《觉醒智能后她以杀证道》惊长夜

6、第六章：持刀 她想杀江高

　　深夜了。

　　陆曼在昏昏沉沉之间沉浮着，梦里光怪陆离，她一会醒，一会睡，听到一些蝉鸣，一些月光流下来的声音。

　　夜晚很安静。

　　江高还没有回来。

　　陆曼知道，她今晚必须这样做，过了今晚，她依旧会回到那个顺从的状态中去。

　　人是非常会适应的，从一开始适应江高抽烟，喝酒，到后面适应他肥胖，适应他赌博，适应他家暴，一点一点，好像都已经在接受这样的生活了。

　　可当她眨眼一看，天哪，她到底在适应什么。

　　……

　　有时候也是不得不这样的。

　　她从未看到过第二条路。她只能这样生活。

　　……

　　咔哒——

　　沉寂被骤然打破。

　　声音不大，钥匙摸索锁孔时发出短促、不耐烦的刮擦声，接着是锁芯转动清晰的“咔哒”，钥匙串带来熟悉的粗暴的金属撞击声。

　　门被推开，一股混合着浓烈烟草味、汗液蒸腾后的酸腐气，以及……油腻卤肉香气的浊流，瞬间涌入玄关，弥散在客厅的空气里。这股气味，像一只无形的手，扰动着陆曼时时刻刻高度戒备的神经。

　　他回来了。

　　沉重的脚步声踏在瓷砖地面上，发出沉闷而清晰的“嗒、嗒”声。

　　江高开了玄关灯，再径直走进客厅，“啪”一声拍亮了顶灯。刺眼的光毫无预兆地穿透卧室虚掩的门缝，像探照灯一样在陆曼紧闭的眼睑上扫过一道灼热的白痕。

　　她睫毛剧烈地颤动了一下，呼吸凝滞在胸腔。

　　塑料袋摩擦的窸窣声在客厅响起，紧接着是塑料盒“歘”一下被打开。那大概是装着卤味的盒子，这个男人深夜回家总要带点夜宵。

　　咀嚼声开始了，一起的是刷短视频的声音。

　　若是往常，她也会被这一连串的动静吵醒，然后叫他的名字，叫他去洗漱，早点睡，不要吃夜宵，不要喝酒，注意身体……

　　可她这些关心的唠叨话，只会被男人视作无物，或者只是引来不耐烦的回应。

　　易拉罐被拿起又放下，铝制罐底与桌面碰撞，发出清脆又沉重的声音。

　　饱食后的一个长长的、带着酒气的饱嗝。接着是窸窸窣窣的声音。

　　哗哗——

　　他开始洗澡了。

　　每一个空间似乎都在被动地承载着这个男人深夜归来的粗暴入侵。清晰的脚步声、刺眼的灯光、油腻的咀嚼、浑浊的气味、巨大的水声……这些声响和气息，像冰冷的触手，缠绕着黑暗中僵卧的身影。

　　她额头的疼痛在每一次噪音的冲击下似乎都加剧一分。

　　陆曼深呼吸一口气。

　　冷静。

　　现在，停止习惯性地关注这些扰人的声音。

　　她需要冷静，以及清醒。

　　她好像不再那么迷迷糊糊了。

　　又或者，是她即将要做的事，让她的精神一点点亢奋起来了。

　　仿佛是绝境中的狩猎本能苏醒了。

　　……水声停止，接着是更清晰的脚步声朝卧室走来。

　　她的身体在薄被下瞬间绷紧，如同拉满的弓弦，她紧闭双眼，只留一条几乎无法察觉的缝隙，睫毛在黑暗中微微颤动。

　　呼吸被压到最低，最缓，胸膛的起伏几乎停滞。

　　“陆曼？睡了？”他进来了。庞大的、带着一身浑浊气息的身影堵在门口片刻，然后穿着“嘎吱嘎吱”的拖鞋，一步步挪向床边。床垫在他体重压下发出不堪重负的呻吟，席梦思的弹簧吱扭作响。

