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130、你快点！ 一切似乎又 ...
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“没事没事，”李临沂的声音从身后传来，带着一种刻意的轻快，“鞋带跟我闹脾气呢。”
夏语凉几乎要笑出来了。他咬着嘴唇内侧的那块软肉，把那点笑意生生地咬了回去。不行，不能笑，笑了就输了。他已经在太多事情上输给这个人了，不能再输了，至少今天不行，至少现在不行，至少在他还没有准备好的时候不行。
“你快点。”他说，声音比刚才硬了一些，像是在给谁下命令——给李临沂，也给自己。
终于，鞋带解开了。
李临沂把两只鞋踢掉，动作很大，像甩掉什么碍事的东西。鞋子歪歪扭扭地倒在鞋柜旁边，一只朝上，一只朝下，鞋带散在地上，像两条死掉的蛇。他穿着一双灰色的棉袜站在玄关的地板上，地板是凉的，凉意透过薄薄的袜底渗上来，从脚底板一直蔓延到脚踝，凉丝丝的，却很舒服，像是大热天喝到了第一口冰水，每个毛孔都张开了。
他站起来的时候，膝盖又“咔”了一声。
这一次夏语凉听见了。
他不仅听见了，他还知道那一声“咔”意味着什么——意味着一个人蹲得太久了，关节里的滑液被压到了别处，骨头和骨头之间的空隙变小了，猛地站起来的时候，它们互相摩擦了一下，发出了这个不太愉快的声音。
蹲得太久了。
夏语凉在心里默默地把这与个字念了一遍。蹲得太久了，当然蹲得太久了，他在门外蹲了将近一个下午，从按响门铃的那一刻算起，到自己在门后磨蹭的那段时间，再到刚才那场漫长的拉锯战——将近一个小时的时间里，这个人一直蹲在走廊的水泥地上，膝盖弯着，脊背弓着，像一只被拴在门外的狗，等着主人开门放他进去。
他觉得自己有点过分了。
只是一点点。
他的良心告诉他应该愧疚，但他的骄傲告诉他这没什么好愧疚的——是李临沂自己要来的，又不是他请来的。是李临沂自己要蹲在门外的，又不是他让蹲的。是李临沂自己要搬那些狗粮的，又不是他要求的。一切的一切，都是李临沂自己选的，跟他夏语凉没有任何关系。
可是——
良心又跳出来说话了：你真的觉得跟你没有关系吗？你要是不想让他进来，你大可以不开门。你要是不想见他，你大可以直接进去把门关上，这样也清静，何必跟他他说了那么久的废话，还想那么多幼稚的理由想把人赶走，无非是舍不得，想继续试探试探这人的底线，你想他多为你停留一会儿，等得一会儿，说白了，你并没有死心，你啊，无非就是几天前受了委屈了，然后……想从这个人身上讨点什么……
真幼稚！
我没有！
夏语凉在跟自己的内心作斗争。
。你要是不想——
“行了。”他打断了心里的那个声音，转过身来。
李临沂站在玄关里，穿着灰色的棉袜，裤腿因为蹲得太久而皱巴巴的，膝盖处鼓起两个包，像两个小小的山丘。他的头发也有些乱了，刘海散落在额前，挡住了小半边的眉毛，整个人看起来有些狼狈，有些好笑，还有一种说不清道不明的可爱——像一只刚从雨里跑进来的流浪猫，浑身湿漉漉的，可怜兮兮的，可那双眼睛是亮的，亮得不讲道理，亮得让人想伸手摸摸他的头。
夏语凉没有伸手。
