《我真的没有断袖之癖》十滴水的鱼

2、回乡 是他

　　那年是弘治十三年，八月。
　　我考完乡试。
　　九月放榜后，我侥幸考过了，那天差役到府里报喜，母亲弟妹都挺高兴。
　　父亲只是点点头。
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　　过完中秋家宴，父亲把我叫到书房。
　　“你既已考完乡试，正好明年回江南一趟。”
　　“回江南？是有什么要事吗？”
　　“有一些旧田产、房契，这十年来一直挂在族中，未曾细理，你代我回去处置妥当。”
　　“现下也快入冬了，路不好走，待明年开春，你再启程吧。“
　　“是。”
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　　第二年春天，三月末。
　　我启程回江南。
　　北方的冰还没化开，我一路南下，中途又换了水路。
　　河两边从干枯变成嫩绿，又从点点嫩绿变成一片一片的青翠，那些青翠里带着一小团一小团的各色点缀。
　　船过了淮河，两岸的景色就已经彻底换了模样了。
　　抵达栖溪时，已经五月底。
　　这边已经快入夏了，船停泊时，天气正好。
　　光照在水面上，粼粼波光。微风从大榕树边的巷口吹来，混着河边微微湿润的水气。
　　码头的人不算很多，几条船泊在岸边，还有船工正靠坐在树下乘凉打着盹。
　　树头的鸟吱吱喳喳、摊贩时不时几声叫卖回荡在桥洞下面。
　　定安他们带着行李跟在我身后下了船。
　　我沿着河边往老宅方向走，到转角处拐进一条巷子。
　　巷子有点窄，几个人抬着行李走在我前面不远处。
　　定安跟在我后面，“你先带他们把东西都搬回去吧。”
　　“那公子..记得路吗？”
　　“我自己家我还能忘了，去吧。”
　　“是。”，定安快步追上前面。
　　这个时辰外边没多少人，我放缓脚步慢悠悠地在箱子里逛着。
　　我一边走一边细细打量着周围。
　　青石板路的砖缝里挤出几株小草，墙边的青苔趴在上面偷看着路过的鞋底。
　　跟我当年离开的时候变化也没有多大。
　　拐过第二个巷尾时，转角旧书摊的门帘被人从里面掀开了。
　　一个人抱着一摞宣纸迈出来，宣纸垒得很高，几乎顶到下巴了，整个人的身体往后仰。
　　他歪着脑袋想从侧边看路，步子看起来小心翼翼，但又有点急迫。
　　我正好走到书摊门口。
　　他侧身准备饶过我，但是那一摞纸有点宽，我侧过去一些打算避开，他的手晃了一下，最上面的一小沓滑了下来，散了一地。
　　他快速往后退了两步，稳了一下。
　　我蹲下去帮他捡起地上的纸，有两张卷着的掉在地上的时候摊开了大半，墨迹还没干透，上面画着几笔芦花和一道水纹。
　　线条散漫，笔尾稍轻。
　　我站起身把纸递过去。
　　“我挪不开手，有劳兄台搁在这最上头吧。”
　　我放上去的时候，看了他一眼，正午的太阳太刺眼，眯着眼看不太清，但隐隐感觉有些熟悉。
　　“多谢啦~”
　　他的声音很轻快，说完便抱着那摞纸转身走了。
　　我往前走了两步，回过头盯着那道身影，他走得不快，拐进另一条巷子的时候，淡青色的衣摆随着风经过的方向轻轻扬起一角，又落了回去。
　　只剩下阳光打在路面的石板上。
　　我站在原地想了想，又接着往回走了。

