《似梦是醒》遥顾望

7、琴

　　桂花香在病房里漫了整整三天，直到顾梦后腰的钝痛减轻到能勉强撑着下床，苏砚书派来的司机才把他们送回那栋藏在老巷深处的小二楼。

　　车停在巷口青石板路的尽头时，顾醒抢先一步跳下去，绕到另一侧车门边，小心翼翼地扶着顾梦的胳膊，嘴里不停念叨着：“慢点慢点，台阶有点陡，你别着急抬脚，重心往我这边靠。”

　　顾梦被他念叨得耳根发烫，忍不住抬手拍开他的手，嘴上硬气：“我又不是瓷娃娃，哪有那么娇气。”

　　话虽这么说，脚下的步子却还是自觉慢了半拍。

　　巷子里的风裹着老槐树的清香，两侧斑驳的围墙上爬满了深绿的爬山虎，风一吹，叶片就簌簌作响，像是有人在耳边低语。顾梦看着眼前熟悉的景象，心里忽然涌上一股久违的安定感。这栋小二楼是爷爷奶奶偷偷留给他的，藏得隐蔽，顾石雄那个畜生就算是找疯了，也摸不到这里来。当年他带着顾醒从那个地狱里逃出来的时候，第一时间就奔了这儿。小小的两室一厅，挤着两个半大的少年，却成了他们在这世上唯一的避风港。

　　顾醒推开那扇掉了漆的木门，一股混杂着旧木头和阳光的味道扑面而来。

　　“哥你看！”顾醒的声音里带着雀跃，他伸手指着院子里那棵老槐树，“我前几天回来收拾的时候，发现它又发了新芽。你还记得吗？小时候我们总在树下荡秋千，你推我，我荡得老高，差点就够到槐树叶了。”

　　顾梦顺着他指的方向看去，老槐树的枝干遒劲，嫩绿的新芽缀在枝头，生机勃勃。记忆里的画面忽然就鲜活起来——夏日的午后，蝉鸣聒噪得让人犯困，他和顾醒挤在那个用麻绳和木板做的简易秋千上，他攥着麻绳用力推，顾醒笑得很大声，裙摆被风吹得飘起来，像一只展翅的蝴蝶。秋千荡到最高处时，顾醒会吓得尖叫，却又嚷嚷着“再高一点，哥，再高一点”。

　　“记得。”顾梦的嘴角不自觉地弯了弯，声音里带着笑意，“你那时候胆子小，荡高了就哭着喊我停，下来了又闹着要再玩。”

　　“才没有！”顾醒涨红了脸，梗着脖子反驳，“明明是你故意推那么高，想吓我！”

　　顾梦没再反驳，只是看着他跳脚的样子，眼底的笑意更深了。他知道，顾醒就是这样，嘴上永远不肯认输，心里却比谁都柔软。

　　两个人慢慢挪进屋里，屋子不大，两室一厅，却被收拾得干干净净。客厅的沙发还是老式的布艺沙发，坐垫有些塌陷，边缘也磨出了毛边，却被洗得发白，透着一股清爽的味道。顾醒扶着顾梦在沙发上坐下，转身就钻进了厨房：“哥你先歇着，我去给你煮点小米粥。你在医院吃了好几天的营养餐，肯定腻了，我熬了粥，还腌了点小咸菜，你肯定喜欢。”

　　顾梦看着他忙碌的背影，心里暖烘烘的。他靠在沙发上，目光慢悠悠地扫过客厅的每一个角落。电视柜上摆着一个掉了漆的铁皮盒，那是他小时候用来装弹珠的，里面还藏着几颗他和顾醒攒了很久的玻璃弹珠；墙上贴着几张泛黄的奖状，有他的，也有顾醒的，歪歪扭扭地贴在那里，是他们年少时光里为数不多的光亮；茶几上放着一个相框，里面是他和顾醒的合照，两个人挤在镜头前，笑得一脸灿烂，眼角眉梢都是少年人的意气风发。

