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43、战火中的红莲
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燕池佝偻着身子坐在墓碑前，指尖在“吾爱林渊之墓”那几个字上一笔一划地摸着。他的手指肿着，指甲裂着，皮肤上全是老年斑。从“吾”摸到“爱”，从“爱”摸到“林”，从“林”摸到“渊”，最后停在最后一个字上，不动了。
林渊的魂魄从归途之镜里飘出来，站在他身后，声音很轻：“你今天摸了多少遍了？”
燕池没有回头，把手拢进袖子里：“没数。从早上摸到晚上。”
“石头都被你摸光滑了。”林渊的声音里带着一丝无奈。
“光滑了好。你躺着舒服。”
“我躺着感觉不到。你摸的是外面。”
“我知道。我摸外面，你在里面。我摸外面就是摸你。”
月亮升起来了，银白色的光照在湖面上。风从湖心吹过来，把墓碑前那朵红色的花吹倒了。燕池弯下腰，一只手撑着地，另一只手把花扶正，又把根部的土压实了。
林渊问：“那朵花是你种的？”
“嗯。你以前喜欢红色的花。你说红色的花像血，艳，好看。”
“我现在不喜欢红色的了。”
“你喜欢什么颜色的？”
“白的。白的素净。”
“明天我给你种白的。种一片。种满。”
燕池低着头，看着自己的手。手在抖，不是冷的，是老了。他盯着那双手看了很久，嘴角往下撇了撇，又抿住了。
林渊的声音带着一丝心疼：“燕池。你的手在抖。”
“嗯。老了。”
“你老了。”
“嗯。三百多年了。该老了。”
“你修为那么高，怎么会老？”
“修为高也挡不住老。心老了，人就老了。”
“你的心什么时候老的？”
燕池沉默了一会儿。他把手翻过来，看着掌心里那道旧疤。疤很硬，从食指一直延伸到手腕。他记得这道疤，是三百年前替林渊挡剑留下的。
他的声音很低：“你死的那天。”
风又吹过来了，湖面上荡起一圈一圈的涟漪。月光碎在水面上，像碎银子，一闪一闪的。远处有鸟叫了一声，又停了。燕池靠在墓碑上，后脑勺抵着石头，眼睛半闭着。他的眉头微微皱着，嘴唇发紫，呼吸越来越慢。
他的声音带着一种疲惫的平静：“阿渊。我快不行了。”
林渊的声音从镜子里传出来，带着一丝颤抖：“什么不行了？”
“寿元快到了。体内的魔气和仙元在打架，压不住了。我快死了。”
“你死了去哪？”
“去找你。你这一世投胎到哪了？”
“不知道。我还没投胎。我一直在这里。”
“你没投胎？你死了几百年了，你没投胎？”
“没有。我等你。你在这坐着，我在这站着。你走，我跟着。你死了，我陪你投胎。”
燕池笑了一下。嘴角往右边歪，眼睛眯着。那个笑容很淡，但很真。
“阿渊。我要是投胎了，不记得你了怎么办？”
“我记得你。我找到你。”
“你要是也忘了呢？”
“忘不了。九辈子都忘不了，这一辈子也忘不了。”
燕池把归途之镜从怀里掏出来，放在墓碑前面。镜面朝上，银光一闪一闪的，像一个人在眨眼睛。
“阿渊。灯还亮着。”
“嗯。灯不灭。”
“你怕黑吗？”
“不怕。灯亮着。”
燕池把头靠在墓碑上，闭上了眼睛。他的脸色越来越白，嘴唇发紫，呼吸越来越慢。体内的魔气和仙元在剧烈冲撞，丹田在裂，经脉在断，骨头在碎。
林渊的声音从镜子里传出来，带着一丝颤抖：“燕池。你疼吗？”
“不疼。你死了我就不疼了。活着的才疼。”
“你活着。你还没死。”
“快了。你别急。我就来。”
他把焚天珠和镇渊石从胸口逼出来。两颗珠子悬在半空中，一红一黑。红光和黑光交织在一起，照在他脸上，忽明忽暗。
“阿渊。这两颗珠子，一颗是你，一颗是我。红的你，黑的我。你在我上面，我在你下面。你照着我，我托着你。”
“你把它们放哪？”
“放你坟前。给你作伴。”
他把珠子放在墓碑前面，一左一右。焚天珠在左，镇渊石在右。红光和黑光一起闪，一下一下的，像两颗心跳。
“阿渊。我走了。”
“你走。我跟着。”
燕池的身体倒下去了，靠在墓碑上。头歪着，眼睛闭着，嘴角带着一丝笑。那笑容很安静，像一个走了很远很远路的人，终于可以坐下来歇一歇了。
体内的力量彻底失控。焚天珠和镇渊石同时爆发出耀眼的光芒，把燕池的身体包裹在里面。光芒刺眼，照得整个幻海秘境都白了。林渊的魂魄站在光芒里，看着他。燕池的身体在光芒中慢慢消散，从脚开始，变成细碎的光点，往天上飘。光点是金色的，暖的，像萤火虫。
燕池的残魂从身体里飘出来，黑色的，半透明的，和林渊的魂魄面对面站着。他的眼眶红红的，但没有哭。
“阿渊。看见我了吗？”
“看见了。黑的。”
“你是白的。咱俩一黑一白。”
“嗯。和以前一样。”
“走吧。”
“去哪？”
“投胎。下辈子。”
“下辈子你还记得我吗？”
“不记得。但是你找到我，我就记得了。”
