《J.斯坦利先生的证词》Valerian

5、5

　　5.
　　斯坦利很快就忘了猪崽和《新观察者》杂志的插曲，十一月底，一个环保团体发起了声势浩大的抗议，声讨IntelGenes在东非实施的疫苗项目，宣称这个项目实际上是在进行非法的临床试验；举着简陋标语牌和三角旗的人群日夜聚集在研发中心外面。每次有汽车进出研发中心，抗议者们就使劲敲打警察设在路边的围栏，挥舞拳头，连日冷雨也没能赶走他们。

　　杰森在一个灰暗的周六清早打来电话，那时候斯坦利还蜷缩在毛毯里，暗自庆幸今天不需要开车穿过那堵由愤怒和无知组成的人墙。他不常有这样闲散的周末，在旷日持久的抗议活动开始之后就更没有了。敲打玻璃的小雨柔软温和，电话铃声和刀片一样尖锐，斯坦利伸手摸索听筒，碰翻了杯子，陶瓷落在柔软的地毯上，并没有摔碎，但昨晚喝剩的茶在米色毛绒上泼出一大块污渍。“这是斯坦利。”他咕哝道。

　　“到木屋去找我。”

　　“你也早上好，”斯坦利坐起来，把枕头塞到背后，揉着鼻梁，“杰森，你喝酒了吗？”

　　“只是一点。我在莱肯斯顿，刚刚到了木屋。”

　　“你还开车了。”

　　“显然，我还开车了。你会来吗？”

　　“三小时的车程，下着雨。”

　　“到的时候正好能赶上午餐，我去把烤架组装起来。”

　　杰森挂了电话，斯坦利闭着眼睛躺了一会，不情愿地爬了起来。“木屋”是字面意义上的木屋，藏在莱肯斯顿雾霭沉沉的森林里，屋后的码头像手臂一样伸向河水，水流深而平静，泛着一种透彻的浅绿色，夏天钓鱼的时候他们会把啤酒放进藤篮里，再把整个篮子沉入冰凉的河水之中。杰森在厨房的料理台上搅拌鱼饵，一碗红褐色的糊状物，散发着虾油的强烈气味。

　　气温比他预料中要低，他只在衬衫外面披了一件深蓝色的毛线开衫，冷得发抖。斯坦利把手提包扔到副驾驶座上，发动引擎，拧开暖气旋钮。雨刷左右摇摆，雨和雾混在一起，像撕碎的棉絮一样勾在树梢和建筑物的尖顶上。公路空荡荡的，湿漉漉的柏油变成了一种更深的黑色。斯坦利不停地换电台频道，寻找史蒂夫·旺德的歌，但是在那个特定的十一月早晨，他想要的旋律始终没有出现。两个晨间节目主持人在谈论昨夜山区的一宗车祸，一对年轻夫妇连人带车翻下悬崖，警察正在调动吊车和直升机，试图把曾经是一辆车的废铁从乱石里拖出来。

　　他关掉了电台，能打破沉寂的只剩下风声和雨刷刮擦玻璃的声音。杰森想必是凌晨出发的，这才能一早到达莱肯斯顿，中间还有五十多英里照明不足的山路，他能活着到达木屋本身就是一个奇迹。杰森从不在中午之前喝酒，但这个“从不”最近越来越经常地被打破。有什么东西让他焦虑，不是研发中心门口的示威活动，早在这群脸上涂着油漆的人道主义嬉皮举着木牌来扎营之前，杰森就已经是这样了。斯坦利在岔路口左转，标着莱肯斯顿的路牌出现在前方，还有四十英里。

　　开上山路的时候，短暂的阳光刺透了雾气，汽车仿佛冲出了一道屏障，一层他事前没有留意到的纱帘从眼前被撕开了。雨停了，远处却传来隐约的雷声，低垂的积雨云飞快地向南移动。轮胎在陡峭而湿滑的斜坡上轻微打滑，斯坦利更用力地踩下油门，握紧方向盘，专心致志地控制着这辆黑色路虎的方向。他已经翻过了最高点，从这里开始，狭窄的山路蜿蜒往下，探进昏暗的树林里。

　　一点过一刻，他把车停在碎石车道尽头，包围木屋的松树沙沙作响，抖下水珠。房子本身藏在阴影里，犹如电影布景，这电影想必还是默片，充满悠长而晦暗的风景镜头。门开着，壁炉没有生火，冷冰冰的，斯坦利把手提包放到凹陷的旧沙发上，径直走向厨房。

　　“桌子上有咖啡，”杰森甚至没有抬头看斯坦利一眼，厨房里满是马铃薯和烤肉的气味，他今天没穿衬衫，套着一件棉质灰色上衣，像是刚刚跑步回来，“也许有点冷了。”

　　咖啡冷透了，斯坦利还是给自己倒了一杯，喝了两口，这是个错误，他本来就饥肠辘辘，咖啡像粘稠的航空煤油一样沉积在胃里。斯坦利放下杯子，倚在料理台上，看着杰森切开烤好的羊肋排，热腾腾的油脂淌到餐盘纸上。

　　“出什么事了吗？”

