8、颜色（无cp哲学文 ...
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我的手里捧着一叠画纸。画纸是粗糙的白色，草纸般的质地，透露出隐隐的黄色，如果是画笔用于着色，它一定能很好地承接，并且将它变为更鲜艳的样子。
它会是什么颜色呢？我抬起头看向天空，向着它发出询问，你属于蓝色吗？我应该把它涂成你的样子吗？天空没有回答，或许是它太高远，声音隐没在动荡的空气中；那么，你应当属于大地吗？看着大地上脏污的黄色，我对此嗤之以鼻。
森林啊，你会回答我，这叠画纸应该涂成什么颜色吗？
不，我实在是太古老了。风传来了树叶斑驳的声音，你只用寥寥数年来度量我的永恒，这实在是太愚蠢了。
蝴蝶停在画纸上，它的翅膀透出阳光照射，变成绚丽的彩色。
我也要成为那样的颜色。我对着蝴蝶说，哪怕只是小声的气流也会让它微微颤动，如同在风里颤抖的落叶，遮盖阳光，她那竹节虫般的身体忽然丑陋起来，就像一只鲜明的爬虫。
如果我还小的话，如果我说话还如同一个孩子，那么我是知道自己应该成为什么颜色的——如同蝴蝶般灿烂，透着阳光，沐浴着温暖。
可是你现在长大了。蝴蝶轻声对我说，我已经不再适用了，你已然透过了我。
于是蝴蝶为我讲了一个故事。这世界上的所有人的心脏都是一张画纸，从一开始就涂满了颜色——那是如同蝴蝶翅膀一般，稀薄的彩色。人们经过筛选，颜色会掉落，如同蚕茧般剥落，一片一片，最后变成你手里的那叠画纸。
于是人类变得透明了。这颜色需要你自己去涂上，你要成为什么样的人，你就会有什么样的颜色。
你想做一个悲观主义者吗？那么你或许适合忧伤的蓝色。你想做一个乐观主义者吗？那么你或许适合快乐的粉色。
蝴蝶说，这么跟你说话，是不是显得我像个絮絮叨叨的销售？那实在是抱歉，我是朝生暮死的生物，我的一生抵不过天空的一瞬，我的成长不如树的周期。
我如同蝴蝶，在时间面前，我们同样无力。我看着手里的那叠画纸，它并不规则，破破烂烂，被风吹得蓬□□来，跳动着，风从纸缝间流过，它们如同一颗正蓬勃着鲜活血液的白色心脏。
蝴蝶说起一个古老的故事，人类本来并非生来就是彩色。当他们还是纯白的时候，他们带着画纸走出森林，手里握着不着色的画笔。从青石板的路上，到灰黑色的沥青公路；从人类群居的黑夜，走到工业革命的白昼。无数个你死去了，无数个你从黄土地上站起；无数个你走出荒原，无数个你沉睡在幽暗的阴沉海底。
蝴蝶又说，人类呼吸，窒息，掐着自己的脖子，说着，再多一些光明吧。后来，蝴蝶来到人们的世界，被捕梦网抓住，死在画纸上，鲜艳的血透着阳光，把画纸染成彩色。
你们啊，蝴蝶染出的后代，从那弯曲的基因开始，彩色成了你们的生来就有，只是蝴蝶的生命太短暂了，它们染出的绚丽，终究会褪色。
人们开始逼迫后代，开始宣扬绚丽的重要性，无数保卫彩色的话语被建立了，于是孩子们潜意识地觉得彩色很重要，开始逼迫自己的颜色重新鲜活，直到某一天——孩子们突然发现自己变成了白色，不是褪色，而是在一瞬间，如同被白颜料所倾洒，每个人都成了白色。
每个人都回到了曾经的模样，如同他们的祖先一样，捧着一叠画纸，站在萧瑟的风中，就像离开了茂盛大树的落叶。
然后，大家都成了你这样。蝴蝶嗤笑着说，你们要创造什么，要书写什么。
