《那就让我来爱你》铁打的小伙伴

14、第 14 章 第十四章初

　　第十四章初见
　　沈知白撑着那把画着北斗七星的油纸伞，站在青溪镇中心街的街口，雨水顺着伞骨滴落，在他的脚边溅起一朵一朵细小的水花。街不长，两三百米的样子，两旁是两三层的老式民居，墙面刷着白灰，灰已经剥落了大半，露出底下青灰色的砖。雨打在砖墙上，砖的颜色变深了，像一块块吸饱了水的海绵。街上没有人，不是因为没有住户，而是因为那三起离奇的死亡——这个小镇不大，死了三个人已经是天大的事了，能跑的跑了，不能跑的也关了门，缩在家里，隔着窗帘缝往外看，看这个年轻道士撑着伞从街上走过，像从另一个时代走出来的人。
　　宋知意走在他身后半步的位置，冲锋衣的帽子戴上了，雨水顺着帽檐往下淌，她也不擦。她的短剑藏在冲锋衣里面，贴着腰线，剑柄正好在右手能够到的地方。这是她的习惯——不管到哪里，短剑都不离身。清微派的弟子都是这样，剑在人在，剑亡人亡。不是教条，是不放心。这个世界越来越让人不放心了。
　　悦来旅馆在街尾，是一栋三层的砖混结构小楼，一楼是堂屋兼饭厅，二楼三楼住人。门脸上挂着一块褪色的灯箱，上面写着“悦来旅馆”四个字，“悦”字的半边灭了，只剩下“兑来旅馆”，看着像是一个做货币兑换的地方。沈知白收了伞，在门廊下抖了抖水，推门进去。
　　堂屋里没有人。柜台后面空着，一台老式的电视机开着，没有声音，画面是雪花。空气里有一股潮湿的、发霉的味道，夹杂着一点点洗衣粉的香味，像是有人努力想把这个地方收拾干净，但霉味已经渗进了墙缝里，洗不掉了。
　　楼梯在柜台左侧，木质的，踩上去会发出咯吱咯吱的响声。沈知白走在前面，脚步声很轻，但木板还是叫了。宋知意跟在后面，她的登山靴踩在木板上，声音更沉，像有人在敲鼓。楼道里没有灯，只有走廊尽头的窗户透进来一点灰蒙蒙的天光，把整条走廊染成了铅灰色。204房间在走廊的最深处，门口的墙壁上贴着一张褪色的福字，福字的边缘已经卷起来了，像是贴了很久，又像是贴了又撕、撕了又贴，反反复复，犹豫不决。
　　沈知白敲了三下。
　　门开了。
　　顾书鸿站在门口，逆着房间里的灯光，沈知白第一眼没有看清他的脸，只看到了一个轮廓——肩宽腰窄，身形颀长，穿着一件深灰色的羊绒衫，袖口挽到小臂，露出一截白皙的、骨节分明的手腕。门开的瞬间，一股淡淡的松木香水味从房间里飘出来，和走廊里的霉味撞在一起，像两个不同世界的气味在这一刻短兵相接。
　　然后沈知白看清了他的脸。
　　二十四五岁，比沈知白大。五官深邃，眉骨高而棱角分明，鼻梁挺直，嘴唇薄而线条清晰。他的皮肤很白，不是病态的白，而是一种几乎不晒太阳的、常年待在室内的白，衬着深灰色的羊绒衫，像一幅还没干透的油画。但他的眼睛不是黑的——是深褐色的，深到几乎发黑，但当你仔细看的时候，会发现那深褐色里藏着一点点极其微弱的、琥珀色的光，像深秋的松脂，凝固在时间里的光。
　　顾书鸿也看到了沈知白。
　　他看到了一个二十来岁的年轻道士，穿着青蓝色的道袍，道袍被雨水打湿了下摆，颜色变得更深、更沉，像深秋的夜空。他的手很瘦，骨节分明，左手撑着一把画着北斗七星的油纸伞，右手自然垂在身侧，指尖微微蜷曲，像随时准备掐诀。他的脸比实际年龄看起来更小一些，但眉宇之间有一种不属于这个年龄的沉静，那种沉静不是在书本里学到的、不是在道观里修出来的，而是被这一年来的风风雨雨一点一点磨出来的，像石头被水冲刷了一万年，棱角还在，但表面光滑得像一面镜子。
　　最让顾书鸿移不开眼睛的，是沈知白的眼睛。
