3、看山茶 ...
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凌晨五点半，李鹤就醒了。
院子里还是一片漆黑，只有东边天际泛着极淡的鱼肚白。
他轻手轻脚洗漱完，推开厨房的门，阿霞姐已经在了，正往保温壶里灌热水。
“这么早？”李鹤有些意外。
“知道你们要去看山茶，我煮了点姜茶，山上冷。”
阿霞姐回头笑了笑，她新婚不久，丈夫在古城开酒吧，她喜欢在民宿工作，“清静，还能学做菜”。
“谢谢。”李鹤接过保温壶。壶身温热，驱散了清晨的寒意。
“孟小姐起了吗？”
“应该快了。”李鹤看了看表，“我去热车。”
车停在民宿后巷，是辆黑色的奔驰G500，方方正正的，在丽江狭窄的巷弄里显得有些突兀。
这车是他从北京开来的唯一“大件”，父亲当年送的生日礼物。
原本想卖掉，后来想想，在这山路多的地方，这车反而实用。
发动机的轰鸣在寂静的清晨格外清晰，李鹤把车开到民宿门口时，孟霜月正好下楼。
她穿了件米白色的针织长开衫，里面是浅灰的高领毛衣，黑色长裤，头发松松扎成低马尾，肩上挎着相机包。
晨光熹微里，她整个人看起来柔和得像一幅淡彩画。
“早。”李鹤下车帮她开车门。
“早。”孟霜月坐进副驾驶，车内已经开了暖气，座椅也是温热的。
车子驶出古城，沿着山路向上。
天光渐渐亮起来，路两旁是层层叠叠的梯田，这个时节还没插秧，田里蓄着水，倒映着天空的颜色，像一块块散落的镜子。
车内很安静，只有发动机低沉的轰鸣和暖气出风的声响。
孟霜月侧头看着窗外，李鹤专注开车，两人都没有说话。
这种沉默却不尴尬，像是两个人都需要时间来适应这突如其来的独处，又像是三年的空白需要被一点点填满，急不得。
开了约莫四十分钟，玉峰寺的山门出现在视线里。
时间还早，停车场空荡荡的，只停了两三辆本地的小货车。
“到了。”李鹤停好车，从后座拿出保温壶和一条薄毯，“山上风大，冷的话披着。”
孟霜月接过毯子，羊毛的质地，摸起来柔软温暖：“你准备的？”
“阿霞姐塞的。”李鹤顿了顿，“她人很好，就是有时候太周到。”
他们沿着石阶往上走，寺庙还未开门，但侧门虚掩着，看门的老僧认识李鹤，点点头放他们进去了。
“你常来？”孟霜月问。
“春天看山茶，秋天看银杏。”李鹤走在前面，脚步放慢等她，“这里清静。”
穿过几重院落，转过一道月亮门，那片山茶花林豁然出现在眼前。
孟霜月停住了脚步。
她见过山茶花，在上海的公园里，在苏州的园林中，但从未见过这样的景象，不是一株两株，而是一整片林子，数百年的老树盘根错节，枝桠交错，上面密密匝匝开满了花。
粉的、白的、红的，深深浅浅，层层叠叠，像一场盛大而寂静的雪，又像天边坠落的云霞。
最震撼的是那株被称为“万朵山茶”的古树，树干粗壮得需两人合抱，树冠如巨伞般撑开，上面缀满了碗口大的红花。
晨光斜斜地穿过枝叶，在花瓣上镀了一层金边，露珠未晞，晶莹剔透。
“现在还不是最盛的时候。”李鹤站在她身侧，声音很轻，“再过一周，花会开得更密，风一吹，花瓣落得像下雨。”
孟霜月举起相机，却迟迟没有按下快门，镜头里的美是扁平的，框不住这扑面而来的、几乎让人屏息的生命力。
她放下相机，深吸了一口气，空气冷冽，带着泥土和花香的混合气息。
“谢谢。”她说，声音有些哽，“带我来这里。”
李鹤没有说话，只是静静站着，和她一起看这片花海。
有僧人在远处扫落叶，竹帚划过石板的声响沙沙的，更衬得周遭寂静。
偶尔有花瓣飘落，旋转着，轻轻触地，几乎没有声音。