他站在原地，双臂交叠在胸前，下巴微微扬起，下巴到锁骨的线条拉得很长很漂亮。他穿着一件白色的T恤，领口有些大，露出一截锁骨，那截锁骨在昏黄的灯光下泛着温润的光，像一块被河水打磨了很久的鹅卵石，光滑的，温热的，让人想——
李临沂移开了目光。
不行，不能看。看了就会想，想了就会控制不住，控制不住就会想要伸手，想要……拥抱，想要亲吻，想要……想要……想要把他的嘴撬开，想要把眼前这个人死死压在身下……想要……想要……不，不行，那样事情……事情就会到了无法晚会的地步，他……他费了那么大的劲才进的这扇门，李临大口喘着粗气，只觉得心口一阵燥热。他在心里把这几个“就会”过了一遍，像念经一样，念给自己听，压住心里那头快要挣脱缰绳的野兽。
“你先进去休息，”他说，声音比他预想的要沙哑一些，大概是蹲得太久嗓子也干了，“不用管我。”
夏语凉看了他一眼。
那一眼很短，短到几乎不存在，可就在那几乎不存在的瞬间里，他的目光从李临沂的头顶滑到了脚底，像一条细细的丝线，从头到脚地缝了一遍。他看见了他额角的汗，看见了他皱巴巴的裤腿，看见了他因为蹲得太久而微微发红的脚踝，看见了他食指上不知什么时候蹭破的一小块皮——大概是搬狗粮时弄的。
他的心又软了。
这一次，他没有把那点柔软按回去。他让它在那儿待着，让它在心口那个位置暖暖地、小小地烧了一会儿，像一个缩在壁炉边打盹的人，明知道火会熄灭，明知道天亮之后还是要面对那些麻烦事，但还是贪恋这一刻的温暖。
“随便你。”他说。
然后他转过身，走了。
不是大步流星地走，是慢慢地、一步一步地走，像散步，像闲逛，像是一个不着急的人在做一件不着急的事情。他的步伐很轻，轻到几乎没有声音，棉质的拖鞋踩在地板上，发出细微的“沙沙”声，像秋风吹过落叶。
李临沂目送着他的背影消失在走廊尽头的拐角处。
客厅的灯没有全开，只开了一盏落地灯，橘黄色的光从灯罩里漫出来，在地上画出一个圆圆的、毛茸茸的光斑。夏语凉的身影从那个光斑里穿过去，像一条鱼游过一束阳光，只一瞬，就融进了另一边的暗影里。
李临沂站在原地，听着那“沙沙”的脚步声一点一点地远去，一点一点地变轻，最后，什么都听不见了。
走廊里很安静。
玄关里也很安静。
只有鞋柜上那盏小夜灯还亮着，发出幽幽的蓝光，照在李临沂的灰色棉袜上，把棉袜照成了一种暧昧的灰蓝色。他低头看了看自己的袜子，发现左脚的袜子大拇指处破了一个小洞，一小截脚趾从洞里探出头来，像一个好奇的孩子，偷偷地扒着门缝往外瞧。
他不知道夏语凉有没有看见那个洞。
他想，大概是没有的。如果看见了，那个人一定会皱着眉头说“你的袜子破了”，语气是嫌弃的，可第二天就会有一双新的袜子出现在他的鞋柜里，灰色的，纯棉的，大拇指处不会破洞的那种。
这就是夏语凉。
嘴上说着“不关我事”，手上却什么都帮你做了。
李临沂吸了吸鼻子，弯下腰，把散在地上的两只鞋拢到一起，鞋尖朝外，整整齐齐地摆在鞋柜旁边。他又把那两根散开的鞋带捡起来，系了一个结，不是蝴蝶结，是一个死结，系得很紧，紧到他觉得下次穿鞋时可能都解不开。
他不知道自己为什么要这样做。
也许只是想让这个玄关看起来不那么乱，也许只是想让夏语凉少皱一次眉，也许只是想做点什么——什么都好，只要能证明他来过，他在这里待过，他曾经很认真地对待过这个地方，和这个地方的主人。
他站直了身体，深吸了一口气。
