11、归寂 ...
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日子像渗过指缝的沙，无声流走，只留下粗糙的触感和一片空茫。九霄城的季节更迭，在这座悬浮于山巅的城池里，变得模糊而缺乏实感。春日短暂，夏意沉闷，秋色未浓，冬寒便已侵骨。
苏晚晴已经彻底习惯了遗芳苑的寂静。这寂静不再仅仅是无人打扰的清静，而是一种沉重的、仿佛连空气都凝滞了的死寂。它从主殿方向蔓延过来，浸透了花园的每一寸土地，攀爬上遗芳苑的每一片屋瓦，最后沉甸甸地压在人心上，成为呼吸的一部分。
她能分辨出这寂静的不同层次：白日里，是空旷而警觉的静，仿佛整座府邸都在屏息等待什么；到了夜里，则是粘稠而压抑的静，其中混杂着远处主殿隐约传来的、非人的声响。
那声响已经成了她夜晚的背景。
有时是断续的、嘶哑的哼唱，不成调子，却带着海浪冲刷礁石般的韵律，在深夜里幽幽飘荡，像某种古老而悲伤的安魂曲。有时是沉重的拖沓声，伴随着器物倾倒或墙面刮擦的闷响，仿佛有什么庞然大物在黑暗中挣扎、碰撞。偶尔，会有极其短暂的、类似野兽受伤般的低吼，随即又压抑下去，归于更深的死寂。
最令她毛骨悚然的，是那些毫无征兆的、长时间的沉默，持续数个时辰，静得能听见自己血液流动的声音，然后突然被一声瓷器碎裂的脆响或一声嘶哑的哭喊打破——那哭喊不似人声，倒像某种海鸟濒死的哀鸣。
她知道，那是云墨卿。
或者说，是曾经名为云墨卿的“那个东西”。
她不再试图打听任何消息。老嬷嬷每日准时出现，送饭，洒扫，沉默得像一道被岁月磨平了轮廓的影子。但苏晚晴能从她细微的变化里读取信息：嬷嬷的脚步越来越轻，停留的时间越来越短，收拾碗筷时手指偶尔会不受控制地颤抖。她低垂的眼皮下，目光躲闪，仿佛生怕多看一眼这苑中的女主人，就会沾染上什么不祥。
外界的风声，即便被重重高墙阻隔，也会以扭曲的方式渗进来。
有时，她在午后假寐，会听见极远处传来模糊的喧哗，像是许多人在急促地奔走、呼喊，但那喧哗总是很快被镇压下去，恢复成一片更令人不安的寂静。巡逻侍卫的脚步声变得更加频繁，铠甲摩擦的声响在深夜里格外清晰，他们的队形似乎也改变了，不再是规整的巡视，更像是一种警戒性的包围，将主殿区域与其他地方隔绝开来。
送来的饭食也悄然变化。不再是精致的菜肴，而是趋于简单、甚至粗糙。时令鲜果不见了，取而代之的是易于储存的干货。盛具从温润的瓷器换成了朴素的陶碗。这不是怠慢，而是一种无言的宣告：城主府的核心资源与注意力，已全部被主殿那个不可言说的存在所占据，无暇他顾。
苏晚晴甚至能从送来的布料和炭火份额上，感受到那种缓慢而坚定的收缩。遗芳苑正在被这座庞大的府邸，以一种温和而残酷的方式，边缘化，遗忘。
她曾以为自己会愤怒，会不甘，会试图抗争。但奇怪的是，她没有。当最初的震惊、恐惧与悲哀过去后，剩下的是—种近乎麻木的平静。
仿佛她灵魂中某个属于“苏晚晴”的部分，已经随着新婚之夜那扇关闭的门，一同死去了。活下来的，只是一个空壳，一个在这精美牢笼中按时呼吸、进食、就寝的精致人偶。
