《迟季》小小岑七

1、第一章 也门 炮火撕开夜

　　炮火撕开夜幕，将天边染成浑浊的橘红。
　　爆炸声连绵不断的响，从地壳深处传来，震得人牙齿发酸，五脏六腑都错了位。空气里饱和着硝烟、焚烧塑料的刺鼻臭味，还有一股血肉与尘土高温混合后，凝固在瓦砾间的味道，甜腻中带着铁锈的气息。
　　也门的街道早已失去形状，像是被巨兽啃噬过的残骸。
　　一面还算完整的墙壁上，用颜料涂刷的药品广告女郎，笑容鲜艳，半边脸颊却被撕裂，露出底下灰败的水泥。
　　一只焦黑的、辨不出原貌的鞋子，孤零零地陷在炸碎的柏油路面裂缝里。
　　临时医疗点设在一个半塌的清真寺里，穹顶破开一个大洞，偶尔有流弹尖啸着从上方掠过。
　　空气浑浊，消毒水的气味艰难地对抗着脓血、汗液和排泄物混合的秽气。
　　没有电，仅靠几盏摇晃的汽灯，在弥漫着灰尘的空气中投下昏黄不定的人影。
　　迟秉正刚刚结束一场持续四小时的手术。
　　一个不到十岁的男孩，腹部落入弹片。
　　没有足够的麻醉，只能用最后一点局部药勉强支撑，孩子咬烂了木棍，喉咙里发出困兽般的呜咽。
　　手术台是两张拼凑的桌子，床单上浸透了一层又一层的血，请洗不掉，颜色发暗。
　　“血库告罄，抗生素只剩最后三支。”护士声音沙哑，眼下因缺少睡眠一片浓重的青黑。
　　她递给迟秉正半瓶浑浊的饮用水，瓶身上沾着干涸的指印。
　　迟秉正接过，没有喝。
　　他的白大褂袖口被血和碘伏染得看不出原色，手指因为长时间戴着手套和紧张的操作，微微痉挛。他望向角落里那些蜷缩的身影。
　　老人、妇女、孩子……
　　一个母亲抱着不断腹泻、已经脱水到哭声微弱婴儿，眼神空洞地哼着走调的摇篮曲。不远处，一个断了胳膊的男人靠墙坐着，身上还穿着破烂不堪的军服，空荡荡的袖管被风吹得摇摆。
　　“省着用。”他终于开口，声音干涩得像砂纸摩擦，“优先给术后和重伤员。另外……”他顿了顿，“派人再去那家废弃药店看看，也许还有遗漏。”
　　“昨天阿里他们去过，被流弹追着跑回来的，差点……”护士长脸上混着血水和泥土，手指龟裂。
　　外出搜寻物资，本身就是一场赌上性命的冒险。
　　外面传来一阵急促的脚步声，夹杂着阿拉伯语和英语的呼喊，混乱又惊恐。
　　一个满身尘土的男人冲进来，几乎站立不稳，蹩脚的英语夹杂着阿拉伯语吼出声：“转移！必须立刻转移！他们打过来了！距离这里不到三公里！”
　　时深看着一张张写满惊恐的脸皱眉：“可哈桑老人刚做完截肢，根本经不起颠簸，还有那几个孩子……”
　　迟秉正闭了闭眼，再睁开时，里面是沉沉的疲惫，“准备转移。重伤员用门板抬着，能走的互相搀扶。药品器械优先带走，带不走的……就地掩埋。”
　　命令下去，清真寺里再次涌动起压抑的恐慌和忙乱。人们挣扎着起身，收拾着寥寥无几的行李。
　　一个豁口的搪瓷杯，半张馕饼，一张磨损严重的家庭照片。
　　医护人员快速地将所剩无几的药品分装，拆卸还能用的器械。
　　炮火声更近了，震得墙壁上的灰尘簌簌落下。
　　一个腿上缠着绷带的小女孩，紧紧抱住时深的腿，仰着脸，大眼睛里盛满了泪水：“医生哥哥，我们要去哪里？我害怕……”
　　时深蹲下身，用还算干净的手背擦了擦她脏兮兮的小脸，尽量让声音平稳：“我们去一个更安全的地方。”
　　可是，哪里安全？
　　他自己都不知道下一个所谓的“安全点”能否抵达，是否在他们抵达时，已沦为新的战场。
　　转移的队伍在暮色与炮火的间隙中艰难前行。
　　中巴车沉默地穿行在断壁残垣之间。迟秉正在副驾，警惕地听着炮弹落点的远近。
　　他们都知道，前路可能依旧是绝路。