　　一切都和记忆里的一模一样。

　　不对。

　　顾梦的目光忽然顿住了。

　　他记得，这个相框里的照片，应该是他和顾醒十五岁那年拍的。那时候他们刚逃出顾家，身上还带着没好利索的伤，却硬是挤出一个笑容，在巷口那家最便宜的照相馆里拍下了这张照片。照片里的他，眼角有一颗浅浅的泪痣，顾醒的下颌处，有一道淡淡的疤——那是顾石雄用啤酒瓶碎片划的，至今都消不掉。

　　可是现在，相框里的照片好像变了。

　　他微微倾身，想要看得更清楚些。照片好像放得太久，里面的两个少年，笑容依旧灿烂，可他却分不清，哪个是自己，哪个是顾醒。泪痣和疤痕，像是被什么东西模糊了，变得不真切起来。

　　“哥，粥煮好了，你要不要先喝点？”顾醒的声音从厨房传来，打断了他的思绪。

　　顾梦连忙收回手，揉了揉太阳穴，压下心头的混乱，应声：“好，就来。”

　　顾醒端着一碗温热的小米粥走出来，手里还拿着一碟切得细细的小咸菜。他把粥放在顾梦面前的茶几上，又拿了勺子递给他，眼神里满是关切：“慢点喝，刚煮好的，有点烫。我放了点冰糖，你尝尝甜不甜。”

　　顾梦接过勺子，舀了一口粥放进嘴里。温热的米粒滑进喉咙，带着淡淡的甜香，熨帖得人心里舒服。他看着顾醒坐在对面的小板凳上，托着下巴看着他，眼神亮晶晶的，像藏着漫天的星星。

　　“哥，你在医院的时候，苏砚书那老东西又来烦你了？”顾醒忽然开口，语气里带着几分不悦，眉头也皱了起来。

　　顾梦喝粥的动作顿了顿，点了点头：“来了。”他又想起了那块画板。“你俩不是还见了一面吗？”他抬头笑着，又说：“好歹要有礼貌。”

　　顾醒一愣，低头嘟囔：“我就是怕他烦你。”

　　提到画板，顾梦的心里就泛起一股难以言喻的挫败感。那天在医院，他对着崭新的画纸，连一朵最简单的向日葵都画不出来。那种熟悉的无力感，让他觉得陌生又恐慌。他明明记得，自己以前很喜欢画画，也很擅长画画，那些颜料在他手里，像是有了生命，能勾勒出世间万物的模样。可现在，他握着画笔的手，却抖得厉害。

　　“画板我放在你房间了。”顾醒的声音拉回了他的思绪，“等你身体好些了，再画也不迟。对了哥，我还在琴行给你找了个兼职，就是帮忙整理整理琴谱，打扫打扫卫生，不累的。你不是喜欢音乐吗？去那里待着，也能听听别人弹琴，放松放松心情。”

　　喜欢音乐？

　　顾梦愣了愣，手里的勺子停在半空中。

　　他记得，喜欢音乐的人是顾醒才对。顾醒的耳朵天生灵敏，能分辨出最细微的音符差别，小时候听见邻居家的钢琴声，就会扒在窗台上听一下午，连饭都忘了吃。而他，喜欢的是画画，是拿着画笔，在画纸上勾勒出世间万物的形状，把那些藏在心底的情绪，都一笔一笔地画出来。

　　可是为什么……顾醒会说他喜欢音乐？

　　“怎么了哥？”顾醒察觉到他的异样，关切地问，“是不是不想去？不想去的话，我明天就去跟琴行老板说一声，没关系的。”

　　“不是。”顾梦回过神，摇了摇头，把勺子里的粥送进嘴里，“去的，挺好的。在家待着也无聊，去琴行帮帮忙也好。”

　　他不想让顾醒失望。更何况，他现在连画画都画不好了，去琴行待着，或许也是个不错的选择。至少，那里的琴声，能让他心里的烦躁，少一点。

　　粥喝完了，顾醒收拾了碗筷，又扶着顾梦去二楼的房间休息。顾梦的房间朝南，阳光很好，窗户推开就能看见院子里的老槐树。房间里的陈设很简单，一张单人床，一个衣柜，一张书桌。书桌上摆着那个崭新的画板，旁边放着一整套进口颜料，都是苏砚书送来的，颜料的盒子上印着他看不懂的外文，一看就价值不菲。

