《穿越后发现皇宫里都是我群友》孙路

27、太子登基if线（更加be） 章节名：人

　　番外：人在黄粱梦迟迟

　　他总做同一个梦。

　　梦里他还在东宫，还在那间洒满阳光的书房里，木南坐在他对面，手里拿着一本书，念给他听。

　　木南的声音不高不低，不急不缓，像一条不会干涸的河，从《大学》流到《中庸》，从《论语》流到《孟子》，流过他的童年，流过他的少年，流过他的一生。

　　梦里他想伸手去拉木南的袖子。

　　木南会抬起头来看他，目光温和，嘴角带着一丝似有若无的笑意，他说：“殿下，专心。”

　　他醒了。

　　龙床很大，大到他在上面翻来覆去都碰不到边。

　　帐子垂着，外面的月光透进来，把整个寝宫染成一种冷冷的、青白色的颜色，像泡在水里，像沉在河底。

　　木南睡在他床边的地上。

　　不，不是睡，是被关在这里，被锁在这间寝宫里，被囚禁在他眼皮底下。

　　他们之间隔着一道帷幔，帷幔薄得像一层纱，他在里面，木南在外面。

　　他是囚笼的主人，也是囚笼本身。

　　木南醒来的时候不会看他，不和他说话，不接他递过去的任何东西——不吃他送来的饭，不喝他倒的茶，不看他批阅的奏折。

　　木南只是坐在窗下，看着窗外那棵银杏树，从发芽看到落叶，从落叶看到光秃，从光秃看到再发芽……年复一年，不言不语。

　　他的恨是一堵墙，厚到连光都透不过去。

　　可新皇知道他醒着。

　　他什么都知道。

　　他知道木南听得见他翻身的声响，知道他半夜咳嗽时木南的呼吸会顿一顿，知道他批折子批到深夜时木南那边的烛火会亮起来——不是为谁点的，是木南自己也睡不着。

　　他们都睡不着。

　　在这间寝宫里，没有人能睡得着。

　　他从龙床上坐起来，赤着脚踩在地上。

　　地砖很凉，凉意从脚底一直升到头顶。

　　他掀开帷幔，帷幔在他身后合上，发出细微的沙沙声。

　　木南没有看他，靠在墙上，膝盖上摊着一本书，烛火把他的影子投在墙上，瘦得像一株快要枯死的竹。

　　“少傅。”

