《等你娶我》白籽沐

17、亲 正月十

　　正月十八之后，日子反而平静了下来。

　　盛家纳了采，聘礼一箱一箱地抬进了楚家大宅的门，北平城里的报纸还登了一则豆腐块大小的消息，说楚家与盛家缔结秦晋之好，门当户对，天作之合。楚旻把那份报纸从宋翊安手里抢过来，团成一团扔进了灶膛里，火苗舔着纸页，楚旻两个字在火焰里蜷缩、发黑、化为灰烬。

　　宋翊安看着那些灰烬，忽然想起自己曾经也烧过一样东西。那是在醉月楼看见楚旻的那个夜晚，他烧了楚旻写的那张帖子，以为烧掉了就能当作什么都没发生过。可后来发生的事情证明，有些东西烧不掉，烧成灰也烧不掉，灰烬里会长出新的东西来，比原来的更韧、更重、更放不下。

　　楚怀远没有再派人来传话，也没有再做什么。那个在广和楼雅间里递出一万大洋的盛老板，也像人间蒸发了一样，再没有出现过。整个正月下半月，北平城安静得像什刹海封冻的冰面，表面上波澜不惊，底下的暗涌却从来没有停止过。

　　宋翊安照常去广和楼唱戏。楚旻照常接送他，早上送，晚上接，风雨无阻。没有了楚家的产业和存款，楚旻把那辆黑色福特车也卖了，换了一辆半新的自行车。每天早上他骑着自行车，后座夹着食盒，从什刹海东头骑到戏班子院门口——哦不，现在不该叫戏班子院门口了，那是宋翊安以前住的地方，现在他住在这个小院里，和楚旻一起。

　　自行车在胡同里七拐八拐，铃声叮当作响，惊起屋檐下的麻雀，扑棱棱飞过灰蒙蒙的天空。

　　宋翊安第一次坐上自行车后座的时候，手不知道该往哪儿放。楚旻说“搂着我”，他不动；楚旻说“不搂摔了别怪我”，他还是不动；楚旻真的猛蹬了一脚，自行车往前一窜，宋翊安的身体猛地往后一仰，手本能地往前一抓，抓住了楚旻腰两侧的衣服。

　　楚旻没说话，可他的背在微微发颤。宋翊安知道他在笑，因为他的耳朵尖又红了，红得像什刹海冬天里最后一抹晚霞。

　　从那天起，宋翊安每天早晚都坐在那辆自行车的后座上，手抓着楚旻腰侧的衣服，抓得很紧。什刹海的风吹在脸上，冷还是冷的，可他缩在楚旻背后，那件灰布长衫的下摆在风中猎猎作响，他把脸埋进楚旻的大衣后背，闻到了熟悉的烟草味和皂角的气味，还有一种说不出来的、属于楚旻这个人的、让他觉得安心的气息。

　　正月二十五那天晚上，广和楼散戏之后，楚旻来接宋翊安回家。自行车骑到银锭桥的时候，链条忽然掉了。楚旻蹲在桥头修了半天，手上全是黑色的机油，链条装上去又掉下来，掉下来又装上去，反反复复，怎么都弄不好。他蹲在那里，低着头，宋翊安看不见他的表情，但他看见他的肩膀在微微发抖——不是哭，是冷。正月末的夜风还是很硬的，楚旻出门的时候忘了戴手套，光着手在冰冷的铁链上摸了半天，手指冻得通红，关节僵得几乎弯不过来。

　　宋翊安把自己手上的羊皮手套摘下来，蹲下去，套在楚旻手上。

　　楚旻抬起头看着他，月光照在两个人脸上，近在咫尺。

　　“你不冷？”楚旻问。

　　“冷。”宋翊安老实地说。

　　楚旻低头看了看自己手上那双还带着宋翊安体温的羊皮手套，忽然笑了。他把手套摘下来，一只递还给宋翊安，一只自己戴上。

　　“一人一只。”他说。

　　宋翊安看着那只孤零零的左手手套，又看了看楚旻手上那只右手手套，嘴角弯了弯，把左手套戴上，伸出那只戴着羊皮手套的左手，在楚旻面前晃了晃。

　　楚旻伸出戴着同样手套的右手，两只手在半空中碰了一下，手套摩擦发出细微的沙沙声，像是两只冬眠醒来的小动物在互相试探。

　　“走吧，”楚旻站起来，拍了拍裤子上的灰，推着自行车往前走，“推回去，明天再修。”

