《同居后清冷室友好像在撩我？》霸王花的花

60、第六十章（完结）

　　重返小学的念头，来得挺突然。那个周六早上，陶阳在书房清理旧物，抖落了一本相册的灰。小学毕业照滑出来，她盯着看了好一会儿。

　　照片上，周寒抿着嘴站在后排角落，小时候就有一种冷冰冰发架势。她自己呢，咧着嘴傻笑，一手比着耶，另一条胳膊牢牢圈在周寒肩上，霸道十足。

　　陶阳拿着照片晃到厨房。周寒正背对着她煎黄油吐司，平底锅滋滋响。

　　“欸，”陶阳把照片递到周寒眼前，“发现没，小时候我就特有眼光，知道先把你圈住。”

　　周寒关了火，接过照片，目光落在那个搂着自己肩膀的小小身影上，看了很久。然后才说：“嗯。所以呢？”

　　“所以，”陶阳抽回照片，指尖点了点背景里的教学楼，“回去看看？反正今天没事。”

　　周寒重新开火，把吐司铲进盘子：“好。”

　　她们挑了个工作日的下午回学校，避开了上学放学的点。母校变了很多，塑胶跑道是新的，教学楼也翻新了，只有那几棵老梧桐还在，叶子比记忆里密了不少。

　　站在梧桐树下，周寒没说话。陶阳知道她在想什么，二年级那个饿着肚子的中午，一个洗得发亮的红苹果，还有那句硬邦邦的“我吃饱了”。

　　陶阳从随身包里摸出个苹果，在衣服上蹭了蹭，递过去：“喏，老大给你的。”

　　周寒瞥她一眼，接过来，咔嚓咬了一口。汁水很足。

　　“甜不甜？”陶阳凑近问。

　　“还行。”周寒把苹果递到她嘴边，“你尝尝。”

　　陶阳就着她的手也咬了一口，煞有介事点头：“是挺甜。”

　　两人在操场边慢慢走。陶阳指着角落那排锈迹斑斑的铁栏杆：“你以前老霸占那儿，怎么叫你都不来跳皮筋。”

　　“不是你封的‘大将军宝座’么？”周寒语气平淡，“军师不得守着据点？”

　　陶阳乐了：“这你倒记得清楚！”

　　她们晃到二年级二班的窗口。窗户擦得很亮，能看见里面整齐的蓝色桌椅。

　　“就这儿，”陶阳用下巴指了教室后面的小路，现在已经被封起来，“我人生第一架，为你打的。”

　　周寒记得，她堂哥魏辉从此不敢明面上欺负她，她的饭票再也没少过。

　　走到教师办公楼前，陶阳脚步停了停：“陈老师，还记得吗？总穿灰色西装那个。”

　　周寒点头。那位老师给她买过习题集，放学留她讲奥数题，还为了她能继续上学，去她家里走了好多趟。

　　“她去年走了。”陶阳声音低下去，“癌症。追悼会我去了，她女儿说，老师总提起我们那届，念叨那个‘数学尖子’不知怎么样了。”

　　周寒没说话，只是伸手，握住了陶阳的手。

　　有些温暖，当你懂得回头望时，已经来不及说谢谢了。但那暖意会留下来，变成你自己的一部分。

　　走到操场最里头那棵老槐树下时，太阳已经西斜了，光穿过枝叶，在粗糙的树皮上切出明明暗暗的格子。树粗了很多，以前刻的那些歪歪扭扭的名字，早就长裂了，看不清了。

　　陶阳转过身，夕阳的余晖给她整个人描了道毛茸茸的金边。她看着周寒，语气很随意地问：“现在呢？还觉得你名字不好听吗？”

　　周寒想起奶奶那句“寒冬腊月生的倒霉鬼”。

　　她松开陶阳的手，走到老槐树下，蹲下身，拂开树根边几片落叶和碎石子，露出底下深色的泥土。

　　然后，她用右手食指，一笔一划，在泥地上写了八个字：

　　周而复始，寒尽春来。

　　写得很慢，也很用力。写完，她站起身，牵过陶阳的手，带着她的指尖，一起按在那行还带着湿意的字上。

　　泥土凉丝丝的，但她们手心都热。很快，那点凉意就没了。

　　“现在知道了，”周寒看着陶阳，像在说一件再平常不过的事，“我的名字，是这么个意思。”

