《绮罗星梦录》美女邱莹莹

18、第 18 章

　　绮罗星梦录

　　第十八章·秋分：各自的海

　　大三上学期在不知不觉中走到了秋分。

　　银杏叶开始大面积变黄。不是那种一夜之间的转变，而是渐进的、缓慢的，从叶缘开始往内渗透，像有人在每一片叶子上做水彩画，先用淡金色描边，再一点一点地往里晕染。图书馆前的银杏大道成了一条金色的长廊，风一吹，叶子纷纷扬扬地落下来，铺成厚厚一层，踩上去沙沙响，像是踩在时间的碎片上。有学生蹲在地上捡最完整的叶子，夹进书里当书签。有情侣在银杏树下拍照，女孩捧起一大把落叶往男孩身上扔，男孩笑着躲，快门声咔嚓咔嚓地响。

　　方栩栩从图书馆出来，路过银杏大道的时候，习惯性地往第三棵银杏树看了一眼。那棵树下有一张长椅，是她和沈微澜最常坐的位置。长椅上坐着一对不认识的情侣，正在分食一个烤红薯，热气在秋日的冷空气里升腾成一小团白雾。方栩栩笑了笑，继续往前走。

　　这学期她选了更多写作类的课程——创意写作工作坊、非虚构写作、现代小说赏析。创意写作工作坊的老师是一个三十多岁的青年作家，姓顾，去年刚出版了自己的第一部长篇小说，被评论界称为“新一代城市文学的代表人物”。顾老师上课的时候喜欢穿一件洗得发白的牛仔衬衫，坐在讲台边缘晃着腿，说话幽默而直接，点评学生习作的时候从不绕弯子。方栩栩交上去的第一篇习作被他批了三页红字，从叙事节奏到人物对话到标点符号，每一个细节都被挑出来反复推敲。方栩栩看着那些红字，心里有一种奇异的满足感——她被认真地对待了。不是被客气地赞美，不是被敷衍地打一个“优”字了事，而是被认真地读了、想了、批改了。

　　她在“夜航船”书店的兼职还在继续。大二下学期的每个周末，她都会来这里坐几个下午，现在依然如此。孟姐说她是书店开张以来工作时间最长的兼职生，把店里的每一本书的位置都背下来了。方栩栩说她喜欢这里——喜欢旧书的气味，喜欢老虎的呼噜声，喜欢看那些形形色色的人走进来又走出去。有人来买书，有人来躲雨，有人在角落里坐一下午看一本旧诗集，然后什么都不买就走了。孟姐从不赶人。“书店不是卖书的地方，”孟姐有一次对她说，“是让人找到自己的地方。如果有人在这里坐了一下午，走的时候比来的时候更平静了一点，这笔账就算平了。”

　　方栩栩听了这句话，想了想，在自己的笔记本上记了一笔。她不知道这句话以后会出现在哪篇小说的哪个角色嘴里，但她知道它会出现的。

　　在书店的下午，她有时候会想起江屿白来买辛波斯卡的那个傍晚。那已经是一年多前的事了。那本《万物静默如谜》现在大概正安静地躺在他某间录音棚的桌子上，或者某次搬家的纸箱里，又或者正在某个深夜里被他翻到某一页，读一句诗，然后写下一个新的和弦。她不知道。她也没有问。他们之间保持着一种安静的默契——不频繁联系，但也不彻底失联。偶尔他会发来一首新写的歌，问她觉得怎么样；偶尔她会把自己写的短篇小说发给他，问他意见。他的回复总是很简短——“这个比喻不错。”“第三节的节奏慢了。”“结尾可以再收一下。”没有一个字是多余的，但每一个字都在说：我在认真读你写的东西。

　　她的生活平静而充实。平静到让她觉得，自己终于可以不需要任何人的光芒，也能独自走在夜路上了。不是不需要光——是光已经在她的手里了。她自己的手，可以为自己照亮。

　　十月下旬的一个周三晚上，方栩栩在宿舍准备明天的课堂展示——创意写作工作坊要求每个人分享一篇对写作影响最大的作品。她的三个室友都不在——本地女孩回家过周末了，数学系女孩已经搬去了数学系的宿舍，新搬进来的大二学妹是个安静的女生，这会儿大概还在图书馆。宿舍里只有她一个人，台灯的光在书桌上投下一个暖黄色的光圈。

