9、影子 ...
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开始忘记影子的样子，是在妻子出车祸那场雨后。
别人的影子被雨摊平成黑漥，只有他的，
被雨打散后消失不见，就这么抖了几圈，散得干净。
他低头寻找，脚下空空如也。
他甚至不再打开自己爱的小提琴盒。
他用Louis Morizot Pere的琴弓拉过一次，
声音十分古怪，苍蝇钻在内部飞绕似的，
发出蓬松的嗡嗡共鸣。
还有面包残骸。
他以前会跟妻揉碎了，去公园丢鸟。
鸟儿们就可以有力气继续生活。
不去思考生命的短暂、存在的脆弱。
可以在虚空飞得更远。飞到虚空的虚空之上，
飞过声音、阴影、烟雾、风、闪光。
飞到可以活。
母亲说他最近话变少了。
「我想念我太太。」他回答。
「你什么时候结的婚？」
他啪地将电话挂了。
朋友说他活像被工作掏空，越来越瘦。
他们不知道过去就在背后，用步枪枪管推着他。
当太阳和大地疏远光，那么尘世的事物又如何呢？
它不再值钱了。
墙上挂钟日夜摆动，像什么早已注定，只等他点头。
我最爱的小提琴手，情人节快乐！
妻子曾经穿一件及膝白洋装，喊声拉彩砲，打开门给他惊喜。
家人还是不同意我们在一起。
他愧疚地低头：对不起，一直没能带你回去。
妻子的吻落在他额头。
没关系，宝贝，我真的不介意。
他们滚在地上，用不可磨灭的甜蜜盖过苦涩。
妻子柔软的棕色长假髮落在地面，露出里面俊美的短刺猬头。
妻子解开洋装拉鍊，
露出阿波罗般结实发亮的男子裸身。
刺痛仍在继续，
他们像歌颂凯旋一样，
唱出欢乐，收穫，及胜利，
在火中燃烧身体并将吶喊撒入风中，是的，
即使所有人都不看好，他们仍成了丰收幸福的一组。
人与他的影子。再难分离。
那时的他是有影子的。
那时的他相信这一天的辉煌直到没有一天向他展示另一天。
那时的他快乐。
梅雨季的午后，他为学生上完小提琴课，
照例踩着轻飘飘的脚步回家，雨水从窗缝渗进屋内，湿气极重。
窗户阴森森地往内看着客厅。
他一抬头，天花板垂吊下来的灯，微微晃动。
必须睁大眼睛才得以看清。
是影子。
一截固执的影子。
自天花板垂下，松软，丝带那般，等候着什么。
当夜他梦见自己是被挂起来的灯，
脚趾浮浮地在屋樑下晃，绕着规圆。
夜晚太陡了，影子抬头冲他笑，蓦然伸出双手拉他的脚。
「你喘不过气吧？」影子问。
他拼命挣扎，喉咙冒出好多舌头，发不出声。
醒来后脖子隐隐发痛。
有人趁他熟睡时扼住了气管的手感如此鲜明。
日子渐沉，他仍然没能将自己组得完整，
在外走路脚后跟没重量似的。
但屋内很热闹，客厅的影子不再离开。
他发现它变浓了，夜里陪着他走路，甚至帮他关灯。
影子不再是附属，有时先于他举手、先于他落步，
像身体里生出另一个人。
那人平和地说：「累的话，我来陪你。」
语气温柔，像他心爱的妻。
曾经在阳光下摸着他的脸说我们可以一起努力却被车轮轧烂的妻。
刮完鬍渣会爽朗地朝他一笑，
匆匆地吻一吻才穿上警察制服的妻。
用无比崇拜的眼神在台下看他演奏小提琴的，西装毕挺的妻。
情人节夜晚，广播嚎了一整天浪漫的歌。
他站在那张与妻子一起选的木椅上，
拉Henryk Wieniawski第二小提琴协奏曲拉了一天，
让嗡嗡的苍蝇声蠕动成d小调。让自己发抖。
让自己随着旋律快裂开。
他并没有越来越轻，是影子越来越重。
木椅落地的声音如羽毛。
屋里再没乐音，徒留忠诚的影子。
一条终于能吸气的救命索那样，
牵着他，晃着他，相思地，陪他留了下来。
（完）
