《装A的总裁遇上疯批Alpha后》南金东箭

127、仑披尼（上） 悉尼时

　　悉尼时间七月二十九号，上午十一点二十分。
　　距离比赛正式开始，还有两天。
　　悉尼奥林匹克公园东侧的训练馆里，灼星团队离开后的空档被另一支队伍填上了。
　　那里站了一个泰国男人。二十七岁，身高一米七五，体重七十八公斤。他的身材不像欧美选手那样壮硕魁梧，没有鼓胀的胸肌，没有水桶般粗壮的大腿，整个人呈现出一种泰拳手特有的精瘦：宽阔的肩膀像一对收拢的翅膀，腰腹部紧实得没有一丝赘肉，大腿的肌肉线条流畅而匀称。
　　他的皮肤很黑，是那种在灼热阳光下日复一日、年复一年暴晒之后沉淀下来的深棕色，透着一种被岁月和汗水浸透的质感。
　　他的头发剃得很短，几乎是贴着头皮推出来的，露出青白色的发根。左眉骨上有一道旧疤，疤痕组织已经变薄发白，从眉心斜斜地延伸到太阳穴下方。那是他十二岁那年，在曼谷暖武里的地下拳场里，被一个大他三岁的对手用肘击劈裂的。当时血流了满脸，他虽然输了比赛，但得到了两百泰铢。
　　他穿着一件黑色的紧身训练短裤，裤腿到大腿中部，赤着上身。右肩贴着一条白色的肌内效贴布，从肩胛骨下方一直延伸到锁骨外侧，在黝黑的皮肤上格外显眼。他的右肩关节囊松弛，脱臼过两次，医生说再脱一次可能就要手术。即使用肌内效贴布给肩膀额外的支撑，但贴布下面的关节，每一次大幅度的挥拳或者摔跤动作之后，还是会传来一阵隐隐的酸胀。
　　他的双手缠着深红色的缠手带。在泰拳的传统里，红色代表战斗、代表鲜血、代表一种不撞南墙不回头的执念。
　　他的名字是仑披尼·猜那隆。
　　此刻，他正对着沙包，打膝击。他的动作非常稳定，精准，每一膝都打在沙包的同一个位置上，高度正好在他的胸口，偏差不会超过一厘米。左膝、右膝、左膝、右膝，交替进行，节奏均匀。
　　“三百七十八。”
　　他默默地给自己计数。
　　“三百七十九。”
　　汗水顺着他的额角流下来，经过眉骨上的那道疤，在疤痕的凹陷处停留了一瞬，然后继续向下，流过颧骨，流过下颌，最后滴在地板上。在他的左脚前方约二十厘米的地方，形成一个越来越大的深色圆斑。
　　“三百八十。”
　　他的呼吸很稳，气息绵长而深沉。每一次膝击都伴随着一次完整的循环：吸气蓄力，呼气发劲，膝盖撞击沙包的瞬间，正好是呼气到极致、腹腔内压达到最大的那一刻。
　　“四百零一。”
　　他的眼神专注得近乎偏执。那双眼睛是深棕色的，瞳孔在训练馆的灯光下收缩成两个小小的黑点。沙包上的皮革已经被他打出了一个浅浅的坑，周围的填充物向内塌陷，形成一个直径大约十厘米的圆形凹陷。
　　一千膝。每天一千膝。从十二岁开始，十五年，从未间断。