这是必须吗？我问蝴蝶，它没有说话，只是一瞬间，它就好像摇摇欲坠，它的生命实在是太短暂了。
它落在我的画纸上，轻飘飘地离去了。它没有流血，苍白得不像一只美丽的蝴蝶，更像一只没有颜色的白鸽。它就那样静静地躺在我的画纸上，被风吹走了。
我没有流泪，没有为它举行葬礼，我在风里捧着那叠白纸，站在青石板的大街上，无数个人穿梭来去，他们手里捧着自己的画纸，那蓬勃鼓动的粗糙里，画着各种各样的颜色。
这条长街如此绚烂，就像我根本不应该待在这里，它只是一个看上去很遥远的梦。我触摸上去，空气流过我的指尖，是悲伤的青蓝色。
我到底为何悲伤？白纸捧在手上，就像不规则的破碎玻璃。有些人的白纸涂成灿烂的金黄色，就像闪闪发光的黄金；有些人的白纸涂成森林的幽绿色，那是如同天然翡翠的色泽。
而我的白纸是如此透明。商人赞美黄金，诗人赞美玉石，没人赞美玻璃。它脆弱易碎，随处可见。
而那颜色，到底应该怎样夺取呢？我沿着长街走着，还记得街角住了一位伟大的雕刻家，他的画纸上，有着大地般灰土的黄色。
我在最后一阵风来到前，在白纸的最后一阵鼓动到来前找到他。那时他站在高大的架子上，正在进行自己的创作。大理石已经成型，透露出被敲打得不平滑的痕迹。
我歪着头，看他忙碌的样子。那叠灰黄色的画纸放在阳光下，点亮的颜色照在大理石冰冷的表面，透露出隐隐的金色。雕刻家笨拙地移动着自己衰老的身体，这个时候我才发现他真的好老好老，凿锤在他手下那么无力，凿钉数次脱离他的手掌，而他乐此不彼，一次次拾捡起来。
我听说他少年成名，富人为他千金一掷，晚年的积蓄足以让他过完一生。而他，为什么还要持续创作呢？
创造了如此美丽的作品，他说，我的生命奉献给了雕塑。
好奇怪。我忍不住问他，你到底要创造什么呢？你的画纸是灰土的黄色，分明不是雕塑的颜色啊。你雕刻的是白色，可你的画纸背叛了你，用那泥塑般丑陋的颜色嘲笑着你，为什么你还能声名远扬？
雕刻家笑了，皱纹绽放开，如同一株盛开的花。他摇着头对我说，孩子，那不过是我死去后的颜色啊，我们终究，会成为一捧黄土。
黄土上会开出五颜六色的花，或者长出荆棘丛生，最后，我们都会死啊。
死亡不可避免的。那么，我们到底为什么活着呢？如果一个人最后总是要死，为什么我们还要穷其一生寻找自己的颜色呢？如果是这样，一开始就画上灰黄色不就好了，如同这位雕塑家一样。
我有些幸灾乐祸地窃喜，心想他虽然声名在外，其实还是像我一样没能找到自己的颜色嘛。掩饰般涂上了灰黄色，他其实和我是同类。
那么我也效仿吧，像他一样，把自己涂成灰黄色，带着其实透明的人生活在这世间，反正最后也会死，死亡不过是我生命的一部分。
即使是这样，你也热爱着雕刻吗？它对你来说，到底是必须，还是一种对于你终究会死的掩饰？还是说你只是一个彻底的奉献主义者，想要为这人间留下些东西而已。我询问他，只看到老雕塑家皱起眉头，按住我即将往自己画纸上涂下灰黄色的手。
孩子啊，你就要这样定性你的人生了吗？
可是人终有一死。不管是浑浑噩噩地活着，还是认真地走一遭，我们都是向死而生。我不肯松手，反驳着。
老雕刻家叹了口气，看着尚未完善的大理石雕塑，意味深长地问，对你来说，只要最后死去了就行了吗？在你死去之前，不考虑做些别的什么吗？