　　他叫了那两个字，声音很轻。

　　木南没有应。

　　他已经很久没有应过这个称呼了。

　　从他把他从东宫接到这间寝宫的那一天起，这个称呼就死了。

　　可他还在叫。

　　不是不知道木南不会应，是不知道该叫别的什么。

　　他蹲下来，蹲在木南面前，伸手去碰木南的膝盖，想把他膝盖上那本书拿开。

　　木南躲开了。

　　不是很快的那种躲，是很慢的、很累的、像是在说“你不要再过来了”的那种躲。

　　他的手指停在半空中，看着木南的脸——瘦了，老了，眼角有细纹了……木南才三十出头，可看起来像是四十多岁的人了，头发里夹着银丝，一根一根的，在烛光里闪。

　　他想起第一次见到木南的时候，他十二岁。

　　木南二十五岁，穿着靛蓝色的袍子，站在东宫的书房里，手里拿着一卷书，转过身来对他笑了一下。

　　那个笑容他记了很多年，记到他自己都觉得奇怪。

　　不是什么特别的笑，就是一个人对另一个人的、温和的、不带任何目的的、只是想让你觉得安心的笑。

　　他那时候不知道，那种笑容是他在这一生中能得到的、最干净的东西。

　　登基那年，他十五岁。

　　登基大典上，他穿着明黄色的龙袍，从太和殿的丹陛上一步一步走下来，百官跪了一地，山呼万岁，声音大到整座紫禁城都在震。

　　他没有看他们，他在看人群后面那扇紧闭的门，门后面是木南。

　　木南被他关在乾清宫后面的暖阁里，手脚没有被绑，门没有上锁，可木南不会走。

　　不是走不了，是走不出去。

　　这座宫城是圆的，是一个圈，你从哪条路走，最后都会回到原点。

　　木南试过。

　　那是在新皇登基的第一年冬天，木南趁守夜的太监换班，从暖阁里走了出去。

　　他走到了宫门口，被拦下了。

　　新皇没有罚他，没有关他，甚至没有问他为什么要走。

　　只是在那之后，暖阁的窗户被钉死了。

　　木南再也没有走过。

　　七年了。

　　七年间，很多人死了。

　　白桔，三花，小孙，索香，阿笙，贤王，庆太妃，三阿哥，曦太后，淇太妃……一个一个地死，像秋天里的叶子，风一吹就落了，落了就再也回不来了。

　　新皇不是没有想过留他们一命。

　　他想过，他真的想过，可他不能。

　　白桔不死，太医院就会有人继续查那些药的来历；三花不死，丽贵妃宫里那些旧账就会被人翻出来；贤王不死，边关那些蠢蠢欲动的势力就会有一个打着“清君侧”旗号的旗帜。

　　他是皇帝，不是自己，是那把椅子。

　　他把那些名字一个一个地从脑海里划掉，划到最后，只剩下一个。

　　木南。

　　不是划不掉，是不想划。

　　“……”

　　白桔被处死的那天，下了很大的雨。

　　新皇坐在御书房里，面前摊着一本奏折，折子上写着白桔的罪状——私通外臣，秽乱后宫，图谋不轨。

　　他知道这些罪状是假的，白桔唯一做错的事，是认识了他，是救过他，是曾经在他生病难受的时候悉心配了药给他。

　　他签了朱批，笔落下去的时候手没有抖，可那之后的三天，他没有合过眼。

　　“……”

　　三花被处死的那天，新皇去牢里看了他。

　　三花靠在墙上，衣裳脏了，头发乱了，可她的眼睛还是亮的，亮得和他第一次见到她的时候一样。

　　她没有求他，没有骂他，只是看着他，看了很久，然后说了一句让他这辈子都忘不了的话。

　　“此阴毒如蛇蝎之人，断不可做一世君王。”

　　“他说的不错。”

　　他，小孙，那个在城墙上抹了脖子的太监，那个用一条命换了一个“师出有名”的人。

　　那个死了之后还被所有人记得、被所有人想念、被所有人拿来抨击他的人。

　　他不知道自己是不是可怜，他只知道，当三花说出这句话的时候，他嫉妒一个死人。

　　“……”

　　贤王被外放贫瘠封地的那天，新皇送他到宫门口。

　　贤王没有回头，没有说“保重”，没有说“后会无期”。

　　他骑在马上，背影很直，直得像一把插在风里的刀。

　　新皇站在宫门口，看着他的背影越来越远，越来越小，最后变成一个看不清的点，消失在天地的尽头。

　　“……”

　　庆太妃和三阿哥死于一场大火。

　　那场火烧得很干净，整座偏殿烧成了一片白地，连骨头都没有剩下。

　　新皇站在废墟前，看着那些还在冒烟的焦木，脸上没有任何表情。

　　“……”

　　静太妃是在失火后的第二天请求带着二阿哥出宫的。

　　那天雪下得很大，二阿哥发着高烧，静太妃跪在雪地里，求他让她带孩子出宫。

　　他看着二阿哥那张烧得通红的脸，想起了很多事。

　　他想起婉答应，想起那碗粥，想起除夕夜的乾清宫里，那个女人倒下去之前手里还端着一碗替儿子试温度的粥。

　　“去吧。”他说。

　　静太妃磕了三个头，抱着二阿哥上了一辆不起眼的马车，消失在了风雪里。

　　“……”

　　曦太后是吞金死的。

　　她死的那天晚上，新皇去看了她。

　　她躺在床上，脸白得像一张纸，嘴唇微微发紫，嘴角也带着一丝若有若无的笑。

　　她在笑什么？他不知道。

　　也许是在笑自己，也许是在笑他，也许是在笑这座宫城里所有的人，都在这个圈里转，谁也出不去。

　　“……”

　　淇太妃被幽禁在寿康宫的偏殿里，门窗紧闭，和外界唯一的联系是一道送饭的小门。

　　新皇没有去看过她。

　　不是不想，是不敢。

　　他知道她会用什么样的眼神看他，那眼神和三花一样，会说“阴毒如蛇蝎”。

　　他受够了那句话。

　　“……”