　　她的手机震动了一下。是沈微澜发来的消息，只有四个字：“来湖边。”

　　没有表情包，没有语气词，没有多余的标点符号。只有这四个字。方栩栩盯着屏幕看了几秒钟，然后放下手里的书，抓起外套，推门而出。她太了解沈微澜了——沈微澜只有在两种情况下会发这种毫无修饰的消息：一种是事情太好太好，不知道怎么用语言表达；另一种是事情太糟太糟，所有的语言都失去了意义。无论哪种情况，她都需要有一个人在她身边。

　　方栩栩几乎是小跑着穿过银杏大道，穿过那片黑漆漆的枫树林，跑到了湖边。十月的夜风很凉，灌进衣领里让人不由自主地缩脖子。月亮被云遮住了大半，只露出一个朦胧的轮廓，湖面上没什么光，黑沉沉的，只有远处图书馆窗户透出的零星灯火倒映在水面上，被夜风吹成点点碎金。湖心亭的飞檐在夜色里只剩下一个模糊的剪影。

　　沈微澜坐在她们常坐的那张歪脖子柳树下的长椅上，手里拿着一封信。长椅旁边的路灯坏了一盏——就是上次闪了几下就灭掉的那盏，到现在还没修好。黑暗中看不清她的表情，但方栩栩能感觉到她的肩膀绷得很紧，整个人的姿态像一把被拉满的弓。

　　方栩栩在她旁边坐下来，没有问“怎么了”，没有问“出什么事了”，只是安静地坐着。沉默在她们之间不是需要被填满的东西——它是一种语言，她们已经练习了两年多。

　　过了一阵，沈微澜开口了。她的声音很低，低到差点被湖水拍岸的声音盖过，但每一个字都像是从很深的井里提上来的水，又冷又重。

　　“那个吉他手。就是以前跟你说过的那个——在大学里弹吉他、后来劈腿、我恨了很多年的那个人。他死了。”

　　方栩栩的身体僵住了。她转过头看着沈微澜，沈微澜没有看她，目光直直地盯着前方的湖面。湖面上什么都没有，只有几道被风吹皱的波纹正一圈一圈地扩散开来。

　　“上个月的事。车祸。他妈妈今天才通过别人联系到我——大概是觉得我应该知道。”沈微澜继续说，语调出奇地平稳，像是在汇报一个与自己无关的事件，“她说他在车里放着一张老照片。是我和他大一时的合照。照片的背面写了一行字——‘对不起，微澜。’他写了，但他从来没给我看过。从来没有。他宁愿在照片背面写对不起，也不愿意当面跟我说。他宁愿让我恨他那么多年，也不愿意打一个电话。”

　　沈微澜的声音在最后那句话上微微发抖，像是一片叶子终于撑不住秋风的重量，松开了枝头。她把那封信递给方栩栩。信纸很旧了，折痕处已经磨出了白边，上面的字迹潦草而歪斜——是那种用左手写的字，大概是右手受伤了——但每一个字都写得很用力，像是把全身的力气都压在了笔尖上。

　　“沈微澜同学：

　　你好。我是小杰的妈妈。

　　这封信也许你不愿意收到，但我想了很久，还是决定写给你。

　　小杰上个月出了车祸，没能救回来。整理他遗物的时候，我在他车里找到了一张照片，是你和他大学时候的合影。照片背面写着‘对不起，微澜’。那行字不知道是什么时候写的，但写了很久了，笔迹都褪色了。他大概一直想对你说点什么，但一直没有勇气开口。我这个做母亲的，也知道他做过对不起你的事。他后来一直很后悔。他不说，但我看得出来——他弹吉他的时候再也不弹那首你最喜欢的曲子了。

　　这封信不是替他请求原谅——他欠你的，他自己没机会还了。我只是觉得，你应该知道这件事。

　　祝一切都好。

　　小杰妈妈”

　　方栩栩把信看完的时候，手也在微微颤抖。她把信递给沈微澜，沈微澜没有接。她只是把信从方栩栩手里拿过去，慢慢地、慢慢地叠好，放回信封里。折痕对得很齐，边角压得很平，像是她正在用这个动作消化一些别的东西。

