30、城东暗巷 ...
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马车重新动起来时，药庐那扇不起眼的木门在车帘缝隙里一闪而过，像某个悠长梦境里无关紧要的注脚。车厢里那股淡淡的药香还未散尽，混着午后阳光蒸腾起的尘土味，在狭小空间里凝成一种奇特的、令人心神不宁的气息。
寄云栖的视线落在顾苍旻身上。
这人已经恢复了惯常的模样——背脊笔挺地靠着车壁，眼帘微垂，唇角抿成一条平直的线，脸上看不出任何情绪。只有搭在膝头的手指在微微屈伸，一下，又一下，指节泛白，像是用尽全力才压住某种从骨头缝里渗出来的颤抖。
“殿下，”寄云栖开口，声音在车轮碾压石板的声音里显得有些模糊，“那个阿宁……是什么人？”
问题问出口，他就有些后悔。这不该问。顾苍旻的暗线、眼线、那些藏在暗处的人，知道的越少越好。知道的多了，就成了负担，成了可能被人撬开的缺口。
但顾苍旻回答了。
“她母亲是我母妃的贴身侍女。”他说，眼睛依然闭着，声音平静得像在说别人的事，“母妃去世后，她被放出宫，嫁了个郎中。后来郎中死了，她带着女儿开了这间药庐。我找到她们，是五年前的事。”
五年前。
寄云栖心里算了一下。五年前，顾苍旻二十一岁，还在装病，还在暗中布局。那时候他就已经开始收拢母亲旧人，开始为今天做准备。这份心机，这份隐忍，想想都让人觉得脊背发凉。
“她可靠吗？”寄云栖又问。
“可靠。”顾苍旻睁开眼，看向他，眼神深得像夜，“因为她也想查清母妃的死因。她母亲到死都念着母妃，说母妃是好人，不该那样死。”
不该那样死。
这五个字，轻飘飘的，却重得能压死人。
车厢里又沉默下来。
马车拐了个弯，街上的喧嚣忽然变得遥远，车轮声在空旷的巷子里回荡，一声接一声，空洞得让人心烦。寄云栖掀开车帘一角往外看——是城东了。这里的房子比别处更旧，墙皮剥落，瓦缝里长着杂草，巷子窄得几乎容不下两辆马车并行。偶尔有行人经过，都是些衣衫褴褛的贫民，看见马车，都低着头匆匆避开。
“快到了。”车夫在外面低声说。
顾苍旻坐直身体，手指不再屈伸，只是紧紧攥成了拳。寄云栖看见他手背上青筋凸起，像一条条蛰伏的蛇。
“殿下，”他压低声音，“一会儿见到苏晚晴，怎么问？”
“直接问。”顾苍旻说，“问她赵德海的事，问她沈墨的事，问她今天上午那个戴翡翠镯子的女人是谁。她若肯说，最好。不肯说……”
他顿了顿，眼神冷下来：“就用别的法子让她说。”
这话里的意思很清楚。寄云栖点点头，手按在腰间的刀柄上。刀是父亲的刀，淬过毒的，见血封喉。他还没用过，但如果有必要，他不介意用。
马车停下了。
车帘掀开，午后的阳光有些刺眼。寄云栖先下车，四下扫视——这是条死胡同，尽头就是那扇陈家小院的门。门关着，门楣上贴着褪了色的春联，字迹模糊不清。巷子里很安静，安静得能听见远处隐约的鸡鸣狗吠。
顾苍旻下了车，站在门前，抬头看着那扇门。
他的脸色在阳光下显得异常苍白，像一张被水浸透的宣纸，薄得几乎透明。但他眼神很定，定得像一块千年不化的冰。
“敲门。”他说。
寄云栖上前，叩门。三声，不轻不重，在寂静的巷子里格外清晰。
门里没动静。
寄云栖又敲了三声，还是没动静。他皱起眉，回头看向顾苍旻。顾苍旻摇摇头，示意他退开，自己上前一步，伸手推门。
门没锁。
轻轻一推，门轴发出刺耳的“吱呀”声，门开了条缝。
一股浓烈的、令人作呕的气味从门缝里涌出来。
是血腥味。
寄云栖脸色一变，猛地拔刀，侧身挡在顾苍旻身前。顾苍旻却推开他，径直推开门，走了进去。
院子里一片狼藉。
石臼翻倒，草药撒了一地，泥土里混着暗红色的血。血从堂屋门口一直延伸到院中，在青石板上拖出一道长长的、触目惊心的痕迹。堂屋的门半开着，里面黑洞洞的，什么也看不清。
寄云栖握紧刀柄，压低声音：“殿下，小心。”
