《疯爱》Di老默

2、暗夜危机

　　2021年7月，新冠疫情刚刚结束不久，空气里还弥漫着一股焦躁的、末日般的味道。大二的暑假快要结束了，可我的心，从去年那个夏天起，就从来没离开过这里。

　　筒子楼外，警笛声像一把把钝刀子，一遍遍刮过整个城市的夜空。新闻里播报的“通缉逃犯”，像一张无形的大网，笼罩着每一个角落。

　　曾偷听到爸爸的谈话，林枫卧底的时候，为了传递情报，身份暴露，恶势力陷害他，为了确保计划完能整进行，他只能忍着误解，成了“通缉犯”。在漫无边际的黑暗里，四处逃窜。

　　现在罪犯要杀他，警察也在抓他，组织更是联系不上他......这些话，令我的每一根神经，都随着那警笛在颤抖。

　　我一个人躲在闷热的家里，听着外面呼啸而过的警车，每一次鸣响都像砸在我心上。仿佛那被追杀的，不是他，而是我。

　　我拉开抽屉，那把黄铜钥匙静静地躺在角落里，像一枚被遗忘的勋章。我拿其它，像一只偷腥的猫，赤着脚，踩在冰凉的水泥楼梯上，一步一步，走向六楼。

　　钥匙插入锁孔，“咔哒”一声轻响，在死寂的楼道里显得格外刺耳。我的心跳得像要炸开。

　　推开门，一股久未通风的、混杂着灰尘和男人气息的味道扑面而来。这味道，我太熟悉了。那是林枫的味道。

　　我躲进他卧室的床上，空调的冷风吹着我滚烫的脸颊，我贪婪地呼吸着属于他的空气，慢慢地沉入梦乡......

　　不知道过了多久，一阵窸窸窣窣的声音把我惊醒。

　　那声音，像濒死的野兽在黑暗中挣扎。

　　我的心猛地提到了嗓子眼。

　　他回来了？

　　我光着脚，踩在冰凉的地板上，像一道影子，悄无声息地摸到卧室门边。我轻轻拉开一条门缝，只一眼，就让我浑身的血液瞬间凝固。

　　客厅里，没有开灯。

　　一盏昏黄的台灯，像一只垂死的眼睛，散发着微弱的光。月光从窗外斜射进来，与昏黄的灯光交织在一起，在墙壁上投下他扭曲晃动的影子。

　　林枫坐在地上，侧对着我。

　　他上身的衣服已经被撕开，随手扔在一边。左臂上，一道狰狞的伤口，像一只溃烂的独眼，正往外渗着血水和脓液。

　　他从袋子里拿出东西。一把小尖刀。一瓶药水。一瓶酒精。一根蜡烛。一捆绷带。还有一把沉甸甸的手枪。

　　他把它们一样一样，整齐地摆在茶几上，像一个祭司在准备一场神圣的祭祀。

　　我的手死死捂住嘴，指甲掐进肉里，我怕自己会尖叫出声。

　　他解开手臂上的止血带，脱下外套，拿起手枪，退下弹夹，取出一颗子弹，用刀尖撬下弹头。把弹壳立在茶几上。

　　然后，他点上了蜡烛。

　　火光跳跃了一下，照亮了他侧脸的轮廓，坚毅，冷酷，又带着一种赴死的决绝。

　　他脱下内衣，光着膀子。

　　月光下，他宽阔的背脊，每一块肌肉都像刀刻斧凿出来的一样，贲张着，充满了力量感，却又布满了旧伤和新痕。

　　他坐在地上，开始查看自己的伤口。

　　那是一个弹孔。边缘已经发黑，化脓了。

　　他拿起一块干净的毛巾，咬在嘴里。

　　然后，他用那只没受伤的右手，按在伤口周围的肌肉上。

　　用力的按下去。

　　“噗——”

　　一股黑色的、带着血腥味的脓水，混杂着鲜红的血水，从弹孔里被硬生生挤了出来。

　　他额头上的青筋暴起，汗珠像雨点一样滚落。死死咬着嘴里的布，喉咙里发出“嗬嗬”的喘息声。

　　尽管这样，他手上的动作却没有停，他一下、又一下。

　　他像一个最无情的工匠，在自己的血肉里，清理着那些不属于他的东西。

　　脓血流了一地。

　　他喘着粗气，头靠墙上，目光呆滞的看着窗外，他在稳定自己情绪，承受着切肤般的痛苦。

　　片刻后，他忽然拿起那把刀。

　　刀刃在烛光下，泛着幽蓝的寒光。

　　他把刀尖放在蜡烛的火焰上，来回炙烤。

　　然后，他拿起酒精瓶，把透明的液体倒在刀刃上。

　　“滋……”

　　白烟冒起，空气中瞬间充满了刺鼻的酒精味和金属的腥味。

　　他拿起绳子，一头用牙咬住，一头用手拉着，把受伤的手臂勒得惨白，没有一丝血色。

　　他把茶几拉到身旁，把那只带有枪伤手臂担上去，用鲜红的止血带把伤臂的手腕缠在茶几的腿上。

　　低下头凝视着伤口，眼神像看一块冰冷的石头。

　　右手拿起刀，屏住呼吸。

　　那一刻，时间真的停止了。

　　我感觉自己的心脏也停止了跳动。

　　他要干什么？

　　林枫！求求你！别做傻事！

　　我想冲出去阻止他，可我双腿像好像被钉在地板上，一动不动，我只能用力捂住自己的嘴，不敢发出一点声音。眼泪，已不受控制，在眼角流下来。

　　那锋利的刀刃，带着蜡烛的温度，带着酒精的寒意，带着他决绝的意志，缓缓地，伸进了那个弹孔的伤口里。

　　“呃——！”