　　顾醒把顾梦扶到床上躺下，替他掖好被角，又伸手摸了摸他的额头：“哥你睡会儿，我去琴行看看，跟老板说一声你明天过去。下午就回来给你做饭，想吃什么？糖醋排骨行不行？”

　　“嗯。”顾梦点了点头，看着他的背影消失在门口，轻轻“嗯”了一声。

　　房间里安静下来，只剩下窗外的蝉鸣和风声。顾梦躺在床上，却毫无睡意。他偏过头，看着书桌上的画板，心里的烦躁又涌了上来。他掀开被子，慢慢挪到书桌前坐下。

　　阳光透过窗户洒在画纸上，白得晃眼。他拿起一支画笔，蘸了一点红色的颜料。他想画一朵玫瑰，顾醒喜欢玫瑰。小时候他偷偷摘了邻居家的玫瑰，花瓣上还带着露水，送给顾醒，顾醒开心了好几天，把花瓣夹在书里，做成了干花。

　　可是画笔落在画纸上，他的手却又开始发抖。红色的颜料滴在画纸上，晕开一小团污渍，像一滴凝固的血。顾梦的眉头越皱越紧，他用力地握着画笔，试图控制住颤抖的手指，可越是用力，手抖得就越厉害。那些颜料在画纸上肆意蔓延，变成了一团难看的、毫无章法的红色。

　　他看着画纸上那团刺眼的污渍，心里的挫败感像潮水一样涌来，几乎要将他淹没。

　　为什么？

　　为什么他连画画都画不好了？

　　他猛地把画笔扔在地上，画笔在地板上滚了几圈，停在了墙角。颜料溅了一地，像一滩破碎的彩虹。他趴在书桌上，把脸埋在臂弯里，肩膀微微颤抖着。一种从未有过的无力感，攥紧了他的心脏。

　　不知道过了多久，他忽然听见楼下传来一阵钢琴声。

　　琴声很轻，很柔，像是月光落在水面上，泛起层层涟漪。那旋律很熟悉，像是在哪里听过，又像是藏在他骨子里的本能，勾得他心里发痒。

　　顾梦的身体僵住了。他抬起头，看向窗外。琴声是从巷口的琴行传来的，断断续续的，却很好听，像是在诉说着什么。

　　他鬼使神差地站起身，慢慢挪到窗边。巷口的琴行不大，门口挂着一块木牌，上面写着“知音琴行”，字迹苍劲有力。顾醒正站在琴行门口，和一个穿着格子衬衫的男人说话，男人应该就是琴行的老板。过了一会儿，顾醒走进了琴行，又过了一会儿，琴声再次响起。

　　这一次的琴声，比刚才流畅了许多，像是一条欢快的小溪，叮叮咚咚地流淌着，漫过了老巷的每一个角落。

　　顾梦听着琴声，心里的烦躁竟然一点点散去了。他的手指下意识地在窗台上敲击着，跟着琴声的节奏，一下，又一下。一种熟悉的感觉，从指尖蔓延到心底，暖洋洋的，很舒服。

　　他好像……很熟悉这种节奏。

　　好像……曾经无数次地，坐在钢琴前，弹奏着这样的曲子。

　　这个念头刚冒出来，就被顾梦掐灭了。

　　怎么可能。

　　他从来没有弹过钢琴。

　　他喜欢的是画画。

　　是画画。

　　顾梦用力地摇了摇头，试图把这个荒唐的念头从脑海里赶走。可那琴声，却像是有魔力一样，吸引着他，让他忍不住想要靠近，想要去触碰那些黑白分明的琴键。

　　下午的时候，顾醒回来了，手里提着一个塑料袋，里面装着新鲜的排骨。他一进门就喊：“哥，我回来啦！买了你爱吃的糖醋排骨，晚上给你做！”

　　顾梦从窗边转过身，看着他手里的排骨，勉强笑了笑：“好。”