她的生活，像一潭再也泛不起涟漪的死水。
每日，她坐在窗边那张铺着旧锦垫的矮榻上，看庭中那株老梅。冬天过去了，春天来了又走，梅树抽过新芽，绽过绿叶，如今又只剩下光秃秃的、扭曲的枝桠，固执地指向苍白的天穹。她的时光仿佛被冻结在了新婚之夜后的那个清晨，从未前进过。镜子里的容颜依旧年轻，眉眼依旧精致，可那双眼睛深处，却早已失去了光彩，只剩下两潭映不出任何景物的深井。
她开始做一些毫无意义的事。比如，将一根丝线反复穿过绣绷，却从不绣任何图案；比如，将一本早已翻烂的诗集打开又合上，目光却从未落在字句上；比如，对着窗外一片飘落的叶子，可以凝望整整一个下午。
直到那个异常闷热的夏日午后。
天空从清晨起就堆积着铅灰色的浓云，厚重低垂，仿佛随时会砸落下来。没有一丝风，庭中的树叶都蔫蔫地耷拉着，纹丝不动。空气粘稠得像是能拧出水来，吸入肺里都带着一股沉滞的、混合着泥土与某种隐约锈腥的怪异气味。蝉鸣也哑了，天地间只剩下一种令人心慌的、绝对的热与静。
苏晚晴感到一阵没来由的心悸。不是恐惧，而是一种更深沉的、仿佛预感到某种庞然之物即将倾塌的窒息感。胸口发闷，呼吸不畅，手心却沁出冰凉的汗。她放下手中那本一个字也没看进去的书，走到半开的房门前，倚着门框，望向庭院。
庭院空荡荡的，被一种黄铜色的、不健康的天光笼罩着。那株老梅的投影，在地上缩成一团浓黑。
然后，她听到了声音。
不是往常夜里那些模糊的声响，而是清晰的、正在靠近的异动。
一种沉闷的、拖沓的，仿佛重物在地上被缓慢而费力拖行的声音。布料摩擦粗糙地面的窸窣声，伴随着……液体滴落的声音？嗒，嗒，嗒，间隔很长，却清晰得刺耳，像计时更漏走到了尽头，又像生命流逝的最后刻度。
声音来自连接主殿区域与后方花园的那条曲折回廊。那条回廊苏晚晴走过几次，两旁植着高大的芭蕉和翠竹，平日里清幽雅致，此刻却在晦暗天光下显得阴森诡异。
她的心跳骤然失序，像一面被胡乱敲响的破鼓。手脚瞬间冰凉，指尖发麻，却像被无形的钉子钉在了原地，动弹不得。喉咙发紧，连一声惊呼都发不出来。
一个身影，从回廊尽头的浓重阴影里，极其缓慢地“挪”了出来。
首先探出的，是一只扶着廊柱的手。
那只手……
苏晚晴的瞳孔骤然收缩。
那只手瘦骨嶙峋，肤色是一种死气沉沉的青灰。手指弯曲僵硬，指甲长得惊人，尖端是……是一种诡异的、半透明的淡蓝色，在昏黄的光线下泛着冰冷的光泽。更可怕的是，从手背到小臂，覆盖着一层细密的、排列整齐的……东西。不是皮肤，是某种凸起的纹路，隐隐泛着幽暗的蓝灰色，像是……鳞片？
紧接着，是手臂，肩膀，然后是整个躯干，一点点从阴影里挣脱出来。
是云墨卿。
即使那身玄色衣袍已污秽不堪、多处撕裂，即使那身形佝偻萎缩、步履蹒跚，苏晚晴还是一眼就认出了那模糊的轮廓。但眼前所见，彻底摧毁了“云墨卿”这三个字所代表的一切认知。
他几乎无法“走”了。左腿似乎完全失去了力量，像一截朽木般拖在地上，鞋履早已不见，露出的脚踝和小腿同样覆盖着那种暗蓝灰色的、非人的纹路，有些地方甚至已经角质化，边缘翘起，渗出粘稠的液体。他依靠着右腿和那只异化的手死死抓着廊柱，一点一点地往前“蹭”。每一次拖动左腿，都发出令人牙酸的摩擦声。
