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3、第 3 章   葫图踩 ...

  •   葫图踩着巷口落下来的三角梅花瓣往花店走的时候,后颈的旧银坠子还沾着昨夜海风的凉。这家藏在那不勒斯老巷深处的小花店偏得连旅游地图都标不上,客人少得一整天都听不到风铃响,老板是个总裹着深灰羊绒围巾的忧郁男人,围巾底下永远露着设计感十足的黑色抹胸,时髦得和满店的白玫瑰格格不入。他半点不在意营收,每天搬个旧木凳坐在窗边,对着蒙尘的旧画框发呆,连花都懒得浇水,工资却准点打到葫图账户上,多到她每天蹲在门口给玫瑰剪刺都觉得不好意思。

      这天她正蹲在花架旁给洋甘菊换水,布帘被风轻轻掀开,风铃叮铃晃了晃,布加拉提走了进来。蓝黑色的碎发被巷口的风拂得微乱,两枚黑色蚕茧发卡别在耳侧,全白西装上还沾着一点路边金盏花的花粉,他的视线扫过满架的白玫瑰,最后落在窗边抱着画框的男人身上。

      “你认不认识一个叫马尔科·罗西的人。”

      花店老板捏着画框边缘的指尖猛地一紧,指节瞬间泛白,他愣了好半天,喉结滚了滚,犹豫着抬眼:“你是?”

      布加拉提没有回答,指尖的钢链手指泛起点点淡金微光,声音轻得像落在花瓣上的雨,却带着化不开的冷意:“你的朋友死在1998年的冬天,他的葬礼上,你站在第一排哭了整整三个小时,所有人都以为你是失去挚友的悲痛。但只有你自己知道,那天晚上你们在画室吵架,你嫉妒他的画永远比你更有生命力,嫉妒到红了眼,失手把他推下了阁楼的楼梯。你占了他最后没画完的那幅《那不勒斯湾的日出》,署上自己的名字送去参展,一夜之间成了小有名气的新锐画家。可从那之后,你再也没画出过一幅能看的作品,灵感全跟着马尔科一起埋进了墓地,最后只能躲在这里开一间没人来的花店。”

      他往前轻轻走了一步,白西装的衣角扫过脚边的洋甘菊花束,声音里的冷意压得满店花香都发颤:“马尔科的孩子现在长大了,拿着他当年留下的半张画稿找到了我们。”

      葫图手里的喷壶“哐当”一声磕在瓷砖地上,海蓝色的潮声密钥虚影在她身侧缓缓浮起,细碎的海盐结晶裹着白色的洋甘菊花瓣,船舵形状的挂坠在半空中泛着冷光。她看着窗边脸色惨白连围巾都在抖的老板,又看了看布加拉提指尖亮起来的淡金色拉链,忽然觉得——她这是什么体质,怎么又是他这个家伙。

      看着布加拉提指尖又慢慢亮起来的淡金色拉链,后背的冷汗浸湿了羊绒围巾。顺着鬓角滑进羊绒围巾的缝隙里,老板捏着画框的指节越收越紧,木质边框硌得指腹泛白也浑然不觉,垂着的肩一点点垮下去,像被抽走了所有支撑的骨架。

      “我后悔……我每天都在后悔……”他的声音抖得支离破碎,眼泪毫无预兆地砸在白玫瑰的花瓣上,晕开一小片湿痕,“当年那幅画拿了金奖的那天晚上,我就跪在他墓前扇自己耳光,扇到脸肿得连话都说不出来。我后来再也不敢拿画笔,一闭上眼就看见他滚下楼梯时看着我的眼神,他还问我是不是真的那么想要那个参展名额……”

      他猛地抬手捂住脸,指缝里不断漏出哽咽的气音,肩膀抖得像风中晃荡的枯叶:“我捐钱,我开这个花店,我每天对着他的画坐着,我就是想赎罪……我甚至想过跳去那不勒斯湾里陪他,可是我不敢……我怕死啊…”

      话音刚落,他忽然低低地笑了起来,笑声越来越大,到最后几乎是歇斯底里地仰头大笑,眼泪还挂在下巴上,眼神里却只剩下疯狂的狠意。没人看清他是什么时候摸出的刀,那把磨得锋利的折叠刀藏在羊绒围巾内侧,此刻正闪着冷光,直直朝着布加拉提的心口刺过去。

      “就算是一直痛苦下去,我也要活下去,所以只能让知道这个秘密的你去死了。”

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