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13、合欢花开 六月, ...
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六月,合欢花开了。第一朵花开的那天早上,温杳正在阳台上给花浇水。她每天都浇,虽然系统已经不在了,没有人提醒她,没有人统计她浇水的次数。但她记得,这是她和他之间的树,她要把它养好。她俯下身,在层层叠叠的绿叶间,看到了一朵粉色。很小,刚刚绽开,丝绒般的细丝从中心向外散开,像一把缩小的扇子。她蹲下来看了很久,伸出手轻轻地碰了一下花瓣,很软,很轻,像他的吻。
“岑叙!”她从阳台上探出头。
他在楼下,正准备出门。听到她的声音,停下来,仰起头。阳光从她的身后照过来,她的头发被风吹起来,脸上带着笑,很大声地喊——“开花了!合欢开花了!”
他仰着头看着她。风把那棵树的叶子吹得沙沙响,那些细碎的、嫩绿的叶子,在风中轻轻摇晃。他觉得,这是他见过最好看的画面。比山坡上的花海好看,比她站在合欢树下仰着头看花的时候好看。她站在阳台上,头发被风吹乱了,笑得很大声。他记住了这个画面。
“下来。”他说。
温杳跑下楼,跑出大门,跑到合欢树下。岑叙站在那里,仰着头看那朵花。她站在他旁边,也仰着头。两个人并肩,看着枝头那朵小小的、刚刚绽开的粉色。
“它开了。”她说。“嗯。”
“你猜明天会开几朵?”他想了想。“不知道。”
“我猜会开很多。”她笑着说,“一下子全开了,像伞一样。”
他没有接话。
她侧过头看着他。他的侧脸在晨光里很柔和,睫毛很长,鼻梁很高。他仰着头看花,阳光落在他的眼睛里,亮晶晶的。她忽然想,她和这个人,会在这里看很多年的花。每年都会看,看到头发白了,看到背驼了,看到走不动了。坐在阳台上看,也很好。
第二年,合欢花开满了整棵树。粉色的绒球缀满枝头,像一把撑开的伞。温杳站在树下仰着头,花瓣落在她的头发上、肩膀上。岑叙站在她身后,伸出手,把她头发上的花瓣拿掉。她没有动,他把花瓣放在手心里,看了一眼。
“留着。”她说。“做什么?”“做书签。”
他点了点头,把花瓣放进口袋里。那瓣花瓣,后来夹在他的日记本里。他什么时候开始写日记的?温杳不知道。但她知道,他写了很多。写她早上喝粥的时候喜欢先吃小笼包,写她看综艺节目的时候会笑出声来,写她在阳台上浇花的时候喜欢哼歌。他写了很多,锁在书桌抽屉里。
她没有偷看。那是他的。他的过去,没有人给他记录。他一个人走了那么多年。现在有人陪他了,但他还是想自己记下来。她尊重他。
有一天傍晚,温杳在客厅看书。岑叙从书房出来,手里拿着一个本子,走到她面前,把本子放在她膝盖上。
“什么?”她没有翻开。
“日记。”他说,“你看看吧。”
她抬起头看着他,他的耳朵红了。这是他第一次主动让她看自己的日记。她低下头翻开第一页。上面的日期是他们第一次一起去山坡上看花的那天。
“今天,我带她去了那片山坡。花还开着,白色的,小小的。她站在花里,很好看。我告诉她,这是我妈以前喜欢的地方。她问我为什么带她来。我说,因为你是第一个。她哭了,亲了我一下。我亲了回来。我不知道她喜不喜欢,但她没有躲。”
第二页。
“今天,她教我怎么吵架。她说不说话的时候,她在想我会不会不在乎。我说她在想什么。我说——我都在想。她不要生气,想我是不是做错了什么,想对不起。她笑了。她笑起来眼睛弯弯的。”
第三页。
“今天,我发现她每天早上都会把玄关的鞋子摆整齐。我的鞋和她的鞋并排着,鞋尖朝同一个方向。她动过我的鞋,她知道我也动过她的鞋。我们都没有说。但我们都知道了。”
温杳一页一页地翻下去,翻到他写合欢花开的那天。
“今天,合欢开花了。第一朵,粉色的。她在阳台上浇花,看到了,叫我了。她站在阳台上,头发被风吹着,笑得很大声。我记住了。”
她合上日记本,抱在怀里。他坐在她旁边,两个人没有看对方。
“岑叙。”
“嗯。”
“你写得真好。”
“不好。只是写给你看的。”
她靠过去,把头靠在他肩膀上。他伸出手,环住她的肩。两个人窝在沙发里,电视开着,音量调到最低。
窗外那棵合欢树开满了花,粉色的,一把一把的。风一吹,花瓣落下来,飘在阳台上,飘在草地上,飘在那些被两个人摆整齐的鞋面上。这是一开始没有的故事。一本被改写的书。他们亲手盖的。一砖一瓦,一粥一饭,一瓣一瓣的合欢花。他盖的,她盖的。