《乘夜歌达》九曲溪

1、墙头 墙头的花开

　　清溪镇的春天来得迟。
　　巷子口的槐树刚抽出第一茬嫩芽，绿得浅，像谁用笔尖蘸了水在宣纸上轻轻一点。青石板路被昨夜的雨洗得发亮，缝隙里钻出茸茸的青苔，踩上去软绵绵的。檐角还挂着水珠，日光一照，亮晶晶地往下坠，落在墙根底下那丛野蔷薇上，溅起一小片清甜的光。
　　墙头那棵老槐的枝桠探过院墙，把碎碎的影子投在青瓦上。
　　叶青歌就是这时候翻上墙头的。
　　他一条腿跨坐在墙脊上，另一条腿垂在半空，百无聊赖地晃着。春衫单薄，袖口蹭了灰，他也懒得拍。日光透过槐叶洒下来，在他脸上落了一身细碎的光斑，他不躲，只眯着眼朝墙那边望。
　　墙那边是贺家的院子。朱漆的大门常年半掩着，檐下挂着一串风铃，风一吹叮叮当当地响。院子里种了一棵石榴树，四月才开花，这会儿只有满枝的绿叶。树底下有个少年正蹲在地上，不知在捣鼓什么，脊背弯成一道柔和的弧线，后颈的皮肤在日光下白得像瓷。
　　叶青歌看了他一会儿，捡了颗槐花苞扔过去。
　　“啪”——正砸在那人后脑勺上。
　　那少年回过头来。眉眼生得温润，眼睛弯弯的，嘴角不笑时也微微上翘着，仿佛天生就长了一副好脾气。日光落在他脸上，把睫毛的影子拉得长长的。他看见墙头上的叶青歌，也不恼，只是站起来拍了拍膝盖上的土，仰着脸笑道：
　　“阿景，你又爬墙。”
　　“我家的墙，我爱爬就爬。”叶青歌懒洋洋地说，“你在干什么？”
　　贺冥昭举起手里的东西给他看——一个粗陶盆子，里面歪歪扭扭插着几株野蔷薇的枝条，根须上还沾着泥。
　　“奶奶说移栽到墙根底下，能活。”
　　“活不了。”叶青歌说，“你插反了。”
　　贺冥昭低头看了看，又抬头看了看叶青歌，嘴角那点弧度往下压了压，像在努力憋着不笑。忍了两息，还是没忍住，“噗”地笑了出来。
　　“你就骗我。”
　　叶青歌趴在墙头上，下巴搁在手背上，看着他笑。日光从树叶缝隙里筛下来，一绺一绺的，落在贺冥昭的肩头、发顶、弯起来的眼角上。那一刻叶青歌觉得贺冥昭这个人有点奇怪——明明也没什么特别好笑的事，他却总是笑着。好像天底下所有的烦恼，到他那里就自动绕了道。
　　“阿昭，”他说，“你天天在院子里待着，不闷吗？”
　　“不闷。”贺冥昭蹲回去继续插他的蔷薇，“有石榴树，有风铃，有你爬墙。”
　　“那以后我走了呢？”
　　贺冥昭的手顿了顿。只是一瞬间的停顿，快得几乎看不出来。然后他继续把土往盆里拨，声音稳稳的，带着笑：“你去哪儿？”
　　叶青歌翻了个身，仰面躺在墙头上，看着头顶的槐叶一片叠一片。风从巷子口灌进来，把树叶吹得沙沙响，像无数细小的手掌在拍。
　　“去修仙。”他说。
　　“修仙？”
　　“嗯。我前几天在街上碰见一个道人，他说我有仙骨。说我要是不去修，就可惜了。”叶青歌望着天空，语气淡淡的，像在说明天要吃什么饭，“我想去试试。”
　　墙那头安静了一会儿。只有风铃还在响，叮叮叮，不急不慢的。
　　“那要去多久？”贺冥昭问。
　　“说是要去山门里拜师，得学几年。”
　　“几年是几年？”
　　叶青歌偏过头，从墙头探出去看他。贺冥昭还蹲在地上，垂着眼，手里的蔷薇枝条插了半天也没插进土里。他低着头，额前的碎发遮住了一小片眉眼，嘴角还翘着，可那弧度好像跟方才不太一样了。
　　“五年吧。”叶青歌说，“我跟他约好了五年。五年后我就回来。”
　　贺冥昭终于把那根枝条插进去了。他拍了拍手上的泥，站起来，走到墙根底下仰着头看他。日头正好从他背后照过来，勾出一圈毛茸茸的金边，他整个人笼在光里，看不清表情。
　　“五年啊。”他说。
　　“嗯，五年。”
　　“那你说话算话。”
　　叶青歌趴在墙头上，伸手去够他。贺冥昭踮了踮脚，两个人的指尖在墙头的高度碰了一下。叶青歌的手指凉凉的，带着春天未褪尽的寒意，贺冥昭的指尖却暖，像刚捂热的玉。
　　“算话。”叶青歌说。
　　贺冥昭弯起眼睛笑了笑，这一次笑得比方才用力些，嘴角的梨涡清清楚楚地露了出来。然后他低下头，从袖子里摸出一颗糖，递到墙头。
　　“给你路上吃。”
　　叶青歌接过来。糖纸是油黄色的，有些皱了，像是揣了很久。他没问哪里来的，也没客气，直接塞进了怀里。然后他从墙头坐起来，拍了拍衣摆上的灰，朝贺冥昭摆了摆手。
　　“我回去了。”
　　“嗯。”
　　叶青歌跳下墙头，落在自家院子里。青石板微微震了一下，檐下的燕子被惊动了，扑棱棱飞出去，掠过巷子上空那片蓝得发白的天。
