《豪门假千金，我靠甜品店年入千万》龙青线

2、盘店 栗子挞的盒

　　栗子挞的盒子还带着体温。沈念站在万达广场B座出口，看着对面一排临街铺面，麦香斋的灯牌亮得刺眼，旁边两家烘焙店橱窗里摆着千篇一律的虎皮卷和肉松小贝。她数了数手里的现金，陈慧敏塞的那沓，厚倒是不厚，够付三个月房租，不够付任何一家铺子的转让费。
　　她沿着街往东走。下午四点的阳光斜着切过来，把整条街切成两半，一半亮得晃眼，一半阴着。阴的那半边，铺面招牌灰扑扑的，卷帘门拉下来好几扇，只有一家还开着门，门头四个字——椰朵甜品。
　　玻璃门推开的时候，门轴吱呀一声。店里一股潮气，混着陈年糖霜的甜味，甜得发闷。柜台后面的老太太正趴在收银机上打盹，听见动静抬起头，眼睛眯了半天才聚焦。
　　“买什么？”声音沙哑。
　　沈念没接话，先扫了一圈店。玻璃柜台空了大半，只剩几个孤零零的蛋挞，表皮塌陷，一看就是昨天没卖完的。后厨门开着，里头不锈钢案板上落了层灰，裱花台转盘锈住了。墙角的杂物柜门关不严，露出半截泛黄的纸边。
　　“盘店多少钱？”沈念问。
　　老太太愣了愣，上下打量她：“你来看店的？中介没跟你说是吧，这店我挂出去仨月了，没人接。”
　　“我路过。”
　　“路过？”老太太嗤了一声，从柜台底下摸出个保温杯，拧开盖子喝了口，“小姑娘，你看着不像做生意的。”
　　沈念把栗子挞盒子放上柜台。“您尝尝这个。”
　　老太太瞟了一眼，没动。“我牙口不好，甜的不碰。”
　　“不甜。栗子是应季新栗，糖只放了一勺半，加了朗姆酒提香。”沈念掀开盒盖，栗子挞的香气散出来，热过的东西再凉透，那股焦糖和黄油的底味反而更沉，沉甸甸地压过店里的潮气。老太太鼻子动了动，伸手拿了一个。咬第一口的时候，挞皮碎了，簌簌往下掉渣，她慌慌张张用另一只手去接。
　　嚼了两口，她停住了。
　　“你做的？”
　　“嗯。”
　　“谁教的？”
　　“没人教。”
　　老太太盯着沈念看了半晌，又低头看手里剩的半块栗子挞。挞心里头有一层栗子泥，不是超市罐头那种糊状的甜腻，能吃到栗子颗粒的粗粝感，混着奶油的滑，最后是朗姆酒的一丝苦，压在舌根，不散。
　　“我老伴在的时候，店里也卖栗子挞。”老太太说，“他走以后我就不做了，做不出那个味儿。”
　　她搁下剩的半块，从柜台底下摸出一串钥匙。“这店一个月租金八千，转让费我原本要六万。你身上带了多少？”
　　沈念把陈慧敏塞的钱全掏出来，数了数，四千三。外加她自己攒的两千，一共六千三。她没说话。
　　老太太叹了口气，把钱推回去。“你留着。店你先接着，租金月付，转让费你做到年底再给我，行不行都随你。我七十三了，真做不动了。”
　　沈念没接钥匙。“您为什么信我？”
　　老太太指了指那盒栗子挞。“这店三十年前是个姓林的姑娘开的，叫林兰心。她做的栗子挞，就是这个味儿。你要是她后人，就该把这招牌立起来。”她顿了顿，“你要是碰巧做出来一个味儿，那也合该是你接手。”
　　沈念捏着钥匙，齿痕硌进掌心。
　　“合同呢？”
　　老太太从抽屉里摸出一张纸，皱巴巴的，手写转让协议，连章都没有。沈念也没计较，借了支笔，把名字签上去。老太太在乙方那儿画了个圈，写“周桂芬”。
　　“周婶。”沈念叫她。
　　老太太摆摆手，从柜台后头提了个布袋出来，往肩上一甩，走到门口又回头：“后厨煤气罐是满的，烤箱能开，就是脏。水槽下面有钢丝球和洗洁精。对了——”她指了指墙角那扇关不严的杂物柜，“里头有老物件，你收拾的时候看看，有些是林兰心留下的，别扔。”
　　门轴又吱呀一声，周婶走了。店里安静下来，沈念站在原地，听着冰箱压缩机嗡嗡响，偶尔咔嗒一声，像是老机器在梦里翻了个身。
　　她先开了后厨的灯。灯管闪了两下才稳住，惨白的光照在不锈钢案板上，灰尘积了一层，边缘卷起来，像干涸的河床。烤箱是三层商用的，牌子老，但保养得还行，门上的密封条没有老化开裂。她拧开水龙头，水柱砸在不锈钢水槽里，溅起的水花带着铁锈味，放了两分钟才转清。
　　她找了一块抹布，从案板开始擦。灰尘被水浸透，变成灰色的泥条，她卷着抹布推过去，露出一片锃亮的不锈钢。擦到靠墙的架子时，她看见上面码着几摞烤盘，氧化得发黑，但边缘没有磕碰的缺口。架子最底下压着本册子，封面卷了边，她抽出来抖了抖灰，是手写的配方本。翻开来，字迹娟秀，钢笔蓝墨水洇过纸背，第一页就是栗子挞。
　　原料、克重、步骤，写得细。写到“朗姆酒”三个字的时候，笔尖顿了一下，墨迹洇开一个点，像是犹豫过，最后还是写上了。沈念盯着那个墨点看了很久。
　　外面天暗下来了。她拉下卷帘门，锁好，回到后厨。烤箱预热的时候发出轰隆声，她用剩下的材料试炉温——栗子泥还剩半碗，黄油融化，挞皮捏得薄厚不均，但烤箱温度准，十八分钟，边缘焦化成深褐色。
　　她咬了一口。挞皮酥，栗子泥润，朗姆酒的苦压住了甜。跟配方本上写的一模一样。她蹲在后厨地上，就着日光灯的嗡嗡声把整个挞吃完，手指上沾的碎屑也舔干净了。
　　晚上她没走。店里没有床，她拿纸板箱铺在柜台后面，躺下去，硬邦邦的，能闻见纸皮味和残存的糖霜味。冰箱还在嗡嗡响。她翻了个身，从裤兜里摸出陈慧敏塞的银勺。勺柄上的刻字模糊，她刚才用大拇指蹭过，像是两个字，但锈死了，看不清。
　　她握紧银勺，纸板箱咯吱响了一声。
　　门外有脚步声经过，停了几秒，又走远了。