《十年的梦》百令怡

66、番外二 两千七百三十七天 车停了

　　车停了，秦云州睁开眼睛，发现车没停在秦家，而是在江边
　　“下车。”秦淮墨说。
　　秦云州下了车，夜风从江面上吹过来，凉凉的，他走到江边，扶着栏杆往下看，河水是黑的，映着天上的月亮，碎成一片一片的银光。
　　秦淮墨站在他旁边，没说话，他伸出手，握住秦云州的手，那只手上有茧，有疤，有被笔磨出来的硬皮，他用拇指摸了摸那些痕迹，一点一点的，像是在读一行盲文。
　　秦云州站在江边，看着他，月光落在他脸上，把他的轮廓照得柔和。
　　“秦淮墨。”他说，他很少叫全名。
　　“嗯？”
　　“我考完了。”他又说了一遍。
　　秦淮墨看着他的眼睛。
　　“然后呢？”
　　秦云州没回答，他转过身，看着河水，月亮在水里碎成一片一片的，风吹过来，碎光晃了晃，又聚在一起，又碎开。
　　“然后还有然后。”他说。
　　高考成绩出来那天，秦云州正在学高尔夫。
　　老师是一个五十多岁的男人，姓孙，据说是退役的职业选手，他站在练习场上，教秦云州怎么握杆，怎么转腰，怎么看线，阳光很烈，晒在皮肤上，火辣辣的，秦云州穿着白色的Polo衫，帽檐压得很低，一遍一遍地挥杆，球飞出去，落在草地上，滚了几圈，停在一个不远不近的地方，孙老师皱了皱眉，说重心偏了，再来。
　　手机在球车的杯座里震了一下，秦云州停下来，走过去，拿起手机，是成绩查询的短信，他看了一眼，把手机放回去，又拿起球杆。
　　“怎么了？”孙老师问。
　　“过了。”秦云州说。
　　他挥杆，球飞出去，落在果岭上，滚了两圈，停在洞口旁边。
　　孙老师看了一眼那个球，又看了一眼秦云州。
　　“好。”他说。
　　秦云州把球杆放下，走到球车旁边，拿起手机，拨了一个号码，响了两声，那边接起来。
　　“我过了。”他说。
　　电话那头沉默了一秒，然后秦淮墨的声音传过来，带着笑。
　　“我知道。”
　　“你怎么知道？”
　　“我一直在等。”
　　秦云州站在练习场上，阳光落在他的帽檐上，在脸上投下一小片阴影，他的嘴角慢慢翘起来。
　　“晚上吃什么？”他问。
　　“你想吃什么？”
　　“红烧肉。”
　　“让刘妈做。”
　　“你做。”
　　秦淮墨又沉默了一秒。
　　“我不会。”
　　“那就学。”
　　电话那头传来一声很轻的笑。
　　“好。”秦淮墨说。“我学。”
　　大学四年，秦云州没有去学校。
　　爷爷给他请了最好的教授，到家里来上课，金融、经济、管理、法律，一门一门地学，一门一门地考，他没有同学，没有社团，没有那些属于二十岁年轻人的热闹，他的世界是一间书房、一张书桌、一盏台灯，从早上到晚上，从周一到周日，从春天到冬天。
　　他学会了看财报，那些密密麻麻的数字，在他眼里慢慢变得透明。
　　他学会了做方案，从市场调研到财务预测，从风险控制到退出机制，一份方案几百页，改了又改，改到最后一页的时候，又觉得第一页不够好了。
　　他学会了品酒，红酒、白酒、香槟，每一种都有它的年份、产地、葡萄品种，老师拿来几十种酒让他盲品，他闭着眼睛，一杯一杯地闻，一杯一杯地尝，老师说这是社交的一部分，你必须会，秦云州喝到第三十杯的时候，胃里翻涌了一下，他咽下去了，眼眶有些泛红，他继续喝。
