《装A的总裁遇上疯批Alpha后》南金东箭

128、仑披尼（中） 但仑披

　　但仑披尼不在乎。
　　他不在乎沃尔顿把他当什么。他不在乎颂猜把他当什么。他不在乎曼谷街头的那些流言蜚语，不在乎媒体上的那些质疑和嘲笑。
　　合作关系，不需要感情。

　　仑披尼回到酒店房间的时候，身上还带着训练馆里的汗味。他走进浴室，把水温调到最热，站在花洒下面，让热水从头顶倾泻下来，冲刷着身体上每一寸紧绷的肌肉。
　　热水流过右肩的时候，他微微皱了皱眉。肌内效贴布已经被他撕掉了，露出贴布下面被捂得发白的皮肤。右肩关节在热水的刺激下传来一阵酸胀的刺痛，像是有人用钝器在关节腔里缓慢地研磨。
　　仑披尼把花洒关掉，用毛巾擦干身体，然后穿上一条黑色的运动短裤和一件灰色的T恤。
　　他坐在床沿，看着床头柜上的手机。
　　屏幕是黑的。他盯着看了大约三十秒，然后伸出手，把手机拿起来，解锁，点开通讯录，手指在屏幕上滑动。通讯录里存的名字不多，大部分都是教练、经纪人、营养师、医生。他的手指滑到一个名字上，停了下来。
　　猜旺。
　　老猜旺。那个从小把他带到大的教练，那个在仓库拳馆里教他打第一拳的人。
　　仑披尼的手指在屏幕上方悬停了大约五秒钟。
　　然后他按下了拨号键。
　　电话响了三声。
　　“仑披尼？”电话那头传来一个苍老的声音，带着浓重的泰国中部口音。
　　仑披尼的喉咙紧了一下。他已经三个月没有听到这个声音了。
　　“是我，教练。”他说。
　　电话那头沉默了两秒，然后老猜旺爽朗地笑了一下。
　　“你终于肯打电话了。”老猜旺说，“我还以为你飞到澳大利亚之后，就把我这个老头忘了。”
　　“没有忘。”仑披尼说，“只是……不知道该怎么开口。”
　　“不知道该怎么开口？”老猜旺的声音里多了一丝调侃，“你以前可不是这样的。你十五岁的时候，输了比赛就跑到我面前哭，说‘教练，我打不过那个人’。那时候你可不是‘不知道怎么开口’的人。”
　　仑披尼低下头，看着自己的右手。深红色的缠手带已经解掉了，但指关节上还留着缠手带勒出的浅红色印痕。
　　“那时候……不一样。”他说。
　　“是不一样。”老猜旺说，“那时候你还小。现在你是世界排名第五的大明星了。”
　　老猜旺的语气里带着委屈的埋怨，像是一个被孩子冷落了的父亲，嘴上说着气话，心里却盼着他回来。
　　“教练，”仑披尼说，“你的高血压……还好吗？”
　　“好多了。”老猜旺说，“颂猜那小子胡说八道的。我住院是因为吃了太多路边摊的炸香蕉，跟你的事没关系。”
　　仑披尼的嘴角动了一下，但没有笑出来。
　　“你的肩膀怎么样了？”老猜旺问。
　　“还好，恢复得……不错。”
　　“那就好。”老猜旺顿了一下，“比赛准备得怎么样？”
　　“挺好的，每天都在训练。现在要进行赛前的实战模拟，战术演练了。”
　　“你的新教练……那个美国人，他教得怎么样？”
　　仑披尼想了想。“他教得很好。”他说，“在有意识地培养我的战术思维。”
　　电话那头又沉默了几秒。
　　“仑披尼。”老猜旺的声音突然变得很轻，“你是个好孩子，所有人都不理解你为什么要解雇之前的团队，但是我知道。你等了那么多年，终于等到一个机会，你只是……不想输。”
　　仑披之的喉结滚动了一下，他感到眼眶深处有一种灼热的东西在往上涌。
　　“所以我明白，”老猜旺继续说，“是我们拖了你的后腿，我没有能力再教你更好的组合，战术，拳法，你需要一个能让你更上一层楼的教练。”
　　“教练……”
　　“别叫我教练了。”老猜旺笑了一下，“你现在有世界冠军级别的教练。我只是个在仓库里教泰拳的老头。”
　　“你永远是我的教练。”
　　电话那头没有立刻回应。仑披尼能听到老猜旺的呼吸声，有些急促，有些沉重，像是老人在努力压抑着什么。
　　“仑披尼。”老猜旺终于开口了，“你要赢。不是为了我。不是为了你的新教练。不是为了那些排名和头衔。你要赢，是为了你自己。为了你受过的白眼和嘲笑，为了你的坚强，为了你的隐忍，为了你这么多年的努力。”
　　仑披尼闭上了眼睛，一滴温热的眼泪终于从眼角滑下来。
　　“我知道了，教练。”他说。
　　“去吧。”老猜旺说，“打完比赛，给我打个电话。赢了，告诉我。输了……也告诉我。”
　　“好。”
　　电话挂断了。
　　仑披尼把手机放到床头柜上，然后整个人向后倒去，躺在床上。他的眼睛盯着天花板，天花板上有一盏圆形的吸顶灯，灯罩是白色的塑料，边缘有些发黄，像是一个被岁月磨旧的月亮。
　　他闭上眼睛。