　　黑色的，纯黑，像没有星星的夜空，像深不见底的古井，像他二十四年来在那些不该存在的东西身上看到的、唯一一种让他觉得“安全”的黑色。那双眼睛里没有他预想中的审视、戒备、拒人千里。有的是疲惫——那种只有真正在路上走了很久的人才会有的、从骨头里渗出来的疲惫。有的是坚定——那种只有知道自己为什么要走这条路的人才会有的、任何风雨都吹不散的坚定。
　　还有一丝他读不懂的东西。藏在最深处，像井底的一枚铜钱，隐约的反光，你伸手去捞，水面就碎了。
　　顾书鸿的心跳漏了一拍。
　　不是那种“吓了一跳”的漏拍，而是像一首演奏了很久的曲子，忽然休止了一瞬。那一瞬间，所有的声音都停了，所有的光都暗了，所有的念头都断了，只剩下眼前这个人的脸、这个人的眼睛、这个人身上被雨打湿的道袍散发出来的淡淡的香火味——不是檀香，不是松香，是更古老的、更朴素的、像山间的雾气一样的味道。
　　他不知道自己为什么会有这种反应。他不是没见过好看的人。在海外留学的那些年，他见过形形色色的人，好看的、不好看的、精致的、粗犷的、阳光的、阴郁的，什么人都有。但没有一个人让他产生过这种感觉——是惊艳，是心动，更是一种接近“认出”的东西。像你做了一个很长很长的梦，醒来之后什么都忘了，但你走在街上，忽然看到一个人，你觉得你认识他，你觉得你在梦里见过他，你觉得你在还没有出生的时候就已经在等他了。
　　顾书鸿的手指在门把手上微微收紧，指节泛白。
　　他知道这不合时宜。外面的世界正在崩塌，混沌在逃，异兽在出，《山海经》正在变成现实，而这个人——这个比他小的年轻道士——是来帮他处理一件死了三个人的案子的。他不应该在这个时候、这个地点、这种情境下，对一个第一次见面的陌生人产生这种说不清道不明的感觉。
　　但他的心脏不听话。那一拍漏掉了之后，下一拍跳得格外用力，像是一拳砸在胸腔上，砸得他耳朵里嗡嗡作响。
　　他松开门把手，退后一步，侧身让开了门口。
　　“沈道长。”他说。声音比他预想的要哑一些，喉咙像被什么东西卡住了。他清了清嗓子，“请进。”
　　沈知白收了伞，跨过门槛，走进房间。他从顾书鸿身边经过的时候，身上的香火味像一阵风一样拂过顾书鸿的鼻子。顾书鸿不自觉地深吸了一口气，又觉得这个动作太过明显了，赶紧屏住呼吸，假装在关门。门关上之后，他背靠着门板，站了两秒，让心跳回到正常频率，然后转过身，面对着这个已经坐在房间里、正在打量四周环境的年轻道士。
　　房间不大，十几平米的样子，一张单人床，一张书桌，一把椅子，一个衣柜。床上的被子叠得整整齐齐，书桌上放着一台笔记本电脑、一个水杯、和一本翻了一半的书。沈知白瞥了一眼那本书的封面——《山海经校注》，袁珂著。书页间夹着好几张便签纸，露出不同颜色的纸角，像一面面小旗子，标注着顾书鸿读过的地方。
　　“你留学学的是什么专业？”沈知白问。
　　顾书鸿愣了一下。他没有告诉沈知白自己留过学，但沈知白从房间里的细节就看出来了——笔记本电脑的键盘是英文布局，水杯是某个他没听说过的外国品牌，墙上贴着一张明信片，明信片上的建筑是伦敦的大本钟。这些细节普通人不会注意，但沈知白不是普通人。他在这一年的奔波中学会了从蛛丝马迹中拼凑出一个人的全貌，因为很多时候，人的语言会骗人，但这些不会。
　　“比较文学。”顾书鸿说，“硕士读的是神话学方向。”
　　沈知白看了他一眼，目光里有了一丝兴趣。“神话学。”
　　“对。”顾书鸿走到书桌前，把那本《山海经校注》拿起来，翻到夹着最多便签纸的那一页，“我的毕业论文写的就是《山海经》。题目叫‘《山海经》中的异兽形象与先秦巫术文化的关系’。”他顿了一下，苦笑了一下，“当时写论文的时候，我以为这些东西都是古人的想象。现在我知道了，不是。”
