《太平山以北》山海不厌高深

2、不该动的货 第

　　第二章：不该动的货

　　一

　　阿九和肥明动了。

　　不是同时。肥明先动的。他蹲在巷子右侧那辆废弃自行车后面太久了，腿麻，想换个姿势。脚跟踢到了一块石头，石头在地上滚了两圈。

　　“咔啦啦——”

　　声音不大，但在凌晨一点的后巷里，像一颗石子砸进了水面。

　　男人瞬间从车门上弹起来，身体绷直，手伸进夹克口袋，拔出一把刀。不是折叠刀，是一把直刀。刀刃在路灯下闪了一下银白色的光。

　　“谁？！”

　　肥明知道自己暴露了，索性不藏了。他从暗处冲出来，胖壮的身体像一堵移动的墙，直扑最近的那箱货。

　　“谁他妈让你动的！”阎燃的声音从天台上传下来，通过对讲机钻进肥明的耳朵里，但已经来不及了。肥明已经冲出去了，像一辆刹不住的卡车。

　　阿九也冲出来了。他的身体比肥明灵活，不是扑货，是扑人。他直接冲向最近的一个马仔，一拳打在对方脸上。马仔没反应过来，踉跄了几步，后背撞在巷子的墙壁上，发出一声闷响。

　　巷子里乱成了一锅粥。

　　两个马仔和阿九、肥明打在一起。马仔的身手不差，拳头有力，脚步不乱，但阿九和肥明是深水埗长大的——没有规则，也不需要规则。踢裆、戳眼、咬手，什么阴招都能使出来。马仔被打得连连后退，其中一个被阿九一脚踢倒在地上，抱着膝盖翻了个滚，裤腿上蹭了一墙的灰。

　　细强从巷尾冲出来了。他手里提着一条铁管，不是细铁管，是那种建筑工地用的镀锌钢管，一米来长，握在手里沉甸甸的。他直接朝那个男人抡过去。

　　男人侧身避开。铁管擦着他的肩膀过去，打在旁边的墙上，溅出一蓬火星。

　　细强收不住力，身体往前冲了几步，差点摔倒。他稳住身体，咬着牙，又抡了第二棍。

　　这一次，铁管打在了男人的前臂上。

　　闷响一声。铁管和骨头碰撞的声音，在窄巷里回荡了一下，沉闷而结实。

　　男人眉头都没皱一下。他甚至连表情都没变。眼眶里没有血丝，鼻翼没有扩张，嘴唇没有抿紧——他好像根本没有感觉到那一棍。反手一刀，刀刃划过细强的肩膀。

　　细强的袖子被划开一道口子，血立刻洇出来，在深色的衣服上变成更深的颜色。布料裂开的声响清脆而短促，像撕开一张纸。

　　但细强没退。

　　他这个人别的优点没有，但有一个——不怕痛。从十四岁跟了阎燃开始，他挨过的打比吃过的饭还多，早就学会了把疼和不怕疼这两件事分开处理。不怕疼不是不疼，是不让疼影响行动。他咬了咬牙，腮帮子鼓起来，额头上青筋暴起，又抡了一棍。

　　铁管第三次挥向男人。

　　男人侧身，铁管落空，打在空气里，嗡地响了一声。铁管带起的风把男人的头发吹起来，露出一双没有任何情绪的眼睛。

　　细强的肩膀在流血，血顺着胳膊往下淌，滴在地上，一滴一滴的。但他没有后退。他站在巷尾的出口处，像一截被钉在地上的木桩。

　　阎燃从天台上跳下来了。

　　二

　　阎燃翻过天台边沿，抓住排水管滑下去。

　　排水管是铁的，表面生了一层薄锈，握在手里滑腻腻的。他下滑得过快，手掌被锈迹摩擦得火辣辣的疼，像握着一把碎玻璃。铁锈嵌进掌纹里，和汗水混在一起，变成一种铁锈色的泥。他不管。三层楼的高度，他用了不到五秒钟就落地了。