　　两个人并排走在什刹海边，中间隔着一辆自行车，链条拖在地上发出哗啦哗啦的声响，在安静的夜里格外清晰。月亮很大，照得冰面泛着银白色的光，岸边的柳条已经开始泛青了，虽然叶子还没长出来，但那层淡淡的青色已经藏不住了，像是一幅水墨画上最浅最浅的一笔。

　　走到院门口的时候，宋翊安忽然停下来。

　　“怎么了？”楚旻问。

　　宋翊安没有回答，推开了院门。院子里的雪已经化得差不多了，只剩下墙角还堆着一小堆残雪，脏兮兮的，和泥土混在一起。那棵槐树的枝条上冒出了米粒大小的嫩芽，在月光下看不真切，但那种生机勃勃的气息已经扑面而来，挡都挡不住。

　　楚旻把自行车靠在墙边，去灶房烧水。宋翊安走进正房，点着了油灯，对着那面崭新的圆镜开始卸妆。今天晚上唱的是《生死恨》，韩玉娘的妆比别的角色素净些，卸起来也快，不到一刻钟就收拾干净了。他换下戏服，穿上那件灰布长衫，对着镜子理了理头发，忽然听见身后传来脚步声。

　　楚旻端着一盆热水走进来，把盆放在架子上，拧了一把热毛巾递过来。

　　“擦把脸。”

　　宋翊安接过毛巾敷在脸上，温热的水汽蒸得他眯起了眼睛，整个人松懈下来，靠在椅背上长长地出了一口气。毛巾从脸上滑下来，他接住，又敷上去，反反复复了好几次，才恋恋不舍地把毛巾放进盆里。

　　楚旻站在他身后，从镜子里看着他，目光温柔得不像话。

　　“翊安。”

　　“嗯。”

　　“你今天在台上，最后那一段，‘生生死死随人愿，便酸酸楚楚无人怨’，唱得我鼻子都酸了。”

　　宋翊安从镜子里看了他一眼，嘴角弯了一下：“你听懂了？”

　　“没太懂，”楚旻老实地说，“但觉得好听，想哭。”

　　宋翊安转过身看着他，楚旻站在两步远的地方，穿着一件半旧的灰色毛衣，是他从家里带出来的为数不多的东西之一。毛衣的领口有些松了，露出锁骨下面一小片皮肤，头发乱糟糟的，脸上还有修链条时蹭的一道黑印子，看起来不像楚家的少爷，倒像一个普通得不能再普通的年轻人。

　　可他站在那里，看着宋翊安的眼睛里有光。那种光不是楚家的权势给的，不是楚旻这个名字自带的，而是从他自己心里长出来的，属于他楚旻自己的，谁也夺不走的光。

　　“楚旻。”宋翊安喊了一声。

　　“嗯。”

　　“你过来。”

　　楚旻往前走了两步，在宋翊安面前站定。两个人之间的距离不到半步，近得能听见彼此的呼吸声，近得能看清对方眼睛里自己的倒影。

　　宋翊安伸出手，用拇指擦掉了楚旻脸上那道黑印子。指腹蹭过颧骨，触感粗粝而温热，楚旻的皮肤在他指尖微微发烫。

　　擦完之后，他的手没有收回来。

　　就那样停在楚旻的脸颊上，掌心贴着颧骨，指尖没入鬓角。楚旻的呼吸重了起来，喉结上下滚动了一下，那双桃花眼里的光变得不一样了——不是之前的温柔和笃定，而是一种更原始的、更滚烫的、几乎要烧起来的东西。

　　“翊安。”他的声音低了下去，低得像是从胸腔里挤出来的，带着一种压抑了太久终于要决堤的沙哑。

　　宋翊安没有回答。他抬起头，看着楚旻的眼睛，看了几秒钟，然后微微踮起了脚。

　　他的嘴唇碰到了楚旻的嘴角。

　　那个位置有一个已经快要看不见的疤痕，是小年夜那天楚怀远那一巴掌留下的。宋翊安的嘴唇很凉，疤痕的触感比周围的皮肤硬一些，微微凸起，像一小片干涸的河床。可他的嘴唇覆上去的时候，那片干涸的河床像是忽然迎来了雨季，所有的龟裂都在一瞬间被填满了，被一种温热的、柔软的、无法言说的东西填满了。

　　楚旻整个人僵住了。

　　他的大脑一片空白，只有嘴唇上那个冰凉而柔软的触感在反复播放，像一张卡住的唱片，同一段旋律循环往复，停不下来。他的手悬在半空中，不知道该放在哪里，他的呼吸停了，心跳也停了，整个人的时间都停了。