　　“你知道吗，最可笑的是什么。”沈微澜靠在长椅上，仰着头看着被云遮住的月亮，声音像是在笑，又像是在哭，又像是同时在做两件事，“我一直以为，有一天他会来找我道歉。在我幻想的一百种版本里，他会站在我面前，低着头，说‘微澜，对不起，我那时候太混蛋了’。然后我会冷笑一声，说‘你以为一句对不起就完了吗’，然后转身离开。我用这个幻想支撑了很多年——恨他的时候，想哭的时候，觉得这个世界太不公平的时候，我就对自己说：没关系，总有一天他会来道歉的。他会跪下来求我原谅。到时候你就赢了。”

　　她停了很久。湖面上吹来的风把她亚麻色的短发吹乱了，她没有去理。几缕碎发遮住了她的眼睛。

　　“现在他死了。那声‘对不起’被写在照片背面，塞在副驾驶座的遮阳板后面，在他死之前应该看了很多遍。但他还是没有说出口。他宁愿开车的时候把照片放在旁边，也不愿意拿起手机拨一个号码。那些我想象了一百遍的场景，全部落空了。没有道歉，没有冷笑，没有转身离开。只有这封信，和他妈妈写的‘笔迹都褪色了’。”

　　沈微澜的声音终于碎了。不是那种嚎啕大哭的碎，是那种一块玻璃被捏在手里，表面还没有裂开，但里面的裂纹已经密密麻麻地蔓延了全部的碎。她低下头，用手掌遮住了眼睛。方栩栩伸出手，握住了她放在长椅上攥紧拳头的那只手。那只手冰凉冰凉的，骨节因为攥得太紧而发白。方栩栩没有说“别哭了”，没有说“都过去了”，没有说“他不值得”——她知道这些话都没用。她只是握住沈微澜的手，把温度一点一点地传过去。

　　湖面上忽然起了一阵风，吹皱了满湖的暗水，也吹开了云层。月亮露出来了——半弯的月亮，清冷冷的，把湖面照成一片流动的银。月光落在沈微澜脸上的时候，方栩栩看到她的眼妆花了，睫毛膏被眼泪冲出了两道淡淡的黑痕。她没有去擦，只是任由眼泪流下来。

　　“可是栩栩，”沈微澜的声音沙哑得像被砂纸打磨过，“我忽然觉得——我不需要他那声‘对不起’了。以前我觉得，我需要他的道歉才能证明我的恨不是一厢情愿的，证明我这些年的痛苦有一个合理的回报。今天收到这封信，看到那句写在照片背面的‘对不起’，我忽然发现——那声‘对不起’是他的。不是我的。他的愧疚是他的东西，我没有义务替他保管。我恨他是我自己的事，我不恨他也是我自己的事。不需要他参与。不需要他活着的时候当面道歉，也不需要他死后通过他妈妈的信来补一个对不起。我的解脱，是我自己的事。和他没有关系。”

　　方栩栩转过头看着她。月光下，沈微澜脸上挂着眼泪，但她的眼睛忽然亮了。不是那种被聚光灯照亮的亮，而是那种从内心深处某个封闭了很久的房间里，忽然推开了窗户的亮。方栩栩想起了两年前第一次在亭子里看到她时的样子——那时候她抱着一本《百年孤独》，坐在亭子的栏杆边，问她“你觉得一个人到底要花多长时间，才能真的忘记另一个人”。那时的沈微澜还不知道答案。现在她大概知道了——不是忘记，是放下。不是等别人给一个交代，是自己给自己一个交代。那个人欠她的那句对不起，现在变成了她自己的声音。不是“我原谅你”，而是“我不需要你了”。

　　“你看，湖面结冰的时候，”方栩栩指着前方的湖面轻声说，“所有的水都在，一滴没少。但它们停止了流动。你会觉得湖死了。但其实没有——冰下面，水还在。春天一来，冰就会化。那些水还在，但它们是新的水了。”

　　沈微澜顺着她手指的方向看过去。湖面上月光粼粼，波纹一圈一圈地扩散，撞到岸边的石头，又弹回来，和新的波纹交叠在一起。

　　“你什么时候变成诗人了。”沈微澜说，声音里还带着一点鼻音，但语气已经恢复了那种沈微澜式的慵懒和调侃。

　　“跟某个人学的。”方栩栩说。

　　“那个人教得不错。”

　　“学生也不差。”

　　沈微澜沉默了许久，然后忽然说了一句没头没尾的话。“他说他会弹吉他。弹得特别好。有一次他在宿舍楼下弹了一整晚，就因为我说明天要考试，压力大，睡不着。”