　　“哟，还在打呢？”
　　一个声音从身后传来。
　　仑披尼没有回头，显然对来人毫不意外。
　　那人走到了他身侧，大约两米远的地方，停了下来。也是一个泰国男人，二十五岁，身高一米八二，比仑披尼高了半个头。他的身材比仑披尼壮硕一些，胸肌鼓胀，肩膀宽阔，穿着一条蓝色的训练短裤，上身套着一件白色的紧身背心。他的头发染成了浅棕色，梳成一个时髦的侧分，额头上戴着一条黑色的吸汗头带。
　　他叫颂猜，仑披尼的同乡，也是同一个MMA团队的队友。但他的排名远低于仑披尼，世界排名第三十七，职业战绩十一胜七负，没有头衔，没有荣誉，没有一场能被记住的比赛。
　　颂猜靠在旁边的沙包上，双手抱胸，嘴角挂着一丝意味不明的笑。
　　“四千一百二十三次了吧？”颂猜用泰语说，语气里带着一种刻意的轻佻，“每天一千膝，打了十五年。算一下，五千四百七十五天，差不多五百五十万膝。仑披尼，你的膝盖骨还没碎，真是个奇迹。”
　　仑披尼没有回答。
　　“我说，”颂猜走近了一步，声音压低了，“你换教练的事，在曼谷传遍了。老猜旺教练，那个从小把你带到大的老头，气得高血压住院了。你知道这事儿吗？”
　　“我猜你不知道。”颂猜笑了一下，那笑容没有到达眼睛，“你那时候忙着讨好你的新老板呢。前UFC冠军，美国人，金牌教练。跟着他，你就能飞黄腾达了，对吧？老猜旺算什么？一个只会教泰拳的乡下老头，配教你这种世界排名第五的大明星吗？”
　　颂猜的声音越来越大了，他显然不满足于只被仑披尼的沉默无言。
　　“还有上次亚洲金腰带的事，”颂猜提高了音量，“一年前，你本来要和那个中国人打的。结果呢？比赛前两周，你说肩膀脱臼了，退赛了。多巧啊？偏偏在最关键的时候脱臼？”
　　他故意停顿了一下，像是在等仑披尼的反应。
　　仑披尼仍然没有反应。
　　“要我说，”颂猜的声音里多了一丝讥讽，“你根本不是肩膀脱臼。你是怕了。你研究过那个中国人，发现自己打不过他，所以找个借口退赛罢了。什么脱臼？都是借口。”
　　仑披尼的目光终于从沙包上移开，转向了颂猜。
　　那双眼睛让颂猜感到不安——他原本期待看到的是仑披尼被激怒后的反击，是辩解，是争吵。但仑披尼只是看着他，像是在看一个无关紧要的路人。
　　“说完了？”仑披尼开口了，带着一种泰语特有的尾音上扬的语调。
　　颂猜愣了一下。
　　“你以为你是什么东西？”颂猜的声音陡然尖利起来，“你不过是个贫民窟里爬出来的垃圾！要不是因为有人拳场给你罩着，你早就在地下拳场被打死了！现在世界排名第五了，就把自己当明星了？你别忘了，你十五岁的时候还在街上捡瓶子卖钱！”
　　仑披尼的手默默地握成了拳头。指节在深红色的布料下面若隐若现。
　　“你这次又抽签抽到那个中国人，”颂猜不依不饶，“你以为你能赢？别做梦了。人家是S级Alpha，金腰带得主，两年不败。你？你最多撑两个回合。”
　　训练馆里的其他选手开始注意到这边的动静了。几个俄罗斯人停下了手里的训练，转过头来看。一个巴西选手从八角笼里探出头来，目光投向这边。
　　颂猜感受到了周围的目光，他的声音更大了。
　　“仑披尼！我在跟你说话！”
　　仑披尼转过身，面对着颂猜。
　　他的目光越过颂猜的肩膀，落在训练馆的另一端，那里挂着一块电子屏幕，上面滚动播放着本次比赛的宣传海报。海报上，殷灼的脸占据了右侧，仑披尼的脸在左侧。两个人的目光在海报上交汇，像是在对视。
　　“你现在站在这里说这些话，是因为你嫉妒。你排名太低，赢不了比赛，拿不到挑战权，所以你只能站在旁边，看着别人训练，然后找点存在感。”
　　颂猜的脸涨红了。
　　“但我不怪你。”仑披尼说，“因为五年前的我，可能也会做同样的事。”
　　“不过，我现在没时间陪你聊天。我还有五百多膝没打完。”
　　颂猜站在原地，脸色一阵红一阵白。他想说点什么来反击，但发现自己无话可说。
　　他咬了咬牙，转身走了。

　　“打得不错。”
　　一个低沉的声音从身后传来。
　　马克·沃尔顿，前UFC中量级冠军，四十三年前出生在美国俄亥俄州的一个工业小镇，退役后转型教练，带过三个世界冠军。现在，他是仑披尼的主教练。
　　沃尔顿走到仑披尼身侧，双手插在运动裤的口袋里。他的身材保持得很好，四十多岁了，六块腹肌仍然清晰可见，肩膀宽阔，手臂上的肌肉线条依然结实。他穿着一件灰色的连帽卫衣，帽子没有戴，金色的短发被汗水打湿，贴在额头上。他的下巴上留着一圈修剪整齐的胡茬，蓝色的眼睛在灯光下显得格外锐利。
　　“你的膝法更快了。”沃尔顿说，英语带着明显的美国中西部口音，“但你的启动动作还是太大。对手如果看过你的录像，会在你起膝的时候预判你的路线，然后打断你的节奏。”
　　仑披尼点了点头。
　　“殷灼的直拳很快。”沃尔顿继续说，“他的后手拳从启动到击中目标，平均时间是零点一八秒。”
　　“那我应该怎么做？”仑披尼问。
　　沃尔顿走到沙包面前，用右手食指在沙包表面画了一个圈。
　　“你要学会用假动作，先出一个刺拳或者一个低扫，让他把注意力放在上面，然后从下面，走一个斜线，避开他的射程。”
　　仑披尼点了点头，“明白了。”
　　沃尔顿拍了拍他的肩膀，“下午两点，实战模拟。我找了两个陪练，一个模仿殷灼的站立风格，一个模仿他的摔跤风格。你打满十个回合。”
　　“好。”
　　沃尔顿转身走了。他走了几步，又停下来，回过头。
　　“仑披尼。”
　　“嗯？”
　　“赢了这场比赛，你就是世界冠军了。”沃尔顿说，嘴角微微上扬，“到时候，我们的合同可以续签三年。价格翻倍。”
　　仑披尼看着他的背影，没有说话。
　　沃尔顿走出了训练馆，消失在门外。
　　仑披尼不是傻子。他知道沃尔顿为什么接手他。不是因为欣赏他的天赋，不是因为同情他的经历，而是因为如果他赢了，沃尔顿的教练生涯就会再上一个台阶。如果他输了，沃尔顿会找到下一个“仑披尼”，继续他的商业运作。