两道残魂化作流光，冲破天际，坠入轮回的漩涡。
燕池睁开眼的时候，嘴里全是沙土。他撑着胳膊从地上爬起来，吐了两口土。周围全是死人，穿着盔甲的，拿着长矛的，横七竖八地躺着。血流成河，把土地染成了暗红色。天上有秃鹫在转，黑压压一片。他低头看了看自己，胸口有一个洞，是被长矛捅的，血已经干了。他摸了摸，没有伤口。
一个老兵蹲在旁边，正在扒一个死人的靴子。老兵抬起头，看见燕池醒了，咧嘴笑了，露出一嘴黄牙。
“哟，你没死？命挺硬。你被长矛捅了，倒在地上，大家都以为你死了。你躺了一天一夜，又活了。”
燕池的声音沙哑，喉咙像塞了沙子：“这是哪？”
“赵国。刚打完仗。咱们赢了。”
“我叫什么？”
“你叫阿池。你连自己叫什么都不记得了？被打傻了？”
燕池皱着眉，脑子里一片空白。他想不起自己是谁，想不起自己从哪里来，想不起自己经历过什么。但他记得一个画面——一片雪地，一座塔，一个人站在雪地里，穿着白衣服。脸看不清。
他的眉头拧得更紧了：“我刚才做了一个梦。”
老兵一边扒靴子一边问：“梦到什么了？”
“梦到一个白衣服的人。看不清脸。站在雪地里。雪很大。”
“梦到白衣人不吉利。白衣是丧服。梦到白衣人要死人。”
燕池没再说话。他站起来，跟着老兵回了营地。营地很大，帐篷一个挨一个，篝火烧得噼里啪啦响。士兵们围在篝火旁边，有的在烤吃的，有的在磨刀。看见燕池回来，几个人抬了抬手。
一个年轻的士兵咧嘴笑了：“阿池，你没死？”
燕池摇了摇头：“没死。”
那个士兵说：“命硬。”
燕池坐在篝火旁边，伸出手烤火。火很旺，烤得手背发烫。他看着自己的手，手掌上有一道旧疤，很深，从食指一直延伸到手腕。他不记得这道疤是怎么来的。他盯着那道疤看了很久，眉头微微皱着。
旁边那个老兵凑过来：“我这道疤，什么时候留下的？”
老兵看了一眼：“不知道。你跟我的时候就有了。”
燕池摸了摸那道疤。疤很硬，和周围的皮肤不一样。他心里有一种说不清的感觉，好像这道疤很重要，好像这道疤和那个梦里的白衣人有关。但他想不起来了。
几天后，燕国军队突袭赵国边境的一座小城。燕池骑着马，提着长枪，冲在最前面。他的脸很冷，眼睛里没有感情，像一个杀人的机器。城门被撞开了，士兵们涌进去。城里的百姓四处逃窜，哭喊声震天。燕池骑着马冲过街道，看见人就杀。
一个老人跪在地上求饶，他一□□过去。一个小孩躲在门后面哭，他下马把门踢开，小孩跑了，他没有追。
他带着士兵在城中搜查，来到一座破庙前。庙门开着，里面供着一尊泥菩萨，身上全是灰，眼睛掉了半边。墙角蜷着一个人，穿着一身白衣服，手里抱着一摞书。燕池走进去，长枪指着那个人，声音冷硬：“你是什么人？”
那个人抬起头，脸很白，眼睛很亮，嘴唇在抖。他抱紧了手里的书，声音也在抖：“我……我只是一个书生。路过此地，想要避避战火。”
燕池看着他。那人的眼睛很干净，没有恐惧，没有慌张，就是很干净。像一潭清水，能看见底。燕池心里动了一下，说不上是什么感觉。他把长枪收回来，枪尖杵在地上，声音还是冷的：“乱世之中，哪有什么安全之地？要么随军前行，要么自生自灭。”
他转身走了。走了几步，听见身后有脚步声。回头一看，那个书生抱着书跟在后面，脚上穿着一双布鞋，鞋底磨破了，露着脚趾。
燕池皱着眉：“你跟着我干嘛？”
那个书生微微弯了弯腰，声音带着一丝紧张：“多谢将军收留。子渊愿为将军效犬马之劳，只求能有一处安身之地。”
“我让你跟着了吗？”
“将军没说，将军也没说不让。”
燕池盯着他看了半天。旁边几个士兵笑了，一个年轻的士兵凑过来说：“阿池，这书生有意思。留着吧，帮你写写家书。”另一个士兵说：“他哪会写字？书生就会写字。”
燕池转过身，头也不回地说了一句：“跟上。别走丢了。”
那个书生跟了上来，声音带着一丝感激：“是。”
燕池走在前面，那个书生跟在后面，抱着书，走得很慢，一瘸一拐的。燕池回过头，看了他一眼，目光落在他那双破鞋上：“你脚怎么了？”
“没事。走快了磨的。”
“你不早说？”
燕池从马上解下一双靴子，扔在地上，声音还是硬的：“穿上。别磨废了。”
那个书生蹲下来，捡起靴子，靴子很大，他穿着大了一号。他把鞋带系紧，站起来走了两步，低头看了看脚上的靴子，嘴角弯了一下，抬起头看着燕池：“多谢将军。”
燕池已经转过身去了，背对着他，声音从前面飘过来：“别叫将军。叫阿池。”
那个书生愣了一下，然后跟上去，声音不大：“阿池。”
燕池没再说话。他骑着马走在前面，腰杆挺得笔直。但他心里那股说不上来的感觉又冒出来了。那个书生的脸，那个书生的眼睛，那个书生的声音——好像在哪里见过。好像在很久很久以前，在另一个地方，另一个时间，见过同一个人。他想不起来了。但他知道，这个书生，他会护着。
不管谁来，他都会护着。