顾苍旻没说话，只是朝堂屋走去。他走得很慢，每一步都踏得极稳，但寄云栖能看见他袍袖下微微颤抖的手。
走到堂屋门口，顾苍旻停下脚步。
屋里很暗，只有一缕阳光从门缝斜射进去，照亮了地面上的一滩血。血还没干，在光线下泛着诡异的暗红色。血泊旁边倒着一个人。
是个女人。
穿着素色布裙，头发散乱，脸朝下趴着，背上一道刀口，从左肩一直划到右腰，深可见骨。
寄云栖上前一步，蹲下身，伸手探了探女人的颈侧。
冰冷的，没有脉搏。
“死了。”他抬头看向顾苍旻，“刚死不久，血还是温的。”
顾苍旻站在门口，阳光从他身后照进来，将他的影子投在地上那滩血里。他脸上没什么表情，只是静静看着那具尸体，看了很久。
“是她吗？”他问。
寄云栖小心地将尸体翻过来。
一张苍白惊恐的脸。眼睛睁得很大，瞳孔涣散，嘴唇微微张开，像是死前想喊什么却没喊出来。嘴角有血，已经干了，结成暗红色的痂。
“是苏晚晴。”寄云栖认出来了。虽然只见过一面，在燕子巷那个混乱的夜晚，但他记得这张脸——清秀，柔弱，眼睛里总带着一丝挥之不去的惶恐。
顾苍旻走进屋。
他走到尸体旁，蹲下身，伸手轻轻合上苏晚晴的眼睛。动作很轻，轻得像在触碰一件易碎的瓷器。
“对不起。”他低声说，声音轻得几乎听不见，“来晚了。”
寄云栖站起身，目光在屋里扫视。屋里陈设很简单，一张床，一张桌子，两把椅子，一个衣柜。床上被子凌乱，桌上有只茶壶，壶嘴还冒着微弱的热气。衣柜门开着，里面空了一半，像是有人匆匆拿走了什么东西。
“被灭口了。”他说，声音干涩，“我们来之前，有人抢先一步。”
顾苍旻没说话。他只是站起身，走到桌边，拿起那只茶壶。壶身还是温的，里面的茶还没凉透。他放下茶壶，目光落在桌上——桌面上有几道划痕，很新，像是用指甲硬生生抠出来的。划痕旁边，有个模糊的字迹。
是个“沈”字。
只写了一半，最后一笔还没写完，就断了。
“沈……”寄云栖盯着那个字，“她想写沈墨？”
“或者沈家。”顾苍旻说，眼神冷得像冰，“不管是哪个，都说明她死前想告诉我们什么。关于沈墨，关于沈家，关于……南诏那条线。”
他顿了顿，转身看向屋里唯一的那扇窗。窗关着，但窗棂上有个新鲜的泥印，像是有人翻窗进来时留下的。
“杀她的人是从窗户进来的。”寄云栖顺着他的视线看过去，“但门没锁，说明她认识凶手，或者……凶手有钥匙。”
“有钥匙的人不多。”顾苍旻说，“陈家的人，禁军的人，或者……宫里的人。”
宫里的人。
寄云栖想起阿宁说的那句话——今天上午，有个戴翡翠镯子的女人来过。宫里的样式，贡品的翡翠。
“殿下，”他压低声音，“您觉得……是宫里的人灭的口？”
顾苍旻没回答。他只是走到窗边，推开窗。窗外是条更窄的巷子，巷子里堆着些杂物，墙角有滩水渍，水渍旁边有几个脚印。
脚印很清晰，是男人的脚印，尺码不小，鞋底有特殊的纹路——军靴的纹路。
“禁军。”寄云栖说，“和阿宁说的一样，禁军的人来过。”
顾苍旻看着那些脚印，看了很久。然后他转过身，重新看向地上苏晚晴的尸体。
“她死前挣扎过。”他说，声音很轻，“背上那一刀是致命伤，但死前应该还有过搏斗。指甲里有血，可能是凶手的。”
寄云栖蹲下身，仔细查看苏晚晴的手。右手食指和中指的指甲缝里确实有暗红色的血渍，已经干了，但还能看出是新鲜的。
“凶手受伤了。”他说。
“伤在哪儿？”顾苍旻问。
寄云栖摇头：“不知道。但苏晚晴是个弱女子，能伤到凶手的地方不多。脸，脖子，手——这些露在外面的地方可能性最大。”
顾苍旻点点头，没再说话。他重新走到桌边，盯着那个没写完的“沈”字看了很久，然后伸手从怀里取出一个小瓷瓶，拔开塞子，倒了些白色的粉末在字迹上。
粉末很快变了色，从白变成淡红。
“是血。”顾苍旻说，“她用自己的血写的。”