　　他还学会了马术、击剑、滑雪，每一样都要学，每一样都要精，老师说，秦家的人，不能只会一样，秦云州问，为什么，老师说，因为别人都会。
　　他也摔过，从马背上摔下来过，从滑雪道上滚下去过，从击剑的剑道上被逼到角落里。
　　他爬起来，拍拍身上的灰，继续，摔多了就不疼了，他经常这么安慰自己。
　　那四年里，他只在过年的时候见过秦淮墨，爷爷说，学习要专心，不能分心，秦云州知道这是什么意思，他没争，没闹，也没问，他只是在每年除夕夜，吃完年夜饭之后，回到自己房间，从抽屉里拿出一只旧手机，给秦淮墨发一条消息。
　　“新年快乐。”
　　对方的回复永远在下一秒。
　　“新年快乐。”
　　没有多余的话，但两个人每年都在等。
　　大学毕业后，爷爷把他送去了深圳。
　　一家小公司，几十个人，租在写字楼的十七层，秦云州去的那天，前台的小姑娘不认识他，问他找谁，他说，我是新来的总经理，小姑娘愣了一下，拿起电话打给老板，老板说对，是新来的，小姑娘挂了电话，看了他一眼，眼神里写满了“又是来镀金的公子哥。”
　　秦云州在深圳待了半年。
　　那半年里，他跑客户，陪酒，签合同，催款。
　　他学会了在饭桌上笑，在酒桌上喝，在谈判桌上寸步不让，他把自尊心收到最小，客户说不喝就是不给他面子，他就喝，喝了吐，吐了回来接着喝，回到租住的公寓，趴在马桶上吐到胃里发酸，然后洗把脸，坐在床边，看着窗外的万家灯火，这半年里没有秦淮墨，没有那四个字，爷爷切断了与他的一切联系，除了每月打到卡里的一万块钱。
　　外面的人不知道秦家养了一个人，老爷子瞒的很好。
　　半年后的某一天，爷爷打电话来。
　　“你可以回来了。”
　　秦云州站在十七楼的落地窗前，看着窗外的城市，阳光很好，高楼大厦的玻璃幕墙反射着光，亮得晃眼。
　　“好。”他说。
　　下午他就上了飞机。
　　舱外的云很白，很厚，秦云州靠着窗，看着那些云从机翼下面飘过去，他闭上眼睛，脑子里闪过这半年的画面，每一张客户的脸，每一杯酒，每一张签下的合同，他想起自己趴在马桶上吐的时候，想起自己喝到第三瓶白酒、舌头已经麻了的时候。
　　秦云州二十三岁生日前一天，他回到了秦家。
　　管家在门口等着，院子里停满了车，来来往往的人搬着花篮、餐桌、椅子，秦云州站在门口，看着那些忙碌的人影，像一个旁观者。
　　“您回来了。”管家的声音从身后传来。
　　秦云州转过身，看着他。
　　“我回来了。”
　　他走进屋里，走廊很长，灯很亮，地板擦得能照见人影，他走得很慢，一步一步的，像是在走一条很长的路。
　　，走到尽头的时候，他停了一下。
　　门开着。
　　秦淮墨站在里面。
　　他穿着深色的家居服，看见秦云州，他没说话，也没动，他就那么站着，看着秦云州。
　　秦云州也看着他。
　　七年半，两千多个日夜。
　　秦淮墨数过，整整两千七百三十七天。
　　秦淮墨的手在抖，秦云州看见了，他走过去，伸出手，握住了那只还在颤抖的手。
　　“我回来了。”他说。
　　秦淮墨伸出手，把他拉进怀里，很用力，用力到秦云州的肋骨抵着他的胸口，很疼，秦云州没动，他把脸埋在秦淮墨的颈窝里深吸了一口。
　　“你瘦了。”秦淮墨的声音从他头顶传来，闷闷的。
　　“你也是。”
　　他们抱着，谁都没松开。