　　太皇太后薨逝的那年，是新皇登基后第四年。

　　他跪在慈宁宫的灵堂里，膝盖磕在冰冷的砖地上，头低得很深。

　　他没有哭。

　　她死后，萧家树倒猢狲散，他用了三年时间，把外戚的势力从朝堂上一点一点地拔掉，像拔草一样，拔了一茬又一茬，终于拔干净了。

　　到第七年，他终于大权独揽。

　　丹家、沈家、萧家，三方互相牵制，他坐在龙椅上，看着底下那些人斗来斗去，谁也不帮，谁也不压，让他们斗，斗到精疲力竭，斗到谁也动不了谁。

　　所有的权力，像水一样，从裂缝里渗过来，一滴一滴地，汇到他手心里。

　　他做到了。

　　皇帝没做到的事，他做到了。

　　先帝没做到的事，他也做到了。

　　他站在这座宫城的最高处，俯瞰着一切，觉得好像也没有那么难。

　　不过是——把所有人都踩下去，把所有人都推开，把所有人都牺牲掉。

　　而已。

　　他什么都做到了，可他不知道跟谁说了。

　　这年冬天，木南病了。

　　不是大病，是风寒，咳嗽，发热，不想吃东西。

　　新皇让太医开了方子，亲自煎了药，端到木南面前。

　　木南没有接。

　　他坐在窗下，裹着一件薄薄的旧袍子，脸色苍白，嘴唇干裂，眼睛半睁半闭的，像一盏快要灭了又被人拨亮了的灯。

　　“少傅，喝药。”

　　新皇蹲下来，把药碗递过去。

　　木南看了他一眼。

　　那一眼很轻，轻得像一片落叶，落在他手背上，没有重量，可他觉得自己的手被压得抬不起来。

　　“你长大了。”木南说。

　　他已经很久没有听到木南的声音了。

　　木南不说话，不骂他，不求他，不问他为什么要做那些事……他只是沉默，沉默得像一堵墙。

　　现在木南开口了，说了一句“你长大了”。

　　他的眼眶忽然就红了。

　　小时候，他每次学会一篇新文章，木南都会说“殿下长大了”。

　　不是真的长大，是一种鼓励，是一种“你做得很好，你还可以更好”的期待。

　　他为了这一句话，拼命地读书，拼命地写字，拼命地把自己变成木南希望他成为的那种人。

　　后来他才知道，木南希望他成为的那种人，和他现在成为的这种人，不是同一种人。

　　“少傅，”他的声音有些涩，“你恨我吗？”

　　木南看着他的眼睛，看了很久。

　　久到碗里的药凉了，久到窗外的天从灰白变成了灰暗，久到他以为木南不会回答了。

　　“不恨，”木南说，“我只是后悔。”

　　“后悔什么？”

　　“后悔当年没有抱着你，从钟楼上跳下去。”

　　新皇的手没有抖，药碗端得很稳，可他的心脏停了那么一下。

　　停得很短，短到他的身体没有察觉，短到他的脸上没有任何表情变化。

　　可他知道，那一瞬间，有什么东西在他心里碎了。

　　不是恨，不是悔，不是任何一种他能叫出名字的东西。

　　他把药碗放在木南手边，站起身来，转过身，走了。

　　帷幔在他身后合上，发出细微的沙沙声。

　　那道薄薄的纱隔开了两个人，他在里面，木南在外面……不，他在外面，木南在里面……他已经分不清了。

　　那天夜里，他又做了那个梦。

　　东宫，阳光，书房，木南在念书，他在听。

　　窗外有鸟叫声，风吹进来，翻动书页，哗啦哗啦的，像是什么东西在鼓掌。

　　梦里他想伸手去拉木南的袖子，像小时候那样，拉了，木南就会低头看他，就会笑，就会说“殿下，专心”。

　　他伸出手去了。

　　没有拉到。

　　他醒了。

　　龙床很大，大到他在上面翻来覆去都碰不到边。

　　帐子垂着，外面的月光透进来，把整个寝宫染成一种冷冷的、青白色的颜色，像泡在水里，像沉在河底。

　　他侧过头，看着帷幔那边。

　　木南的烛火还亮着，影子投在帷幔上，一动不动。

　　他闭上眼睛。

　　不是想睡，是不想再看那个影子了。

　　他想起皇帝——先帝，那个在密室里大笑三声、服毒而死的男人，说过的话。

　　“你也会这样。所有登上这个位置的人，都会这样。”

　　他不信。他不想信。

　　可他知道，也许有一天，他会信的。

　　不是因为他想变成那样，是因为这座宫殿会把每一个坐在这把椅子上的人，慢慢地、一点一点地，变成同一种样子。

　　不是皇帝选择了这个位置，是这个位置选择了皇帝，然后把他捏成它想要的样子。

　　他在黑暗中睁着眼睛，听着帷幔那边木南若有若无的呼吸声。

　　那声音很轻，轻得像一根快要断了的弦，可他听得见。

　　在这间安静的、沉甸甸的、压得人喘不过气的寝宫里，这是他唯一能听见的声音。

　　天快亮了。

　　他还没有睡着。