《相亲对象暗恋我十几年》冷冷看不见

42、第 42 章 求婚

　　四月底的武汉，春风回暖，街边行道树抽出鲜嫩的新绿。城市慢慢从重创之中苏醒，街上行人渐渐多了起来，偶有摊贩开张，人间烟火一点点重新回来。
　　卖热干面的摊子支在巷口，铁锅磕碰案板的声音脆生生的。一家花店半掩着门，门口一桶刚到的白菊换成了月季。有骑电动车的人从身边过去，后座绑着两袋菜。这些从前再寻常不过的声响，如今听来，都像重新活过来一样。
　　周子宁站在医院大门口等候，手里拎着一只纸质纸袋。风拂动他的衣摆，经过这段日子的煎熬，他眉眼间的疲惫依旧没有完全褪去，但眼底那一块悬了许久的石头，终于落了地。
　　他比她记忆里瘦了一点。颧骨的轮廓显出来，细框眼镜后的眼下有淡淡的青。可他站在那里，站得很稳，像这阵子所有的奔波、所有隔着玻璃看她的日夜，都被他默默收进了骨头里。
　　她注意到他外套袖口洗得发白。这阵子他大概没怎么顾上自己。
　　“找了好几家便利店，才买到你爱吃的那款冰淇淋。”他把纸袋递过来。
　　姜音拆开盒子，舀一勺送入口中，冰凉甜意缓缓漫开。她吃得不快，一口一口。甜意不是很重，刚好。她抬眼看他，他也没催，就那么看着她吃，像在看一件失而复得的东西。
　　“你不吃？”她问。
　　“我吃过了。”他说。其实他没吃，纸袋里只有这一份。
　　风从街那头吹过来，把路边一家刚开张小店的卷帘门吹得哗啦响。姜音把盒子递回去，他接过来，捏在手里，没再吃。
　　两人沿着街道慢慢散步，街上行人依旧不算稠密，远处偶尔传来救护车驶过的鸣笛声，提醒这座城市刚刚走过的苦难。
　　救护车过去，声音远了。街边有人在晒被子，棉被搭在栏杆上，鼓起来一大团。一个老太太坐在小马扎上择菜，择一把，抬头看一眼天。
　　他们走得很慢。谁都没急着说话。
　　路边一个大爷在修自行车，扳手拧得哐哐响。一个穿校服的学生骑着车过去，车筐里塞着两本书。一个年轻妈妈抱着孩子在路边晒太阳，孩子咿咿呀呀伸手去够树上的新叶。
　　这些都是从前再寻常不过的画面。可这一年的春天，它们重新出现的时候，看的人心里都会轻轻动一下。
　　姜音想起隔离的那些天。高热退下去之后的每个凌晨，她醒着，听走廊里偶尔推过的车声。她那时候想过很多事，想过值班室没写完的病历，想过樊女士电话里压着的哭腔，想过如果就这么醒不过来，会怎么样。她没把这些想过的事告诉任何人。
　　走到一盏老旧路灯之下，姜音停下脚步。暖黄的灯光倾泻而下，将两个人的轮廓完整笼罩。
　　灯泡老了，光里浮着一点昏黄，像隔了一层旧棉纱。灯杆底下有一圈浅浅的水痕，大概是白天浇树浇出来的。
　　“玻璃窗上面写的那行字，我看见了。”姜音开口。
　　她指的是那行“等你出来”。歪歪扭扭，写在隔离病房的玻璃上，写得很用力，笔画都压出了痕。她退烧后清醒过来的第一个早上，就看见了。她那时候没说话，只是看了很久。
　　劫后余生这几个字，从前只存在书本与新闻报道里。直到这场春天，他们才实实在在亲身领教过。
　　那些被防护服层层包裹的白昼，隔着玻璃窗不能触碰的夜晚；病床上昏沉高热，不知道明天能不能睁开眼睛的惶恐；千里之外，一个人跨越大半座城市，只求得遥遥看一眼的执念。
　　死亡曾经离他们如此近。命运的风浪席卷过来，什么荣华、什么盛大仪式，都变得轻飘飘不值一提。
　　能够好好站在同一片路灯之下，能够实实在在看见对方的眉眼，已经是莫大的侥幸。
　　风穿过巷子，吹得路灯轻轻晃了一下，光在两个人身上游移。
　　路灯光落在他肩上。她这才看清他外套的领口磨得起了一点球。这阵子他大概每天只在志愿者宿舍凑合。
　　周子宁停下脚步，手伸进外套的内袋，摸出一枚旧旧的圆形硬币。币身经过数十年反反复复的摩挲，边角打磨得圆润光滑，原本上面的花纹、字样，大多已经磨损模糊。
　　他把它托在掌心，没有立刻递过来。像在托着一件很轻、又很重的东西。