　　落地的瞬间膝盖弯了一下，卸掉冲击力，鞋底在水泥地上蹭出一声尖锐的响。

　　他站起身，走进巷子。

　　黑色卫衣的帽子没有戴，头发被夜风吹起来，露出一双浅褐色的眼睛。他不急不慢地穿过那些扭打在一起的人影，步子不快不慢，像一个迟到的人走进一间正在上课的教室。

　　他的口袋里，折叠刀的刀刃已经弹开了。

　　那两个马仔被阿九和肥明缠住了。一个马仔被阿九压在地上，另一个被肥明按在墙上，动弹不得。只有那个男人还站着，手里握着那把直刀，刀尖上有一滴血——细强的血。

　　阎燃看了他一眼，然后转向那批货。

　　八箱码在墙根下，整整齐齐。纸箱的胶带在路灯的反光下亮亮的。

　　他走过去，弯腰，抱起最上面的一箱。纸箱比他想象的重，里面装着什么他不知道，也不在乎。他把箱子扛在肩上，转身要走。

　　“小朋友。”

　　声音从侧面传来。不重不轻，很平，像在跟一个不懂事的孩子说话，又像老师叫住一个迟到的学生——“同学，等一下。”

　　阎燃偏头。

　　那个男人站在他三步远的地方，刀在手里，刀尖冲下，血已经干了，变成一小片暗红色的痕迹。他的眼神很平静，不是装出来的平静，是真的平静。像一面湖，湖面上没有一丝风，但你知道湖底下有什么东西在游。

　　细强蹲在他身后，捂着流血的肩膀，脸上全是汗。汗水和血混在一起，把他的衣服前襟洇湿了一大片。他的嘴唇发白，但眼睛还是亮的，还在盯着那个男人的后背，像一条被踩了尾巴的狗，随时准备再扑上去。

　　“这货你动不了。”

　　阎燃看着那个男人的眼睛。

　　他应该害怕。

　　这个人比他矮半个头，但站姿很稳。不是街头混混那种虚张声势、岔开腿、挺着胸的稳——是那种真正打过杀过很多年才沉淀下来的稳。像一棵老树，根扎得很深，暴风雨来了也不会摇。

　　这个人不怕他。不怕他的刀，不怕他的年轻，不怕他的不要命。

　　但阎燃没有害怕。

　　他笑了。

　　嘴角翘起来，露出一侧有点尖的虎牙。不是冷笑，不是嘲笑，不是挑衅的笑——是一种真实的、发自心底的、好久没有过的笑。浅褐色的眼睛里倒映着路灯那盏快坏掉的光，亮晶晶的，像有什么东西在里面燃烧，像有人在那双眼睛的深处划了一根火柴。

　　“动不了？”

　　他说。声音不大，但每个字都带着一种让人不舒服的东西。像砂纸，像碎玻璃，像猫爪子挠在木头上。

　　“我偏动。”

　　他把肩上的箱子往上抬了抬，转身就要往岔巷走。

　　男人动了。

　　刀光一闪。不是电影里那种呼呼生风的刀光，是很快、很安静的一道亮线，像闪电一样从阎燃的余光里划过去。

　　阎燃本能地侧身。

　　刀刃擦着他的手臂过去，划过他的卫衣袖子。他听见布料撕裂的声音——不是“嘶啦”那种响亮的声音，是一种更细密的、像蛇吐信子一样的“咝”。一股凉风从破口灌进来，吹在他裸露的手臂皮肤上，激起一层鸡皮疙瘩。

　　皮没破。就差那么一点儿。

　　如果他没有侧身，那一刀会切开他的手臂。如果他的反应慢了零点几秒，那一刀会切开他的手臂。如果他今天晚起了五分钟、早睡了半小时、多吃了一口饭——他不敢往下想了。

　　阎燃放下箱子。

　　纸箱落地的时候发出沉闷的一声，箱角磕在地上，蹭掉了一块纸皮。

　　他直起身，看着那个男人。

　　眼睛里的光更亮了。不是愤怒，不是恐惧，不是后怕——是兴奋。一种很久没有感受过的、来自于“终于遇到一个值得打的对手”的兴奋。像一条在水缸里待久了的鱼，被放回了海里，海水灌进鳃的那一刻，整个世界都活了。

