《病理性依赖2》万能幸运符

6、不讨厌 周四的

　　周四的数学课，空气里弥漫着一种被碾压后的焦躁。
　　试卷发下来，纸质的摩擦声在死寂的教室里显得格外刺耳。
　　陈老师站在讲台上，并没有像往常那样把试卷摔在桌上，而是双手撑着桌沿，那种姿态不像是在授课，更像是在审视。金丝眼镜片后是一片冷寂的光，他开口，声音里没有任何情绪起伏：“这次周测，难度确实超纲了。但盛景的逻辑从来不是‘考什么学什么’，而是‘扔进深水区，你得学会别淹死’。”
　　他停顿了半秒，目光像探照灯一样扫过全班，最后停在某个角落：“不及格的，放学前交一份错题分析。注意，是每一道错题——包括你空着没写的。”
　　教室里响起一片极低气压的哀嚎，像是被人掐住了脖子。
　　谢恒从课代表手里抽走自己的卷子。纸边已经有些卷角，他在桌下缓缓展平——
　　63分。
　　那个鲜红的数字像是一记耳光，火辣辣地印在视网膜上。他盯着它，盯到眼球发酸。卷面惨不忍睹，大片的空白像是某种嘲讽，最后三道大题只写了一个单薄的“解：”，后面是干净到令人心慌的留白。
　　周围的目光开始像胶水一样粘过来。好奇的、看笑话的、还有那种带着虚伪同情的。在盛景，分数就是硬通货，也是判词。谢恒，这个常年霸占红榜的名字，第一次在这个领域摔得这么难看。
　　“给我看看。”
　　一只手突兀地横过来，两根手指夹着试卷的一角，直接抽走。谢恒猛地抬头，撞进了一双琥珀色的眼睛里。迟曜不知道什么时候坐到了徐子航的位置上——那个倒霉蛋正抱着书包站在过道里，一脸还没反应过来的懵。
　　“迟曜，”陈老师手里的黑板擦在讲桌上敲了一下，粉尘飞扬，“回你自己座位去。”
　　“老师，”迟曜单手举着谢恒的卷子，那语气懒散得像是在便利店挑关东煮，“谢恒选择题全对，填空只错俩，最后三道大题空着。这分丢得是不是有点冤？这种错题分析写了也是浪费墨水。”
　　全班的空气瞬间凝固。所有人的视线都聚焦在这个刺头身上。
　　陈老师面无表情地看着他，手指在讲台上点了点：“所以呢？”
　　“所以能不能特批一下，他只需要分析他真正做错的题？”迟曜迎着老师的目光，丝毫没退，“把时间花在抄已知数上，是智商税收据。”
　　谢恒的心脏在胸腔里狠狠撞了一下。他侧过头看迟曜，少年的侧脸线条利落冷硬，下颌角绷得很紧，那是他在不耐烦时的习惯。
　　“迟曜，”陈老师的声音沉下来，带着警告，“这里是课堂，不是辩论场。规矩就是规矩。”
　　“规矩要是不合——”
　　“迟曜。”谢恒打断了他。声音不大，但足够让周围几排的人听清。他从迟曜手里把试卷抽回来，站起身，脊背挺得笔直，对着讲台的方向，“老师，我会写完，放学前交。”
　　迟曜转过头，眉头拧成一个结。谢恒没看他，径直坐下，把试卷铺平，拿出错题本，笔尖用力地抵在纸上。
　　陈老师收回视线，没再说话，转身继续板书。粉笔敲击黑板的声音密集得像雨点。
　　后半节课，谢恒感觉右边的肩膀像是被火烤着。迟曜的视线一直黏在他身上，那种目光不是轻飘飘的，而是带着一种实质的重量，压得他握笔的手指发白。但他没抬头，只是机械地抄写题目，一笔一划，用力到几乎要划破纸张。
　　下课铃一响，教室里的人作鸟兽散。迟曜没动，等那群闹哄哄的男生冲出教室，他才把椅子往后一拉，发出刺耳的摩擦声。
　　“你刚才没必要那样。”
　　谢恒还在写，头也没抬：“哪样？”
　　“装孙子。”迟曜的声音很低，带着点没压下去的火，“你明明会做。”
　　“你怎么知道我会？”
　　“猜的。”迟曜轻嗤一声，“选择题全对的人，大题写不出‘解’字？除非你考试的时候脑干被抽走了。”
　　谢恒终于停笔抬头。迟曜大剌剌地坐在课桌上，一条腿屈着，一条腿晃荡，整个人逆着光。窗外的阳光把他耳骨上那排细钉照得闪闪发亮，像碎钻。
　　“所以呢？”谢恒反问，嗓子有点哑，“你会做，你考多少？”
　　迟曜愣了一下，随即笑了。他从乱七八糟的桌肚里掏出一张揉皱的试卷，随手团成一团砸在谢恒脸上。
　　展开，89分。
　　那个数字嚣张得刺眼。字迹潦草得像医生开的处方，但步骤清晰，最后三道大题全对，扣分全是因为过程跳步和计算失误。
　　“现在能说了吗？”迟曜身体前倾，手肘撑在谢恒的桌沿，两人的距离瞬间拉近到危险的程度，“考试的时候，发什么疯？”
　　太近了。谢恒能看清他睫毛的根数，甚至能数清他虹膜里那些琥珀色的细碎纹路。那股熟悉的雪松混着薄荷烟草的味道又漫了过来，带着一种侵略性。
　　“没什么。”谢恒往后缩了缩，“手生。”