　　沈知白没有接话。他站起来，走到窗边，把窗帘拉开了一条缝，看了看外面的街道。雨还在下，街对面的房子都关着门，二楼以上的窗户都拉着窗帘，但有些窗帘的缝隙里，隐约能看到有人在偷看。这个小镇太小了，任何外来者都会引起注意，何况是一个撑着油纸伞的道士。
　　“你什么时候开始能看到那些东西的？”沈知白头也不回地问。
　　顾书鸿沉默了一会儿。这个问题他被人问过很多次——被父母问过，被医生问过，被心理医生问过，被他自己的恐惧和孤独问过无数次。但从来没有一个答案。不是他不知道，而是他不知道该怎么描述。
　　“三岁。”他最终说，“我三岁的时候，跟外婆住在乡下。有一天晚上，我在院子里看到一个人站在枣树下。那人穿着白衣服，脸是模糊的，像被打了马赛克一样。我叫外婆出来看，外婆出来的时候，那个人就不见了。外婆说我看花了眼。但我知道我没有。”
　　沈知白转过身来，靠在窗台上，双手抱胸，看着他。那个姿势让顾书鸿想起了电影里的心理医生——但沈知白的眼神和心理医生不一样。心理医生的眼神是“我在分析你”，沈知白的眼神是“我在听你说”。
　　“后来呢？”沈知白问。
　　“后来就越来越多。上学的时候，我看到班主任身后跟着一个黑色的影子，像一团没有形状的烟。学期结束的时候，班主任查出了肺癌。初中的时候，我同桌晚上上厕所，在走廊里看到一个没有头的人，吓得发了三天高烧。我跟他说那是个游魂，不会害人，他不信，从此见了我绕着走。”顾书鸿的声音很平静，但沈知白注意到他握着书的手在微微用力，指节发白，“大学之后我出了国，以为换个环境就好了。结果发现不是——那些东西哪儿都有，伦敦有，纽约有，东京有。它们不分国界，不分种族，不分宗教信仰。它们是这个世界的底色，就像空气，就像水，就像重力。你走到哪儿，它们跟到哪儿。”
　　“你害怕吗？”沈知白问。
　　顾书鸿想了想，很认真地想了想。
　　“以前怕。”他说，“小时候怕得要死，每天晚上都要开着灯睡。后来不怕了。不是胆子变大了，是习惯了。就像住在火车轨道旁边的人，一开始觉得吵，后来听不到了。我也听不到了——不，不是听不到，是听到了也不觉得可怕了。它们只是存在，就像我也会存在一样。”
　　沈知白点了下头，像是得到了一个他想要的答案。
　　“你说你靠近了那个东西，它看你的眼神不对。”沈知白把话题拉回了正事，“具体描述一下。”
　　顾书鸿把书放下，走到床边坐下，双手交握放在膝盖上。他低着头，像是在回忆那个画面，又像是在犹豫要不要说出来。窗外的雨声在这一刻变得格外清晰，噼里啪啦地打在雨棚上，像有人在头顶不停地鼓掌。
　　“前天下午，”他终于开口了，“我路过中心街东头第三家，姓林的人家。那家的老太太死了三天了，尸体已经被运走了，但她的儿子和儿媳妇还在家里收拾东西，准备办丧事。我在门口站了一下，因为我想跟家属聊几句——我之前采访过他们，写一篇关于本地丧葬习俗的小文章。我正准备敲门的时候，我看到了那个东西。”
　　他抬起头，看着沈知白。他深褐色的眼睛里，那片琥珀色的光忽然亮了一下，像松脂在火焰中融化，露出里面封存了千万年的虫子。
　　“它从林家的大门里走出来。”顾书鸿的声音压低了一些，像怕被什么东西听到，“不是走，是‘飘’。它的脚没动，但身体在平移。它的外形像一个干瘦的中年男人，穿着一件灰白色的、像是寿衣一样的衣服。它的脸——”他顿了一下，喉结上下滚动了一下，“它的脸是平的。没有五官，没有眉毛，没有眼睛，没有鼻子，没有嘴巴。就是一张平坦的、肉色的、像鸡蛋壳一样的脸。”
　　沈知白的瞳孔微微缩了一下。