　　宋翊安离开他的嘴唇，退后一点点，抬起眼睛看着他。两个人的鼻尖几乎碰在一起，呼吸交缠着，分不清谁的更烫。

　　“你之前亲过别人吗？”宋翊安问，声音很轻很轻。

　　楚旻摇了摇头，动作僵硬得像一尊生锈的机器。

　　“我也没有。”宋翊安说。

　　说完他又踮起脚，这一次准头好了一些，嘴唇落在了楚旻的嘴唇正中间。不是嘴角，是正中间，不偏不倚，刚刚好。楚旻的嘴唇比他想象的更软，带着一丝淡淡的烟草味，和冬夜里冷风的温度。

　　宋翊安闭着眼睛，睫毛微微颤动着，像两只受惊的蝴蝶停在脸颊上，翅膀不停地扇动，却怎么也飞不起来。他的手从楚旻的脸颊滑到他的后颈，手指插进他后脑勺的头发里，触感柔软而微凉。

　　楚旻终于回过神来。

　　他的手猛地收紧，一把揽住宋翊安的腰，把两个人之间最后那点距离彻底消灭了。他吻得很用力，用力的程度和他平时做事的风格一模一样——不管不顾的，蛮横的，带着一种“既然你开了头就别想喊停”的霸道。可他的嘴唇在发抖，搭在宋翊安腰侧的手也在发抖，整个人都在发抖，像一棵被大风吹得东倒西歪的树，随时都可能折断。

　　宋翊安被他吻得喘不上气，伸手在他胸口推了一下，没推动，又推了一下，还是没推动。楚旻像一堵墙一样纹丝不动，嘴唇从他的嘴唇移到他的唇角，移到他的下颌，移到他的耳垂，最后埋在他的颈窝里，不动了。

　　他的呼吸很重很重，一下一下地喷在宋翊安颈侧的皮肤上，烫得像要烧起来。

　　宋翊安的手从他后脑勺滑下来，环住他的肩膀，偏过头，嘴唇贴着他的耳朵，轻声说了一句话。

　　“楚旻，你咬疼我了。”

　　楚旻猛地抬起头，脸上带着一种惊恐的表情，像是闯了什么弥天大祸。他低头看着宋翊安的嘴唇——下唇果然被咬破了一点，渗出一颗小小的血珠，在油灯的光线下像一颗红宝石，妖冶而脆弱。

　　“对不起对不起对不起——”他手忙脚乱地去找药膏，翻了半天抽屉没找到，转身要去柜子里找，被宋翊安一把拉住了。

　　宋翊安伸出舌头，轻轻舔掉了唇上那颗血珠。动作很自然，像是不经意的，可在楚旻眼里，那个画面比他在台上唱过的任何一出戏都要惊心动魄。他的大脑彻底当机了，所有的理智、矜持、克制都在那一瞬间被扔进了什刹海最深的冰窟窿里，连个响儿都没听见。

　　“药膏在梳妆台第二个抽屉。”宋翊安说。

　　楚旻同手同脚地走到梳妆台前，拉开第二个抽屉，翻了半天才找到那盒药膏。他的手指还在抖，拧了好几下才把盖子拧开，用指尖挖了一小块，转身回来，小心翼翼地涂在宋翊安下唇的破口上。

　　药膏是凉的，他的手指是烫的。冰与火在宋翊安的嘴唇上交汇，激得他轻轻嘶了一声。

　　“疼吗？”楚旻问，声音哑得不像自己的。

　　“嗯。”

　　“对不起。”楚旻又说了一遍，眼眶都有些红了。

　　宋翊安看着他这副样子，忽然笑了。那个笑容在药膏的薄荷味里绽开，凉丝丝的，甜丝丝的，像什刹海春天第一场雨落在冻了一整个冬天的土地上，所有的坚硬都在一瞬间变得柔软。

　　“你下次轻点就行。”他说。

　　楚旻愣了一下，然后整张脸从脖子根一直红到了发际线，红得像戏台上关公的脸谱，红得不像一个见惯了风月的纨绔公子，倒像一个从未牵过女孩儿手的毛头小子。

　　“下次”两个字在他脑子里炸开了，炸得他晕头转向，找不着北。

　　他看着宋翊安，宋翊安也看着他。两个人的嘴唇上都带着药膏的薄荷味，凉飕飕的，可屋子里暖得要命。暖墙烧得正旺，炉子上的水壶咕嘟咕嘟地冒着热气，窗台上的水仙虽然败了，可旁边那盆新买的风信子开了，紫色的花穗散发着浓郁的香气，在这个不大的房间里弥漫开来，甜得发腻，甜得人心慌。