孟霜月在一棵白花山茶下找了块平整的石头坐下，从包里掏出笔记本和钢笔。
李鹤在不远处的石凳上坐下，没有打扰她，只是看着花，也看着她。
阳光渐渐升高，光线变得明亮起来。花林里光影斑驳，风吹过时，整片林子都在轻轻晃动，像一场无声的舞蹈。
孟霜月写写停停，有时抬头看花，有时低头疾书，钢笔尖在纸页上划过的沙沙声，成了这静谧晨光里唯一的节奏。
李鹤忽然想起很多年前，他们还在北京读书时，有一次去香山看红叶。
也是这样一个清晨，人很少，她坐在枫树下写生，他就在旁边看书 那时他们还会聊天，会说很多关于未来的设想，会笑，会闹。
时间改变了太多，又好像什么都没改变。
“写完了？”见她合上本子，李鹤问。
“嗯，记了些感觉。”孟霜月把本子收好，“你呢？就这么干坐着？”
“看花，挺好。”李鹤站起身，“要再走走吗？后面还有个小观景台，能看到雪山。”
观景台在寺庙最高处，不大，几平米见方，围着一圈木栏杆。
站在这里，玉龙雪山的全貌清晰地展现在眼前。
晨光正洒在雪峰上，金红一片，是传说中的“日照金山”，只是此刻已过了最佳时刻，金色淡去，剩下的是耀眼的银白。
“真美。”孟霜月扶着栏杆，风吹起她的碎发。
“嗯。”李鹤站在她身侧半步的位置，目光也落在雪山上。
“你为什么选择丽江？”孟霜月忽然问，没有看他，“中国那么多地方。”
李鹤沉默了片刻山风呼啸而过，吹得两人的衣袂猎猎作响。
“因为这里‘远’。”他终于说，“离北京远，离过去远。但又不像西藏、新疆那样远得彻底，这里还是汉文化圈，生活起来不费劲。
就像……一个恰到好处的距离。”
“恰到好处的距离。”孟霜月重复了一遍，若有所思。
“你呢？”李鹤转头看她，“为什么当作家？以你的家世，明明有更轻松的路。”
孟霜月笑了笑，那个笑容有些淡，有些远：“因为写作的时候，我是我自己，不是孟家的女儿，不是谁的谁，只是孟霜月。
笔下的世界我说了算，角色的人生我掌控。这种自由……很难得。”
她顿了顿，补充道：“而且，我喜欢故事，喜欢把那些细微的、容易被忽略的情感，变成文字，让读的人觉得‘啊，原来有人懂’。”
李鹤点点头，没再追问。
他们在观景台上站了很久，直到阳光变得刺眼，游客的声音渐渐从山下传来。
下山时已是上午九点多，寺庙里开始有三两游客 ，李鹤领着孟霜月走了一条僻静的小路，避开了人群。
“饿了吗？”李鹤问，“山下有家农家乐，豆腐做得很好。”
“好。”
农家乐就在山脚下，是个纳西族院落改造的，院子里种着菜，养着鸡。
老板是个五十多岁的大叔，看见李鹤就笑：“小李来啦？今天带朋友？”
“嗯，两位。”
“坐坐坐，今天有刚磨的豆浆，还有早上现摘的豌豆尖。”
他们坐在院子里的葡萄架下，虽然是冬天，藤蔓枯了，但阳光透过枝桠洒下来，暖洋洋的。
豆浆是温的，盛在粗陶碗里，表面结了一层薄薄的豆皮。
孟霜月小心地挑起豆皮，送进口中，滑嫩清甜。
“你常来这家？”她问。
“嗯，大叔以前是寺里的居士，后来还开了这家店，他做的斋菜是一绝，不过今天咱们吃点荤的。”
李鹤倒了杯茶递给她，“试试这个，本地野茶，味道特别。”
茶汤清绿，入口微苦，回味却甘甜。
菜上得很快：清蒸雪山鱼，豆花鸡，炒豌豆尖，还有一碟金黄的老奶洋芋，都是家常做法，但食材新鲜，滋味朴实。
“比北京那些精致菜好吃。”孟霜月夹了块鱼，鱼肉鲜嫩，只用了简单的葱姜蒸。
“这里吃东西，吃的是个‘本味’。”李鹤也动筷子，“以前在北京，一顿饭要吃三四个小时，菜一道道地上，摆盘精美，可吃完总觉得少了什么。”