　　“但它有嘴。”顾书鸿说，“它的嘴不在脸上，在胸口。胸口裂开了一道口子，像被人用刀划开的，口子里面是黑的，深不见底。从那个口子里，伸出了一条——”他找不到一个准确的词，比划了一下，“像舌头，但不是舌头。是雾，是烟，是一种半透明的、灰白色的、会伸缩的东西。它把那个东西伸进林老太太的房间里，从老太太的枕头旁边，抽出了一条……”他的声音开始发抖，“我看到了。我看到了那个东西在吃。
　　一条东西，很长，很细，发着淡蓝色的光，像一根会发光的粉丝。它从那团灰白色的雾里被抽出来，吸进了那个东西胸口的嘴里。那不是老太太的梦，那好像是老太太的什么，我就是看得到，我说不清楚。”
　　顾书鸿说到这里停了下来，双手攥紧了膝盖上的裤子，指节发白。
　　沈知白沉默了很久。
　　他走到顾书鸿面前，蹲下身，平视着他的眼睛。两个人之间的距离不到两尺，近到沈知白能看到顾书鸿睫毛上沾着的一点水汽——不知道是雨水还是别的什么。近到顾书鸿能看清沈知白黑色瞳孔里映出的自己——一个面色苍白的、眼眶微红的、努力维持镇定的年轻人。
　　“你看得见魂。”沈知白说，“不是普通的阴阳眼，那种只能看到鬼魂的轮廓和影子。你看到的是魂的‘本质’——梦、记忆、情感、执念，所有构成一个人‘自我’的东西。你能看到它们在空气中的流动轨迹。”
　　他的手伸出来，不自觉地抬到一半，像是想拍拍顾书鸿的肩膀，或者握住他攥紧的拳头。但那只手在半空中停了一下，指尖微微蜷了蜷，像是犹豫了。
　　顾书鸿看到了这只手。他看到了那只手在半空中那一瞬间的停滞，看到了沈知白眼底一闪而过的犹豫。
　　然后他伸出手，握住了沈知白悬在半空的那只手。
　　沈知白的手很凉。不是那种失温的冰凉，而是山泉水一样的、干净的、带着一点点草药味的凉。掌心有薄薄的茧，是指尖掐诀、握剑留下的痕迹。虎口处有一道细长的、已经变成白色的旧疤痕，像一条细细的河流，从他虎口的纹路中流过。
　　顾书鸿握住了这只手。
　　他的心跳又漏了一拍。
　　这一拍比上一次更长，长到他能清晰地在胸腔里感受到那种空落落的感觉——像站在悬崖边上往下看，看不到底，风从下面往上吹，吹得他睁不开眼，但他不想后退。他想跳。他想跳下去，看看这个深渊到底有多深，看看深渊的最深处是不是也有一双黑色的、疲惫的、坚定的、让他觉得安全的眼睛。
　　时间大概过去了三秒，也许是五秒，也许更久。
　　顾书鸿松开手，低下头，耳根泛上了一层极淡的粉色。不是害羞，不是紧张，而是一种连他自己都说不清楚的、像做错了事的不好意思。
　　“抱歉，”他说，声音有些涩，“我有点……”
　　“没事。”沈知白站起来，把手收回去，自然地插进袖子里。他的手在袖子里握了握，握住了那枚铜钱。铜钱是温热的，像往常一样温热，让他从刚才那一瞬间的失神中回过神来。
　　他不知道顾书鸿对他的感觉。他只知道自己蹲在那个年轻人面前、近距离看到那双深褐色眼睛里那片琥珀色的光的时候，他想起了一样东西。
　　泥塑。
　　三清殿里那些缺了半边脸、彩绘剥落得只剩下几道红线的泥塑神像。在香火的熏烤下，泥塑的表面会形成一种温润的、油亮的包浆，那是时间的痕迹，是无数人的虔诚一点一点磨出来的光泽。
　　顾书鸿的眼睛里就有那种光泽。不是岁月的痕迹——他才二十四岁，没有那么多岁月。是孤独的痕迹。二十四年独自看到不该存在的东□□自保守秘密、独自在人群中假装正常人的孤独，在他的眼底磨出了一层薄薄的、温润的、像松脂一样的光。
　　沈知白把手从袖子里抽出来，恢复了往常的平静。那种平静不是装出来的，而是这一年来他在无数次生死边缘练就的本能——无论内心如何翻涌，外表都不能露出分毫。他需要头脑清醒，需要判断准确，需要对得起那些叫他“沈道长”的人。
　　“那个东西现在在哪？”他问。
