《焚水》旅雾人

37、CH.19(2)

　　伊格纳兹是被异动惊醒的。
　　他沉沦于卷册的灵魂被拉回人世，鼻腔还萦绕着往世交缠的光与暗，花与血；时光盛开在墨水特有的芬芳里，阳光拂过这铁轧墨染的荆棘花束来到他面前，于是仿佛蒙尘的历史也照见了光线。
　　艾弗里的书摊在他膝头，沉甸甸的，泛黄的书页卷了边。兴许是当年抄书的人一时不慎，如今已溃烂的边角处溅上了三两墨点，游离于那些帝王将相的人生，那些悲欢离合的故事之外，就像酒瓶亲吻木地板时那清脆的碎响。
　　多温柔啊。他空茫的眼漫过书的主人，酒的主人，那些未散的感慨盘踞心头扎根疯长，有时候他甚至觉得捅破了自己那说不清道不明的隔膜。伊格纳兹不明白自己为什么会这样想。不，他明白，他当然明白。他明白吗？他是的。他不。他是的。
　　多温柔啊。
　　“什么？”
　　科学家抬头问他。科学家，他们是这么说的吧？现在这个词诞生了吗？他的视线滑过他暗光璀璨的眼底，他微卷的、垂落肩头的褐发。他突然意识到自己说出了那句话。
　　“没什么。”
　　他低低地回应，眼神缠上坐落于脚踝左侧不及一臂远的玻璃瓶。四个。四个？
　　艾弗里发现了他无声的询问：“今天是主显节……当然，圣主不会欢迎这样的庆典。不过，黑暗里的家伙不该庆祝殉难日么？”
　　“啊，”他感叹，尽管他尚不知自己为何而感叹，“你不信祂。”
　　“是啊，我不信祂。”他挑高眉头，香气伴随汩汩流淌的酒液沉淀入高脚杯底，“福珀斯，你可是天国的选民？抑或你愿通过我，进入这痛苦之城｛1｝？”
　　阳光，历史，美酒，虚无缥缈的神灵，那杯酒被架起，在半空，在他面前。一切一切都让他想起那些海岸的黄昏，玫瑰色的天空浸在蔚蓝的大海里，那时还没有圣主，那时的人们用佳肴欢庆神意，那时他离自己还不太远，还没有换下母亲乌黑的发和骨相酷似父亲的容颜。
　　那时他的朋友也敬畏他。他看着他，却不自觉地看着“祂”。所有人……等等，为什么是“所有人”？到目前为止分明只有一个……算了，这不重要。伊格纳兹想。但……
　　他明白了。
　　艾弗里。啊。他了然地发出一个单音。啊。原来如此。
　　艾弗里是不同的。他不敬畏他，或者更准确一些，他不畏惧他。他知道“神”和“人”的分野，他当然知道；但他不在意。
　　不在意。多么伟大的品格。
　　他不畏惧他……他……
　　追逐他。
　　一点点微妙的喜悦在他心上爆开嫩芽，伊格纳兹忽然觉得有点开心。正如那本书。但历史的喜悦是厚重的，而这一种是轻盈的，生机勃勃，轻快得让他想要呵护。
　　这份轻快提溜着他伸出手去，接过那只高脚杯。杯颈长度有限，纵使画家改握杯肚，交接过程中小指还是难免与另一只手上演了一回擦肩。
　　深红的液面在杯壁挂出浅浅一圈痕迹。
　　他疑惑地举杯至眼前，好奇自己什么时候颤了手。凸面玻璃后男爵的影像抖了抖，两只酒杯重叠在一条直线两头：
　　“怎么样，那本书？”

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作者有话要说：　　1但丁《神曲》刻在地狱门上的话