　　“呵，肯定是醒着的，行了别装了，再装也没用。今晚我运气很好……”他一边嘟囔着，一边躺下了。床垫再次深深下陷，他发出一声满足又疲惫的叹息，像一头终于归巢的野兽。

　　陆曼始终没有回答，保持着那个假睡的状态。

　　男人也觉得无趣了，他翻了个身，背对着她。

　　卧室陷入一种新的、更令人窒息的寂静。只有他粗重的、带着酒意的呼吸声，在咫尺之间起伏。

　　陆曼依旧纹丝不动。黑暗中，她的眼睛完全睁开了，倒映着透进来的月光，在发亮。

　　额头的钝痛并未消失，反而在这种寂静中更加清晰。

　　厨房里那把刀的影像，无比清晰地刻在她脑海——崭新的、冰冷的钢刃，在昏暗光线下曾反射过一丝亮白。

　　她感受着自己的心跳，它不再狂乱，不再因为恐惧而惊慌失措，跳得像个小可怜一样。

　　心脏在胸腔里沉重而有力地搏击着，一下，又一下，像某种的鼓点，缓慢而坚决地敲打着时间的流逝，也敲打着她体内某种逐渐凝实的决心。

　　她等待着。

　　时间被拉得极细极长，每一秒都如同在粘稠的焦油里跋涉。她调动起全部的感官，捕捉着身边这个男人最细微的变化。等待他的呼吸从粗重变得绵长，等待那令人作呕的气息喷吐的节奏稳定下来，等待他陷入那个由酒精和疲惫构筑的、毫无防备的深渊。

　　“呜呼……呜呼……”

　　月光缓缓流淌，房间里只剩下江高越来越沉、越来越均匀的鼾声。

　　她像一块沉入深海的石头，在静止中，积蓄着足以劈开黑暗的力量。

　　时间到了。

　　陆曼像一片被风从水面吹起的落叶，动作轻得没有重量。她极其缓慢地起身。床垫在她身体重量移开的每一寸都发出极其微弱的、几乎是错觉般的呻吟。

　　这个糟糕的床垫。

　　陆曼的脚趾先触到地面——冰冷的瓷砖，在空调的作用下积累了深深的寒意。那寒意直窜而上，反而让她混沌的头脑更清醒一分。

　　她屏住呼吸，全神贯注地听着那鼾声的节奏。没有变化。他沉得像一块浸透了酒的烂泥。

　　事实上，她本可以不那么谨慎。

　　像这种喝了酒睡过去的男人，你就是把鞭炮放到他耳边放都炸不醒。

　　但她还是选择谨慎行事。

　　也许是她要做的事太过疯狂，她不得不用一些冷静来克制自己的颤抖。

　　老天，她真的要这么做吗？

　　她这么做了，她的儿子，她的女儿，她的父母，她的其他亲人，要面对什么？

　　可她甚至没有一个朋友可以出谋划策，她只能用自己的脑子去衡量自己的行为。

　　本来她的脑子就不好使，所以她也那样得过且过地活着。

　　可现在她脑子坏了。

　　所以她选择这么做。

　　陆曼站起来了。

　　黑暗浓稠得如同墨汁，但她不需要看清。这房子的每一个角落，她都知道得一清二楚。就算当场瞎掉，她也能摸到厨房。

　　她被困在这个房子里太久了，可能就像囚犯无事便要数地砖，便要看角落里的蜘蛛织网一样，她也是这样地熟悉这个房子。

　　脚跟先探出，再是脚掌，最后脚尖才轻轻落下。她的影子在浓黑中蠕动，无声无息，与墙壁、家具的阴影融为一体。

　　小心打开卧室的门，门轴老旧，她记得那细微的尖啸。

　　但陆曼的动作没有一丝停顿，她只是指尖抵住门板，施加极缓、极均匀的压力，让那木门以几乎无法察觉的幅度向外滑开一条缝隙。门打开的声音微弱得像一声叹息。

　　门开了。她像一缕游魂，穿过客厅，飘向厨房。

　　房子里太安静了。深夜世界都太安静了，她光着脚踩在地上都有清晰的啪哒啪哒的声音。

　　她知道，在这种情况下，等下的动静绝对瞒不住，但她也没想瞒过。

　　她马上也要死了。

　　本来就也是个死人差不多了。

　　希望那个小姑娘说话算话。

　　天呐，如果她不出现的话，自己真的敢这么做吗？

　　陆曼这辈子都没做过什么大胆的事，她一直循规蹈矩地生活，读小学、打工、结婚、生子、照顾家庭，非常清晰的一条线，中间甚至没有波澜。

　　她本也以为要这样循规蹈矩地去死。

　　……

　　厨房。

　　窗外的路灯照进来一点光，但太过微暗，只是让各种器具有了模糊、笨重的轮廓。

　　这样看，反而有种陌生的感觉，好像一头头小怪兽蛰伏在那里。

　　陆曼隐隐觉得自己要下地狱。

　　可就算下地狱，她也要这么做。

　　她的脑子已经坏掉了。

　　除了这件事，她已经思考不了其它。

　　她想杀江高。

　　她想杀江高。

　　她想杀江高。

　　翻来覆去只有这一件事，像个巨大的怪兽塞满了整个脑子。

　　也许就算今晚过去，她也回不到那样的生活里去。

　　笨重的脑子是一朝一夕养成的，可坏掉只要一瞬间。

　　油腻的残羹冷炙、洗洁精和生铁的气息混杂着，沉淀熟悉的空气里。

　　她的目标明确。她不需要看，身体的记忆比眼睛更可靠。

　　她走向那个固定的位置——她的手在黑暗中精准地掠过冰凉的瓷砖台面，在水槽旁触碰到刀架轮廓。手指滑过刀柄的木纹，然后，停住了。

　　就是它。

　　崭新的、未经磨损的刀柄，带着一种温暖的质感。她的手指蜷缩，握紧。刀柄严丝合缝地嵌入她的掌心，好像生来就是该被握着去挥砍，那力量感瞬间穿透皮肤，沿着手臂的筋络向上蔓延，直抵心脏，带来一种近乎疼痛的刺激。