　　顾书鸿深吸了一口气，把所有的情绪压了下去。他是一个聪明人，聪明人最擅长的事情就是在不合时宜的时候把不该有的念头收起来，藏到谁也看不见的地方去。
　　“白天没见过。它只在晚上出现，时间不固定，但都在深夜。我观察了三天，发现它出没的路线是有规律的——从中心街东头开始，往西走，走到街尾就折返。它不进所有的房子，只进那些有人将死、或者魂魄不稳的房子。”他顿了顿，从床上站起来，走到书桌前，拿起一张手绘的地图递给沈知白，“我画了它的路线图，标记了每次出现的时间、地点、停留时长。”
　　沈知白接过地图，展开一看。地图画得很专业，比例尺、方位标、图例一应俱全，线条工整，标注详细，每一处都透着绘图者的认真和耐心。中心街是一条东西向的直线，顾书鸿在上面画了一条红色的折线，标注了七个时间点和停留时长——最短的停留了四分钟，最长的停留了十一分钟。东西两端各有一个红叉，标注着“折返点”。
　　“你学的是神话学，画图也这么专业？”沈知白问。
　　顾书鸿的嘴角微微上扬了一下，弧度很小，但他的眼睛里那种松脂色的光闪了一下。“在国外待了几年，学会了什么东西都要搞得像个样子。不然别人觉得你不专业，不会配合你的研究。”
　　宋知意一直站在门口，靠在墙上，双手插在冲锋衣口袋里，沉默地观察着这一切。她看到了顾书鸿脸上一瞬间的变化，看到了沈知白眼底一闪而过的某种东西，但她什么都没有说。她的职责不是解读人心，是协助沈知白。至于他的心跳有没有变化，他的手在半空中为什么犹豫，他的目光在顾书鸿脸上停留了多久——这些不属于她关心的范畴。她把它们压在舌头底下，像压住一个不重要的、不值得记录的细节。
　　“今晚动手？”她问沈知白。
　　沈知白把地图折好，收进袖子里，走到窗边，再次拉开窗帘往外看。雨小了一些，从瓢泼变成了淅沥，天空的颜色从铅灰色变成了淡灰色，像是有人在天上拧了一下水龙头的开关。街对面的房子里，窗帘的缝隙闭合了——偷看的人终于看够了，缩回了自己的壳里。
　　“今晚。”沈知白说，“先看看它到底是什么。”
　　他转过身，走回房间中央，忽然想起什么，看向顾书鸿：“你晚上跟我们一起。”
　　不是邀请，是陈述句。顾书鸿没有问为什么。他不需要问。他知道自己能看到别人看不到的东西，在这个案子里，他的眼睛可能比沈知白的符咒、宋知意的短剑都更有用。
　　“好。”他说。
　　声音很稳，心跳不稳。但他把心跳藏得很好，好到他自己都开始怀疑——那一瞬间的失神，是不是真的发生过。
　　窗外的雨声渐渐小了下去，青溪镇在雨幕中安静地、缓慢地、像一只正在闭上的眼睛一样，沉入了一个不知深浅的夜晚。
　　沈知白在旅馆的房间里打坐，宋知意在隔壁房间和衣而卧，短剑放在枕头边。顾书鸿躺在床上，睁着眼睛，看着天花板上的水渍。那块水渍的形状像一个人形，四肢不全，面目模糊，像他小时候在乡下外婆家枣树下看到的那个东西。
　　他翻了个身，侧躺着，对面是墙壁。墙壁的另一边是沈知白。
　　他不知道自己为什么要在意这一点。他们之间隔着一堵墙，墙上糊着发黄的墙纸，墙纸的接缝处翘起了一小块，像一张张开的嘴，无声地说了句什么。
　　他闭上眼，深吸一口气，把那些不该有的念头压下去。
　　心跳平稳了。呼吸均匀了。意识开始模糊了。
　　在即将入睡的那一刻，他忽然想起了沈知白蹲在他面前、平视着他的眼睛时，那双黑色瞳孔里的光。不是反射的灯光，不是窗外的天光，而是从更深的地方——从那些疲惫和坚定的底下——透出来的一点点、像萤火虫一样微弱的光。
　　那是什么？
　　他没有想明白。意识沉入了黑暗，像一块石头沉入了深潭。
　　隔壁房间里，沈知白睁开了眼睛。