用自己的血，在死前写下半个字。是想告诉后来的人什么？是想说沈墨有危险？是想说沈家是凶手？还是想说什么别的、更深的秘密？
“殿下，”寄云栖忽然想起什么，“我们得走了。这里不能久留。”
顾苍旻收起瓷瓶，点点头。他最后看了一眼苏晚晴的尸体，然后转身朝外走去。
走到门口时，他停下脚步。
“云栖，”他说，声音有些哑，“把她的眼睛……再合上。”
寄云栖一怔，回头看去——苏晚晴的眼睛又睁开了。可能是刚才翻动尸体时震开的，也可能是死后肌肉松弛自然睁开的。那双眼睛空洞地望着屋顶，瞳孔里倒映着从门缝漏进来的那缕光，光里飘着细小的尘埃，像一场无声的雪。
他走回去，蹲下身，伸手合上那双眼睛。
这次合上了。
两人走出堂屋，回到院子里。阳光依然刺眼，照在那一地狼藉上，照在那些混着血的泥土上，照在翻倒的石臼和散落的草药上。一切都那么平静，平静得像什么都没发生过。只有那股浓烈的血腥味，在午后的热浪里翻滚，提醒着这里刚刚死了一个人。
一个可能知道很多秘密的人。
一个可能改变很多事的人。
但现在，她死了。
死在一把刀下，死在一滩血里，死前只来得及用血写下半个字。
“殿下，”寄云栖低声说，“我们现在怎么办？”
顾苍旻站在院中，抬头看着天空。天空很蓝，蓝得没有一丝云，蓝得像一块巨大的、冰冷的琉璃。
“回去。”他说，声音平静无波，“回去告诉枢机阁主，告诉他苏晚晴死了。然后……等。”
“等什么？”
“等凶手露出马脚。”顾苍旻说，目光落在地上那滩血上，“苏晚晴指甲里有凶手的血，凶手受伤了。一个受伤的凶手，总要治伤。而能治这种伤的地方……不多。”
寄云栖明白了。
禁军的人受伤，不能去寻常医馆，只能去军中的医官那儿，或者……去宫里。而无论是军中医官还是宫里，都有枢机阁的眼线。只要凶手去治伤，就会留下痕迹。
“还有那个戴翡翠镯子的女人。”顾苍旻继续说，“她上午来过，苏晚晴下午就死了。这两件事之间，一定有联系。找到那个女人，就找到了另一条线。”
他说着，转身朝门外走去。寄云栖跟上去，两人重新走出那条死胡同，回到马车上。
车帘放下，隔绝了外面的阳光和血腥味。车厢里很暗，暗得只能看见彼此的轮廓。顾苍旻靠在车壁上，闭上眼，胸口微微起伏，像是在压抑某种翻涌的情绪。
“殿下，”寄云栖沉默片刻，缓缓开口，“您……还好吗？”
顾苍旻没睁眼，只是轻轻“嗯”了一声。
“苏晚晴的死，不是您的错。”寄云栖说，“我们来之前，她就已经死了。”
“我知道。”顾苍旻说，声音很轻，“但我还是来晚了。如果早一点，如果昨天就来，也许……”
他没说下去。
也许什么？也许苏晚晴就不会死？也许就能问出沈墨的下落？也许就能揭开南诏那条线的真相？可这世上没有也许。只有冰冷的、血淋淋的现实。
马车动了。
车轮碾过石板，发出单调的“轱辘”声。车厢摇晃着，光从车帘缝隙漏进来，在顾苍旻脸上跳动。寄云栖看着他苍白的侧脸，忽然想起在宗人府暗室里，太子说的那些话。
——“你母妃不是病死的。是……被毒死的。”
——“皇后下的毒。我母后。”
——“父皇知道。太医诊断的时候，父皇就在旁边。他什么也没说，只是……点了点头。”
那些话像一把把刀子，扎在心上，扎出一个又一个血窟窿。而现在，苏晚晴的死，像另一把刀子，扎在那些血窟窿上，扎得更深，更狠。
“云栖，”顾苍旻忽然开口，声音嘶哑得厉害，“你说……这宫里宫外，到底还有多少人在撒谎？”
这个问题太深，深得像一口井，井底埋着无数腐烂的秘密。
寄云栖答不上来。
他只能沉默地看着顾苍旻，看着这个才二十六岁、却已经被压得喘不过气的人。忽然觉得，这趟浑水，比想象得更浑，更深，更脏。
马车继续前行。
车厢里再没人说话。
只有车轮碾过石板的声音，单调地响着，一声接一声，像是在为某个无声的葬礼奏乐。
而葬礼的主角，是一个死在城东暗巷里的、名叫苏晚晴的女人。
一个可能知道很多秘密、却永远也说不出口的女人。