他身上的衣袍，与其说是穿着，不如说是挂着。沾满了深色的、干涸与新鲜混杂的污渍，散发着浓烈的腥气。胸前、肋下、后背，好几处撕裂开来，露出底下……
苏晚晴猛地捂住了嘴，胃里一阵翻江倒海。
从撕裂的衣袍缝隙里，露出的不是人类应有的肌肤。
左肋下方，一大片区域已经完全异化。那是一种类似角质与鳞片混合的硬质覆盖物，颜色是不祥的暗蓝灰色，表面湿漉漉的，反射着油腻的光，边缘与尚算正常的皮肤交界处，红肿溃烂，不断渗出半透明、略带黄色的粘稠液体。那“嗒嗒”的滴落声，正是这液体落在地砖上的声音。
他的脸……几乎辨认不出原本那冷峻威严的轮廓。头发干枯板结，像肮脏的水草胡乱粘在额前、颊边和脖颈。右眼紧紧闭着，眼皮肿胀发黑，仿佛遭受过重击或严重感染。左眼却睁得异常的大，眼球浑浊，布满血丝，瞳孔扩散得几乎看不见，只剩下一种空洞的、倒映不出任何光影的灰白，直勾勾地“望”着前方虚空。
他的脸颊深深凹陷下去，颧骨凸出，面色是一种死尸般的青灰。嘴角歪斜，不受控制地微微张开，不断有涎水混合着暗红色的血丝流淌下来，在下巴和脖颈上凝成一道道令人作呕的污迹。
最让人胆寒，也最确凿无疑地昭示着“非人”二字的，是他的右手——那只正死死抓着自己左臂上端的手。
五指以一种人类关节绝不可能达到的诡异角度弯曲着，紧紧掐进自己的皮肉里，指缝间也渗出血和粘液。而他的左臂，自手肘以下，已经完全变了样：皮肤彻底消失，被一层细密的、排列极其整齐的、闪着冰冷幽光的淡蓝色鳞片所覆盖。那些鳞片很小，近乎菱形，边缘锋利，层层叠叠，如同为某种深海生物量身打造的精致铠甲。从手肘到指尖，颜色由深蓝渐变为近乎透明的淡蓝，在昏黄天光下，竟折射出一种妖异而脆弱的美感。
可这美感长在人的肢体上，只呈现出一种亵渎生命、颠倒常理的极致恐怖。
他似乎没有看见站在院门内的苏晚晴。他的全部注意力，或者说，这具躯壳残存的本能，都放在“移动”这件极其困难的事情上。他的喉咙里发出嗬嗬的、如同破旧风箱般粗重而断续的气音，每一次呼吸都仿佛用尽了全力。
他就这样，拖着那条完全异化、滴着粘液的左臂和废掉的左腿，一点一点，蹭过了花园中央由卵石铺就的小径。卵石光滑，他脚下打滑，身体剧烈摇晃了一下，那只异化的左手无意识地挥舞了一下，淡蓝色的鳞片刮过旁边的山石，发出刺耳的“刮擦”声，溅起几点火星般的碎屑。
浓烈的、无法形容的腥腐气息扑面而来。那不是普通的血腥味或汗臭味，而是更深邃的、混杂了海藻腐败的甜腻、深海淤泥的土腥、某种未知生物□□的咸涩，以及……一种仿佛什么东西从内部缓慢腐烂的、甜中带臭的死亡气息。这气息如有实质，钻进苏晚晴的鼻腔，直冲脑门，让她一阵阵头晕目眩，胃部剧烈抽搐，几乎要呕吐出来。
她死死咬着下唇，直到尝到血腥味，用疼痛强迫自己站在原地，没有瘫软下去。
云墨卿蹭过了她面前不到三丈远的地方。近到她能看清他左臂鳞片上每一道细微的纹路，看清他脖颈处皮肤下蜿蜒的、暗蓝色的血管凸起，看清他空洞左眼里那片毫无生机的灰白。
