《错帧》White纾

4、“梦”2 坠落没

　　坠落没有尽头
　　没有风声，没有失重感，甚至没有“下”这个概念。时幽感觉自己像是一滴被滴入清水的墨汁，正在无限地扩散、稀释
　　周围不再是那片令人窒息的纯白，而是变成了无数重叠的、错乱的几何体。它们像是被某种巨大的力量强行揉捏在一起的积木，违背着所有的物理常识悬浮着。有的棱角锋利如刀，有的边缘却模糊得像是一团没干的水彩
　　他试图抓住什么，但指尖穿过的只有粘稠的空气
　　“滴——”
　　一声尖锐的电子音毫无预兆地刺入耳膜，像是老式电视机失去信号时的噪音，被放大了无数倍。
　　时幽猛地停下“坠落”。
　　他发现自己站在一条长长的走廊里。
　　这条走廊太熟悉了。熟悉的米黄色墙纸，熟悉的木质扶手，甚至连空气中那股淡淡的消毒水味都一模一样。这是燕肆年工作的诊所走廊。
　　可是，不对劲。
　　走廊太长了。它向两端无限延伸，消失在视线的尽头，像是一条没有终点的莫比乌斯环。头顶的灯管并不是整齐排列的，而是呈现出一种诡异的螺旋状扭曲，发出的光线不是白色，而是一种浑浊的、带着铁锈味的暗红
　　时幽低下头，看见自己的脚并没有踩在地板上，而是悬空了半寸。地板上的纹理在缓缓流动，像是活物一般蠕动着，拼凑出一张张模糊的人脸。
　　那是他自己的脸。
　　无数张时幽的脸，有的在哭，有的在笑，有的面无表情，它们像地砖一样铺满了整条走廊，随着他的视线移动而不断翻转、变幻。
　　“肆年？”他试探着喊了一声。
　　声音出口，却变成了一串乱码般的杂音。
　　没有人回答
　　但他知道燕肆年在里面。那种直觉强烈得像是刻在骨头里的烙印
　　时幽开始奔跑
　　他的双腿机械地交替着，速度快得惊人，却感觉不到丝毫疲惫。周围的景物开始疯狂后退，那些诊室的门牌号从“01”变成了乱序的数字，最后变成了无法辨认的符号。
　　每一扇门都紧闭着。
　　他路过第302号诊室时，门缝里透出一丝光。
　　时幽停下脚步，手颤抖着握住了门把手。冰冷的触感顺着掌心传来，那是真实的、属于金属的温度。
　　他推开门。
　　房间里没有办公桌，没有电脑，没有那把燕肆年常坐的黑色转椅。
　　房间的正中央，放着一张巨大的、透明的玻璃棺椁
　　棺椁里躺着的，是燕肆年。
　　不，那不是燕肆年。
　　那是一个由无数碎片拼凑起来的“人”。
　　他的左眼是那张在江边温柔告白的照片，右眼却是医院长廊里那张冰冷的死亡证明；他的左手保持着递荔枝的姿势，右手却紧紧攥着一把解剖刀；他的胸腔是透明的，里面没有心脏在跳动，只有一团纠缠不清的、黑色的藤蔓，正一下一下地刺穿那些漂浮在里面的、发光的记忆碎片。
　　每刺穿一次，那个“人”的身体就剧烈地抽搐一下，脸上露出极度痛苦又极度幸福的表情。
　　“……小乖”
　　那个东西开口了。
　　声音不是从嘴里发出的，而是从那些裂缝里挤出来的。像是无数个燕肆年在同时说话，有温柔的、有严厉的、有虚弱的、有绝望的。
　　“你来了。”
　　时幽站在原地，眼泪毫无预兆地砸了下来。
　　他想冲过去，想打碎那个玻璃棺椁，想把那个人抱进怀里。可是他的脚像是生了根一样，动弹不得。
　　他眼睁睁地看着那个“燕肆年”抬起手，隔着玻璃，轻轻地贴在了时幽面前的空气上。
　　那个动作，和那天在诊所门口，燕肆年替他理刘海的动作，一模一样。
　　“别哭。”那个声音说，“这是我为你保留的，最后的完整。”
　　时幽终于明白了。
　　这里不是梦境。这里是燕肆年死后，被他用执念一点点收集起来的、残破的灵魂碎片。是他不愿意接受现实，硬生生地在意识的废墟里，搭建起来的一座坟墓。
　　而他刚才经历的一切——白色的空间、完美的微笑、虚假的荔枝——不过是这座坟墓为了留住他而制造的幻象。
　　现在，幻象破了
　　只剩下这血淋淋的、拼凑起来的真相。