　　“来真的？”他说。

　　嘴边的笑还在，但味道变了。不再是挑衅，也不再是张狂。是兴奋，是那种“你来了，我也在”的确认。

　　“细强。”他喊了一声。

　　细强从地上爬起来，铁管重新扛在肩上。他的肩膀还在渗血，袖子被血浸透了，沉甸甸地垂着，但他没有捂伤口，两只手都握着铁管。他把铁管换到左手，右手在裤腿上蹭了蹭血，又换回来。

　　两个人的默契不需要语言。

　　细强抡起铁管，朝那个男人砸过去。铁管带起一阵风，在窄巷里发出低沉的呜咽。

　　男人举刀格挡。

　　铁管砸在刀身上，发出一声刺耳的金属撞击，像敲钟，但比钟声更脆、更短、更刺耳。火星从刀与铁管接触的地方溅出来，在暗黄色的路灯下闪了一下就灭了。男人的手腕抖了一下，虎口被震得发麻，但他没有退。他的脚钉在地上，像生了根。

　　阎燃趁这个间隙，抱起那箱货，冲进了旁边的岔巷。

　　“撤！”他在岔巷里喊。

　　声音在窄巷里来回弹了好几下——“撤、撤、撤”——像山谷里的回声，一声比一声小，最后被夜风吞掉了。

　　阿九和肥明各自抱起一箱，跟着他跑。阿九抱的那箱有点沉，他跑得歪歪扭扭的，差点被地上的垃圾袋绊倒。肥明跑得最稳，他的胖壮身体在窄巷里挤过去，像一辆坦克碾过一片草地。

　　细强在巷口挡了一秒。他举起铁管，朝那个男人虚晃了一下，不是真的要打，是要让他不敢追。

　　男人下意识地举刀格挡。

　　细强没有打下去。他转身，跟在阿九和肥明后面跑进了岔巷。铁管拖在地上，划出一串火花和刺耳的噪音。

　　脚步声越来越远，越来越轻，最后消失在巷子的深处。

　　三

　　男人站在原地，没有追。

　　巷子里突然安静了。安静得像什么都没有发生过。只有路灯在闪，只有那五箱没被抢走的货码在墙根下，只有地上那滩血——细强的血，不多，但很红。红得扎眼。

　　如果他现在追，他追得上。那些年轻人拐进岔巷需要翻一道矮墙，以他的身手，三十秒之内就能翻过去。他们有货，跑不快。他追得上。但是他不能。

　　他合上手中的直刀，收进口袋。刀刃合回去的声音很轻，“咔嗒”一声，像锁扣合上了。

　　他拿出手机，拨了一个号码。

　　电话响了四声，每一声响的时间都一样长，像节拍器。

　　接通。

　　“骋哥。”

　　那头没人说话。他习惯了。晏骋从来不在电话接通的第一时间说话，他在等对方先开口，等对方把最重要的事情在最短的时间里说出来。这是一种测试——看你能不能在三秒之内把核心信息传递清楚。不能的人，不值得他浪费时间。

　　“货在深水埗被截了。三箱。”

　　他顿了一下。

　　“不到二十岁。”

　　那头沉默了大概两秒钟。不长不短，不轻不重。两秒钟里，电话那头没有任何声音，没有呼吸声，没有纸张翻动的声音，什么都没有。像是电话那头根本没有人。

　　“不要追了。”

　　声音不高不低。没有情绪。语气平静得像在说“今天的天气不错”。“不要追了”四个字，用这种语气说出来，不是命令，不是判断，甚至连思考都谈不上——只是一种确认。像把一块石头扔进一口深井，等它落底的动静。你知道它一定会落到底，只是不知道什么时候。