空气里有洗衣液的味道，淡淡的，像雨后的青草。还有一点咖啡的味道，苦的，但苦里面带着香，像深秋的傍晚，天快黑了，街上没什么人，你捧着一杯热咖啡走在回家的路上，风很冷，但手是暖的。
这是夏语凉家的味道。
李临沂闭上眼睛，让这个味道充满他的鼻腔，他的胸腔，他的每一寸呼吸。他想把这个味道记住，记在心里，记在骨头里，记在血液里，这样就算有一天他哪里都去不了了，只要闭上眼睛，他就能回到这里，回到这个玄关，站在夏语凉家的地板上，穿着破了洞的灰色棉袜，闻着洗衣液和咖啡的味道。
他在心里默数了三个数。
一。
二。
三。
然后他睁开了眼睛。
客厅还是那个客厅，走廊还是那个走廊，鞋柜上的小夜灯还是幽幽地亮着，蓝光把他的棉袜照成灰蓝色，那个破洞还在，那一小截脚趾还在探头探脑。
一切都没有变。
一切似乎又都不一样了。
李临沂穿过那条不长的走廊时，走得很慢。不是故意慢的，是脚底板还残留着蹲久之后那股密密麻麻的麻意，像踩在千万根细针上，每一步都小心翼翼，生怕哪一步落重了，那针就会扎得更深一些。他扶着墙走，指尖擦过墙面，冰凉的触感从指腹蔓延到掌心，像一条细细的溪流，凉丝丝的，很舒服。
走廊的墙上挂着几幅画。不是那种昂贵的、需要镶金框的油画，是夏语凉自己画的——水彩，小尺幅，装在没有边框的玻璃画框里，简简单单地挂在白墙上。有一幅画的是窗台上的一盆绿萝，叶子垂下来，像绿色的瀑布，阳光从窗外照进来，在叶子上打出深浅不一的光斑。还有一幅画的是书桌上的一杯咖啡，杯口冒着热气，那热气被画成了淡淡的一团水渍，朦朦胧胧的，像是有人对着画面呵了一口气。李临沂每次来都会在这几幅画前站一会儿，不是因为画得有多好——当然也不差——而是因为这些画让他觉得，夏语凉是一个会把生活过得很认真的人。认真到会给一盆绿萝画一幅画，认真到会把一杯咖啡的热气留在纸上，认真到会在走廊的墙上挂满自己画的小东西，每天经过的时候看一眼，嘴角微微翘起来，像是在跟它们打招呼。
这样的人，在这个什么都讲究“快”的时代里，已经不多了。
李临沂想到这里，心里涌起一种说不清的滋味，像是一杯温热的蜂蜜水，甜是甜的，但甜里面带着一丝若有若无的涩，像是蜂蜜里混进了一点柚子皮，咽下去的时候喉头微微一紧。
客厅到了。
走廊的尽头是一扇半开的门，推开之后，整个客厅就铺展在眼前了。不大，方方正正的，大概二十来个平方，收拾得很干净——干净到几乎有些冷清的地步。灰色的布艺沙发靠墙放着，上面搭着一条灰蓝色的薄毯，叠得整整齐齐，四角都对齐了，像是用尺子量过的。茶几是一块原木色的木板，下面用几个铁艺的支架撑着，台面上什么都没有，干净得像一面湖，只有角落放着一个白色的小托盘，托盘里躺着一只遥控器。电视柜是白色的，矮矮的，抽屉的拉手是黄铜色的，在落地灯的照耀下泛着温暖的光。电视柜上也没有什么东西，只一盆小型的琴叶榕，叶片肥厚油亮，像上了一层蜡，每一片叶子都被擦得干干净净，连叶脉间的灰尘都不见踪影。
整个客厅给人的感觉，像是一个随时准备接待客人、却从来没有客人来过的地方。一切都在它该在的位置上，一切都干净得不像有人住过，像是杂志上翻到的那种样板间——好看的，体面的，但你总觉得缺了点什么。
缺什么呢？
李临沂站在客厅中央，环顾四周，心里忽然冒出一个答案：缺人。