　　陶阳的鼻子猛地一酸。她赶紧眨眨眼，把那股热意逼回去，嘴里却说：“哦……起得还挺有文化。”

　　从学校出来，她们沿着老街往回走。小时候觉得长得走不完的路，现在没一会儿就到头了。

　　街边的店换了大半，只有那家文具店还倔强地开着。老板头发全白了，眯着眼看了她们好一会儿，才颤巍巍地笑开：“陶阳？周寒？哎呀，都这么大了！”

　　他从柜台最底下摸出个旧相框，玻璃有点花，里头是两张小女孩的脸，春天，阳光很好，陶阳硬搂着僵硬的周寒，冲着镜头笑得见牙不见眼。

　　“这您还留着？”陶阳又惊又喜。

　　“留着了，你们小时候可没少在我这儿买贴画。”老人笑眯眯的，目光在她俩牵着的手上停了停，又看向周寒，很平常地说，“挺好的。春天了，什么都该好好的。”

　　从店里出来，天边的云烧成了橘红色。陶阳的手机响了，是老妈。

　　“阳阳，明天降温，柜子里那床厚的羽绒被记得拿出来啊。”赵美兰的声音混着电视声传过来。她顿了顿，声音放轻了些，“你跟小周……都注意身体。你爸让我问，这周末回不回来吃饭？他这两天精神头还行，念叨没人下棋。”

　　电话背景里传来陶父一声模糊的咳嗽。

　　挂了电话，陶阳觉得眼睛有点潮。

　　她想起老爸刚化疗那会儿，周寒怎么一遍遍跟老头解释那些药是干嘛的；想起老妈态度刚软化时，周寒怎么默默记下她爱看的电视剧频道；想起那个从老家带回来的、塞满了腊肉和腌菜的蛇皮袋。

　　周寒停下脚步，在漫天暖色的光里看着她，伸手用拇指抹了抹她的眼角。

　　“他们可能永远没法像对寻常夫妻那样对咱们，”周寒声音不高，但每个字都很清楚，“没有婚礼，不会在亲戚面前拉着我们的手说‘这是我儿媳’。”

　　她指向远处那栋熟悉的居民楼，六楼窗户亮着暖黄的光。

　　“但是陶阳，我们已经有自己的位置了。妈会给我留她做的腊肉，爸会等我回去下棋。法律上，我们是彼此的监护人；钱和东西，我们都是一起的；至于感情”她晃了晃两人交握的手，那两枚素圈戒指在暮色里泛着很淡的光，“我们自己知道就行了。”

　　陶阳看着周寒被霞光映得格外柔和的侧脸，想起她们这些年的改变：周寒学会了说“需要”，她学会了说“接受”。她们像两棵挨得太近的树，枝桠长着长着就缠到了一起，分不清了。

　　“你写的那句话，我还存着呢。”周寒忽然说。

　　“哪句？”

　　“‘爱不是要把人拴在身边，是要好好珍惜。不是因为怕失去，是因为太在乎。’”

　　陶阳笑了，把头靠在她肩上：“嗯。够了。”

　　真的够了。她们不需要所有人的掌声。

　　夕阳把两个人的影子拉得很长，长长地交叠在一起，最后融成地上一个分不出彼此的、浓墨的点儿。

　　那两份签了字的公证文件，手指上不怎么起眼的戒指，电话里爸妈絮絮叨叨的牵挂，还有那个亮着灯等她们回去的窗口，这些零零碎碎、实实在在的东西，已经足够搭起一个很小、但很结实的世界，把她俩安安稳稳地装在里面。

　　路好像走完了，又好像刚刚开始。前面楼里的灯光一盏盏亮起来，像星星掉在了地上。

　　陶阳紧了紧握着的手。

　　周寒也紧了紧，力道稳稳的。

　　她们就这么牵着手，朝那片星星点点的灯火里走去，朝那个她们自己说了算的、长长的春天里走去。