　　阿鬼想说“可是”，但他没有说出口。

　　他跟了晏骋十几年，知道一个规矩——当晏骋用这种语气说话的时候，不要问为什么。不是因为你不能问，是因为你不需要问。晏骋做事从来不会没有原因，只是那个原因不需要解释给你听。

　　“……是。”

　　他挂了电话。

　　把手机收进口袋里，看了一眼巷子尽头的岔巷。夜色很浓，岔巷的入口像一个张开的口，黑洞洞的，什么也看不见。又看了一眼那五箱没被抢走的货，码在墙根下，整整齐齐。最后看了一眼地上那滩血。

　　血已经开始凝固了。边缘变得暗红，中间还是鲜红的，在路灯下一闪一闪的，像一只慢慢闭上的眼睛。

　　他转身上了车。

　　五个字从他唇间滑过，近乎无声。不是对谁说的，是对自己说的，或者是对这个夜晚说的。

　　“不到二十岁。”

　　面包车发动了。引擎的声音在安静的后巷里显得很响，像一头野兽在低吼。车灯亮起来，照亮了巷子尽头的那堵墙。墙上有人用喷漆写了一个“拆”字，白底红圈，在车灯的照射下像一只瞪大的眼睛。

　　面包车驶出了巷子，拐弯，消失在夜色中。

　　巷子彻底安静了。

　　只有那盏坏掉的路灯还在闪。

　　四

　　晏骋接到那个电话的时候，正在中环的办公室里看文件。

　　已经凌晨一点多了，骋寰中心的大部分楼层都熄了灯。这栋大楼有四十二层，晏骋的办公室在顶层。从地面往上看，只有顶层那一排窗户还亮着光——不是灯忘了关，是有人还在里面。

　　从落地窗看出去，维多利亚港的海面上有几艘夜航的货轮。货轮的灯光明灭，在黑色的水面上漂浮，像萤火虫，像鬼火。港岛的天际线在夜色中变成了一排参差不齐的剪影，中银大厦的尖顶像一把刀，直直地戳进夜空里。

　　他把手机放在桌上，开了免提。

　　阿鬼的声音从扬声器里传出来，沙沙的，有点失真。手机的外放音质不算好，但每一个字都听得很清楚。

　　“货在深水埗被截了。三箱。”

　　停顿。

　　“不到二十岁。”

　　不要追了。

　　他说这句话的时候，脑子里已经在想另一件事——不是货，是人。三箱货的价值对他来说不值一提。那批货是走私进来的电子元件，高端的显卡和芯片，市价大概四十万。四十万，还不够他在牌桌上输一把。但那三个字——“不到二十岁”——在他脑子里转了一圈，又转了一圈。

　　他想起自己不到二十岁的时候。

　　十七岁，被父亲丢进工厂的车间里干活。不是实习，不是体验生活，是真的干活。每天十二个小时，和工人们一起站在流水线前，重复同一个动作上千次。手上全是茧和水泡，水泡破了又长，长了又破，最后变成硬硬的茧。

　　十八岁，被派去码头跟人谈判。对方是社团的人，谈的是码头物流的利益分配。他去了，一个人。那间屋子里坐了八个人，每个人都在抽烟，屋子里烟雾缭绕得像失火。他坐在桌子的一头，对面的头目把脚翘在桌上，问他“你几岁”。他说十八。那人笑了，说“你爸让你来送死？”他没有回答。那天晚上他带回了那单生意。

　　十九岁，母亲自杀。他第一个发现。

　　站在卧室门口，手放在门把手上。门把手是铜的，凉凉的，金属的，握在手里像握着一把刀。他推开门，看见母亲躺在床上，面色青灰，嘴唇发紫。床头柜上有一个空药瓶和一杯水。他没有喊叫，没有哭，没有慌，也没有打电话叫救护车——因为推开门的那一刻他就知道，没救了。

　　他走过去，把母亲的手放进被子里，然后走出卧室，关上门，拨了父亲的号码。电话接通的时候他的声音是平静的。

　　“妈走了。”

　　“……怎么走的？”

　　“吃药。”

