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12、伤口 爷爷身上 ...
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爷爷身上有很多伤。
平时看不见。他穿着衣服，遮得严严实实。但夏天热的时候，他会把袖子卷起来，把裤腿卷起来。那时候我就看见了。
胳膊上，腿上，一道一道的。
有的长，有的短。有的颜色深，有的颜色浅。有的像树枝，有的像蚯蚓。
我第一次看见的时候，吓到了。
“爷爷，这是什么？”
他低头看了一眼自己的胳膊。
“伤。”
“怎么弄的？”
他想了一下。
“很久以前弄的。”
“疼吗？”
“早就不疼了。”
我伸手摸了摸。那些疤硬硬的，滑滑的，和旁边的皮肤不一样。
“这么多。”我说。
他没说话。
那天晚上睡觉前，我又想起那些伤。
“爷爷，”我说，“你以前是不是很疼？”
他正在添柴。手停了一下。
然后他说：“忘了。”
“忘了？”
“嗯。太久的事，就忘了。”
我不信。那么疼的事，怎么可能忘？
但我没再问。
后来我又看见过几次。
有一次他洗澡。我偷偷看了一眼。他的背上全是伤。一道一道的，密密麻麻，像一张网。
我站在门口，不敢动。
他回过头，看见我。
“看什么？”
“爷爷，”我说，“你背上……”
他愣了一下。然后把衣服穿上了。
“没事。”他说。
“怎么弄的？”
他没回答。
过了很久，他说：“打仗的时候。”
“打仗？”
“嗯。很久以前，打过仗。”
“你打过仗？”
“打过。”
“赢了还是输了？”
他看着我。
“输了。”他说。
“输了会怎么样？”
他没说话。
他把手放在我头上，摸了摸。
“睡吧。”他说。
我睡了。
但那些伤一直在脑子里。
一道一道的，密密麻麻的。
他到底经历了什么？
我不知道。
也不敢问。
有一年夏天，我在溪边玩。
跑来跑去，踩石头。不小心摔了一跤，膝盖磕在石头上。破了，流血了。
我哇哇大哭。
爷爷跑过来，把我抱起来，回家。
他用清水给我洗伤口。凉凉的，刺刺的，我又哭了。
“疼——”我喊。
他低着头，继续洗。
洗完了，他用一块布给我包上。
“好了。”他说。
我还在抽抽搭搭。
他看着我。
“疼吗？”
“疼。”
他点点头。
“疼就对了。”他说，“不疼才不对。”
我不懂。
“为什么？”
他指着我的膝盖。
“这儿破了。破了就会疼。疼了你就知道，下次要小心。”
我听着。
“要是不疼，”他说，“破了也不知道。流血了也不知道。死了都不知道。”
我想了想。
“那疼是好事？”
“嗯。”他说，“疼是提醒你，你还活着。”
我低头看自己的膝盖。
包着布，隐隐的疼。
疼是好事。
疼是提醒我，我还活着。
那天晚上，我又想起爷爷的那些伤。
那么多伤。那么多疤。
他疼过多少次？
他活了多少次？
我不知道。
伤口长好了，变成疤。
疤不会疼了。但它一直在那儿。
爷爷说，太久的事就忘了。
但疤还记得。
疤替他想。
后来有一次，我问他。
“爷爷，你最疼的一次是什么时候？”
他正在编竹筐。手停了一下。
然后他抬起头，看着窗外。
很久很久。
久到我以为他不会回答了。
然后他说：“最疼的，不是伤。”
“那是什么？”
他看着远处。
“是人没了。”他说。
我愣住了。
人没了。
那些人。满仓，秋叶，石头，桂花，老顺。还有他爹，他娘，他兄弟，他……
他没说完。
我忽然有点懂了。
伤会好。疤会留，但不疼了。
人没了，不会好。
一直疼。
“爷爷，”我小声说，“那你现在还疼吗？”
他低下头，看着我。
他的眼睛很亮。像有水。
然后他说：“现在不疼了。”
“为什么？”
他伸手摸了摸我的头。
“因为有你。”他说。
那天晚上我睡不着。
想着他说的那些话。
最疼的，不是伤。是人没了。
他疼了多久？
几百年？
后来有了我，就不疼了。
我替他疼了吗？
我不知道。
但我愿意。
后来我长大了。
也尝过人没了的滋味。
爷爷没了的时候，我疼。
疼得喘不过气。疼得吃不下饭。疼得睡不着觉。
比任何伤都疼。
那时候我才懂他的话。
最疼的，不是伤。
是人没了。
很多很多年后，我回到那座山。
站在小屋的位置。
小屋没了。树还在。山还在。
爷爷没了。
我一直疼。
但我也活着。
替他活着。
我低头看自己的胳膊。那些疤还在。小时候磕的，摔的，划的。一道一道的。
它们不疼了。
但它们还在。
疤替我想起小时候的事。
想起爷爷给我洗伤口。想起他说疼是好事，疼是提醒你还活着。
想起他说，最疼的，是人没了。
我抬头看山。
风吹过来。很凉。
“爷爷，”我说，“我还疼着。”
风吹过来。
树叶沙沙响。
那就是在回答吗？
我不知道。
但我站在那儿，站了很久。
疼着，也活着。
替他活着。