　　方栩栩静静地听着。她知道沈微澜需要一个出口，把那些曾经压在心里最深处、从不示人的回忆，一点一点地倒出来。这些东西在黑暗里待了太多年，需要见一见光。

　　“后来我再也没有听过现场弹的吉他。不是不想听，是不敢听。我怕听到吉他声就会想起他坐在楼下草坪上，穿着那件可笑的格子睡衣，弹一首跑调的《致爱丽丝》——他只会弹那一首古典的，后面的全是流行歌。他弹吉他的时候手指很好看，特别长，按弦的时候骨节分明。”

　　沈微澜的声音又开始发抖，但她没有停下来。

　　“我以为恨了这么多年，收到他的死讯应该会觉得解气。‘你看，你辜负我，老天来收你了。’可是我一点都没有解气。我只是觉得——可惜。可惜他一直没有勇气说对不起，可惜我一直在等一个不会来的道歉，可惜我们之间最后留下的不是吉他声，而是一行写在照片背面的、褪了色的字。”

　　方栩栩没有说话。她只是把沈微澜的手握得更紧了一些。她感觉到沈微澜的指尖在她掌心里微微发抖，然后慢慢安静下来。湖面上，月亮安静地照着，柳枝安静地垂着。远处图书馆的灯一盏一盏地灭了，只剩下四楼角落那扇窗户还亮着——大概是哪个勤奋的学生还在熬夜。以前那个位置是沈微澜的。现在她在这里，在湖边，在最好的朋友身边，做一件比写论文更需要勇气的事——和过去的自己对话。

　　“他叫什么名字？”方栩栩轻声问。

　　沈微澜顿了顿，嘴唇动了动。她已经很久很久没有说出过这三个字了——久到她以为自己已经忘记了。

　　“周子杰。杰是杰出的杰。”

　　“他是个什么样的人？除了弹吉他和劈腿之外。”

　　沈微澜沉默了很久。久到方栩栩以为她不打算回答了。湖面上忽然跃起一条鱼，银色的鳞片在月光下闪了一下，又落回水里，溅起一小朵水花。

　　“他其实很善良。”沈微澜说，声音沙哑而缓慢，像是在翻一本已经落满灰尘的旧相册，每一页都只能模糊地辨认，“对所有人都很温柔。不只是对我。他会在下雨天给宿舍楼的流浪猫撑伞，会把食堂剩的骨头收集起来喂流浪狗。他的手机壳永远是海绵宝宝的，因为他说海绵宝宝是世界上最快乐的人，他想成为那样的人。但他不是海绵宝宝。他只是一个假装很快乐的人。那时候我以为他的温柔是给我的，后来发现他的温柔是给所有人的。他不懂怎么拒绝别人。所以他也舍不得拒绝那个喜欢他的学妹。他不想伤害任何一个人，结果伤害了所有人。”

　　沈微澜说这些话的时候，眼泪又开始流了。但这一次的眼泪和刚才不一样——刚才的眼泪是愤怒和不甘，现在的眼泪是一种更慢的、更深的、像是从多年前的伤口里缓慢渗出的液体。那不是为现在的自己流的，是为很多年前那个坐在宿舍里等他电话的自己流的。

　　“他这辈子说过的最诚实的话，大概就是那行写在照片背面的字。可他连那句对不起都没有当面说出口。他的温柔是假的——不是故意假，是他根本没有能力做到真正的温柔。真正的温柔需要勇气。他没有那个勇气。”

　　沈微澜转过头看着方栩栩。月光下，她的脸上全是泪水，但她的嘴角浮起了一个很淡很淡的弧度。那是方栩栩认识她两年多以来，看到她露出的最轻松的弧度。像是一个背负了很多年重物的人，终于把担子放到了地上，不是因为有人替她扛，而是因为她发现那个担子其实不用一直背着。

　　“他叫周子杰。谢谢你问我他的名字。已经很久没有人问过我了。”

　　方栩栩点了点头，把沈微澜的手放在自己膝盖上，用两只手轻轻握着。月亮把整个湖面照得波光粼粼。那条跃起的鱼没有再出现了，但涟漪还在，一圈一圈地扩散，撞到岸边，又弹回来。

　　“你说，人为什么宁愿在照片背面写‘对不起’，也不愿意当面说？”沈微澜忽然问。

　　方栩栩想了想。“因为写在纸上可以改。说出口的话改不了。他大概一直没有准备好——准备了一百遍，每一次都觉得还不够。然后就没有然后了。”