　　楚旻伸出手，把宋翊安的手握住。十指相扣，掌心贴着掌心，手心的温度从一个人的皮肤传到另一个人的皮肤上，传过来，传过去，像两个人在共用同一颗心脏，同一腔热血，同一个滚烫的、不安的、却又无比笃定的灵魂。

　　“翊安。”

　　“嗯。”

　　“你刚才亲我的时候，在想什么？”

　　宋翊安垂下眼睛，沉默了几秒钟，然后说了一句让楚旻这辈子都忘不掉的话。

　　“我在想，你第一次在会贤堂看见我的时候，说了一句‘这年头还有穿补丁衣裳来会贤堂的，有意思’。”

　　楚旻的表情僵住了。

　　“我那时候觉得你这人真讨厌，”宋翊安抬起眼睛看着他，嘴角带着一个浅浅的、有些坏的弧度，“现在也觉得你讨厌。”

　　“那你为什么还亲我？”

　　宋翊安没有回答。他伸出那只没有戴手套的右手，食指在楚旻的胸口点了点，点在他心脏的位置。

　　“这里，”他说，“有声音。”

　　楚旻低头看着自己胸口那只手，宋翊安的指尖很凉，隔着一层毛衣，他能感觉到那种凉意，像一小片雪花落在心口上，还没化，就已经暖了。

　　“什么声音？”他问，声音轻得像怕惊动了什么。

　　宋翊安抬起眼睛看着他，那双清澈的、干净的、像什刹海冰面一样的眼睛里，映着楚旻的脸，映着油灯的光，映着这个寒冷的、却因为两个人的存在而变得滚烫的冬夜。

　　“它在叫我。”他说。

　　楚旻的心脏猛地跳了一下，宋翊安的指尖感觉到了那一下跳动，他的嘴角弯了起来，弯成一个楚旻从未见过的弧度——不是台上杜丽娘的娇羞，不是杨贵妃的妩媚，不是虞姬的凄艳，而是宋翊安自己的、独一无二的、只给楚旻一个人的笑容。

　　那个笑容里有二十二年的苦，有十五年的戏，有会贤堂的擦肩而过，有醉月楼的黯然神伤，有银锭桥上的风吹雪打，有饺子里的白菜猪肉，有无数次想要放弃却又放不下的挣扎，有太多太多的眼泪和太多太多的笑。

　　可归根结底，只有一个意思。

　　楚旻懂了。

　　他把宋翊安那只点在自己心口的手翻过来，手心朝上，低下头，在那片薄薄的、白净的、带着薄茧的皮肤上，印了一个很轻很轻的吻。

　　轻得像一片槐树叶子落在水面上。

　　宋翊安的手在他唇边微微颤抖了一下，然后不动了。

　　窗外的什刹海，冰面在月光下发出细微的龟裂声，咔嚓，咔嚓，一声接一声，像一首没有旋律的歌。那是春天要来了的声音，是冰封了一整个冬天的水要流动了的声音，是万物复苏之前最后的挣扎和喘息。

　　可屋子里的人听不见那些。

　　他们只能听见彼此的心跳声，在这个正月的深夜里，在这个小小的、温暖的、只属于他们两个人的房间里，一下一下地跳着，不急不缓，不轻不重，像是在说——还在，还在，还在。

　　楚旻抬起头，看着宋翊安。

　　宋翊安也看着他。

　　两个人的嘴唇上都有药膏的薄荷味，两个人的眼睛里都有对方的脸，两个人的手都握着对方的手。

　　楚旻忽然想起很久以前，在会贤堂第一次见面的时候，宋翊安对他说：“茶凉了，您请便吧。”那时候他没想到，这个人不仅没有让他请便，反而让他走上了另一条路，一条他从未走过、也从不知道存在的路。这条路很难走，风大雪大，前路未知，可他一点都不后悔。因为这条路上有一个人，会在冬天给他暖手，会在除夕给他包饺子，会在被人用一万大洋收买的时候说“我愿意”，会在正月二十五的夜晚，踮起脚尖，亲他的嘴角。

　　“翊安。”

　　“嗯。”

　　“春天快来了。”

　　宋翊安偏过头，看了一眼窗外。月光下的什刹海还结着冰，可岸边的柳条已经泛青了，那种青色很淡很淡，淡得像一声叹息，可它确确实实地存在着，像这世间所有美好的、脆弱的、却不肯消失的东西。

　　“嗯，快来了。”他说。