“少了烟火气。”孟霜月接话。
“对。”李鹤看着她，“你也这么觉得？”
“在上海也是，外卖，餐厅，摆盘漂亮，但总觉得……隔了一层。”
孟霜月戳了戳碗里的洋芋，“这种在院子里，听着鸡叫，晒太阳吃饭的感觉，很久没有了。”
两人慢慢吃着饭，偶尔交谈几句。话题渐渐从食物延伸到其他，李鹤说他在丽江学会了自己腌菜、酿梅子酒。
孟霜月说起在上海写稿的日常，那些熬夜赶稿的凌晨，那些卡文时的焦躁。
“你写一本书要多久？”李鹤问。
“看状态。快的三四个月，慢的一年多。”孟霜月说，“最近这本卡了很久，所以编辑让我出来走走。”
“就是……写重逢的那本？”
“嗯。”孟霜月点点头，目光落在他脸上，“本来以为只是采风，没想到……”
“没想到遇到了真人？”李鹤的语气里有一丝自嘲。
“没想到比想象中更复杂。”孟霜月纠正道，声音很轻。
李鹤握着筷子的手指紧了紧，最终什么也没说。
吃完饭，大叔又端来一盘烤饵块，说是送的。饵块烤得外酥里糯，蘸着红糖吃，甜而不腻。
“你们纳西族人都这么热情吗？”孟霜月问。
“分人。”李鹤笑了笑，“但总体来说，这里的人活得简单，喜欢你就对你好，不喜欢就不搭理，没那么多弯弯绕。”
结账时，大叔死活不肯收钱，说李鹤帮他修过屋顶，这顿请了。
推让了半天，李鹤只好塞了二百块钱在装黄豆的袋子里，趁大叔不注意放下。
回程的路上，阳光正好，车里放着很轻的音乐，是纳西古乐的改编版，弦乐悠扬。
孟霜月有些困了，昨晚没睡好，加上上午走了不少路。
她靠在椅背上，闭上眼睛，车开得很稳，引擎声低沉，像某种白噪音。
等红灯时，李鹤侧头看了她一眼。
她睡着了，睫毛在眼下投出浅浅的阴影，呼吸平稳。阳光透过车窗洒在她脸上，能看到细小的绒毛。
有那么一瞬间，他想伸手替她拨开颊边的碎发，但手指刚动，绿灯亮了。
后面的车按了下喇叭，李鹤收回视线，踩下油门。
回到“时锦”已是下午三点多。
阿木正在院子里浇花，看见他们回来，挤眉弄眼：“李哥，孟姐，玩得开心吗？”
“浇你的花。”李鹤拍了下他的后脑勺。
阿霞姐从厨房探出头：“回来啦？锅里热着汤，喝点暖暖。”
孟霜月确实有点冷，山上风大，尽管穿了厚衣服，还是觉得寒气入骨。
她跟着李鹤进了厨房，一人一碗鸡汤，汤色清亮，飘着几颗枸杞和红枣。
“真好喝。”孟霜月小口喝着，暖意从胃里扩散到四肢百骸。
“土鸡，炖了四个小时呢。”阿霞姐得意地说，“李老板特意交代的，说你们今天上山，回来得喝点热的。”
李鹤低头喝汤，耳根有点红。
下午没什么事，孟霜月回房间整理上午的笔记，李鹤在院子里补那几盆多肉的土，动作慢条斯理，像是享受这个过程。
傍晚时分，天边的云烧成了橘红色，孟霜月下楼时，看见李鹤正坐在梨树下看书。
是木心的《文学回忆录》，书页已经有些旧了。
“在看这个？”她在对面坐下。
“嗯，以前没时间细读，现在可以慢慢看。”李鹤合上书，“你忙完了？”
“整理了些素材。”孟霜月顿了顿，“今天……谢谢你。”
“不用总说谢谢。”李鹤看着她，“你付了房费，我是房东，带客人转转是应该的。”
“只是房东和客人吗？”孟霜月问，声音很轻。
李鹤沉默了片刻。梨树的影子在暮色里拉长，风吹过，叶片沙沙作响。
“我不知道。”他最终说，语气坦诚得让人心疼，“霜月，我不知道我们现在算什么。三年没见，我以为这辈子都不会再见。可你现在就在这里，坐在我对面，和我一起看丽江的黄昏。我……”
他停住了，像是不知道该怎么继续说。