　　“就像我每次都想删掉那些对他的记忆，但每次都舍不得。最后那些记忆还在，他人不在了。”

　　“记忆还在就够了。记忆不需要他来验证。那些他弹过的曲子，那些他给流浪猫撑过的伞，那些他用海绵宝宝手机壳遮住的脆弱——这些都是你的东西，不是他的。他给了你这些，你收下了，那就是你的了。”

　　沈微澜看着她，眼睛里的光芒从破碎慢慢变成了完整的。不是瞬间痊愈，而是裂缝被一种温柔的、细腻的东西填满了——不是胶水，不是线，不是任何试图把伤口伪装成不存在的东西。而是一种更深的理解。理解不等于原谅，不等于遗忘，不等于那些伤害没有发生过。理解只是——我看到你是这样的人，我也看到我自己是这样的人，我可以同时握住这两者。

　　“方栩栩。”

　　“嗯？”

　　“谢谢你没有说‘别哭了’。”

　　方栩栩握了握她的手。“你想哭多久就哭多久。我在这儿。”

　　沈微澜没有哭很久。她把头靠在方栩栩的肩膀上，看着月光下的湖面。星星在头顶安静地亮着，不多，但很亮。湖面上起了薄薄的雾气，像是大地在深夜里轻轻地呼了一口气。她忽然想起了那个下雪天，想起了江屿白的最后一节课，想起了他在吉他声里说的那句话——“你的秘密，值得被更用心地找到。”她以前以为这句话是说给写歌的人听的。现在她才知道，这句话也是说给等道歉的人听的。有些道歉你等不到，不是因为你不值得，而是因为那个人没有勇气。那你就把自己的秘密收好吧——不是藏起来，是用你自己的方式，让它变成别的东西。也许是一篇小说，也许是一首歌，也许是在湖边对最好的朋友说出那个人的名字，然后说：他叫周子杰，他弹吉他的时候手指很好看。

　　“其实，”沈微澜忽然开口，声音已经恢复了那种慵懒的调子，只是还带着一点点沙哑，“我觉得你也变了。”

　　“哪里变了？”

　　“你以前听我说这些的时候，眼睛里总是有一点羡慕——羡慕我可以把伤口藏起来，觉得那是一种强大。今天没有了。你看我的眼神，像在看一个和你一样的人。不是可怜，不是心疼，是平等。”

　　方栩栩想了想。她想起江屿白在歌词课上说过的话——“粉丝和听众不一样。粉丝仰望一颗星星，听众只是坐在那里，听你写的歌。”她曾经仰望过一颗星星，后来那颗星陨落了，她花了很多年才学会不再仰望任何人。现在她看着沈微澜，不是仰视，不是俯视，只是平视。看着一个和自己一样——曾经被辜负过、现在正在努力重新相信一些东西的人。她们不再需要从对方身上寻找光。因为她们自己已经有了光。虽然都还不够亮，但并排放在一起，已经可以照亮彼此脚下的路了。

　　“你不是我的星星。”方栩栩说。

　　沈微澜挑了挑眉。

　　“你是我的长椅上的人。”方栩栩说，“星星要发光，太累了。你只要坐着就好。我自己有光。”

　　沈微澜看着她，眼睛里的泪水还没完全干，但她笑了。不是那种慵懒的、漫不经心的笑，而是那种被读懂了的、不需要再多说什么的笑。她伸出手，在方栩栩的额头上轻轻弹了一下。

　　“什么时候变得这么会说话了。”

　　“跟你学的。”

　　“我没教过你这些。”

　　“你教了。你只是不知道你教了。”

　　她们坐在长椅上，看着月光把湖面染成一片流动的银。秋夜的风从湖面上吹过来，凉凉的，但不刺骨。银杏叶沙沙地响着，偶尔有一片被风从枝头吹落，旋转着飘到湖面上，浮在水面，像一艘小小的、金色的船。

　　方栩栩忽然想起了很久以前的一个夜晚。那是大一上学期，她第一次在图书馆四楼角落找到沈微澜，沈微澜给她推荐了《局外人》。那时候沈微澜说过一句话——“我曾经选择过相信一个人，然后那个人用最老套的方式让我明白了什么叫后悔。所以我现在选择——暂时不相信任何人。”