　　他看着墙壁上那道翘起的墙纸接缝，看着那一道道像嘴一样的缝隙，不知道在想什么。月光白的道袍搭在椅背上，青蓝色的道袍穿在身上，换与不换，都习惯了。他伸出手，看着自己的掌心。右手虎口的旧疤痕，是去年追混沌的时候在一场战斗中留下的，不是被异兽伤的，是他自己——无极神雷召来的时候，雷电从指尖泄出，在虎口上烧出了一道焦痕。疼了半个月才好。
　　掌纹还在，生命线、智慧线、感情线，三条线像三条河流，在他的掌心交汇、分岔、又交汇。那条被周若棠用圆珠笔写下电话号码的痕迹早已洗掉了，但沈知白总觉得它还在。不是墨迹，是别的什么。是一种看不见的、摸不着的、但他能感觉到的东西，像空气，像磁场，像混沌的气息——你知道它在那里，但你就是抓不住。
　　他掰着手指算了算：赵德厚、翠翠、李砚、周若棠、宋知意、徐苍梧、金采华、陆观澜、钱广进、雷动天、青灵，还有今天刚认识的顾书鸿——十二个人了。
　　十二个人，走进他的生命，又走出他的生命，或者像周若棠那样在某个门槛上站住了，一脚门里一脚门外，不知道是该进来还是该出去。像顾书鸿那样在见面的第一秒就让他的心脏说了一句他听不懂的话。他不知道这些人会在他的生命里停留多久，就像他不知道混沌什么时候会出现、灵气潮汐会不会失控、《山海经》会不会完全变成现实。
　　他只知道一件事。
　　今晚，他会和那个二十四年来一直独自看到世界的另一面的年轻人，一起走进青溪镇的夜色里，去面对一个在胸口长着嘴、以人之梦为食的东西。
　　这不是他第一次面对这种怪物。但他觉得，这一次，和以前不一样。说不上哪里不一样，就像打坐时忽然听到的一声遥远的钟鸣——你不确定它是不是真的响过，但你的心已经跟着震了。
　　沈知白闭上眼睛，呼吸慢慢变得绵长。墙的另一边，顾书鸿已经睡了。他不知道那个留过学、学比较文学、会画专业地图、有着松脂色眼睛的年轻人，在入睡前最后想到的画面，是他蹲在面前、平视他的时候，眼底透出的那一丝光。
　　他不知道，他不需要知道。
　　他只需要在午夜到来的时候，推开204房间的门，叫醒那个年轻人，带他去青溪镇的街上，找到那个食梦的东西，然后结束它。
　　这就是他的生活。
　　这就是他选择的路。
　　这是他十九岁这一年，秋天的某一个夜晚，在青溪镇一个叫悦来旅馆的地方，一个男孩和一个男人只隔着一堵墙，各自失眠，各自做梦，各自的心跳各自藏着只有自己知道的秘密。
　　雨停了。
　　云层裂开了一道缝，月光从缝隙中漏下来，落在湿漉漉的街道上，像给青溪镇铺了一层薄薄的银霜。月光照不进旅馆的房间，但照进了沈知白的心。他睁开眼，起身，拿起桃木短剑，推开204房间的门。
　　门开的吱呀声在安静的走廊里传得很远，像一个漫长的叹息。
　　走廊另一端，204房间的门也开了。
　　顾书鸿站在门口，穿着深灰色的羊绒衫和黑色的长裤，头发没有梳，微微有些乱，但他的眼睛很明亮。深褐色的虹膜里那片琥珀色的光，在月光稀薄的夜晚里，亮得像两盏远方的灯。
　　他们隔着走廊对视了一眼。
　　沈知白先移开了目光。“走了。”他说，声音不大，但在空旷的走廊里显得格外清晰。
　　顾书鸿点了一下头，没有出声。他把手机揣进口袋，那本《山海经校注》留在了书桌上，翻到了夹着最多便签纸的那一页——是“食梦”的记载。他跟着沈知白走下楼梯，木质台阶在他们脚下发出咯吱咯吱的声音，像一首没有曲谱的、即兴演奏的、只有这个夜晚才能听懂的歌。
　　宋知意在旅馆门口等着他们。短剑已经出鞘了半寸，剑身在月光下泛着冷冽的、青白色的光。
　　“它出来了。”宋知意说，下巴往东边抬了一下。
　　沈知白看向东边。街的尽头，在路灯照不到的黑暗里，有一个灰白色的、模糊的、人形的轮廓，正在缓慢地、无声地移动。
　　它的胸口，裂开了一道口子。
　　深不见底的，像一口井。