　　沉默了很久。然后父亲说“我知道了”，挂了电话。

　　那是他最后一次因为私事给父亲打电话。

　　之后很多年里，他再也没有因为私事给任何人打过电话。

　　晏骋把手机拿起来，拨了另一个号码。

　　响了三声，接通。

　　“调一下深水埗那边的监控。今晚，那条巷子。把那个人的脸截出来，发给我。”

　　对面应了一声。

　　晏骋挂了电话。

　　五

　　他靠在椅背上，看着天花板。

　　办公室的天花板是白色的，嵌着一排排的灯，都亮着。灯管的白色光不刺眼，是一种很均匀的、不冷不热的光，照得整个办公室像一间无菌的手术室。没有阴影，没有死角，每一寸空间都暴露在光线下。

　　他在这种灯光下坐了十年。从二十六岁接掌晏氏集团开始，到今年三十六岁。十年。十年里他做成了很多事——吞并对手、扩张版图、肃清异己。晏氏的市值翻了十倍不止，他在商界的地位从“晏家的公子”变成了“晏爷”。没有人再叫他“小晏”了。很多年没有人敢这么叫了。

　　十年里他也失去了一些东西。林知意死在车祸里的那一年，他把她的骨灰撒在太平山的一棵树下。那棵树是一棵樟树，树冠很大，枝叶繁茂，夏天的时候能遮住一整片阳光。他每次去看她的时候，都会在那棵树下坐一会儿，不说话，就那么坐着。

　　他从那以后再也没有对任何人动过真心。

　　不是没有机会。是机会来了，他本能地往后退。像手碰到火，缩回去，不需要思考，不需要犹豫。身体比脑子更早做出反应。

　　他不知道自己是不敢了，还是不会了。可能是两者都有。不敢是因为怕，怕是因为上次的代价太大了。不会是因为太久没有试过了，久到忘记感情是怎么开始的了。

　　他低头看了一眼左手腕的那道旧疤。六厘米长，从掌心延伸到手腕，像一条蜈蚣爬在他的皮肤上。不是替人挡刀留下的，是他自己割的。二十三岁，家族内斗，他伪造了一起绑架案，用这道疤换了一个“受害者”的身份，让对手放松了警惕。然后用了三年时间，把那些人一个一个地清理出晏氏。

　　这道疤是他最成功的作品之一。因为它骗过了所有人。包括他的父亲。

　　但此刻，他在想另一件事。一个不到二十岁的年轻人，在深水埗的后巷，对着阿鬼的刀笑了一下。

　　“来真的？”

　　他隔着电话听不见这句话，但他能想象那个画面。一个人迎着刀光笑——要么是疯子，要么是不怕死的。疯子不可怕，不怕死的才可怕。因为不怕死的人什么都不在乎。不在乎钱，不在乎命，不在乎你是什么人。

　　他不知道自己为什么对这个“不到二十岁”的年轻人产生了兴趣。

　　可能是太久没有见过不怕他的人了。

　　身边的所有人都怕他。阿鬼怕他吗？不是怕，是敬畏。方律师怕他吗？不是怕，是尊重。那些在酒桌上对他点头哈腰的人怕他，那些在谈判桌上对他察言观色的人怕他，就连他父亲——那个从不对他说一句软话的男人——在把晏氏交给他的那一天，看他的眼神里也有一丝叫做“忌惮”的东西。

　　所有人。

　　但这个在深水埗后巷里抢他货的年轻人——不怕。

　　他甚至不知道他是谁。

　　晏骋靠在椅背上，拇指摩挲着手腕的那道旧疤。疤痕组织比周围的皮肤光滑，摸起来有一种微妙的、不一样的触感。像摸一段被压扁的记忆。

　　他的手机震了一下。

　　屏幕亮了。收到一条消息，是一个视频文件。不算大，十几秒。

　　他点开。

　　画面是深水埗那条后巷的监控录像。角度不好，在巷口的上方，摄像头是那种老式的半球形，镜头上有灰。画面模糊得像隔了一层纱，噪点很多，人物的脸看不太清。但大致能看清发生了什么事——面包车停下，阿鬼下车，两个马仔卸货，几个人影从暗处冲出来，打成一团。