　　顾醒察觉到他脸色不好，放下排骨走过来，伸手摸了摸他的额头：“哥，你怎么了？是不是哪里不舒服？要不要我去叫医生？”

　　“没事。”顾梦摇了摇头，避开他的手，“就是有点累。”

　　顾醒看着他苍白的脸色，眉头皱得更紧了：“那你再睡会儿，我去做饭，饭好了叫你。”

　　“嗯。”

　　顾醒走进厨房，很快，厨房里就传来了切菜的声音和抽油烟机的轰鸣声。顾梦坐在窗边，听着厨房里的动静，听着巷口隐约传来的琴声，心里乱成了一团麻。

　　他不知道自己怎么了，也不知道那些混乱的记忆碎片到底是真是假。他只知道，眼前的这一切，都像是一场温柔的梦。而他，舍不得醒。

　　傍晚的时候，夕阳的余晖洒进房间，给地板镀上了一层金色。顾醒端着一盘香喷喷的糖醋排骨走进来，放在床头柜上：“哥，吃饭了。”

　　顾梦坐起身，看着那盘色泽诱人的排骨，却没什么胃口。顾醒看出了他的心思，夹了一块排骨放进他碗里：“哥，尝尝，我做了好久的，肯定好吃。”

　　顾梦拿起筷子，夹起那块排骨放进嘴里。酸甜的味道在舌尖散开，是他熟悉的味道。他看着顾醒期待的眼神，勉强咽了下去，点了点头：“好吃。”

　　顾醒笑了，露出一对浅浅的梨涡：“好吃就多吃点。”

　　吃完饭，顾醒收拾了碗筷，又扶着顾梦到楼下的客厅坐了一会儿。电视里放着一部老电影，情节很无聊，顾梦却看得很认真。顾醒靠在他身边，很快就睡着了，呼吸均匀，嘴角还带着笑意。

　　顾梦看着他的睡颜，心里涌起一股暖流。他伸出手，轻轻拂过顾醒额前的碎发。

　　真好。

　　这样就足够了。

　　夜深了，顾醒睡得很沉。顾梦却毫无睡意。他悄悄起身，走到院子里。晚风很凉，带着桂花的香气。他抬头看着天上的星星，星星很亮，像是顾醒的眼睛。

　　他慢慢走到天台的门口，推开了那扇吱呀作响的木门。

　　天台的栏杆上，晾着几件洗干净的衣服，随风轻轻晃动着。角落里，放着一架旧钢琴。这架钢琴是爷爷奶奶留下的，很旧了，琴键上的漆都掉了不少，却被擦得干干净净，看得出，有人经常打理它。

　　顾梦看着那架钢琴，心里涌起一股强烈的冲动。

　　他想弹它。

　　这个念头来得莫名其妙，却又无比强烈，像是有什么东西在牵引着他，让他无法抗拒。

　　他慢慢走到钢琴前，坐下。琴凳有些凉，却很舒服。他的手指悬在琴键上方，微微颤抖着。

　　他深吸一口气，按下了一个琴键。

　　“哆——”

　　清脆的琴声在寂静的天台响起，像是一颗石子投入平静的湖面，漾起层层涟漪。

　　他的手指有些生涩，却又带着一种奇异的熟练。他凭着感觉，按下一个又一个琴键，断断续续的旋律，慢慢连成了线。那是一首不知名的曲子，没有乐谱，没有章法，却偏偏勾得人心里发酸。

　　月光洒在琴键上，洒在他的手指上，洒在他的脸上。他沉浸在琴声里，忘了周遭的一切，忘了自己是谁，忘了这是梦还是现实。他只知道，这些音符，像是从他的灵魂深处流淌出来的，带着他从未说出口的委屈、痛苦和思念。

　　琴声悠扬，穿过夜色，飘向远方。

　　他不知道，在他看不见的地方，楼下的窗户里，有一双眼睛，正静静地看着他。那双眼睛里，充满了迷茫，还有一丝不易察觉的悲伤。

　　夜风吹过，带着桂花的香气，也带着琴声的余温，漫过了整个老巷。

　　内心的苦涩，埋在心底。不去提，谁也不知道。