　　“十四岁那年我隔离，一位护士送给我的。”他把硬币摊开放在掌心，目光落在这枚小小的物件上，“那年我烧得厉害，一个人在观察室，谁也不见。她值夜班，进来量体温，看见我枕头底下压着一本翻烂的旧书，就从白大褂口袋摸出这枚硬币，搁在我床头。她说，把硬币压在枕头底下，就可以早点出院。”
　　他顿了一下。
　　“我照做了。第二天真的退了烧。后来出院，我一直留着它。再后来搬家，东西遗失，搬了好几次，我以为再也找不回来了。多年之后，我在旧书市场淘旧书，蹲在一个地摊上翻，翻到这本，封底里夹着它。也不知道是谁夹进去的，就那么躺在里面。”
　　“我当时蹲在地上，半天没站起来。”
　　“那天收摊的时候，我把那本旧书买了。摊主不知道里面夹着什么，按旧书的价算的。”他说，“回家之后我把硬币擦干净，用绒布包了，再没让它离开过身上。”
　　他顿了顿，抬眼认真望向姜音。
　　“它陪着我熬过寄人篱下的少年岁月，陪着我走到读大学，走到教书，走到现在。我没有华贵的钻戒，这是我身上，留存最久的一样东西。”
　　“你奔赴武汉之前，我对你说，我会等你。现在，你平安回来了。”
　　他说这些话的时候，声音很平，没有拔高，也没有抖。像在陈述一件已经在心里放了很多年、今天终于敢拿出来的事。
　　姜音凝视那枚躺在他掌心、饱经岁月打磨的旧硬币，抬眸看向眼前消瘦，却眼神无比笃定的男人。
　　路灯的光落在硬币上，没有什么光泽。它太小，太旧，和商场柜台里那些亮闪闪的东西完全不一样。可它从十四岁一路跟到二十九岁，跟着他搬过那么多次家，受过那么多寄人篱下的委屈，最后又自己走回他手里。
　　“周子宁。这算是求婚吗。”
　　他耳尖泛起淡淡的红，嘴唇微微翕动，一时间有些语塞。千言万语堵在喉咙，到最后反而说不出华丽的辞藻。他大概在心里排演过很多遍这一刻，真到了眼前，那些排演过的句子一句也用不上。
　　“是。”他终于低声承认。
　　“行。”姜音轻轻开口，“我答应。”
　　她说得很轻，很干脆，像在答应一件早就答应了的事。
　　周子宁愣在原地好几秒，肩膀不受控制地微微颤抖，他低下头，抬起胳膊，用袖口飞快擦了眼角。
　　“风大。”他声音微微沙哑，下意识找了个借口掩饰情绪。
　　姜音没有拆穿他。伸手取过那枚硬币，握在自己掌心，硬币带着他身体残留的温度。做完这个动作，她又将自己的手放回他摊开的手掌心里。
　　他的手比她烫。她能感觉到他掌心微微的湿。
　　她低头看了看那枚硬币。确实旧。边缘被磨得几乎看不出原来的轮廓，正面的字也只剩下半个“通”字的影子。她翻过来，背面也早磨平了。她不知道这枚硬币原本是几分、是哪一年，也不重要。
　　“回家。”姜音说道。
　　周子宁五指缓缓收拢，牢牢扣住她的手。
　　两人并肩向前走去，路灯将两道影子拉长，紧紧交叠在一起，融进四月温柔的晚风之中。
　　走出很远，姜音才低低说了一句：“下次别再把硬币夹旧书里。”
　　周子宁愣了一下，才听懂她是在笑他当年弄丢它的事。他没接话，只是把她的手又握紧了一分。
　　走出两条街，她忽然说：“你刚才说，那位护士叫什么，你还记得吗。”
　　周子宁摇头：“不记得了。只记得她戴一个蓝色的口罩，眼睛很弯。”
　　“她大概也不会想到，这枚硬币最后派了这个用场。”姜音说。
　　“她大概会高兴。”周子宁说。
　　两个人都没再说话。路灯一盏一盏地过去。
　　风又起了。四月的风里已经没有冬天那种扎人的劲，吹在脸上是温的。姜音把他的手又攥紧了一点。她想起隔离病房那些天，她以为自己可能就那么过去了。现在她站在这里，手心里是他的手，是这枚磨旧的硬币。
　　够了。
　　她把那只手从他掌心里抽出来，又伸回去，重新扣住。两个人都没说话，就那么走着。四月的风把街边新叶吹得沙沙响。路灯把两个人的影子叠在一起，分不出谁是谁。