《大明正德·护士手记》赵姌

83、江南 正德十三年

　　正德十三年，四月。苏州。
　　船行了大半个月。从通州上船，沿运河南下，过天津、德州、济宁、扬州、镇江。水越来越软，风越来越润，天越来越青。北方的黄土变成了南方的绿草，光秃秃的山变成了起伏的丘陵。两岸的桃花开了，一树一树，粉的白的，倒映在水里，像谁打翻了胭脂盒。
　　朱厚照站在船头，看着岸上的桃花，看了半天。
　　“好看。”他说。
　　“嗯。”
　　“比北边的花好看。”
　　“北边也有花。”
　　“北边的花硬。这花软。”
　　我笑了。“花还有软硬？”
　　“有。”他想了想，“北边的花开得快，谢得快。南边的花开得慢，谢得慢。软。”他回头看我，“像你说话。”
　　“我说话怎么了？”
　　“软。苏州话更软。”
　　“你怎么知道？”
　　“书上看的。”
　　“你又看书了？”
　　“嗯。昨天晚上。你睡了之后。”他从袖子里掏出一张纸，展开，上面密密麻麻写着字。“苏州话，你好怎么说？”
　　“你好的苏州话——你好。”
　　他学了一遍。“你好。”不像。像北方人硬拗南方腔。
　　“不对。软一点。你好。”
　　“你好。”
　　“再软一点。你好。”
　　“你——好。”他把尾音拖长了，软绵绵的，像刚睡醒的猫。
　　“对了。”
　　他笑了。“那谢谢呢？”
　　“谢谢。”
　　“谢谢。”
　　“对了。”
　　“再见呢？”
　　“再会。”
　　“再会。”他念了两遍，把纸收起来。“朕学得快吧？”
　　“快。比学英语快。”
　　“那当然。这是朕的天下。朕的话，当然学得快。”
　　午后。船进了苏州。
　　河道变窄了，两岸的房子挤在一起，白墙黛瓦，高高低低。窗户开着，有人在窗前晾衣服，有人在窗后梳头，有人探出头来看我们的船。桥很多。一座接一座，石拱的，平板的，单孔的，三孔的。桥下是水，桥上有人。有人挑着担子过桥，担子两头晃晃悠悠的；有人牵着孩子过桥，孩子手里拿着糖人；有人扶着栏杆看船，看了很久，不知道在看什么。
　　朱厚照站在船头，看着那些桥，数着。一座，两座，三座。数到第十座的时候，他回头看我。
　　“你认识这里吗？”
　　“认识。”
　　“来过？”
　　“来过。”
　　“什么时候？”
　　“很久以前。”
　　他看着我，没追问。过了一会儿，他又指了一座桥。“那座呢？”
　　“认识。”
　　“那座呢？”
　　“认识。”
　　“那座呢？”
　　“认识。”
　　他指了七八座桥，我每一座都说认识。他停下来，看着岸上的白墙黛瓦，忽然不问了。
　　“梨子。”
　　“嗯。”
　　“你什么都认识。”
　　“嗯。”
　　“那你为什么不高兴？”
　　我愣了一下。“我没有不高兴。”
　　“你有。你的眼睛不高兴。”
　　我看着岸上的青石板路。下雨的时候，它会反光，像一面一面小镜子。我曾经踩着它去上学，去上班，去和朋友吃饭。但那些脚印，不在这里。在几百年后。我认识桥，认识路，认识河。但桥上的人，不是那些人了。路边的店，不是那些店了。河里的水，流了几百年，也不是那些水了。
　　“因为——”我停了一下。“因为我认识这里。但这里不认识我。”
　　他没说话。把我的手攥紧了一点。船穿过一座石拱桥，桥洞很矮，他低下头，我也低下头。桥洞里的回声嗡嗡的，像有人在远处说话。出了桥洞，阳光照下来，他的眼睛眯了一下。
　　“梨子。”
　　“嗯。”
　　“我们在这里开分店吧。”
　　“什么？”
　　“开分店。正德爷的旧识，苏州分号。”
　　我看着他。“你认真的？”
　　“认真的。你不是认识这里吗？认识路，认识桥。开分店，你带路，朕拍卖。”