　　“我不想要这样的完整……”时幽哭着摇头，声音嘶哑破碎，“我要你……我要真的你……”
　　“真的我已经碎了。”那个拼凑起来的人轻声说，语气里带着一种令人心碎的平静，“小乖，放手吧。”
　　随着这句话落下，玻璃棺椁开始出现裂纹。
　　那些缠绕在胸腔里的黑色荆棘突然收紧，猛地收缩成一团，从心脏开始炸裂
　　“砰——”
　　棺椁也从中央碎裂
　　无数锋利的玻璃碎片裹着已经成为了分子的藤蔓向四周扩散，一场盛大的烟花秀，他们劈头盖脸地砸向时幽。他没有躲，任由那些碎片划破他的脸颊、手臂
　　疼痛
　　剧烈的、真实的疼痛。在那片混乱的风暴中心，那个拼凑起来的“燕肆年”正在解体。
　　他的左眼化作了一张燃烧的纸片，右眼变成了一滩墨水；他的手化作了飞灰，他的身体崩解成了无数光点，字符
　　那些光点没有消散，而是像萤火虫一样，温柔地环绕着时幽，最后一个个地钻进他的胸口。
　　每一次钻入，都像是一块烧红的烙铁烫在心口。
　　时幽跪倒在地，双手死死抓着胸口的衣服，发出了一声压抑到极致的悲鸣
　　这些情绪不再是旁观者的视角，而是成为了他身体的一部分。
　　当最后一点光点融入他的身体时，周围的一切都消失了。
　　没有走廊，没有棺椁，没有光点。
　　时幽独自坐在一片漆黑的虚无中。
　　四周平静得可怕，像突然坠落进海底……
　　只有他自己沉重而紊乱的呼吸声。
　　他低下头，再次看着自己的手
　　手上没有伤口，没有血迹
　　但是，他的掌心多了一道淡淡的、银色的痕迹。形状像是一把钥匙，又像是一道愈合不了的疤
　　他知道，那些碎掉的、被他用尽全力拼接起来的“意”，终究是拼不回原来的模样了。那些温柔的、绵长的、属于“逃逸”的幻梦，已经在他睁开眼的瞬间，彻底地、永远地，留在了那个再也回不去的、白色的长廊里
　　像是有什么东西，永远地留在了那里，再也长不出新的血肉
　　在他自己的身体里，在他的骨血里，在他余生每一个清醒或沉睡的瞬间里
　　……
　　不可言说的空虚
　　他甚至并没有发现周遭的环境又发生了变化，不是关于燕肆年的，是他自己，他自己的痛苦
　　画室、卧室，母亲的谩骂，每一次的呜咽，都像是一把生锈的锯子，在他的神经末梢上来回拉扯
　　那些声音不再是听觉信号，而是变成了实质的、带着倒刺的铁丝网，一圈圈缠绕在他的脖颈上，越收越紧
　　时幽试图呼吸，但吸入肺叶的不是空气，而是潮湿发霉的旧报纸味道，混合着松节油刺鼻的辛辣
　　场景再次切换。没有过渡，没有光影流转，就像是一帧被强行剪接的错误画面，意识的深处发出警告?，断断续续的代码弹出，覆盖，但场景毫无影响的螺旋变化着
　　……
　　代码被场景暂停，消除
　　他不再坐在沙发上，而是站在一个狭窄逼仄的画室里
　　墙壁是令人作呕的冷白色，墙皮像死皮一样大片大片地剥落，露出底下灰黑色的水泥肌理。天花板低得可怕，仿佛随时会塌陷下来，将这一切彻底掩埋
　　无数张画布悬浮在半空中，像是一面面破碎的镜子，将他包围。
　　画布上没有风景，没有人像。
　　全是眼睛
　　成千上万只属于他自己的眼睛
　　有的眼睛里盛满笑意，有的眼里含着泪水，有的空洞无神，有的充满了悲悯。它们密密麻麻地挤在一起，像是某种增殖的癌细胞，无声地注视着他。
　　没有声音
　　死一般的寂静，只有那些视线带来的灼烧感。
　　时幽感到一阵剧烈的眩晕。他低下头，看见自己的手里握着一支画笔。
　　但这支笔没有笔头，只有一根尖锐的、还在滴血的指骨
　　他的另一只手按在画布上，指尖正在融化。皮肤像软化，与画布上的颜料混为一体。他感觉不到痛，只感觉到一种麻木的、被同化的恐惧
　　他在画画
　　他在用那根指骨，在一块巨大的、鲜红色的画布上，一遍又一遍地刻写着同一个名字。
　　不是谁的名字
　　那是无数个扭曲的、无法辨认的符号。它们像是某种古老的咒文，又像是精神崩溃后胡乱涂画的线条。