　　“手生到选择题全对，大题全空？”迟曜笑出了声，那笑声很轻，但嘲讽值拉满，“谢恒，你撒谎能不能过过脑子？”
　　谢恒的手指猛地收紧，笔尖在纸上戳出一个破洞。
　　“跟你没关系。”
　　“哦。”迟曜应了一声，居然没生气。他靠回椅背，从口袋里摸出一个银质烟盒，在指间熟练地把玩，金属的冷光在他修长的手指间翻转。
　　“谢恒，”他忽然开口，语气平淡得像在问今天天气，“你讨厌我吗？”
　　谢恒的呼吸滞了一瞬。
　　“什么？”
　　“讨厌我吗？”迟曜重复了一遍，眼神直白得让人心惊，“因为我总爱管闲事，因为你妈让你离我远点，或者……单纯因为我这个人很烦。”
　　谢恒张了张嘴，喉咙像是被棉花堵住了。他看着迟曜，那双眼睛里没有戏谑，只有一种近乎执拗的等待答案的认真。
　　“不。”他终于发出声音，干涩得要命，“不讨厌。”
　　“那就行。”迟曜笑了，这次的笑里带了点真意，虎牙尖露出来一点。他把烟盒塞回兜里，站起来伸手：“错题本。”
　　“干嘛？”
　　“拿来。”迟曜已经直接上手抢了，动作快得像抢银行，“我写大题，你写小题。这样快，不然你写到天黑也写不完。”
　　“不用你——”
　　“闭嘴。”迟曜头也不回地拿着本子走回自己座位，抽了一支笔，长腿一跨坐下，开始在纸上龙飞凤舞。
　　谢恒坐在原位，看着他的背影。午后的阳光把迟曜的影子拉得很长，刚好覆盖了谢恒的脚尖。他的狼尾发型随着低头写字的动作垂下来，遮住了半边侧脸。
　　教室里很静，只有两支笔在纸上奔跑的声音，一重一轻，却意外地合拍。
　　谢恒低下头，看着那个刺眼的63分，忽然觉得那种窒息感没那么重了。他重新拿起笔，开始分析那两道填空题的失误——其实根本没什么好分析的，就是单纯的眼瞎。
　　写到一半，迟曜回来了。他把错题本往谢恒桌上一拍，顺势拉过旁边的椅子坐下，那种自来熟的程度仿佛他们认识了十年。
　　“检查。”
　　谢恒翻开。迟曜的字和他的人一样，狂放、嚣张，带着一种要把纸划破的劲头，但每一个步骤都逻辑严密。三道大题，他甚至写了两种解法，其中一种极其简练的思路，和谢恒在图书馆里想到的一模一样。
　　“你……”谢恒震惊地抬头，“这种解法你怎么想到的？”
　　“哪种？”迟曜凑过来看，手臂很自然地搭在谢恒的椅背上，把他半圈在怀里，“这个？”
　　“嗯。”谢恒指着那行算式。
　　“哦，那个啊。”迟曜漫不经心地靠后，“瞎蒙的。觉得标准答案太啰嗦，肯定有近路。”
　　他说得轻描淡写，但谢恒知道这不是蒙的。这需要极强的数学直觉和对题目本质的把控。
　　“你很聪明。”谢恒低声说。说完他自己都愣了一下。
　　迟曜也愣了，随即爆发出一阵大笑，笑声在空荡的教室里回荡，惊得窗外的麻雀扑棱棱飞走。“谢恒，”他笑够了，眼角还带着泪花，“你是第一个说我聪明的人。”
　　“别人都说我什么？二世祖？混日子的废物？靠家里塞钱进来的垃圾？”
　　谢恒沉默。
　　“随便他们。”迟曜耸耸肩，又摸出那盒烟，这次真的抽出一根叼在嘴里——没点火，就是咬着过滤嘴。薄荷的甜味在空气里散开。
　　“我是不爱学习，”他含着烟，声音有点含糊，却带着一种少见的认真，“但我不傻。”他转过头，那双琥珀色的眼睛死死盯着谢恒，“你也不傻。所以下次，别让这种垃圾分数再出现在你卷子上，丢人。”
　　谢恒的心脏漏跳了一拍。
　　“为什么？”他问，声音轻得像羽毛，“为什么要管我考多少分？”
　　迟曜沉默了几秒，把烟拿下来在手里转着玩。“不知道。”他最终给出了一个极其敷衍的答案，“可能就看你比较顺眼。”他站起身，把烟重新塞回去，“走了，吃饭去。”
　　他拎起书包往外走，走到门口又停下，回头，逆着光：“错题本随便写写就行，陈老头也就是吓唬吓唬人，他不会真一题题看。”
　　门关上了。
　　教室里重新只剩下谢恒一个人。他低头看着错题本上并排的两种字迹——他的工整拘谨，迟曜的狂放不羁，纠缠在一起，像是一场无声的角力。
　　窗外的操场上传来喧闹声。谢恒合上本子，把试卷折好塞进书包最底层。起身时，他看见迟曜刚才坐过的椅子缝隙里，卡着一根头发。
　　酒红色的，在深色的椅面上像是一根烧红的线。
　　谢恒盯着看了几秒，伸出手，鬼使神差地把它捏了起来。发丝很细，几乎没有重量。他犹豫了一下，最终没有扔掉，而是夹进了错题本的最后一页。
　　合上本子的时候，他脑海里又响起迟曜那句“可能就看你顺眼”。
　　那么随意，那么漫不经心。
　　却像是一颗石子，精准地砸碎了谢恒心里那层一直小心翼翼维护的平静水面。