　　他回头看了一眼墙头。那棵老槐的枝桠还在风里晃着，墙那边安安静静的。但他知道贺冥昭还站在原地，隔着这面墙，隔着几尺的距离，隔着马上就要到来的五年。
　　叶青歌摸了摸怀里的糖，糖纸是暖的，不知道是揣久了，还是被他的体温捂热的。他往屋里走了两步，又停下来，仰头看了看那面墙。墙不高，他从小爬到大的。以前总觉得墙那边就是他的全部天地了，贺冥昭在树底下蹲着、在风铃底下站着、仰着脸朝他笑——这些就是他能想象的最远的地方。
　　可现在他说，要去更远的地方了。
　　“五年。”他对着空荡荡的院子说了一声，像在跟谁确认。没有人应他，只有檐下的风铃在响，是他家屋檐底下那串，声音比贺家那串清一些，脆一些，像碎冰碰着碎冰。
　　进屋之前他又摸了摸怀里的糖。油纸的边角有点扎手，他捏了捏，把它往怀里更深处塞了塞。
　　那天夜里贺冥昭坐在院子里，石榴树的枝条在月光下铺了满地影子。风铃不响了，风停了。他手里还攥着那根没插完的蔷薇枝条，指尖沾着干了的泥。 奶奶在屋里叫他，他应了一声，站起来往屋里走。
　　走了两步，又停下来，回头看了一眼那面墙。月光把墙头照得发白，槐树的影子爬过青瓦，像一只手伸到半途，悬着，没有落下来。
　　“五年。”他说。
　　夜风就在这时重新吹了起来，把满树的叶子吹得哗啦啦响，像是有人正从很远的地方匆匆赶回来。
　　可那阵风穿过巷子，越过墙头，最后只是轻轻拂了拂贺冥昭的衣角，便散在了院子深处。
　　他站了片刻，把蔷薇枝条随手插进墙根的土里，转身进了屋。
　　门轻轻合上了。
　　而那枝蔷薇后来活了。四月的尾巴上冒出第一片嫩叶，然后是第二片、第三片。藤蔓顺着墙根往上爬，到夏天时已经攀到了墙头，探出几朵小小的、淡粉色的花。
　　只是墙那边已经没有人翻过来了。
　　送别那日天还没大亮。薄雾笼着巷口，青石板路上露水未干。叶青歌背着一个不大不小的行囊，站在自家门口。他爹叼着烟杆没说话，他娘红了眼圈往他包袱里塞了又塞，最后塞进去一块桂花糕、一双新鞋、一道平安符。
　　贺冥昭站在巷子那头。没有走近。
　　他就站在贺家门口的石阶上，身后是半掩的朱漆大门，头顶是那串风铃。雾把他的轮廓洇得有些模糊，像一幅没干透的画。他穿着一件月白色的旧衫子，袖子有些短了，露出一截手腕，瘦伶伶的。手里没拿东西，也没说话。
　　叶青歌看向他。隔着十几步的距离，隔着清晨的白雾，隔着马上就要开始数的五年。贺冥昭的脸上还是那副样子，嘴角微微翘着，像在笑。只是今天那笑意浮在表面上，底下沉沉地压着什么，叶青歌看不太清。
　　他想走过去。脚步抬了抬，又放下了。他娘在他身后小声叮嘱着什么，他爹拍了拍他的肩。道人在巷口等着，青衫拂尘，背对着他们，不言不语地立在那里。
　　“我走了。”叶青歌说。他不知道这句话是说给谁的，可能是说给爹娘，也可能是说给巷子那头那个倚着门框的月白色影子。
　　贺冥昭点了点头。然后他的嘴唇动了动，声音隔着一层雾传过来，轻得像风铃的余响：
　　“五年后见。”
　　叶青歌嗯了一声。他转过身，朝巷口走去。步子不快不慢，走得很稳。晨雾在他身前分开又合拢，青石板在脚下一步步往后退去。他走过了巷口那棵槐树，走过了墙根底下那丛新栽的蔷薇，走过了道人的身侧。
　　走出去二十步的时候，他还是回了头。
　　贺冥昭还站在门口。晨光从东边的屋檐后面刚露出来，斜斜地照过来，把他整个人镀成淡淡的金色。他站在那里，朝叶青歌挥了挥手。那只手在晨光里看起来很小，五指张开又合拢，像在抓一把看不见的东西。
　　叶青歌也朝他挥了一下。然后转回头，大步往前走了，再也没有回头。
　　那天清晨的风很大，吹得道人的袍角猎猎作响。叶青歌走着走着，忽然觉得胸口硌得慌——是那颗糖，油纸包的，边角磨破了，被他娘塞包袱时不小心压碎了一角。
　　他没舍得吃。一直留着。揣在怀里随他上了山，入了门，修了道，从春揣到秋，从少年揣到筑基。
　　五年后他回来时，糖已经化了。
　　糖纸黏在里衣的夹层里，撕下来时碎成几片油黄色的纸屑，风一吹就没了。他站在贺家紧闭的大门前，手里攥着那几片残破的碎纸，才知道巷子空了，人走了，连风铃都停了。
　　那株蔷薇倒是还活着。
　　攀了满墙，花开得正盛，一朵叠着一朵，粉粉白白地垂在墙头，风一过便簌簌地落。有几瓣飘到他肩上，又滑下去，落在青石板缝的苔藓上，像谁没有说出口的话，终于碎在了春天里。
　　五年。他如约回来了。
　　迟了半日。