　　每写一笔，他的身体就透明一分
　　那些被刻写在画布上的字迹并没有留下痕迹，而是像水滴落入大海，瞬间被吞噬
　　周围的画布开始剧烈震颤，那些眼睛流出了黑色的液体，顺着画框蜿蜒而下，汇聚成一条条漆黑的裂痕，流向他的脚边
　　时幽想要后退，却发现自己的双脚已经长进了地板里
　　不，那不是生长，是融合
　　他的脚踝变成了木头的纹理，小腿化作了斑驳的墙漆。他正在变成这个房间的一部分，变成这幅永远无法完成的画作的一部分。
　　“……”
　　他张开嘴，想要呐喊，却发不出任何声音。
　　喉咙里塞满了干燥的灰尘。
　　随着他无声的挣扎，那根作为画笔的指骨“咔嚓”一声折断了
　　剧痛迟来地席卷全身。
　　眼前的画室开始崩塌
　　不是那种轰然倒塌的巨响，而是像被火烧毁的照片边缘那样，卷曲、焦黑、然后化作飞灰
　　那些悬浮的眼睛纷纷坠落，砸在地上摔成瓷片
　　时幽感觉自己正在被拆解。
　　他的意识像是一盘被消磁的录像带，画面开始跳动、扭曲
　　他看见自己变成了一个巨大的、空荡荡的胸腔
　　肋骨是白色的栅栏，心脏的位置是一个深不见底的黑洞
　　风穿过那个黑洞，发出呜呜的声响。
　　那是他自己的风声
　　在这个没有他人的梦境废墟里，他终于看清了自己的模样——
　　不过是一座被遗弃的、回声嘹亮的空城风声越来越大，像是一场永不停歇的暴风雪，席卷过这座由白骨和血肉构筑的废墟
　　时幽试图捂住耳朵，但他发现自己已经没有手了。他的双臂化作了两截断裂的廊柱，指尖变成了剥落的墙皮。他无法阻挡这声音，因为他自己就是这声音的来源
　　那个黑洞——那个原本属于心脏的位置，开始产生一股巨大的吸力。
　　不是吸入空气，而是吸入“岁月”
　　他看见无数灰色的尘埃从四面八方涌来，那是他曾经拥有过的、如今却毫无意义的瞬间
　　七岁那年夏天融化的冰棍水，粘腻地流过胸腔的内壁；
　　十五岁那张不及格的试卷，折叠成锋利的刀片，卡在肋骨的缝隙里；
　　二十岁那场雨，化作潮湿的苔藓，爬满了脊椎的每一个角落
　　这些东西堆积在那个黑洞里，填不满，也溢不出。它们只是在那里腐烂，发酵，变成一种名为“自我”的沉重淤泥
　　突然，世界静止了
　　风停了
　　那座空城停止了震颤。
　　时幽感觉到一种前所未有的轻盈。他低头看去，发现那座巨大的胸腔正在崩塌。白色的栅栏（肋骨）一根根断裂，化作漫天飞舞的白鸽，扑棱着翅膀飞向虚无的顶端。
　　而那个黑洞，那个深不见底的心脏位置，终于裂开了
　　没有血流出来
　　从裂缝里流淌出来的，是光
　　惨白的、冰冷的、没有任何温度的光，也是铺天盖地的，纯白的，花瓣
　　那光照亮了他意识的最后一角。在那片强光之中，他没有看到天堂，也没有看到地狱。
　　他只看到了一面镜子
　　一面巨大无比的、立在荒原中央的镜子。
　　镜子里没有映照出任何人形。
　　只有一团模糊的、不断变换形状的灰色雾气。那雾气时而像是一个蜷缩的婴儿，时而像是一个佝偻的老人，时而像是一滩被踩烂的泥。
　　那就是他
　　没有名字，没有面孔，什么都没有
　　只是一团因为过于孤独而凝聚在一起的、可悲的意识体。
　　镜子也碎了
　　不是破碎，而是像拆解的积木，一块块消失
　　时幽感觉自己也变得迟钝
　　他的思维开始断线。那些关于痛苦、关于窒息、关于画室、关于走廊的记忆，像是被格式化的硬盘数据，一个个方块般地消失
　　他为什么在这，没有回答
　　只有无边无际的白
　　最后的最后，连这片白色也消失了
　　没有黑暗，因为连“黑暗”这个概念也不复存在
　　没有死亡，因为没有生命曾真正活过
　　在这片绝对的、永恒的寂静中，只剩下一串毫无意义的代码在虚空中闪烁了一下，随即归于彻底的虚无
　　就像是一个从未被编写完成的程序，在运行的那一秒，被造物主按下了删除键
　　甚至连一声叹息都没能留下。

作者有话说

这篇番外完啦