然后，他蹭到了花园角落那口早已废弃的古井边。井栏由青石砌成，常年无人打理，长满了滑腻的深绿色青苔。他似乎耗尽了最后一点力气，身体一软，背部重重靠在冰凉潮湿的井石上，然后顺着石壁，缓缓滑坐下去，瘫倒在井台边的杂草泥泞中。
他仰起头，下颌线与脖颈拉成一道痛苦而脆弱的弧线，那只空洞的左眼，直直望向阴沉得仿佛要压到头顶的天空。
就在苏晚晴以为他会就此凝固成一尊怪异的雕像时，他的嘴唇，极其缓慢地，笨拙地，开合起来。
没有发出任何声音。喉结滚动，却只有气流摩擦的嘶嘶声。
但苏晚晴读懂了。
并非她懂唇语，而是在那一瞬间，一种冰冷的、仿佛直接作用于灵魂的直觉攫住了她。她“感觉”到，那无声开合的嘴唇，在重复着两个音节。
两个他曾在她面前，在那个月光晦暗的夜晚，含糊吐露过的字。
也是刻在她噩梦深处的字。
“……海……冷……”
那口型，那绝望的弧度，与记忆中分毫不差。
话音似乎在他虚弱的意识中落下，也或许根本没有发出。豆大的雨点，就在这一刹那，毫无预兆地、狂暴地砸落下来！
起初是稀疏却沉重的几颗，砸在青石板上、树叶上、瓦片上，发出“啪嗒”、“噗噗”的闷响，绽开一朵朵深色的、迅速洇开的印记。紧接着，仿佛天河决堤，暴雨倾盆而至！哗啦啦的巨响瞬间吞没了一切声音，白茫茫的雨幕如同厚重的帘布，从天际垂落，将天地间的一切都模糊、扭曲、隔绝开来。
云墨卿就那样瘫在井边，毫无遮挡，任凭狂暴的雨水冲刷。雨水狠狠打在他异化的淡蓝色鳞片上，溅起细密的水花，又迅速汇聚成流，顺着鳞片的纹路蜿蜒而下。雨水冲进他空洞的左眼，从他歪斜的嘴角灌入，冲淡那些污秽的痕迹，在他身下汇成一小洼浑浊的水潭。
他一动不动，仿佛已经与这冰冷的井石、与这狂乱的暴雨、与这片被遗忘的荒芜角落彻底融为一体，成了这绝望景象中最自然、也最恐怖的一部分。
苏晚晴也被这突如其来的暴雨浇了个透心凉。单薄的夏日罗裙瞬间湿透，紧贴在身上，勾勒出瑟瑟发抖的轮廓，寒意如同无数细针，刺透肌肤，直钻骨髓。雨水模糊了她的视线，头发粘在脸颊上，冰冷一片。
但她没有动。
她就那样站在遗芳苑洞开的门内，门槛内外已是两个世界。门内尚有一方干燥的屋檐，门外是肆虐的天地之威。她看着雨幕中那个迅速模糊、扭曲、最终只剩下一个朦胧暗影的轮廓，看着这个她名义上的丈夫，看着这个曾经高踞九霄、令风云变色的城主，看着这个被深海诅咒拖入泥泞、正在腐烂的怪物。
心里最后一点微弱的、连她自己都未曾清晰意识到的、或许可以称之为“希望”或“转机”的幻想，如同被这狂暴雨水彻底浇熄的最后一粒火星，嗤的一声，连青烟都未曾升起，便化为了虚无。
冰冷的清醒，比雨水更冷，浸透了她的四肢百骸。
她终于明白了，彻底地、毫无转圜余地地明白了。
云墨卿不是病了，不是走火入魔，甚至不仅仅是疯了。
他是正在经历一场缓慢的、不可逆的“死亡”。一场不仅仅是□□，更是精神、意志、乃至作为“人”的全部存在性的死亡。