我不像您那样有名。这世上平凡的是大多数人，很多人游离在史书之外，没法为这世上留下任何痕迹，创造任何作品，我也是一样。
那么，你愿意来参加我的葬礼吗？老雕刻家突然开口，等到我死去的那天，你再考虑到底应该为画纸涂上什么颜色吧。
他的表情太笃定，我在那皱纹间看到了不由分说的坚持。于是我停手了。或许是出于对所谓大人物的尊重，或许是我本来就是一个左右逢源，无所谓的人，总之我停下了，重新捧起自己白到透明的画纸，离开了雕刻家和他的雕塑。
我想，我或许这辈子都找不到自己的所爱，我如同找不到归宿的浮萍，会在这个满是色彩的世界游荡一生，带着我那纯白的梦，带着我那永不着色的画笔，在这人间浑浑噩噩下去。
既然不属于生，那便必定属于死了。我捧着我的画纸，在尚且年轻的日子如是想，我是不是应该为自己谋一块合适的墓地？或者说，我应该以何种方向死去？海洋太广阔，天空属于永恒，大地下埋着太多生命，我到底属于哪一方天地？
想到这里的时候我站在青石板长街的街头，捧着那粗糙的画纸，多年来的麻木终于浸透我的灵魂，我再也感受不到喜乐，靠着容易成瘾的药物在破纸板间睡去，梦境再也不会造访我，它们将我一致排除在外。
于是我只能孤身一人面对如此长久的黑夜了。因为透明，因为没有任何颜色，没有生物再为我停留了。
我在春冬交替间，在雪雨交替间，在人流涌动中，等来了老雕刻家的葬礼。葬礼如此盛大，似乎没有一个人不为他的一生所感动，那画着灰黄颜色的白纸被摆在灵堂正中，人们仿佛以为他为了这份颜色努力一生，实际上那丑陋的肮脏无法代表任何东西，那只是他棺材上的一捧黄土。
一座雕塑从他家里来到我的面前，一纸遗书让它被迫来到了非亲非故的我手上。红绸缎下，他临终都还在雕刻的雕塑成了他的绝唱。我在夜深人静的时候独自面对那座雕塑，月光下，那遮盖下露出的大理石表面被浸润成冰冷的形状，而他仍然什么都没有告诉我。
我感到被愚弄了。那捧画纸被摔在地上，手用力拽住红绸缎，把它拉下来，而雕塑的全貌就这样映着清冷的月光，闯入我的视线。
那是老雕刻家自己。那座雕像栩栩如生，雕刻着它的主人年老的样子。花白的头发，被刻意续长的胡子，连那刻缝组成的皱纹都清晰可见。
我忽然浑身发冷。雕像的底座，用极其有力的笔锋刻着老雕刻家的话，连带着这座雕像塑造的他，就好像他正在对我说话。
我看到他站在阳光下，手指上停着一只扇动翅膀的蝴蝶，他笑着对我说，当你在创造作品的时候，它也在创造你。
身后的画纸耸动着，我扭头看过去，发现它全部散开，拼成了心脏的形状。此刻它鼓动着，透明着，仿佛在等待我为它上色。
我伸出手攥住画笔，雕塑那边突然传出一声巨响，石块突然崩塌，从那碎裂的白色大理石间，飞出无数彩色的蝴蝶。它们扇动翅膀，映着月光，飞向白纸的方向，所有蝴蝶铺在纸上，成了心脏的形状。
于是我发现，那为我讲了两个故事，朝生暮死的蝴蝶回来了。它停在我的手指上，翅膀无比绚丽。
它回来了，可是我来到这人间走一遭，还是什么都没能学会。我伸着手指让它停在上面，声音颤抖，我问它，你告诉我，人生到底需要怎样的意义啊。我无法像雕刻家一样去创造自己，我的双手实在是太愚笨了，我没有作品，我创造不了我自己，我书写不了我的人生啊。
蝴蝶扇动着它的翅膀。