　　栖溪的老宅不算大，三进的院子，比京城的小了一半，但格局也算齐整。
　　走进大门，迎面是一面青砖照壁，上面刻着如意云纹。
　　正堂的门虚掩着，我刚推开，一股不知积了多久的旧气味迎面扑来，木头混着霉气。
　　定安他们在外间收拾，打扫的声音隔着木门传进来。
　　我没管他们，又一个人在宅里逛了一圈。
　　院子的青砖缝长满了杂草，角落边缘的那一片都快有一个人这么高了。
　　屋檐下的廊柱底被雨水泡得变了颜色。
　　我站在廊下看着院子里那棵老槐树。
　　枝干比从前粗壮了不少，记得哪一年夏天的午后，父亲让我在树底下背书。
　　背到一半有一只蝉的叫声跟其他的不一样，我听着走了神，好奇地抬头看了几眼。
　　父亲正好从书房推门出来。
　　看见我在发呆，目光深沉地盯着我，一动不动的，我急忙回过神把头埋进书里继续背。
　　后来还是被罚抄了十遍。
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　　今年的蝉还没开始叫。
　　我走回前院，进了书房。
　　书案还在原来的位置，靠窗。
　　桌面上落了一层灰，伸手把窗户推开，阳光从外面照进来。
　　空气里的尘粒在阳光下发光，像一片流动的星辰。
　　我找到父亲说的祖产卷宗，坐下来，一本一本拿起来翻了翻。
　　大多都是些旧账册，地契的副本。
　　这些纸张发软，边缘泛黄，每一本都被潮气腌进了味道。
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　　看了半响，又起身走到窗边。
　　窗户外面，定安他们在院子里收拾，有人在处理杂草，有人在扫青砖，偶尔传来一句“把这个搬到西厢去”。
　　我站了好一会儿，回想起巷子里那个人。
　　声音倒是没有什么印象了，模样又没看太清楚。
　　那张宣纸上墨没干透的几笔芦花，倒是.....
　　……
　　啊.....我想起来了。
　　是小时候在私塾的窗户纸上画猪头的..
　　祝家三郎。
　　--
　　弘治二年，九岁。
　　那时候我在私塾里念书，祝家三郎也在。
　　有一回先生讲完课，让我们各自默背，突然从窗边的座位上传来一阵极其轻的笑声。
　　我听见了但是没回头。
　　先生的声音从前面穿下来。
　　“祝三郎。”，语气不重，但是有点分量。
　　笑声停了下来。
　　先生安静了片刻。
　　“站起来！”
　　先生的语调突然上扬之后，我才转过头去。
　　祝家三郎从位置上坐起来，脸上还残留着没能及时收拾干净的笑意。
　　先生走到他桌边，看着桌旁的窗户。
　　我顺着先生的视线看过去，那扇窗户纸上多了一个圆滚滚、胖乎乎的猪头，尤其那两个大鼻孔画得尤其传神，猪嘴巴还在咧着笑。
　　上面的墨还湿着，显然刚画上去的。
　　先生在他面前站了好一会儿。
　　“站到廊下去。”
　　祝家三郎也没有争辩。
　　他从位置走出来，经过我桌边的时候，偏过头看了我一眼，跟我的目光对视。
　　他像是在对我笑。
　　歪着嘴角，眉毛微微上挑，还冲我吐了吐舌头。
　　就走出去了。
　　先生的戒尺在桌子上敲了一下，“专心。”
　　我收回目光，继续低头看书。
　　那时候我对他的印象实在不好，只觉着他散漫随意，顽放不拘，并不想跟他说话。
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　　他甚至极少有安静坐着的时候。
　　有一回，先生正在讲课，他在位置上拿了一张废纸卷成细细的纸筒，对着窗户缝吹。
　　一边吹一边发出尖细的声音。
　　先生讲一句，他吹一下。
　　先生停，他也停。
　　后来先生继续讲，声音比方才高了一个度。
　　除此之外，还有别的。
　　譬如，把毛笔蘸饱了墨汁在废弃的纸上画画，有一次我瞥见他花了一个人，那人侧着身子，歪着头，一手拿着一本书，一手拿着一把什么，嘴里伸出一条长长的舌头，舌头上停着一只巨大的猪脑袋，身体却是一只苍蝇。
　　他正在用一只细细的笔在旁边写着几个小字。
　　我实在好奇，便歪了歪脑袋，不经意地伸了一下腰看清了那几个字。
　　“夫子舔蝇图”。
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　　又或者趁先生不注意的时候捏着纸团朝窗户弹。
　　有时候纸团弹偏了，撞在木框上，掉在地面。
　　他又重新捏一个，换个角度再弹，下课之后，窗边的地面会留下一堆小纸团，我经过廊下的窗户外面，也有。
　　有一次先生去休息，留我们在那默写，他嘴里轻轻哼着什么，声音不大不小，一两息功夫便停下了。
　　没过一会儿，他又哼了一句，这回比刚才长了一些，不知是什么词的半阙，停在中间，没有哼完。
　　我回头看了一眼，他的桌上摊着一张宣纸，上面画满了杂乱无章的线条，远远看过去盘成一团，像一个解不开的结。
　　看完那一眼又回过头继续写，当时我写到《尽心章句上》第四节。
　　因为祝三郎哼的那段调子，每每读到这句，便不由自主地想起来当时的情景。
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　　有一年夏天。
　　先生提前散了学，大家一窝蜂挤到外面。
　　雨却是来得突然。
　　上一秒还是大太阳，下一秒雷声滚过屋檐，乌云罩下来，就开始倒雨了，把屋顶的瓦片敲得乒乓响。
　　带了伞的撑着伞就走了，没带伞的过了一会儿，也被接走。
　　最后只剩下我一个人在廊下等着。
　　定安那几日病了，没跟着。
　　雨越下越大，屋檐的水冲下来，连成一条线。我站在那看着雨点落到地面，炸开一朵朵无色的烟花。
　　这时，身后传来一阵脚步声。
　　我回头看了一眼。
　　祝家三郎从里面走出来，肩上挎着书袋子，手里还拿着一把半开着的浅棕素色的油纸伞。
　　他走近了，偏过头看着我，歪着嘴角，带着点笑意。
　　“你怎么还不走？”
　　我看着他那似是看我笑话的表情，也没理他，把头转过来接着看雨。
　　他站了一会儿，竟没再说什么，拿着伞走了出去。
　　天慢慢暗了下来，我低头理了理袋子的书纸，捂在怀里，准备走回去。
　　出了大门，正准备顺着台阶往下走，看见了门边放着一把开着的伞。
　　浅棕色的伞面。
　　我认得。
　　抬头往四周看了看，没有人。
　　祝家三郎早就走了。
　　我盯着那把伞有些错愕。
　　他.....为什么要把伞放在这？
　　心里瞬间冒出来一个不敢置信的想法。这是给我留的？
　　雨水顺着屋檐滴在上面，沿着伞骨的弧度滑下去，在地上聚了一小滩水。
　　我站在那儿，盯着那把伞看了好一会儿。
　　最后还是把伞拿起来，走进了雨里。