《那年我活过了二十岁》初梢

13、打架 第十件

　　第十件是“跟人打一架”。

　　这件事我写在册子上的时候，只是一时意气。活了十九年，连拳头都没攥紧过，确实有点亏。但真要找人打架，问题就来了——找谁？

　　青云宗外门弟子我不敢打。他们有灵根，会术法，随便一个最低阶的火诀都能把我的袖子烧出一个洞。内门弟子更不能打。沈妙衣上次那道青光虽然被我的血脉消掉了，但那是她没下重手。她要真急了，我可能连躲都来不及。至于苏辰——这个念头只在我脑子里活了不到一息就被我掐灭了。且不说打不打得过，光是想象一下对他挥拳头的画面，就觉得像是在踹一座山。

　　那就只剩一个人了。

　　我对着册子上第十件旁边那个空白的问号看了很久，然后拿起笔，在下面加了一行小字：“不是吵架。是真的打。用拳头，不用嘴。”写完之后又在后面补了一句：“找个打得过的。”

　　这天早上，我照例下山买包子。铁匠铺的老铁匠已经认识我了，远远看见我走过来就开始摇头。“又是你。今天是来学第二句骂人话？”

　　“不是。今天是来问您一件事。”

　　“问嘛。”

　　“这附近有没有那种——可以跟人打架的地方？”

　　他端着茶碗的手停住了。他看我的眼神变得很复杂，像是在看一个病入膏肓的病人忽然问哪里可以跳崖。

　　“你这女娃子，上回学骂人，这回学打架。你是不是在山上待得太闲了？”

　　“不是闲。是有一件事没做完。”

　　“什么事非得打架？”

　　“一件小事。”我没有多解释。册子上的事，跟别人解释起来太费劲。吃桂花糕可以解释，泡茶可以解释，淋雨也可以解释。但“跟人打一架”——这个解释不了。不是解释不了目的，是解释不了为什么一个活不过二十岁的人想攥紧拳头揍一次人。我自己也说不清楚，只觉得应该做一次。不是为了赢，是为了挥出去。

　　老铁匠看了我片刻，然后把茶碗搁在膝盖上。“镇上有个武馆，在集市东头的巷子里。教拳的是个退下来的镖师，姓郭，脾气差得很，但不下重手。你要真想打，去那里试试。别说是铁匠铺的老李叫你去的。”

　　“为什么？”

　　“他欠我酒钱。”

　　武馆在东街的一条小巷子里，门面很小，门口连块匾都没有，只挂着一对生了锈的铜环。我站在门口往里看，院子里有个中年男人在打木桩。他穿着一件洗得发灰的短褐，袖子卷到胳膊肘，小臂上全是旧伤疤。每一拳打在木桩上，声音闷得像擂鼓。他看见我站在门口，停下来，用袖子擦了一把汗。

　　“找人？”

　　“找郭师傅。”

　　“我就是。什么事。”

　　“我想跟人打一架。”

　　他上下打量了我一眼。那个眼神铁匠老李也用过——不是嫌弃，是确认眼前这个人是不是在开玩笑。

　　“你会什么。”

　　“什么都不会。”

　　“练过基本功吗？扎过马步吗？站过桩吗？”

　　“都没有。”

　　“那你凭什么跟人打？”

　　“凭我想打。”

　　他看了我很久。久到院子里那棵歪脖子枣树掉了一颗枣子，啪地砸在他肩膀上。他伸手接住，放在旁边的石桌上。

　　“为什么想打？”

　　“有一件事没做完。”

　　“什么事？”

　　“一件小事。”

　　他没再问了。转身走进屋里，出来的时候手里多了一对护腕。不是新的，皮革磨得发亮，边缘有点起毛。他把护腕扔给我。

　　“戴上。先打木桩。打完再说。”

　　我把护腕套在手上，大小刚好。走到木桩前面，攥紧拳头，用尽全力挥了一拳。拳头打在硬木上，发出一声闷响。不是擂鼓那种好听的声音，是骨头撞木头——疼。从指关节传到手腕，从手腕传到胳膊肘，一直传到肩膀。我倒抽了一口凉气，把拳头缩回来，低头看了看手指。关节上红了一片，有一处已经蹭破了皮。

　　郭师傅站在旁边，面无表情。

　　“再来。”

　　我又打了一拳。这次换了左手，力道更轻，但还是疼。木桩纹丝不动。第三拳，第四拳，第五拳。打到第十拳的时候，两只手的指关节都红了，有几处蹭破了皮，渗出一点血丝。但不知道从第几拳开始，疼不再是疼了，是某种从身体深处被唤醒的东西。我停下来，大口大口地喘气，额头上全是汗。