　　杰森终于抬起头来，他看上去比斯坦利想象中好一些，也许只是有点缺乏睡眠，两天没刮的胡子加深了下巴的阴影，“为什么这么问？”

　　“也许是因为我们两个大冬天的站在没有供暖的木屋里。”

　　“你看，你完全误解了木屋的存在意义，”杰森用手肘推开咖啡壶，把餐盘放到桌子上，“我只是需要一点新鲜空气，你也是。”

　　“我能想出许多种获取新鲜空气的方式，它们都不需要开三个小时车。”

　　“但你还是来了。”

　　斯坦利举起双手，示意对方赢了，杰森实际上在对话开始之前就赢了。他们各自在桌子旁边落座，分享烤肋排和一瓶啤酒。厨房是整栋木屋里最温暖的地方，一锅马铃薯汤在炉子上咕嘟冒泡，气窗关着，把温暖的水汽困在里面，模糊了吊灯的光线。一台笨重的电视摆在料理台一角，从杰森买下木屋开始它就在这里了，是那种底部附带录像机的老式型号，前房主还留下了数量惊人的烹饪节目录像带，许多扁平的黑色砖块，塞满了其中一个壁橱。杰森换了几次频道，一个新闻节目正在报道东非事件，镜头正对着IntelGenes研发中心外面聚集的人群和无数晃动的标语牌，屏幕左下角的横幅写着“IG惯常的鸵鸟战术还会奏效吗？”，黄底黑字。杰森关掉了电视，着手收拾餐盘和刀叉，把这些油腻的餐具放进水槽里。

　　没有人对这个节目发表评论，他们花了整个下午清理壁炉，砖砌烟囱里卡着一个废弃的鸟窝，里面还有些细小的碎骨，很可能是老鼠，杰森把它拆下来，和清理出来的煤灰一起拖到屋外。地下室里整齐码放着木柴和炭块，都用油毡布盖着，但点火枪已经不能用了，液化丁烷气罐空空如也。他们不得不采取最原始的方式，从垃圾堆里把鸟窝捡了回来，点燃，逐一添加劈碎的薄木片，铺一层木炭，最后才把大块的木柴投进去。炭块烧得通红，仿佛形状奇异的龙蛋，木头噼啪作响，火焰稳定地窜起，灰烬和火星随着热气流飘进烟囱，上升，直至消失不见。杰森从楼上的卧室里找来毛毯，它们闻起来有灰尘和樟脑的气味，前者比后者要明显，但斯坦利还是把其中一条毯子裹到身上。他们并肩坐在壁炉前，脸被跳动的火光照亮。房子外面，松树在风中摇摆，声音犹如海浪。

　　“加斯帕，我需要和你谈谈。”

　　斯坦利原本正用铁钎把叠在一起的炭块捅开，这句话让他的动作停顿了一下，“我听着。”他回答，用铁钎烧得发红的尖端帮一根木柴翻了个身，露出还没有完全燃烧的那一面，火焰迅速蚕食残缺的棕色树皮。

　　“白厅打算接管‘剃刀’实验组，把它变成一个军方实验室，当然不是法律意义上的，在任何公开文件上我们都仍然是一个独立的私人实验室，以便处理一些敏感的实验材料。”

　　“你的意思是‘以便逃脱监督’。”

　　“我不会这么形容。”

　　斯坦利这才发现自己手上还拿着滚烫的铁钎，把它丢到地板上，当啷一声，“白厅想‘处理’的材料有多敏感？”

　　杰森看着他，没有回答。

　　“上帝啊，”斯坦利站起来，在客厅里踱步，“《新观察者》是对的，白厅借着IG的手在所有人眼皮底下捣鼓神经毒气。”

　　“加斯帕，研究和使用不是一回事。”

　　“你的白厅朋友就是这么告诉你的？”

　　杰森抓住他的手臂，让他停止踱步，“你需要冷静。”

　　“从来没这么冷静过，”斯坦利觉得自己需要尼古丁，或者酒精，最好两样一起，“为什么把这件事告诉我？”

　　“出于显而易见的原因，白厅不能直接资助‘剃刀’项目，他们需要一条，这么说吧，需要一条弯路。”

　　“基金会，”斯坦利摇了摇头，不能相信自己刚刚听见的，“你们需要我的签名，还需要我睁一只眼闭一只眼。”

　　“听着，”杰森坐到沙发扶手上，肩膀疲惫地垮塌下来，“如果基金会这条路走不通，梅琳达·塔克就会起用吉姆的信托公司，不管我们喜不喜欢，白厅都会达到目的。我希望把控制权——不管多么有限——留在IntelGenes内部。考虑一下，加斯帕，资金会作为分散的匿名捐款流入，你所需要做的是什么也不做罢了。”

　　“这是犯罪。”

　　“这是游戏规则，”杰森摊开手，“要不退出，要不跟着下注，况且你已经不能退出了。”

　　“这是威胁吗？”

　　“建议，”杰森温和地回答，“我需要你站在我这边，加斯帕。”

　　“好像我还有别的选择似的。”

　　“我们不必把这件事变得更难办。”杰森交握起双手，仿佛能把这场对话揉成一团藏起来似的，“假如有任何人问起，我和你从来没谈论过‘剃刀’项目组。”