　　晏骋的目光从画面左上角移到右下角，不快不慢，像一台扫描仪。

　　他的目光停住了。

　　画面里，一个穿黑色卫衣的年轻人从巷口走进来。不急不慢的步态，和周围的混乱形成鲜明的对比——别人在打，他在走；别人在喊，他在看。像一头年轻的狼，在观察猎物的弱点，寻找下嘴的角度。

　　年轻人弯腰抱货。

　　侧身躲刀。

　　然后——笑了一下。

　　隔着模糊的画面，隔着屏幕，隔着时间和空间的距离，晏骋看得很清楚。那个笑不是害怕，不是紧张，不是愤怒，也不是挑衅失败后的虚张声势。是一种更本质的东西。是一个人在“活着”这件事里找到了某种乐趣。

　　或者说，是一个人终于确认自己还活着。

　　他把画面暂停在那个笑上，放大。

　　脸还是不太清楚，但轮廓能看出来了。下颌线很利落，像刀裁出来的，年轻，有棱角，没有多余的肉。左眉尾有一道疤。浅褐色的眼睛微微眯着，带着这个年纪不该有的那种无所谓的狠劲——不是凶狠的狠，是狠心的狠。是对自己狠，对这个世界狠。

　　晏骋看了那张模糊的脸几秒钟。

　　然后他关掉视频，把手机屏幕朝下扣在桌上。

　　他的拇指在桌面上敲了两下。不是焦虑，是在想事情。他做这个动作的时候，通常意味着一个问题正在他脑子里被拆解、被分析、被重新组装。

　　“阎燃。”他低声念了一下。

　　唇齿之间的感觉。阎，第二声，嘴唇先合拢再张开；燃，第二声，舌尖顶住上颚再松开。像咬碎了一颗糖，又像点燃了一根火柴。他把这两个字在嘴里含了一下，然后吐出来。

　　不是愤怒。不是杀意。甚至不是好奇。

　　是猎人看到一道不寻常的足迹时，血液加速流动的感觉。不是狮子，不是老虎，不是任何一种他认识的食物链顶端的东西——是一个他不认识的猎物。一个完全不知道自己在谁的领地里撒野的、肆无忌惮的、毫无惧意的猎物。

　　他的嘴角动了一下。不是笑。是一种他自己都说不清楚的表情。也许是期待。

　　他站起来。

　　走到落地窗前，看着深水埗的方向。中环的夜景很美，万家灯火连绵到九龙，像一条流淌着光的河。但此刻他的目光穿透了那些光，看向了一个他没有去过的角落——一条窄巷、一堵墙、一盏快坏掉的路灯、和一个在灯下笑的年轻人。

　　他站了很久。

　　久到窗外的海面上有一艘货轮鸣了笛，声音从四十二层的窗户里传进来，已经变得很小很远，像蚊子在叫。

　　六

　　凌晨两点。

　　深水埗，另一栋唐楼的天台上。

　　阿九、肥明、细强三个人蹲在一起，背靠着背，谁都没有说话。

　　三箱货码在角落里，纸箱完好，封条没拆。纸箱上沾着巷子里的灰尘和污水渍，边角有一点磨损，但整体完好。没有人想去拆它。拆了也没用——他们不认识货，不知道卖给谁，不知道值多少钱。只有阎燃知道。

　　细强肩膀上的伤口已经用布条缠住了。布条是从他自己的衣服上撕下来的，白色的T恤现在少了一大块，露出他瘦削的、肋骨分明的腰腹。布条缠得很紧，但血还是渗了一点出来，染红了布条的一角。他没有喊疼，但嘴唇发白，不是那种正常的白，是那种失去了血色的、像纸一样的白。

　　肥明的脸上多了几道淤青。左边颧骨肿了一块，眼眶下面青了一片，鼻梁上蹭破了一块皮。他蹲在地上，手里拿着一根铁丝在撬纸箱的封条。撬了两下没撬开，铁丝弯了，他把铁丝扔在地上，放弃了。