　　她的心跳跳得好快。

　　她的脸也有点红起来，也许她此刻也抵达了一种醉醺醺的状态。

　　她在想什么，刀本来就是用来砍的，只是一般用于厨房。

　　她手腕微动，感觉到刀身沉甸甸的分量。

　　她将它抽了出来。

　　她要把刀带出厨房了——这个动作比想象中难一些。

　　老天，阿弥陀佛……

　　如果祂们从未听见自己的求救，想必也听不见此刻的大逆不道。

　　她转身。

　　返回的路似乎比来时更短，也更漫长。每一步，刀身的重量都在提醒她它的存在，它垂在她身侧，像一截凝固的月光，带着致命的寒意。

　　她甚至隐隐能感觉到无形的刀锋，在黑暗中划开一条通往宿命的路径。

　　这是她的命。

　　重新回到卧室门口。男人的鼾声依旧，甚至更沉了，像头拖拉机一样。

　　此时的卧室对陆曼来说也变得陌生了。

　　她侧身，再次以鬼一般的姿态滑入门内。浓重的黑暗包裹着她，也包裹着床上那个巨大的轮廓。

　　她的目光，牢牢锁定了那个轮廓。她听着那规律而深沉的鼾声。

　　这声音，曾是她无数个夜晚的惊醒而来的噩梦。此刻，它就在她耳边，毫无防备地起伏着。

　　她一步步走近他。

　　直到她真的握着刀，站在床边。

　　缝隙中的月光正好照在了男人的脸上。

　　多么丑陋，多么恶心，多么令人想吐的一张脸啊。

　　陆曼隐隐压住喉咙中的不适。此刻她本来应该好好地躺在床上休息，但她站着，脑子里的伤让她晕得要命，想吐。

　　都是因为江高，无论是他的脸，还是他的行为，都无所谓。她就是为这个男人感到想吐。

　　她就站在床边，站定了像一尊从黑暗本身中凝结出来的雕像。

　　她的呼吸时快时慢，偶尔急促起来像喘不上气，偶尔平静下来又波澜不惊。

　　手中的刀好像有千钧的重量，她全身的血液似乎都涌向了握着刀柄的手，那手冰凉、稳定得可怕，指节因为用力而微微发白。

　　另一只手则无意识地紧握成拳，指甲深深掐进掌心，留下月牙形的印记，却感觉不到丝毫疼痛。

　　时间失去了意义。一秒？一分钟？一小时？额角的伤处仍在跳动，每一次跳动都在她紧绷的神经上敲打，提醒着她不久前被按着头撞向墙壁时的剧痛和眩晕，提醒着那些淤青、那些无法示人的伤口，提醒着日复一日累积的恐惧和绝望。

　　她就这样站着，持着刀，久久地、久久地、久久地，注视着黑暗中的他。

　　这是张再熟悉不过的脸。相处这几十年，他年轻的样子，他如今的样子，他笑的样子，哭的样子，怒的样子，他施暴的样子，他道歉的样子，他醒着的样子，他睡着的样子，他喝酒的样子，他赌博的样子，他温柔的样子，他冷漠的样子……

　　所有碎片化的记忆和感知，都在这一刻，在她痛苦挣扎的目光下，在这柄刀的寒光中，被无声地凝聚。

　　都说人生熬熬就过去了，男人最后也会变好的。

　　但那只是谎言，男人一旦变坏，只会一坏再坏，当他真正停止施暴的时候，已经是年迈的时候，需要伺候的时候。

　　为什么自己要熬到那个时候，照顾一个老头，一个甚至可能负债累累的老头？

　　她这个傻样，却没有人来说一句不值得。

　　大家只说，这是个好女人。

　　大家只说，这男人真有福的。

　　她就不配享福吗？

　　呼吸又一次变得粗重，她的手抽动起来，和她胸腔里那颗缓慢而沉重搏动的心脏。

　　手中沉默的凶器，一点点冷了下去。

　　她的双手冰冷得像在雪地里，可浑身却像点了火炉一样在燃烧。

　　她在等待什么？是勇气达到顶峰？是仇恨彻底燃烧？还是……仅仅是这漫长凝视本身，已经完成了某种仪式？

　　直到她听到一个声音，说：

　　“杀吧。”