那个叫做云墨卿的个体，他的野心宏图，他的冷酷决断，他的骄傲理智，甚至他后期的痛苦挣扎与恐惧，都在日复一日、无孔不入的侵蚀中，被那枚来自深海的灵丹、被其中不散的魂印，一点点磨灭、吞噬、覆盖、替换。如同汹涌的海潮，漫过沙滩，抹平所有人为的痕迹，只留下它自身永恒的、冰冷的印记。
如今残留在这具仍在微弱起伏的躯壳里的，早已不是云墨卿。那只是一个被强大怨念和古老诅咒驱动的空壳，一个承载着另一个灵魂无尽悲鸣与冰冷存在的、正在崩解中的人形容器。一个活生生的、行走的悲剧证据。
而她自己，苏晚晴，这场荒诞联姻的新娘，九霄城名义上的女主人，这三年的青春，这三年的等待，这三年的孤寂与隐忍，都成了一个天大的、残酷的笑话。她所有的忐忑，所有试图理解、靠近、甚至挽救的微弱念头，所有在深夜里辗转反侧时生出的一丝同情或怜悯，在此刻赤裸裸的真相面前，都显得那么可笑，那么微不足道，那么……愚蠢。
她从来都不是参与者，甚至连旁观者都算不上。她只是一件被摆放在错误位置的陪衬品，一个被命运随手丢进这场深渊戏剧里的道具，甚至连台词都没有。
暴雨如注，雷声在云层深处翻滚，闪电不时撕裂天幕，瞬间照亮天地，也照亮门内她那张被雨水冲刷得苍白如纸、毫无血色的脸。
脸上湿漉漉的，早已分不清是冰冷的雨水，还是别的什么滚烫的液体。她甚至感觉不到那液体的温度，只觉得一片麻木。
许久，也许只是一瞬，但在苏晚晴的感觉里，漫长得如同又度过了三年。
她极其缓慢地，一点一点地，转过了身。动作僵硬，仿佛每个关节都生了锈。湿透沉重的裙摆拖过门槛内的石砖，留下一条深色的水痕。
她抬起手，握住了冰凉的门环，用力。
“吱呀——嘎——”
厚重的木门发出不堪重负的呻吟，抗拒着潮湿，缓缓合拢。
将那个在暴雨中蜷缩的怪物身影，将那股无处不在的、令人作呕的腥腐气息，将这座华丽囚笼外正在发生的、无声的崩塌与腐朽，将天地间所有的狂暴与绝望，都关在了门外。
最后一线天光被门缝吞噬，遗芳苑内重归昏暗。
背靠着冰冷坚硬的门板，她脱力般，慢慢滑坐下去，瘫倒在同样冰冷的地面上。湿透的衣裳紧贴着肌肤，寒意透骨，她却浑然不觉。
窗外，雷声隆隆，仿佛巨人愤怒的捶打。闪电一次次照亮糊窗的素绢，映出她蜷缩在门后的、小小的、颤抖的影子。
雨下了一整夜。
冲刷着九霄城巍峨的琉璃殿宇，冲刷着蜿蜒的青石长阶，冲刷着花园里凋零的花叶，也试图冲刷掉那些隐秘的污秽、绝望与疯狂。
但苏晚晴知道，什么也洗不干净。
有些污秽，来自灵魂深处。
有些绝望，刻入了骨髓血脉。
有些疯狂，一旦开始，便如同坠入无底深渊，永远找不到归途。
这一夜，于九霄城而言，或许只是又一个寻常的暴雨夜。
于主殿深处那个非人的存在而言，或许是又一次混沌与痛苦的轮回。
但于苏晚晴而言，是一道清晰无比的分界线。
线的那头，是尚有微弱幻影的过去。
线的这头，是再无任何期待的、彻底的死寂未来。
她靠在门上，在无边的雨声与黑暗中，睁着眼，直到天明。
雨停了，天光重现，却再也照不进那双已然熄灭的眼眸深处。
归寂。
不是安息。
是喧嚣散尽后，那比死亡更冰冷的、永恒的沉寂。
作者有话说
第11章 归寂
