　　“媳妇”两个字在舌尖上滚了好几圈，最终没敢说出来。他把那两个字咽了回去，换了一个词，一个他觉得同样重、同样暖、同样让他想哭的词。

　　“你是我这辈子最重要的人。”

　　宋翊安看着他，看着他那张被泪水和笑容弄得一塌糊涂的脸，伸出手，用拇指擦掉了他眼角最后一滴泪。

　　“傻子。”他说。

　　语气是嫌弃的，可眼睛里的光温柔得要溢出来，把这两个字变成了一句这世上最动听的情话。

　　楚旻傻傻地笑着，把宋翊安拥进怀里。这一次他没有抱得很紧，而是松松地、暖暖地环着他，像在拥抱一件需要用一生去守护的、珍贵而易碎的宝物。

　　后台的门开着，阳光从门口照进来，落在两个人身上，暖洋洋的。王叔不知道什么时候又端了一壶茶来，放在门槛上，旁边还搁了两碟点心，一碟枣花酥，一碟豌豆黄。点心旁边压着一张纸条，上头写着四个字——“百年好合”。

　　字迹歪歪扭扭的，是王叔的手笔，他是一个只会写自己名字的、没念过几年书的老头儿，可这四个字他写得认认真真，一笔一划，比写自己的名字还要用心。

　　宋翊安看见那张纸条，鼻子一酸，差点又要哭。楚旻把他的脸扳过来，用嘴唇碰了碰他的眉心，很轻很轻，像是在盖章。

　　“别哭了，”楚旻说，“哭多了嗓子不好，明天还要唱戏呢。”

　　宋翊安瞪了他一眼，红着眼眶，红着鼻头，瞪人的样子不但没有威慑力，反而可爱得要命。楚旻看着他这副样子，心口像是被人用手揉了一下，又酸又软又疼，疼得他忍不住又把宋翊安搂进了怀里。

　　“翊安。”

　　“嗯。”

　　“我们回家吧。”

　　“嗯。”

　　两个人把师父的木箱重新整理好，盖上盖子，锁上锁，放在墙角最里边。宋翊安在箱盖上拍了拍，像是在跟师父告别，又像是在跟师父说——您放心吧，我找到那个人了。

　　他找到了。

　　什刹海的水在五月的阳光下波光粼粼，岸边的柳条绿得发亮，银锭桥头的馄饨铺子照常营业，老板娘在门口和邻居聊天，笑声传得很远。楚旻骑着自行车，宋翊安坐在后座上，手抓着他腰侧的衣服，风吹起两个人的衣角，像两只白色的蝴蝶，在什刹海的风中翩翩起舞。

　　宋翊安把脸贴在楚旻的后背上，闭上眼睛，感受着他脊背的温度和心跳的节奏。胸口那枚玉佩在阳光下发着光，隔着薄薄的衣料，贴着心口，温温热热的，像一个人的手掌覆在那里。

　　他想起师父的信，想起红盖头，想起王叔那张“百年好合”的纸条，想起楚旻说“我愿意”时的眼泪，想起自己盖着红盖头等着被掀开时那一刻的心跳。

　　那一刻的心跳，他会记一辈子。

　　不是因为那一刻有多么轰轰烈烈，恰恰相反，那一刻安静极了，安静得像是整个世界都屏住了呼吸，只有他和楚旻两个人，在一间落着灰尘的后台里，在一个年久失修的旧木箱旁，完成了一场只有他们两个人知道的婚礼。

　　没有宾客，没有宴席，没有花轿，没有唢呐，没有这世上所有被认为理所当然的东西。可他们有师父留下的红盖头，有王叔送的点心，有彼此的心跳，有这世上最珍贵的、用什么都换不来的东西——一个人对另一个人毫无保留的、不计后果的、不管天崩地裂也要在一起的决心。

　　这就够了。

　　什刹海的风吹在脸上，暖洋洋的，带着花香和水汽。五月的北平是一年中最美的时候，而五月里的宋翊安，是他这辈子最美的时候。不是因为风景好，不是因为天气好，是因为他在这个五月里，完完整整地、彻彻底底地、心甘情愿地，把自己交给了那个从会贤堂一路追到什刹海、从秋天追到春天、从一无所有追到只有彼此的人。

　　他不想回头了，也不想往前看了。他就想停在五月里，停在什刹海的暖风里，停在这辆破自行车的后座上，停在楚旻的后背上，停在所有美好的、脆弱的、转瞬即逝的、却又让人觉得这辈子值了的东西里。

　　自行车在银锭桥头停下来等红灯。楚旻回过头，看着宋翊安被风吹乱的头发和被阳光照得发亮的脸，忽然笑了。

　　“翊安。”

　　宋翊安抬起头看着他。

　　“你今天特别好看。”

　　宋翊安愣了一下，然后耳朵慢慢地红了起来，红得像昨天那块盖头，红得像五月的石榴花，红得像什刹海落日时分水面上那一层绚烂的霞光。

　　他低下头，把脸藏进楚旻的后背里，手在他腰侧轻轻拧了一下。

　　“骑车看路。”

　　楚旻笑着转过头，脚下一蹬，自行车又往前走了。

　　阳光照在两个人的身上，把他们的影子投在什刹海边的石板路上，一前一后，一长一短，紧紧跟随着，谁也没有落下谁。那影子像一幅水墨画，墨色深深浅浅的，分不清哪里是前哪里是后，哪里是你哪里是我。

　　可他们知道。

　　楚旻知道，他后背上贴着的那个人，是宋翊安，是他的妻子，是他这辈子最重要的人。

　　宋翊安知道，他胸口那块玉佩上刻着的“安”字，是平安的安，是宋翊安的安，也是楚旻这一生一世要守护的安。

　　五月的什刹海，水是绿的，天是蓝的，风是暖的，花是香的。这个春天还没有结束，夏天还没有来，一切都刚刚好。

　　刚好够两个人，从会贤堂走到银锭桥，从秋天走到春天，从相遇走到相许，从一个人走到两个人，从“你请便吧”走到“我愿意”。

　　刚好够一块玉佩，从楚旻的胸口，移到宋翊安的胸口，贴着心口，温温热热的，像一个人的心跳，在这个五月的午后，一下一下地跳着。

　　还在跳。

　　还会跳很久很久。