　　七岁。
　　仑披尼第一次踏进猜那隆拳馆的时候，是祖母牵着他去的。
　　那是一个闷热的下午，曼谷的雨季刚刚结束，空气中弥漫着一种潮湿的、腐败的气息，被水泡过的木头、发霉的稻草、还有远处垃圾堆的臭味混合在一起。仓库拳馆的大门是两扇锈迹斑斑的铁皮门，推开的时候会发出刺耳的吱呀声。
　　拳馆里的光线很暗。只有两扇小窗户透进来一些灰蒙蒙的天光，在地板上画出两道细细的光带。空气中漂浮着无数细小的尘埃，在光带里缓慢地翻滚、上升、下沉。地板是木头的，已经被无数双脚磨得光滑发亮，但缝隙里嵌满了黑色的污垢。
　　仑披尼站在门口，鼻子被一股浓烈的气味冲击得皱了起来。
　　“进来。”祖母推了他一把。
　　仑披尼向前迈了一步。木地板在他的脚下发出一声轻微的吱呀声。他低头看着自己的脚，那双从二手市场买来的塑料拖鞋，鞋面上有一个米老鼠的图案，已经磨损得只剩下一个淡淡的轮廓。
　　拳馆里有七八个孩子，都比他大。他们穿着破旧的短裤，赤裸上身，正在对着沙包打拳。沙包是皮革的，已经很旧了，表面布满了裂纹和补丁。每一次拳头打上去，沙包都会发出一声沉闷的的声响，同时从裂缝里喷出一股白色的填充物碎屑。
　　“你想学拳吗？”一个声音从身后传来。
　　仑披尼转过身。那是一个五十多岁的男人，身材瘦削，皮肤黝黑，穿着一件洗得发白的蓝色背心。他的脸上布满了皱纹，像一张被风吹皱的帆布，但眼睛很亮。
　　他就是猜旺。仑披尼祖父的徒弟，后来成了仑披尼的教练。
　　仑披尼没有回答。他看着猜旺，又看了看那些对着沙包挥拳的孩子，然后低下了头。
　　他不是因为想学拳才来的。他是因为没有其他地方可去。
　　父亲是个酒鬼，每天下午开始喝酒，晚上发酒疯，凌晨倒在地板上打呼噜。母亲在他八岁那年——不，那时候他七岁，母亲还在，但她每天早出晚归，在一家服装厂里缝扣子，一个月挣三千泰铢，连房租都不够付。仑披尼每天下午放学回家，面对的是一间空荡荡的、散发着酒味的房子。
　　祖母说：“去学拳吧。至少有个地方待。”
　　“我不想学拳。”仑披尼说，声音很小，像是怕被别人听见。
　　猜旺笑了一下，表示理解。
　　“没关系。”他说，“你先看着，看腻了就走。”
　　仑披尼站在角落里，看着那些孩子打拳。傍晚的时候，祖母才来接他，给他买了一个椰子冰淇淋。他一边舔着冰淇淋，一边回头看了一眼拳馆，铁皮门已经关上了，只从门缝里透出来一缕昏黄的灯光。
　　看了整整一个月之后，猜旺递给他一副缠手带。
　　“试试。”猜旺说。
　　仑披尼接过缠手带。布料已经磨得起了毛边，颜色从白色变成了灰白色。然后对着沙包，打出了一拳。
　　那一拳没有力量，沙包只是轻轻晃动。