　　阿九蹲在天台边沿，手里拿着手机，一遍一遍地拨阎燃的号码。

　　“您拨打的号码暂时无法接通。”

　　关机。

　　阿九把手机扔在地上。手机壳磕在水泥地上，弹了一下，翻了个身，屏幕朝下趴着。他双手插进头发里，指节发白，把头发揪得乱七八糟。

　　“不能再打了，”肥明闷声说，“再打也没用。”

　　“那你告诉我怎么办？”阿九的声音有点急，带着一种被逼到墙角的小兽才有的那种急切，“燃哥被人抓走了，我们就这么干等着？”

　　肥明没有回答。他从来都不是那个出主意的人。他会打架、会干活、会点头和摇头，但不会在这种时候说“我来做决定”。因为他不配。在坤哥死后的那一年里，所有人都习惯了——阎燃做决定，他们执行。

　　可是阎燃今晚不在。

　　细强蹲在墙角，把脸埋进膝盖里。他的肩膀还在疼。那种疼不是尖锐的疼，不像刀割，不像针扎。是一种沉甸甸的、往下坠的疼，像肩膀上压了一块石头，压得他直不起腰、抬不起头。血从布条下面渗出来，一滴一滴地落在地上，在他脚边的水泥地上积了一小摊。

　　他没有说话，也没有哭。他只是把自己缩成一团，像一只受了伤的、蜷缩在角落里的幼猫。肩膀的伤口抽痛着，一下一下的，和心跳同一个频率。

　　他想起了阎燃把他从便利店门口捡走的那一天。

　　他蹲在街角，手里拿着半个菠萝包，被两个比他大的孩子堵在角落里。菠萝包是干的，硬得像石头，他已经啃了两口，嚼不动，含在嘴里。两个大孩子推他、骂他、抢他的菠萝包。他没有还手，因为他打不过他们。

　　阎燃走过来，看了他一眼。然后对那两个人说了两个字：“走开。”那两个人看了阎燃一眼，又互相看了一眼，然后走了。没有废话，没有纠缠，就这么走了。因为阎燃在深水埗有名字。

　　阎燃蹲下来，跟他平视。阎燃的眼睛是浅褐色的，在阳光下像琥珀，在阴影里像深色的水。三秒钟，“跟我走。”

　　他跟他走了。

　　从那以后，阎燃说什么，他就做什么。阎燃说“打”，他就打。阎燃说“跑”，他就跑。阎燃说“跟我走”，他就跟他走，走到哪里都行。

　　可现在阎燃不见了。

　　他不知道该跟谁走了。

　　天台上安静了很久。风从铁门灌进来，呜呜地响，像一个哭泣的人在喊。

　　铁门是被踹坏的那个，门框歪了，锁掉了，铁皮上有一个凹痕。风从那个凹痕和门框之间的缝隙里灌进来，带着深水埗特有的油烟味和垃圾味。

　　三个人都不说话。那不是一种舒适的沉默，是一种被压扁了的、喘不过气的沉默。像有一床厚厚的棉被盖在他们头上，闷，热，什么都看不见。

　　最后是阿九先站起来的。

　　他把手机从地上捡起来。手机屏幕上多了一道新的划痕，从左上角到右下角，像一道闪电。他擦了擦屏幕上的灰，看了一眼时间——凌晨两点四十七分。

　　“等。”他说。

　　肥明看着他。

　　细强也从膝盖里抬起头来，眼睛红红的，但没有泪水。

　　“等到天亮，”阿九说，“燃哥天亮以前没消息，我们去打听。”

　　他把手机攥在手心里，攥得很紧。手机壳嵌进掌心的肉里，留下一道红印。他没有理会，只是蹲下来，坐在两个兄弟旁边。

　　三个人并排蹲在天台边沿，像三只在暴风雨来临前蹲在屋檐下的麻雀。

　　深水埗的夜还很长。

　　而他们的燃哥，不知道被带去了哪里。

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