孟霜月也没有逼问。她只是安静地坐着，和他一起看天边的云从橘红变成深紫，看第一颗星子亮起来。
阿霞姐在厨房喊吃饭，声音打破了这微妙的沉默。
晚饭还是四个人，李鹤、孟霜月、阿霞姐、阿木。
今天多了个菜，是阿霞姐按孟霜月说的上海做法做的红烧肉，甜口的，炖得酥烂。
“孟姐，你写的小说叫什么？我能看吗？”阿木一边扒饭一边问。
“还在写，没发表。”孟霜月笑笑，“等写完了告诉你。”
“那说好了啊！”阿木眼睛亮晶晶的，“我可爱看小说了，特别是写咱们丽江的，你要是写了，我肯定第一个追！”
阿霞姐瞪他：“吃饭就吃饭，话那么多。”
“阿霞姐不也看吗？”阿木不服气，“上次我还看见你在手机上看言情小说呢。”
“我那是学习！”阿霞姐脸红了，“学习怎么写菜谱！”
大家都笑起来，灯光温暖，饭菜热气腾腾，院子里充满了烟火气。
饭后，孟霜月主动帮忙洗碗，阿霞姐这次没拦着，只是笑着把围裙递给她。
厨房里，李鹤在擦灶台，孟霜月在洗碗，两人各做各的事，偶尔肩膀碰在一起，又自然分开。
“明天有什么安排？”李鹤问。
“想再去古城走走，白天人多，没看仔细。”孟霜月冲掉碗上的泡沫，“你不用陪我，我自己去就行。”
“我明天要去买米，顺路。”李鹤说，“可以捎你一段。”
“好。”
碗洗完了，厨房收拾干净，两人站在院子里，夜色已深，满天星斗。
“丽江的星星比北京清楚。”孟霜月仰头看着。
“因为灯光少，空气好。”李鹤也抬起头，“有时候失眠，我就搬把椅子坐在这儿看星星，看着看着就困了。”
“这招对我没用。”孟霜月笑了，“我看星星只会越来越清醒，脑子里冒出各种念头。”
“你还是老样子。”李鹤说，语气里有种遥远的温柔。
孟霜月侧头看他，夜色里，他的轮廓有些模糊，但眼睛很亮，映着星光。
“你变了很多。”她说。
“变好了还是变坏了？”
“说不上来。”孟霜月想了想，“就是……更真实了，在北京时，你总像绷着一根弦，现在那根弦松了。”
李鹤没有说话，晚风吹过，带着夜来香的香气。
“我上去了。”孟霜月说，“明天见。”
“明天见。”
她转身上楼，走到一半，听见李鹤在身后轻声说：“霜月。”
“嗯？”她回头。
李鹤站在梨树下，身影在夜色里显得单薄：“欢迎来到丽江。”
孟霜月笑了，那个笑容在昏暗的光线里依然清晰：“谢谢。”
她继续上楼，脚步声在木楼梯上回响。
李鹤在院子里站了很久，直到二楼的灯光亮起，窗上映出她伏案写作的剪影。
他轻轻叹了口气，那叹息里有释然，也有更深的困惑。
梨树在夜风里轻轻摇晃，仿佛在积蓄力量，等待春天开花的那一天。
孟霜月打开笔记本，今天她写了很多：
“万朵山茶开得像一场沉默的雪，他站在花树下，背影和记忆里重叠又分离。
三年改变了太多细节，但有些东西还在，比如他递热水时手指的温度，比如他说‘不知道’时的坦诚。
晚饭的红烧肉很甜，阿霞姐才二十六岁，已经结婚三年。
她说纳西族姑娘结婚早，二十岁嫁人是常事。‘遇到了对的人，就早点定下来，免得错过。’
错过。
这个词在夜里格外清晰。
我写重逢的故事，却不知道现实中重逢之后该往哪里走，笔下的情节可以设计，可以修改，可以安排一个圆满的结局。
可生活不是小说，它更缓慢，更模糊，更让人不知所措。
但也许，正是这种不知所措里，藏着某种真实的可能。”
她合上本子，关掉台灯，窗外月色正好，洒了一地清辉。
楼下，李鹤也关了最后一盏灯，院子沉入黑暗，只有星光照着梨树的轮廓。
他在黑暗中站了一会儿，然后轻声说：“晚安。”
声音轻得只有自己和夜风听见。
