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7、体面的谎言 倒计时九十 ...
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倒计时九十天。
当医生用那种见惯了生死的、不带任何温度的语气,说出“最多还有三个月”时,温舒媛没有哭。她只是静静地看着桌上那张薄薄的诊断书,觉得这像是一场荒诞的梦。
胃癌,中期。
她拖着行李箱走出医院大门时,初冬的风像刀子一样刮在脸上。她深吸了一口冷空气,决定用这最后的九十天,去完成一场盛大而体面的告别。
回到那个不足三十平米的出租屋,温舒媛做的第一件事,是给自己洗了一个热水澡。她洗得很慢,仿佛要把这具即将腐朽的躯壳上的每一寸疲惫都洗净。擦干头发后,她坐在梳妆台前,给自己化了一个全妆。
镜子里的女人脸色苍白得可怕,但一抹正红色的口红,硬生生地给她添了几分活气。她换上了最喜欢的那条碎花长裙,看着镜子里的自己,扯出一个温婉的微笑。
“温舒媛,你要漂亮地走完最后一程。”她对着镜子轻声说。
接下来的日子,她开始有条不紊地处理自己的“后事”。她去了银行,把卡里这几年攒下的所有积蓄,匿名捐给了高中母校的贫困生基金。她养了三年、一直放在窗台上的那盆绿萝,送给了楼下便利店的老板娘。
最艰难的一步,是清理手机。
她坐在沙发上,指尖划过屏幕上几千张照片。那些有江祁之的、有他们共同回忆的,她全都一张张地删掉。每删一张,心就像是被硬生生剜去了一块。但她没有停下,直到手机里只剩下十几张无关紧要的风景照。
她不要留下任何痕迹。她要让他以为,她去了一个很远的地方,过着很好的生活,甚至……已经彻底忘记了他。
这三十天里,她强迫自己每天按时吃饭,哪怕吃下去就会在洗手间里吐到胆汁都出来;她强迫自己每天去公园散步,强迫自己对着镜子练习微笑。
她甚至去了一趟照相馆,拍了一张证件照。照片里的她,笑得平静而温柔。
“这张照片,以后可能会用到。”她把照片递给摄影师时,语气轻松得像是在谈论明天的天气。
摄影师愣了一下,由衷地夸她:“你笑得真好看。”
温舒媛也笑了。
这三十天,她没有给江祁之打过一个电话,发过一条微信。她只是在每一个夜深人静、痛得无法入眠的时候,躺在黑暗中,听着自己微弱的心跳声,一遍又一遍地在脑海里描摹他的轮廓。
“江祁之,”她在心里轻声说,“我在努力地,把你从我的生命里剔除。”
“你别怪我。”