可是人生，并不需要意义啊。它说，生存就是本身的意义，你在生存，生存就在书写你，把你变成有名字的你自己，不是生下来就在冬夜里死去的弃婴。
我会死的，我最后会死，如果人都要死的话，为什么不一开始就离开这个世界？蝴蝶离开了我，我把手收回来，捂着脸痛哭起来。
生命是那么脆弱，随便的伤害都能让它凋零，既然是这样的话，我们为什么还要活下去?带着这份透明，不是蔑视人间吗？
蝴蝶振动着翅膀，我仿佛听到了它那彩色的叹息。我曾经无比想要那般绚丽的颜色，我似乎能为了那份色彩付出一切，可是如今我不知道到底为什么追求它了，那些曾经的渴望仿佛隔了一层雨，它留在雨夜的另一边。
人类果然还是对自己过于严厉的生物啊。蝴蝶感叹着，看着我痛哭流涕的样子，重重叹息着。
不管是浑浑噩噩也好，还是励精图治也好，这都是你啊。为什么你会觉得，活着必须要是鲜艳的颜色呢？生存本来就是平凡的，为什么非要让它历经艰辛，在泥泞里开花呢？
你可以做一颗不开花的种子，你可以做一株枯萎的花，你甚至可以不是花，你可以是飞鸟，游鱼，你明明是你自己。
蝴蝶组成的心脏开始剧烈耸动起来，它们仿佛叫嚣着，带动着心脏不停翻滚，就像正在跳动。
愚笨便愚笨，这也是你啊。
我抬起头，在泪水中看到了扭曲的黑暗天空。
这不是理想乡，更不是我所描绘的梦想。我曾对着这个麻木的自己大喊，我到底将何去何从啊。带着这份白色的我，到底能走到什么地方呢？时间的间隙中留下了太多的我，她曾向往着车马缓步，游山玩水；她曾向往着功成名就，前途光明；她曾经无比用力地要活下去啊。
所有的梦想组成了这个白色的我，捧着那颗白色的透明心脏，易碎得如同廉价的玻璃。如果是这样，我所创造的这个作品，昭示着我永恒只是一个人类，一个平凡的人类，今天，明天，未来，这一点永远不会改变，我呼吸着空气，为了有一天到来的死亡活下去。
为了活到那个时候献出一切，这会是在书写自己吗？如果是这样的话，我应当是什么颜色呢？
我突然停住了哭泣，最后的泪水滑落下去，融化在这黑夜的空气中。我努力地在黑暗中撑起自己的身体，向着蝴蝶包裹住的心脏奔去。我用力拨开蝴蝶们彩色的翅膀，在绚丽缠绕中，我感到自己无比亢奋，那具麻木的身体用力拨开所有迷雾，在翻腾的鼓动间，我看到白纸露出了它那并不明晰的一角。
我的颜色，一旦知道了我的颜色，就一定能明白我到底把自己塑造成什么样了吧？人生不需要意义，可是我需要色彩来判定我的成功与否啊。我想知道我到底成了什么样，我那倾尽数年的书写，到底让我走到何处。
我近乎癫狂，蝴蝶翅膀组成的颜色迷了我的双眼，我仿佛看到它们在阳光下跃动，头顶是永恒的天空，翅膀下是黄土地，人类狭小的历史里，蝴蝶们流着鲜血，将人类染成五彩斑斓，于是人类的历史建立了，从一个兴盛跳到另一个兴盛，最后来到了我这里。
我拨开所有云雾，颤抖着摸向纸张，终于忍不住大笑起来。并非看到了什么神迹，也不是过于失望导致的疯狂，我都不知道自己为何发笑，只是对着月光下，满天的彩色蝴蝶，用尽力气笑着。
我伸出手，试图触碰那满天的颜色，又颓然收回手，看着那仿佛遥远的场景，终于停下了大笑。我叹了口气，终于冷静下来。
我看到了那颗心脏的颜色。它跳动着，透明而光滑，借着月光，露出了我那张哭泣过的，又笑过的，疲惫的脸。
作者有话说
第8章 颜色（无cp哲学文