　　“我认识的不是现在的苏州。”
　　“那是什么？”
　　“是——很久以后的苏州。”
　　他想了想。“那现在的苏州，你认不认识？”
　　我看着岸上的白墙黛瓦。巷子还是那些巷子，桥还是那些桥，河还是那条河。只是人不一样了，东西不一样了，时间不一样了。
　　“认识。”我说。“也认识。”
　　“那就够了。”他笑了，从袖子里掏出一颗荔枝干，剥了，塞到我嘴里。“甜的。吃了就有力气找铺面了。”
　　下午。船靠岸。我们沿着河走，找铺面。江彬跟在后面，钱宁跟在后面。朱厚照走在前面，东张西望，像个第一次进城的小孩。
　　“这家怎么样？”他指着一间临河的屋子，白墙黛瓦，门口有台阶，直通河道。
　　“太小。”
　　“这家呢？”又指了一间，两层的，楼下是铺面，楼上是住家。
　　“太旧。”
　　“这家呢？”第三间，三开间，后面带院，门口有棵老槐树。
　　我停下来。看着那棵老槐树。树很粗，两个人抱不住。枝丫伸向河面，影子落在水里，一晃一晃的。树下有石桌石凳，桌上刻着棋盘，棋子磨得发亮。石凳上坐着个老伯，正在喝茶，看见我们，放下茶杯，眯着眼睛看。
　　“这家。”我说。
　　“为什么？”
　　“因为有树。”
　　他看了看树。“喜欢树？”
　　“喜欢。”
　　他转身问老伯：“这铺子赁吗？”
　　老伯愣了一下。“赁。你们要租？”
　　“嗯。多少钱？”
　　“三——三两银子一个月。”
　　朱厚照从袖子里掏出五两银子，放在石桌上。“三两租铺子。二两买你的茶。”
　　老伯又愣了一下。看了看银子，看了看他，又看了看我。把钱收起来，拎着茶壶走了。走了几步，回头看了一眼，又看了一眼。
　　朱厚照走进铺子，转了一圈。墙是白的，地是青砖的，窗户对着河。阳光从窗户照进来，在地上画出一块亮堂堂的方块。他站在方块里，回头看我。
　　“像不像京城的店？”
　　“不像。”
　　“哪里不像？”
　　“京城有猪和兔子。这里没有。”
　　他笑了。“那朕画。”
　　傍晚。铺子收拾干净了。墙白了，地净了，窗户亮了。朱厚照站在柜台后面，铺开纸，拿起笔，画了。画了小猪，圆圆的脑袋，卷卷的尾巴。画了兔子，长长的耳朵，胖乎乎的身子。两只小动物蹲在一起，头挨着头。画完，他退后一步，看了看。
　　“好看吗？”他问。
　　“好看。”
　　“比你画的好看？”
　　“比我的好看。”
　　他笑了。把画贴在门口。路过的人停下来，看了看。有人笑，有人摇头，有人指着小猪和兔子问：“这是什么？”
　　“生肖。”朱厚照说，“朕的。她的。”
　　那人愣了一下。看看画，看看他，看看我。走了。又有人停下来，是个书生，穿着青布长衫，手里拿着一把折扇。他看了看画，又看了看朱厚照。
　　“这画是您画的？”
　　“嗯。”
　　“画得——有趣。”
　　“想买？”
　　书生愣了一下。“卖？”
　　“嗯。明天拍卖。价高者得。”
　　书生看了看画，又看了看朱厚照。“多少钱？”
　　“明天来了就知道。”
　　书生笑了。“那学生明天来。”
　　他走了。朱厚照站在门口，看着那幅画，嘴角翘着。
　　“梨子。”
　　“嗯。”
　　“明天拍卖。苏州第一场。”
　　“卖什么？”
　　“卖朕的画。”
　　“你的画能卖出去吗？”
　　“能。京城能卖，苏州也能卖。”
　　“苏州人不认识你。”
　　“那更好。不认识，才好玩。”他笑了。拿起锤子，敲了一下柜台。咚。声音从铺子里传出去，在河面上飘。船夫回头看了一眼，桥上的小孩回头看了一眼，卖桂花糕的老太太回头看了一眼。他站在柜台后面，握着锤子，看着门口。
　　“明天，正德爷的拍卖。苏州分号。”
　　（第八十三章完）