　　刀刃刺进伤口的一刹那，他猛地仰起头，后脑勺“咚”地一声撞在墙上。迅速的收回那把寒气逼人的小刀。

　　他的身体像触电一样剧烈地痉挛起来。

　　慢慢的，他不动了。

　　片刻后。再次拿起刀，眼生闪出一道极其凶残的杀气，两腮的肌肉一下一下的跳。脖子上的青筋跳的高高的。他深吸一口气！再次把小刀刺进伤口。

　　刀刃在血肉里切割，我能清晰地听到那种“嚓嚓”的声音，像刀子切开生肉，又像钝器刮过骨头。

　　我浑身冰冷，眼泪几乎模糊了我的视线。

　　他没有拔出来。

　　刀刃在伤口里，切一刀，又弯一下，切开那些坏死的组织，扩大着伤口。

　　血，顺着刀刃，顺着他的手臂，滴滴答答地落在地板上。

　　他几乎要晕厥过去。

　　他左右使劲地摇头，甩开眼前的汗水和眩晕。那飞舞的汗珠在烛光的映射下，闪烁着血红血红的光芒。

　　那伤口被他切的更大，翻开肌肤露出暗红，却微微透白的肌肉，那红里透白的，不是肌肉，那是他的骨头啊...

　　林枫，你的刀刃不只落在伤口，而是一刀刀剐在我的心头，却似有人用一把无形的钝锯，生生锯开我的胸腔，将滚烫的岩浆，一勺一勺，缓慢而精准地浇灌在每一根裸露的神经上。

　　他用那只颤抖的、沾满血污的手，又把刀子往深处送了送。

　　更深。更狠。他在自己的身体里挖掘，撬动。

　　那是灵魂被从身体里硬生生剥离的痛。

　　是每一根神经都在被烈火焚烧的痛。

　　终于，随着一声轻微的“咔哒”声。

　　一颗带着血丝和肉渣的弹头，被他用刀尖挑了出来，滚落在地板上。

　　他整个人像一滩烂泥一样软了下去，靠在墙上，呼吸好像要断线，一会深，一会无，时而急促，时而停歇。他的眼神空洞，仿佛灵魂已经出窍。

　　片刻后，他拿起那个弹壳，手抖得像风中的落叶，几乎拿不稳。

　　他看不清了。

　　汗水流进了他的眼睛，模糊了他的视线。

　　他眨了眨眼，还是看不清。

　　他放下子弹壳，用那只沾满血污的手背，狠狠地揉了揉眼睛。

　　然后，他看清楚了。

　　他颤抖的手，拿起子弹壳，将里面黑色的火药，一点点，倒在那个被他亲手挖开的、血肉模糊的伤口上。

　　黑色的火药，红色的血肉，形成了一幅地狱般的画面。

　　他拿起烟盒，手抖得连烟都拿不稳。

　　他叼起一跟，点燃。

　　对着烟头，轻轻吹了一口。

　　红色的火星，在黑暗中亮起。

　　他看着那点火星，眼神呆滞了许久。

　　然后，他像是给自己下了最后的死命令。

　　那只沾满血和火药的手，拿着燃烧的烟头，猛地按在了伤口的火药上！

　　“呼——！”

　　一道刺眼的火光，伴随着“滋啦”的爆响，瞬间腾起！

　　一股带着皮肉烧焦味的浓烟，猛地炸开！

　　“啊——！”

　　这一次，他终于发出了一声压抑到极致的、不似人声的嘶吼。

　　那伤臂，拽起茶几，又落下发出“咯吱，咯吱”的响声。

　　他身体猛地向后弓起，后脑勺“咚咚咚”地疯狂撞击着墙壁，发出沉闷的巨响。双腿绷的僵直。肌肉却在颤抖。

　　他没有喊，没有叫。我知道，他一定是不敢，他怕暴露，他好不容易....他身不由己.....

　　他不是通缉犯呢，他国安局的战士，是捍卫正义的勇士，是守护我的爱人。

　　他只是在用这种方式，发泄着那无法承受的剧痛、委屈、孤独、更多是责任。他在见不得光的黑暗地带，扮演着一个素不相识的人，承受着本不应该承受的痛苦。

　　他将这副血肉之躯，化作了暗夜里的火把，哪怕燃尽自己，也要照亮归途的方向。

　　他把这满腔的赤诚，熬成了最苦的药，咽下的是个人的委屈，疗救的却是民族的创伤。

　　他甘愿在无人知晓的角落，独自背负着所有的黑暗与肮脏，只为把一个干净、安宁、充满希望的黎明，亲手交还到我们每一个人的手中。

　　他不是在燃烧自己，他是在用生命为筹码，与魔鬼进行着一场无声的豪赌，赌注是千千万万个家庭的幸福，是这片土地未来的模样。

　　此刻，这声嘶力竭的嘶吼，不是软弱，而是一位无名英雄，向命运发出的最悲壮的战歌！