《一些神秘的短篇文集》Corcordium

61、《生意人》

　　我是个生意人。
　　更确切地说，我是一个靠贩卖“旧时光”活着的人。古董行里的人都叫我一声谢二爷。他们怕我，说我这双眼睛毒，看玉能看穿石皮，看人能看穿骨相。
　　我听了只觉得好笑。看穿了又怎么样？这世上大部分人的骨头，拆出来称一称，还没我手上一串珠子重。
　　直到我看见许白。
　　许白是个修文物的。他是那种很薄的人，穿着洗得发白的衬衫，坐在昏暗的灯光下修一只碎掉的宋瓷。
　　他修东西的时候，连呼吸都是轻的。
　　我站在他身后看了半个钟头。
　　我这辈子算计过几亿的盘口，跟最狡猾的狐狸喝过酒，但在那个当下，我突然觉得自己像个闯进了瓷器店的莽夫。我甚至不敢大声喘气，怕一口气吹过去，就把他给吹碎了。
　　我不可救药地想要供养他。
　　不是那种要在床上讨回来的供养。我太脏了，满身都是铜臭味和算计人心留下的淤泥。
　　我想把许白放在高阁上，给他建一个无菌的玻璃房子。
　　我想洗干净手，做回二十年前那个还没学会骗人的傻小子，去给他的窗台上放一束花。
　　我开始追求他。
　　用一种我自己都觉得笨拙的方式。
　　我推掉了所有的应酬，每天下班去他的工作室坐着。我不说话，就坐在那张咯屁股的小马扎上，帮他递胶水，递镊子。
　　许白偶尔会回头看我一眼，眼神怯生生的，像只受惊的兔子。
　　我冲他笑，尽量把嘴角的弧度扯得温和，像我在镜子里练习过无数次那样。
　　我说：“许老师，您忙您的，我就看看。”
　　我天真地以为，这就是陪伴。
　　我以为，只要我坐得够低，只要我把姿态放得够软，他就能忘记我是那个翻手为云覆手为雨的谢二爷，而只把我当成一个叫谢某人的追求者。
　　我甚至幻想过，有一天，他会因为我递错了一把刷子而嗔怪我，会像对平辈一样拍我的肩膀。
　　那一天，工作室停电了。
　　外面下着暴雨，屋里漆黑一片。
　　许白很怕黑，我听见他在黑暗中急促的呼吸声。
　　我下意识地掏出打火机，点亮了一簇小小的火苗。
　　火光里，我看见他缩在墙角，脸白得像纸。
　　我心疼坏了。
　　我忘了分寸，我想都没想就凑过去，伸出手想去摸摸他的头，想告诉他：“别怕，我在呢。”
　　就在我的手即将碰到他头发的那一秒。
　　许白突然发抖了。
　　他整个人猛地往后一缩，后脑勺重重地撞在墙上，“咚”的一声，听得我都疼。
　　但他顾不上疼。
　　他在黑暗中，用一种带着哭腔的、极度卑微的声音喊了一句：
　　“二爷……您别急……我自己脱。”
　　那一瞬间，打火机烫到了我的手。
　　但我感觉不到疼。
　　我只觉得有一盆冰水，顺着天灵盖浇下来，把我那个关于追求的天真的梦浇得稀碎。
　　借着那点微弱的火光，我看见许白正颤抖着手，去解他那件洗得发白的衬衫扣子。
　　他的动作很生疏慌乱，又很绝望。
　　他闭着眼睛，长长的睫毛在不停地颤动，像是在等待一场即将到来的刑罚。
　　我僵在半空中的手，像个滑稽的笑话。
　　我终于明白了。
　　这三个月来，我自以为是的“深情陪伴”，在他眼里是什么？
　　是监视。是施压。是高位者无声的逼迫。
　　我坐在小马扎上的每一次微笑，在他看来，大概都是在倒计时，在无声地质问他：“你什么时候才肯从了我？”
　　他从来没有把我当成一个人看过。
　　在他眼里，我只是一头耐着性子在玩弄猎物的狼。
　　他一直在等，等我失去耐心，等我露出獠牙。
　　而刚才我伸出手的那一刻，他以为审判终于降临了。
　　所以他放弃了。
　　他决定献祭自己，来平息我的“怒火”，来换取一点生存的空间。
　　“许白。”
　　我的声音哑得像吞了一把沙子。
　　他动作停住了，睁开眼，惊恐地看着我，衣领已经敞开了一半，露出苍白脆弱的锁骨。
　　那是我做梦都想亲吻的地方。
　　但现在，我只觉得刺眼。
　　我想解释。
　　我想说，我不是那个意思。我想说，我只是想摸摸你的头。我想说，我谢某人这辈子没爱过人，我是真的想把心掏给你看。
　　但我看着他那双写满了“讨好”和“恐惧”的眼睛，我知道，没用的。
　　在权力的鸿沟面前，我的“天真”就是一种残忍。
　　金子做的笼子，哪怕我不锁门，鸟儿也是不敢飞的。
　　它只会以为，那是陷阱。
　　我慢慢地收回手，合上了打火机的盖子。
　　“咔哒”一声。
　　世界重新归于黑暗。
　　“扣上吧。”
　　我在黑暗中说，“天凉，别冻着。”
　　我听见了一阵窸窸窣窣的、慌乱的扣扣子的声音。
　　那是世界上最讽刺的乐章。
　　第二天，我让人给他的工作室送去了一份长期的修缮合同，价格高得离谱。
　　并且，我再也没有去过那里。
　　我又变回了那个谢二爷。
　　我重新穿上那一身毫无破绽的西装，在酒局上谈笑风生，在拍卖会上挥金如土。
　　只是偶尔，在深夜里，我会想起那天微弱火光下他颤抖的手指。
　　我想，我这辈子唯一一次想要当个好人。结果却证明了，我只配做一个嫖客。
　　我以为我在爱他。