《绣女（指匠情挑晚明版）》花散里之夕

1、秦淮河畔阮氏绣坊藏暗窟，扁担巷口孤儿苏三学妙手 我叫苏三娘

　　我叫苏三娘。扁担巷的人都叫我苏三。

　　扁担巷在秦淮河南岸，往东走半炷香到旧院——就是那帮画舫姑娘勾栏戏子的地界——往西走一箭之地是夫子庙前的集市，往北翻过矮墙就是河，河边有码头，夜里常有船靠岸，有人上船，有人下船，有人永远没再出现。

　　我住在巷子深处一间半旧不新的木板房里。门上挂着一块匾，写的是"阮氏绣坊"四个字，字是请贡院街那位老秀才写的，一年三钱银子。阮嬷嬷嫌贵，但绣坊是门面，门面不能寒碜。

　　阮嬷嬷说我的亲娘死得早。死的时候我还吃奶，连记事都不曾。她说是自己在码头捡的我——一个篮子，一床破褥子，一个还没断奶的女婴。篮子里头塞了一张纸条，写着"苏"字。别的什么也没有。

　　我信了很多年。

　　后来我在阮嬷嬷枕头底下翻到过一个红漆小木匣。匣子上着锁。我拿发簪拨开，里面是一枚铜扣、一绺胎发和一张叠得方方正正的纸。纸上写了一行字，墨迹已经泛黄，但我认得——那不是"苏"字。

　　我把纸条原样放回去，把匣子锁好，把发簪插回头发里。从那以后我再也没有翻过阮嬷嬷的枕头。

　　那年我十五岁。

　　阮氏绣坊做的是正经生意——至少门面上是。官府的补子、富户的绣幔、新娘子的嫁衣、老太太的寿幛，什么活都接。阮嬷嬷的手艺是扁担巷最好的，整条秦淮河怕也找不出第二家。她说她年轻时候在苏州学过三年苏绣，又在杭州住了两年，后来才到南京落了脚。

　　绣坊后院摆着十几台绣架，雇了七八个绣娘。有些是长住的，有些是短工。短工来来去去，长住的也有突然消失的。

　　"送去好人家了。"阮嬷嬷总是这样说。语气平淡，像在说今天天气不错。

　　我不问。在扁担巷长大有一条铁律——不该问的事，不能问。

　　但有一条规矩是我自己给自己定的：不偷巷子里的人。

　　阮嬷嬷教过我"手艺"。不是绣花——那只是门面。她教的是另一套。手指头怎么动，眼睛往哪里看，什么时候靠近，什么时候收手。她说："三娘，你记住，这世上的人都在低头走路。没人看你的时候，你就动。"

　　我的手指很灵。阮嬷嬷说这是我娘留给我的福气。

　　我第一次在集市上"顺手"是十一岁。阮嬷嬷让我去巷口茶肆买一包茶叶。回来的路上，一个穿绸衫的书生从我对面走来，腰间挂着一只荷包，绣着鸳鸯戏水，鼓鼓囊囊的。我几乎没有想——手指一碰，荷包里的碎银子就到了我袖中。整个过程快得像一次呼吸。

　　我回到绣坊，把茶叶放在柜台上，把碎银子放在阮嬷嬷手心里。

　　阮嬷嬷数了数：三两七钱。

　　"好手。"她说。然后她从荷包里掏出一块桂花糕给我。我蹲在后院吃完了那块糕，觉得那是我吃过最甜的东西。

　　从那以后，我的日子就变成了两半——白天在绣坊做活，偶尔去集市"顺手"；晚上听阮嬷嬷讲故事。阮嬷嬷会讲很多故事，讲秦淮河上的才子佳人，讲旧院里头那些姑娘的悲欢离合，讲一百年前南京城的繁华——"六朝金粉"，她说这个词的时候眼睛里会亮一下。

　　但她从来不说我亲娘的故事。

　　我问过一次。那年我十二岁。

　　"嬷嬷，我亲娘长什么样？"

　　阮嬷嬷正在穿针。她的手顿了一下，针尖刺破了指头，一滴血珠子冒出来。她把手指含进嘴里吸了一下，说：

　　"好看。跟你一样好看。"

　　然后她低下头继续穿针，再也没说第二个字。

　　万历二十年，我十九岁。春天来的时候，秦淮河的水绿了，岸边的柳树抽了新条。鸡鸣寺的樱花开了满山，我去烧香的那天，台阶上挤满了人。有个书生模样的年轻人在寺门口拦住我，问我愿不愿意给他算一卦——他说他看我的面相"主贵"。

　　我朝他呸了一声，挤进人堆里去了。

　　主贵。我爹娘是谁都不知道，贵到哪里去。

　　那天晚上我回到绣坊，阮嬷嬷让我去后院。她的私室平时不让别人进。我推门进去，看见一个陌生的男人坐在桌前喝茶。

　　这就是我第一次见到顾先生。