　　十二岁。
　　仑披尼的第一场地下拳赛，是在暖武里市场后面的一间废弃仓库里进行的。
　　仓库没有窗户，只有几盏昏黄的灯泡挂在天花板上，灯光昏暗得像是被蒙了一层灰布。空气中弥漫着一股潮湿的霉味，还有某种说不清的腥甜气息。那是血的味道，是之前在这里被打得头破血流的选手留下的。
　　仑披尼的对手是一个十五岁的男孩，身高一米八五，比仑披尼高了将近十五厘米。他的肩膀很宽，手臂很长，肌肉已经开始发育。他的名字叫查特，是另一个街区的拳手，打过将近二十场地下比赛，经验丰富。
　　仑披尼站在仓库的角落里，双手缠着深红色的缠手带。那是猜旺给他的，新的，布料还很硬。他的心跳很快，呼吸很急，手心在出汗。
　　“害怕吗？”猜旺站在他身后，问。
　　仑披尼看着对面的查特，对方的嘴角挂着那种轻蔑的笑。
　　“怕。”他终于说。
　　“怕就对了。”猜旺说，“不怕的人，要么是不知天高地厚，要么是傻子。你既不是前者，也不是后者。”
　　比赛开始了。
　　没有裁判，没有规则，没有护具。只有两个人，站在一个用粉笔画出来的圈子里，打到其中一个倒下为止。
　　查特的第一拳很快。一记直拳，从仑披尼的左侧袭来，目标是他暴露在外的下巴。仑披尼下意识地举起手臂格挡，拳头打在他的前臂上，发出一声闷响。力道很大，震得他的手臂一阵发麻。
　　查特没有停。第二拳、第三拳、第四拳，像暴雨一样密集地砸过来。仑披尼只能被动地防守，手臂挡在脸前，身体微微蜷缩，像是一只被围困的幼兽。他的脚步在往后退，每一步都踩在仓库地板上油腻的污渍上，差点滑倒。
　　第三回合——如果那能叫回合的话——查特的一记肘击从上方劈下来。仑披尼看到了，但他来不及躲。他的反应太慢，脚步太乱，防守的架子太松。那记肘击正中他的左眉骨。
　　他听到了一个声音，像是什么东西裂开了。然后他感到一股温热的东西从眉骨上方流下来，流进眼睛里，把视线染成了一片红色的雾。
　　血。
　　他用手背抹了一把脸，手背上全是血。他抬起头，看向查特。查特满脸的漠然，像是在看一个已经被宣判死刑的囚犯。
　　仑披尼试图站起来。他的腿在发抖，膝盖软得像棉花。他的头很晕，视线里的红色越来越浓。
　　查特走过来，站在他面前，低头看着他。
　　“结束了，小个子。”查特用泰语说，语气平淡。
　　仑披尼没有回答。他躺在地上，看着天花板上的那盏昏黄的灯泡。不知道灯泡在晃，还是他的头在晃。血从眉骨上流下来，流进耳朵里，流进脖子里，在地板上积成一小片深色的水洼。
　　有人开始数数。一，二，三……
　　数到八的时候，猜旺蹲了下来，用手帕按住了他的眉骨。
　　“别动。”猜旺说。
　　“我输了。”仑披尼说。
　　“我知道。”猜旺说。
　　“他比我强。”
　　“我知道。”
　　“我……”
　　仑披尼想说”我是不是不适合打拳”，但他没有说出口。因为猜旺按着他眉骨的手突然加重了一点力道，像是在提醒他，别说傻话。