　　现在这个人坐在她旁边，刚哭完，眼妆花得一塌糊涂，嘴角挂着一丝微笑。她大概还是没有完全相信任何人，但她愿意在一个秋夜，在湖边，让方栩栩看到她最狼狈、最脆弱、最不像“哲学系高材生沈微澜”的样子。这不是信任，是什么。

　　湖面上的月亮越升越高了。方栩栩的手机震了一下，是沈微澜发的——虽然她就坐在旁边，但沈微澜大概不想破坏此刻的安静。

　　消息很短：“那封信。帮我烧了吧。”

　　方栩栩转头看向沈微澜，沈微澜正看着湖心的月亮，表情出奇地平静，像是一潭很久没有起过涟漪的水终于被风吹了一下，然后归于平静。方栩栩没有问她“你确定吗”，也没有问“要不要再保留一段时间”。她只是点了点头，说：“好。明天傍晚，在书店后院。我陪你。”

　　沈微澜没有回答，只是把头又靠回了方栩栩的肩膀上。月亮继续在湖面上铺着它的光毯，一片接一片，不紧不慢。

　　第二天傍晚，方栩栩和沈微澜在书店后院烧了那封信。

　　书店的后院是一个小小的天井，地面铺着老式的青砖，砖缝里长满了青苔。角落堆着几摞旧书和一些破了的藤编书架。方栩栩找了一个废弃的铁桶，把信放进去，划了一根火柴。火焰在暮色中燃烧，把信纸的边角慢慢卷成灰烬。那些黑色的灰烬轻轻地飘起来，在暮色中上升，然后消散。

　　沈微澜看着火焰，没有哭，也没有说话。她的右手在身体旁边轻轻地攥着，大拇指正在食指关节上来回摩挲——方栩栩注意到，这个动作比以前轻了很多，不再是那种掐出白印的力度，而是若有若无的、像在按摩一个陈年的旧伤。她只是看着那些灰烬飘向天空，消失在城市傍晚灰蓝色的天幕里。

　　方栩栩站在她旁边，也没有说话。孟姐从书店后门探出头看了一眼，大概是从窗户里看到了火光，但看到是她俩之后，什么都没问，又缩回去了，还把后门轻轻地带上了。

　　火焰熄灭之后，沈微澜低头看着桶底那最后一点未燃尽的纸角——上面只有一个字，大概是信纸最后落款处的一个笔画。她用脚尖轻轻拨了一下铁桶，让那最后一点纸角也彻底燃烧殆尽。

　　“走吧。”沈微澜拍了拍手上的灰，“你欠我一顿烧烤。”

　　方栩栩笑了，拍拍手站起来。“走。”

　　她们并肩走出了书店后巷。暮色已经很浓了，路灯接二连三地亮起来，把整条老街照得温暖而朦胧。沈微澜走在前面，步伐比来时轻快了一些，方栩栩走在后面，看着她的背影。她忽然发现沈微澜走路的时候不再是微微低着头了——她的脖子是直的，肩膀是平的。以前沈微澜走路的时候总是习惯性地微微佝偻，像是在抵御某种随时可能出现的袭击。现在她不再那样了。不是因为袭击不会来了，而是因为她不再觉得自己需要时刻保持防御状态。

　　方栩栩加快脚步追上了她，两个人并肩走进了北门外那条小吃街。烤串的炭火在夜色里冒着红光，孜然和辣椒的香味弥漫在整条街上，和远处水果摊的橘子甜香混在一起。方栩栩点了两人份的烤茄子、烤鸡翅、烤韭菜，还有沈微澜最喜欢的烤香菇。沈微澜看着满满一盘子香菇，说：“太多了，吃不完。”方栩栩说：“吃不完你打包回去，明天继续吃。”沈微澜没有再推辞，拿起一串香菇咬了一口。

　　咬到第三口的时候，她忽然停下咀嚼，把竹签放下，看了方栩栩一眼，低声说了一句什么。那声音被隔壁桌的说笑声盖住了，方栩栩没听清。

　　“你说什么？”

　　“没什么。”沈微澜重新拿起竹签。

　　但方栩栩听到了。她说的是——“谢谢你不只在我坚强的时候出现。”

　　方栩栩没有回话。她拿起自己那串烤鸡翅，轻轻碰了碰沈微澜手里那串香菇。竹签碰竹签，发出清脆的一声响。