　　死亡如影随形。
　　就在他们离开清真寺不到二十分钟，一枚炮弹精准地落在那半塌的穹顶上，巨大的轰鸣和冲天的火光吞噬了他们刚刚停留过的地方。队伍里有人发出压抑的抽泣，但没有人停下脚步。
　　停下来，只有死。
　　在这里，联合国报告上那些冰冷的数字是真实的血肉。
　　一千七百万人面临饥荒。
　　蜷缩在断墙下那个母亲眼神空洞。她怀里的婴儿不哭不闹，只是张着嘴，像离水的鱼一样微弱开合，吮吸着空气。母亲的□□干瘪地垂着，只有一层薄皮覆盖着突兀的肋骨。旁边一个稍大点的孩子，徒劳地啃着一块沾满泥土的硬石，眼神浑浊，对头顶掠过的炮弹尖啸毫无反应。
　　六十四家医院因燃料短缺停运。
　　刷着“急诊”的蓝色铁门紧紧关闭。门前的台阶上，一个男人侧躺着，断腿处胡乱缠着的绷带已被深色液体浸透，硬结成块。他一只手死死抠着水泥缝隙，指甲翻裂，另一只手无力地摊开，掌心朝上，仿佛在承接永远不会落下的救赎。苍蝇嗡嗡地围着他打转，落在他失去焦距的眼球上，他也只是眼皮颤动一下，再无声息。
　　霍乱夺走两千余生命。
　　难民营角落里那些过于安静的、用破布或塑料布裹起来的条形包裹，它们堆叠在一起，散发出混杂着排泄物和腐败气味的恶臭。一个包裹较小，外面露出一绺枯黄的头发，和一只青紫色的孩童小脚。
　　旁边，一个老人靠坐在帐篷支柱旁，头低垂着，像是在打盹，可他身下蔓延开的一滩污浊水渍，和那再无起伏的胸膛，宣告了睡眠的永恒。一个年轻女人跪在不远处，炸掉的半条手臂孤零零的迎着风沙，机械地、一遍遍地数着面前散落的几颗石子，嘴唇翕动，却发不出声音。

　　迟秉正的生命，在这样一片焦土中，走向了尽头。
　　他倒在那辆试图冲出交火区、转移难民的破旧中巴车旁。车子侧翻着，像一只死去的钢铁甲虫，漆在车顶那粗糙的红十字标记，被烟火熏得发黑，边缘卷曲，如同一个绝望的嘲讽。
　　弹片是从侧面撕开车厢的。迟秉正被气浪抛了出来，仰面躺在干涸河床的粗粝沙石上。
　　他的白大褂，浸满了尘土与深色的、几乎发黑的血污，紧贴在消瘦的身躯上。眼镜不见了，那双总是带着温和与疲惫的眼睛，此刻有些茫然地映着天空，那片被持续不断的炮火流光染成诡异紫红色的天空。
　　寒冷。
　　深入骨髓的寒意，正从他身体内部弥漫开来，对抗着外界空气的灼热。
　　耳朵里嗡嗡作响，盖不住车厢里隐约传来的、压抑的呜咽和某个孩子持续不断的、细弱游丝的咳嗽。
　　有个年轻的、带着哭腔的声音在不远处喊他：“迟师兄……我们……我们马上……”声音被又一阵剧烈的爆炸声吞没。
　　马上？去哪里呢？
　　他的视线艰难地移动，越过扭曲的金属残骸，望向远处。