　　郭师傅递给我一块粗布。“擦擦。”

　　我把布按在额头上，手心火辣辣地疼。

　　“你这姑娘，心里压着事。”他在石桌旁边坐下来，给自己倒了碗凉茶，“打木桩，第一拳就能看出一个人心里有没有气。你刚才打到第五拳的时候眼珠子都是红的。不是想打木桩，是想打别的。”

　　我没说话。他说的没错。从六岁到十九岁，压了十三年的东西，从来没被揍出去过。骂人是一种，淋雨是一种，在说书先生的茶馆里咬住自己的袖子无声地哭是一种。但都不够。有些东西光靠嘴和眼泪是出不去的，得靠拳头。

　　“还打不打？”他问。

　　“打。但木桩不会还手。”

　　“你要找个会还手的？”

　　“嗯。”

　　他放下茶碗，站起来走到院子中央。他个子不高，但站姿很稳，两只脚像钉在地上。他把护腕紧了紧。

　　“来。打我。我不还手，只挡。你能打中我一次，今天的学费免了。”

　　“学费？”

　　“你以为武馆是善堂？”

　　我把护腕重新紧了紧，走到他面前。他站得很随意，两只手垂在身侧，没有任何防备的姿势。我深吸一口气，挥出右拳。他身体微微一侧，我的拳从他肩膀旁边擦过，连衣角都没碰到。第二拳，第三拳。左手，右手，再左手。每一次他都只是轻轻一侧、一退、一偏，拳头永远差他半个拳头的距离。

　　我停下来，弯着腰大口喘气。两只手撑在膝盖上，汗水从额头滴在院子里的青砖上，洇出几个深色的小圆点。

　　“你出手太直。”郭师傅站在原地，连呼吸都没乱，“拳头出去之前眼睛先盯死了。你眼睛看哪，拳头就打哪。”

　　“眼睛看哪就打哪？”

　　“嗯。”

　　我直起腰，擦了把汗，重新攥紧拳头。这次我盯着他的左肩——不是胸口，不是脸，是左肩。深吸一口气，把所有的注意力都集中在拳头上，挥出去。拳头结结实实地打在了他的掌心里。他用手掌接住了我的拳头，但他接住的位置刚好是他左肩前面半寸——我打中了他让我打中的地方。他低头看了自己的掌心一眼，然后抬头看我。

　　“这一拳不错。”

　　“算打中了吗？”

　　“算。”

　　他松开手，转身走到石桌旁边，拿起茶碗喝了一口。“学费免了。明天还来不来？”

　　“来。”

　　“那就带上自己的护腕。那副旧的送你了。”

　　我把护腕从手上解下来，皮革已经被汗浸软了。指关节上的血丝黏在护腕内衬上，蹭出几道淡红色的印记。我把护腕卷好，揣进怀里。

　　回到藏经阁的时候已经是傍晚。夕阳从竹林后面斜斜地打过来，把整个院子都染成了橙红色。苏辰站在石阶上，手里拿着扫帚。他看到我走过来，目光停在我的手上。两只手的指关节红了一片，右手食指上还有一道没干的血痕。

　　“怎么回事。”

　　“打架。”

　　“跟谁。”

　　“一个镖师。镇上的武馆。”

　　他看了我一眼。那个眼神很复杂——不是责备，不是心疼，是某种介于“你在干什么”和“我好像知道你在干什么”之间的东西。

　　“册子上第十件。”我把护腕从怀里掏出来，给他看上面的血印子，“不是吵架。是真的打。用拳头。”

　　他低头看着那对旧护腕，没有说话。然后他转身走进藏经阁，出来的时候手里拿着一个小瓷瓶。拔开塞子，里面是淡绿色的药膏，味道比灰痕药膏更冲，带着一股辛辣的薄荷味。

　　“手。”

　　我把手伸过去。他用指尖蘸了药膏，涂在我的指关节上。动作很轻，轻到像是在修一本被老鼠咬缺了角的旧书。

　　“护腕太大。”

　　“是郭师傅送的。旧的。”

　　他把药膏涂完，塞好瓶塞。我低头看着自己的手——十根手指涂了药膏的地方凉丝丝的，薄荷味直往鼻子里窜，把刚才的疼冲淡了不少。

　　“明天还去。”

　　他没有说话。但他把那个小瓷瓶放在了我手心。

　　晚饭后，我把册子翻开，在第十件“跟人打一架”旁边画了一道杠。然后又在下面补了一行小字：“第一拳打在木桩上，疼。第十拳打在郭师傅掌心里，不疼。护腕是旧的，药膏是凉的。明天还去。”

　　这天是她十九岁的第四十三天，离她的二十岁生辰，还有三百二十二天。